On vit des dizaines d’années, chaque jour, chaque nuit, avec un être; on s’aperçoit soudain qu’il ne vous connaît pas, qu’il ne vous a jamais aimé, que ses yeux seront secs le jour de vos funérailles.

Le courage de rompre une relation toxique, et de la rompre férocement. « Allez au diable ! » et de refuser toute réconciliation.

Le vide cérébral de certains jeunes que rien n’intéresse. Aucune culture, aucune lecture, aucun hobby, aucun sport. Vautrés dans un canapé à regarder des programmes d’une TV médiocre, ils perdent leur vie. Coupables ? Ils ont manqué de guides ou de parents pour les réveiller, les éclairer. Mais quand on rencontre les parents, on comprend que la partie était perdue avant qu’elle ne commence.

« Faire confiance à un être après avoir connu sa  méchanceté, aller au-delà de sa méchanceté, vous donne la même puissance qu’aller au-delà de la crainte de votre propre mort. Le : « Je ne suis pas arrêté par la méchanceté de cet être », égal au : « Je ne suis pas arrêté par la pensée de ma mort ».  (Montherlant, Carnets XXI, Pléiade, Essais, NRF, page 1045).

La grande gentillesse de personnes connues il y a longtemps, qui ne vous ont pas oublié, qui vous retrouvent à l’occasion d’un évènement imprévu, qui affirment que ce fut la plus belle période de leur vie de travailler avec vous.

J’entre dans le restaurant où je déjeune souvent. Le visage des serveurs s’éclaire. Et mon chien me précède. Encore un instant de bonheur …

Dire la vérité, dire ce qui est, certains ne le supportent pas et c’est la brouille. Ils disparaissent de l’écran radar. Bon débarras.

Vous aimez une jeune fille. Elle se laisse aimer. Puis sans crier gare, elle se tourne vers un autre, se marie, a des enfants, vous oublie. Valait-elle d’être aimée ?

Le 21 septembre : anniversaire de la mort tragique de Montherlant (1895-1972) et de celle d’Arthur Schopenhauer (1788-1860). Etonnant rapprochement de ces deux génies. Schopenhauer a nourri Montherlant et Montherlant m’a nourri.

De Thomas Bernhard (1931-1989): 3 citations :

« Les malades ne comprennent pas les bien-portants, tout comme, inversement, les bien-portants ne comprennent pas les malades, et ce conflit est très souvent un conflit mortel, que le malade, en fin de compte, n'est pas de taille à affronter, mais, bien entendu, pas davantage le bien-portant, qu'un tel conflit, souvent, rend malade ». (Le neveu de Wittgenstein, trad. Jean-Claude Hémery, p.65, Folio n°2323)

« Les remises de prix littéraire sont, si je fais abstractions de l'argent qu'elles rapportent, ce qu'il y a de plus insupportable au monde. [...] Accepter un prix, cela ne veut rien dire d'autre que se laisser chier sur la tête parce qu'on est payé pour ça. J'ai toujours ressenti ces remises de prix comme la pire humiliation qu'on puisse imaginer, et pas comme un honneur. Car un prix est toujours décerné par des gens incompétents qui veulent vous chier sur la tête quand on accepte leur prix en mains propres ».

(Le neveu de Wittgenstein, trad. Jean-Claude Hémery, p.89, Folio n°2323)

« Et je pense maintenant que les êtres qui ont vraiment été importants dans notre vie peuvent se compter sur les doigts d'une seule main, et, bien souvent, cette main se révolte contre la perversité que nous mettons à vouloir consacrer toute une main à compter ces êtres, là où, si nous sommes sincères, nous nous en tirerions probablement sans un seul doigt ». (Le neveu de Wittgenstein, trad. Jean-Claude Hémery, p.108, Folio n°2323).

Montherlant, ennemi des femmes ? Rien de plus ridicule que cette accusation de misogynie sans cesse répétée, sans vraiment connaître la vie de l’écrivain. Si Montherlant rejetait l’idée du mariage, (« Plutôt le cancer ou la tuberculose », écrivait-il à Alice Poirier, folle d’amour pour lui durant 35 ans, et obsédée par des épousailles avec son Rilet adoré), il avait de nombreuses amies. Son unique héritière fut d’ailleurs une femme, Marguerite Lauze, morte trois mois après lui en 1973.

Voici le témoignage d’une femme remarquable, Elisabeth Zehrfuss (1907-2008), amie de Montherlant : « Je mesurais avec ravissement la toujours égale humeur de Montherlant, son amitié souriante, taquine, toujours indulgente et complice. Nos rencontres presque quotidiennes empreintes de gaieté et de connivence étaient une grâce du ciel. Il m’apprenait beaucoup de la vie, avec toujours tant de délicatesse, de retenue et une telle désinvolture que tout était léger. Avec lui, jamais rien de trouble ou de malsain dans ses propos, une hauteur naturelle, et pour les choses de l’existence, un rire et des gambades (…) De toute ma vie, je n’ai jamais rencontré avec personne la même miraculeuse entente ». 

Elisabeth Zehrfuss

1907-2008

Et de la comtesse Govone (Mariette Lydis, artiste peintre), ce texte :

« Comment est Montherlant ? Combien de fois m’a-t-on posé cette question car Montherlant est invisible, inaccessible, entouré de légendes, de mystère. Son téléphone est dressé, il a des journées interdites, il n’est pas un moyen de communication, plutôt le contraire. Montherlant habite une forteresse.

Montherlant m’invite à dîner. J’arrive Quai Voltaire à huit heures. Le domestique m’introduit dans la pièce que je connais, froide, pleine de statues romaines, vide de tout confort.

   Mon préféré : un masque troué de guerrier. (1)

   Le domestique est un long type qui s’appelle Monthéry malgré qu’il soit russe. Il se qualifie au téléphone comme « l’ordonnance de M. le Comte ». Montherlant commente : « Et voilà les gens qui me détestent qui doivent dire : il a dressé son domestique comme s’il était général ». Au début, il y a dix ans, à peine entré à son service, Monthéry demandait : « Monsieur le Comte moi pouvoir faire pipi ? » à la suite de quoi, Montherlant l’engagea à le faire sans autorisation.

Quelle vue noble celle de ses fenêtres sur Le Louvre au-delà de la Seine ! Quel calme, cette fin de journée au mois d’août !

   Montherlant ne ressemble à personne, ni physiquement et encore moins dans sa personnalité. Les soirées avec lui (car grands travailleurs lui et moi), nous ne nous permettons le luxe de nous rencontrer qu’à la fin du jour.

   Je sens avec lui une liberté de paroles dans tous les domaines comme avec personne. Son grand esprit libère les restrictions que l’on a besoin de s’imposer généralement.

   La qualité multiforme de son esprit étonne toujours à nouveau. Sa conversation produit une étincelle, une vibration inégalable ; on devient plus intelligent à son contact. C’est comme si des régions, en vous, s’éclairaient qui, généralement, étaient restées dans l’ombre. Tout cela malgré une apparente sécheresse, une distance qui le font paraître rêche et « infléchissable ». En plus, lui qu’on traite de cynique, ce qui devrait être traduit par pudique, pudeur du sentiment de ceux qui sont ultra-sensibles, ultra-vulnérable, lui que l’on appelle égocentrique et Dieu sait qu’il l’est, cependant est le seul être qui sache écouter avec respect, intérêt, concentration et mémoire.

   Combien de fois l’ai-je entendu dire : je me souviens de ce que vous m’avez raconté il y a dix ans. Quelle est la personne qui se souvient de ce qu’on lui a dit, il y a dix ans ? (…)

   Espèce de déité en acier, sa clarté de jugement sur le monde et sur lui-même sont désarmantes (…). Prestigieux auteur, écrivain de première ligne.

(Il s’agit du « Masque de Conflans » de la Collection d’Antiques de Montherlant mise en vente le 7 novembre 2017 à Paris à 14h30 chez Artcurial)

Les Nuages par Mariette Lydis (comtesse Govone)

Comtesse Govone

(Mariette Lydis)

1887-1970

Une fois par mois, je déjeune au restaurant avec trois amis qui furent mes collègues dans une banque. Nous avons le même âge et des goûts communs, le principal étant celui des livres. Mais à chaque repas, des questions portent sur le sort de leurs parents atteints d’Alzheimer, qui achèvent leur vie dans des maisons de soins.

Mes parents sont morts depuis longtemps, mais je comprends l’inquiétude et la fatigue de mes amis.

Pour ceux-ci : souffrances lors des visites, et déprime après la visite car ils savent que le malade, sitôt la porte refermée, a oublié que son enfant de 70 ans est venu passer une heure pour un dialogue vain.

Chez les vieillards dévastés : des bribes de souvenirs d’enfance et d’adolescence émergent encore.

Et le signe d’une mort prochaine : quand les malades annoncent J’ai vu Papa, j’ai vu Maman, personnes mortes depuis longtemps confondues avec le fils ou la fille qui étaient venus rendre visite.

Mme X, Alzheimer, du fond de sa chambre, accuse son fils chéri de la voler alors qu’il n’en est rien. Conséquence : le fils a renoncé à la voir, et compense, en les multipliant, les visites à son père, dément aussi, couché dans une autre chambre.

Un prêtre français très connu qui, durant 10 ans, à Marseille, remplissait son église grâce à une belle liturgie, à des homélies captivantes, fonde une communauté de prêtres en Belgique, « les saints apôtres ». L’archevêque belge responsable de l’Eglise belge, Mgr L, a accepté de les parrainer.

Arrivent très vite des séminaristes français nombreux qui préfèrent cette communauté de séminaristes à d’autres situées en France.

Une magnifique église du centre de Bruxelles, fermée depuis des années, est rouverte pour la communauté naissante. Grande affluence. Eglise comble. Mais jalousie des prêtres belges modernistes ou postconciliaires desservant des églises voisines qui se vident. Hélas, le parrain-protecteur de la communauté, l’archevêque de Bruxelles Mgr L. prend sa retraite. C’est alors que tout s’effondre. Privée de son protecteur, la jeune communauté française est dissoute par le nouveau cardinal belge Mgr De K, sous le prétexte que les évêques français peuvent souffrir du départ des séminaristes français hors de France.

Les protestations, les plaintes des fidèles belges resteront sans effet. La communauté est dispersée, comme le fut Port-Royal. Le Vatican n’a rien fait pour sauver les semailles. Destruction d’une œuvre religieuse. Il ne faudra plus pleurer sur les vocations qui se tarissent.

J’ai rencontré Montherlant. En 1962, j’avais 19 ans et lu presque tous ses livres parus jusqu’alors. Je m’étais posté sur un trottoir du Quai Voltaire où il habitait.

Je n’avais pas pris rendez-vous. J’espérais le voir sortir de son immeuble.

Après ¾ d’heure d’attente, je l’aperçois venant d’en face de mon poste de guet ; il traverse d’un pas rapide, en ligne oblique, le quai, au milieu de la circulation, et gagne l’entrée cochère de son logis. En courant, je le rattrape au moment où il gravit l’escalier vers l’entresol. Beau dallage de marbre et riches boiseries.

Montherlant, (65 ans), est un homme racé, vêtu d’un costume de flanelle bleu.

Il n’est ni petit, ni grand, et sa large carrure est celle d’un ancien athlète (Les Olympiques). Ceux qui se sont moqués de son physique (« Buste à pattes », disait Céline ») sont à côté de la plaque ! Je me présente comme un lecteur admirant son œuvre et de nationalité belge.

Nous parlons debout sur le palier aux murs en pierres de France devant la porte de son appartement.

Il sourit de voir mon enthousiasme car je lui pose plusieurs questions concernant son œuvre et les livres annoncés par lui mais non encore publiés. Il répond à tout.

Je n’ai jamais rencontré durant ma vie une personne s’exprimant avec une telle courtoisie. Celle d’un autre temps. J’étais l’adolescent de 19 ans qui avait lu ses livres et il ne mettait pas fin à notre conversation. Il me prenait au sérieux. Un moment, il m’invite à entrer dans son appartement. Et moi, le dernier des crétins, craignant de le déranger, je décline son invitation, idiot que je suis, esclave des convenances. Occasion manquée !

Montherlant a répondu aux deux lettres que je lui avais écrites. La première en 1961 à propos d’une étude rédigée à 16 ans que je lui avais envoyée sur sa pièce  Fils de Personne. Il avait annoté mon analyse de ce drame qui évoquait un épisode de sa vie privée, soit les relations difficiles entre un père exigeant et un fils médiocre. Il m’écrit : « J’ai lu avec beaucoup d’intérêt votre étude sur Fils de personne. Votre analyse est profonde. Une sorte de critique telle que la vôtre n’existe plus guère en France. Fils de personne est au répertoire de la Comédie française depuis 1953, mais je me suis toujours opposé à ce que cette pièce fût reprise. Le caractère français d’aujourd’hui ne supporte pas l’expression de l’autorité. (…). Je vous signale une phrase de Péguy : « A douze ans, la partie est jouée ».

Montherlant ajoutait qu’il était toujours en relation avec celui qui fut le prototype de Gillou.

La seconde lettre, je la lui adressai en 1970. C’était après avoir vu à la Comédie française sa pièce magnifique Malatesta. Je reproduis ici une phrase importante de sa réponse du 18 février 1970 : « Quant au désespoir moqueur, j’ai eu, je crois, dans la sérénité, toutes les formes du désespoir, comme j’ai toutes les formes de tout ». Voilà ce qui explique parfaitement l’écrivain qui se comparait parfois au démon Légion de l’Evangile.

Montherlant fut mon père en esprit tandis que mon père de sang fut mon nourricier.

Que de fois au restaurant, le serveur qui a pris les commandes, doit revenir « parce qu’il n’a pas bien compris ». Ils sont jeunes, ne notent rien, et une fois dans la cuisine, la mémoire fait défaut.

Montherlant et les médecins :

« Si mes souvenirs sont bons, j’écrivais il y a deux ans (dans Explicit Mysterium) que, ce qui me frappait le plus chez le médecin, c’était le manque de conscience. Il me semble que j’écrirais aujourd’hui que c’est l’inintelligence. Il est vrai que cette inintelligence, dans un tel emploi, constitue un manque de conscience, du moins involontaire.

La légèreté avec laquelle un médecin vous conseille une opération. On s’y refuse, et guérit.

Le médecin est un malade. Je veux dire qu’il participe à cette maladie du genre humain, de ne savoir pas se mettre à la place des autres. Par exemple, il vous ordonne un régime sévère. Mais il le fait sans se rendre compte que, permettre à un homme une cigarette ou une tasse de café par jour (en principe interdits), c’est le sauver de la neurasthénie. Et la neurasthénie est aussi grave que la maladie d’estomac.

Un médecin vous ordonne jusqu’à sept spécialités par jour. Après quinze jours, il s’effare de votre langue chargée. Comment non ? On ferait un volume avec des faits de cette nature.

Le grand médecin qui, à huit jours d’intervalle, vous donne des conseils diamétralement opposés sur un point de la dernière importance. Comme le grand avocat. Sous-entendu : « Vous croyez donc que je n’ai que vous en tête ! » Et on ne peut pas le lui faire remarquer, parce qu’il vous tuerait encore davantage. 

La manière dont le malade doit guider le médecin a de quoi faire rêver.

Toute ordonnance du médecin doit être révisée par le malade : révisée dans le sens du bon sens. Cela aussi fait rêver.

Pline fait allusion à un personnage qui s’est suicidé « pour échapper aux médecins ».

Un faux diagnostic pour deux cents francs seulement, c’est donné. (Novembre 1931.)

(Montherlant, Carnets XX, 1930 à 1944, Pléiade, Essais, page 1020).

Les livres importants, parmi d’autres :

1) Extinction, de Thomas Bernhard

2) Amras, de Thomas Bernhard

3) Le Terrier, et La Métamorphose, de Kafka

4) Les Jeunes Filles, de Montherlant

5) Les Essais de Montherlant en Pléiade (nrf), avec ses Carnets et ses textes sur la campagne de 1940  

6) Le Curé de Tours, de Balzac

7) Le Joueur de Dostoïevsky

8) L’éternel mari, de Dostoïevsky

9) La mort d’Ivan Illitch, de Léon Tolstoï

10) Le Chaos et la Nuit, de Montherlant

11) Voyage au bout de la nuit, de Louis-Ferdinand Céline

12) L’œuvre poétique d’Aragon

13) L’œuvre poétique de Marie-Noël

14) Le Journal de Kierkegaard

15) Les Célibataires de Montherlant

16) Les Chants de Maldoror, de Lautréamont

17) Mort à crédit de Louis Ferdinand Céline

18) La Correspondance de Gustave Flaubert

19) L’œuvre poétique de Saint John Perse

20) Les Mémoires du duc de Saint Simon

21) Port-Royal, de Montherlant (théâtre)

°°°

Mon arrière-grand-mère aimait dire à table, en famille : « Elevez des cochons, vous aurez du lard ; élevez des enfants, vous aurez des ingrats ».

La tragédie des joueurs de cartes : le temps perdu à des riens. Je ne joue jamais aux cartes et pourtant j’y suis bon.

Montherlant, dans ses Carnets de 1934, au sujet des gens de sa famille :

« Ils ne se meuvent ni sur le même plan que moi, ni sur le même rythme, ni dans le même élément. Ils ont beau être relativement intelligents, ils ne me jugent jamais comme un individu singulier, assez lucide et d’assez d’expérience pour connaître ce qui lui est bon et mauvais ; ils me jugent, et voudraient me conduire, selon leurs principes. Rien n’y fera. Je serais mille fois plus célèbre que je ne le suis, il en serait de même. Ils veulent me faire entrer dans un cadre et je ne veux pas. Ils veulent avoir barre sur moi, par une femme qu’ils me donneraient. J’aimerais mieux en avoir une qui échouât avec moi, que je me serais donnée moi-même, qu’une qui réussît, reçue d’eux. Par elle ils s’introduiraient dans ma vie. Ils me rongeraient comme on ronge un os ». (Essais, Montherlant, Pléiade, p.1127).

« Nous dépensons une fortune en secrétaires, en sténos, en taxis, etc., dont le seul office est de nous faire gagner du temps : par exemple, un taxi sans être pressé, seulement pour nous faire gagner dix minutes de travail. Puis nous passons cinq heures d’une journée (de huit heures du soir à une heure du matin) chez des inconnus ou quasi, à dire et à écouter des riens, au milieu d’idiots, et à nous ennuyer mortellement ». (Montherlant, Carnets 1934, Essais, Pléiade p. 1127).

Les écrivains les plus sombres sont souvent les plus comiques : Bernhard, Caraco, Montherlant, Beckett, Lautréamont, etc. Les écrivains vertueux, optimistes, sont ennuyeux, et les écrivaines manquent parfois d’humour.

Je n’ai jamais admiré les chasseurs. Des assassins d’innocents, accumulant leurs exploits, cartouches et fusils de tous calibres, casquettes et parkas, gilets de chasse et pantalons imperméables, chiens et traqueurs, petit gibier ou grosses bêtes. Cela a coûté son trône au roi d’Espagne. Bien fait pour lui.

Voici, sur ce sujet, quelques lignes d’un récit gardé dans mes tiroirs, Le Comte de Lorgeron :

   Libéré de corvée professionnelle, le comte de Lorgeron chassait dans le monde entier. En Europe d’abord, petit gibier et gros gibier, faisans, perdreaux, lièvres, lapins, chevreuils, cerfs, sangliers, mouflons, tétras, grouses, gibier innombrable de bêtes innocentes abattues par centaines au cours d’innombrables journées de chasse à la fin desquelles les chasseurs, entourés des traqueurs, s’admiraient en posant devant leurs trophées.

   Il y eut une période Afrique, notamment au Congo belge, pour tuer les buffles, les gazelles, les lions, les éléphants, et certaines espèces non encore protégées. Cela donnait des émotions. Il marchait dans la savane ou la forêt, escorté de boys et de porteurs chargés comme des mules. Il avait même tiré un hippopotame sur un lac à bord d’une longue barque qui s’était approchée silencieusement de l’animal endormi.

   Pour chaque victime abattue, les indigènes, les bras couverts de sang, criaient, chantaient et découpaient sur place la bête pour se partager les meilleurs morceaux. 

   Chaque fois qu’il rentrait de ses chasses, Isabelle et lui se retrouvaient avec passion, avec des gémissements et parfois des cris, mais leur amour humain était un amour taché par le sang des créatures de Dieu tirées par la carabine du comte, les innocentes chéries du Créateur pour lesquelles, seul, je verse des larmes.

   Les époux-amants n’étaient pas conscients du ruissellement de sang des animaux massacrés. Pour les victimes vidées de leur existence, elles qui n’aimaient rien que le soleil, la lumière, l’eau fraîche d’un lac, c’en était fini à jamais de brouter les herbes délicieuses, de poursuivre des proies pour leur repas, de vivre, de vivre, de vivre, de nourrir leurs petits, d’engrosser leur amour sur cette planète habitée par des chasseurs vampires. Le soir, ces créatures si belles, si admirables, étaient allongées couvertes de sang, raides et mortes, dans les alignements de cadavres exposés pour la gloire du comte de Lorgeron, le héros de Saumur. 

   Horreur de ce monde, horreur de ces meurtres considérés comme un passe-temps par ceux qui payeront ces tueries après leur mort. S’il y a une justice.

Religio depopulata. Les prophéties de saint Malachie datent de 1150. Elles se composent d’une série de devises en latin résumant chacune, en quelques mots, la personnalité d'un pape ou l'histoire de son règne. Malachie avait annoncé Religio depopulata (Religion décimée) pour caractériser celui qui règnera sous le nom de Benoît XV (1914-1922) pendant la première Guerre Mondiale.

Quand on voit aujourd’hui les églises désertes de notre pays, les fermetures et les désacralisations, quelle est la prophétie pour le pape de l’actuel désastre ? C’est en effet avec le pape François que Malachie clôt la longue succession des papes, en prophétisant : Petrus Romanus, avec un texte explicatif : 

« Dans la dernière persécution de la sainte Église romaine siégera Pierre le Romain qui fera paître ses brebis à travers de nombreuses tribulations. Celles-ci terminées, la cité aux sept collines sera détruite, et le Juge redoutable jugera son peuple ». Cette dernière prophétie apparaît pour la première fois dans l'édition princeps d'Arnold Wion du Lignum Vitae de 1595.

Avis aux amateurs et aux éclairés, mais rira bien qui rira le dernier, avec le fou de Corée du Nord, prêt à faire sauter la planète ...

On comprend mieux pourquoi le 266ème pape, Jorge Mario Bergoglio, a préféré choisir le prénom de François plutôt que celui de (Petrus) Pierre. Au conclave, certains cardinaux auraient-ils conseillé de ne pas choisir le nom de Petrus ? Le jésuite argentin n’a pas voulu affronter la prophétie. En choisissant le prénom François, il montrait que dans son cœur, il avait choisi PETRUS, mais inutile de semer la panique !

Sur les chiens, cet extrait des Carnets d’un ami français, Simon Anger, spécialiste de Montherlant : 

Dieu que j'aime les chiens, n'importe quels chiens, tous les chiens. Les disgracieux comme les plus nobles, les gros bulldozers comme les infimes caniches. Match, Médor, Keiser, Dick, Sultan, Werner; j'en passe et des meilleurs. Leur bonne bouille, leur truffe à l'affût, leurs babines qui dégoulinent de plaisir, leur regard si mélancolique qu'on croirait qu'il cache un défunt au fin fond de leur âme mystérieuse. Le regard du chien est leur secret sur terre. Il dévoile tant d'humanité vraie que l'on devrait appliquer ce nom commun au profit des animaux seuls. Ils observent mieux que n'importe quel romancier, comprennent le monde mieux que n'importe quel psychologue et savent pourquoi ils sont sur cette terre. Le flair du chien dépasse l'intelligence de n'importe quel génie. Et quelle beauté, quelle majesté! Voir ces magnifiques chiens conduire un aveugle à destination me réconcilie avec le monde. Une soirée avec un chien ne peut jamais être décevante car le chien ne joue jamais de rôle. Il est lui-même, fidèle en amitié jusqu'à la mort. Il est grand devant la souffrance et face à la mort qui arrive, il se retire, se cache sous un meuble (pour ne déranger personne et par extrême humilité) et attend qu'elle vienne l'emmener au paradis des clebs. Jamais de décadence chez le chien. De la grandeur et de la tristesse de n'être que chien aux yeux des hommes. (Simon Anger, Carnets 2004) (Lire aussi son article  Montherlant essayiste sur : www.montherlant.be/article-113-anger.html)

Dieu est décrit dans la théologie comme un pur esprit sans limite, invisible, et infini.

J’en déduis qu’étant infini, il ne peut créer que de l’infini. Ne sort de lui que de l’infini. L’univers et toute sa création sont donc illimités et infinis. Et ses créatures sont infinies. Jésus a dit : « Vous êtes des dieux ». Notre mort nous fera intégrer l’infini de Dieu. Nous serons Dieu, ne pouvant nous séparer de l’infini, étant nous-mêmes infini et sans limites.

Supposer une limite à l’univers créé est donc une sottise. L’espace se dilate dans l’infini, englobant lui-même l’infini.

Le temps est infini dans le passé et dans le futur. Les nombres sont infinis. Aucune limite dans l’énumération de chiffres.

L’humanité est une somme d’infinis. Chaque créature est infinie, créée à l’image de Dieu. Dieu ne se satisfait pas dans la limite. L’Etre est sans limites.

Nous sommes des créatures de Dieu. Je ne l’ai compris qu’à 34 ans, pas avant.

Nous sommes en Dieu, rien de ce qui survient en nous, autour de nous, n’est hasard.

Jean, chap 10, verset 38 : « Jésus dit : Le Père est en moi et je suis dans le Père ».

Le Christ montre qu’il y a fusion entre le créateur et sa créature. Nous sommes aveugles, sourds et bêtes, pour perdre notre temps à essayer de fuir l’union divine à laquelle personne ni aucun être créé ne peuvent échapper.

Les animaux fusionnent avec le divin dès leur naissance. Ils ne sont pas responsables du combat pour se maintenir en vie. C’est le Créateur qui les porte en lui, jusque dans leur course pour échapper aux prédateurs qui veulent s’en nourrir.

Innocence des prédateurs, innocence des victimes.

Le mal et la souffrance ? Dans la création infinie, le mal s’est logé avec la souffrance, les cris, les hurlements, de jour comme de nuit, jamais finis. Le mal n’est pas l’infini. Il s’accroche à l’infini. Comme le rideau à une fenêtre. 

Dieu est le Créateur et le mal est un décor. Le mal n’est pas créé. Le mal n’est pas Dieu.

Il est urgent que l’Eglise qui s’est détournée durant des siècles de la défense animale, les défendent plus que par des paroles fades. On ne peut défendre les êtres humains si on torture les animaux. Contradictions.

On peut flasher sur quelqu’un avec l’amour au bord du cœur et des lèvres, et le lendemain le voir éteint, sans couleurs, perdu.

Renoncer à fréquenter les personnes toxiques. La haine, la jalousie et l’envie que ces êtres font naître en nous, sont destructeurs. La famille peut être toxique. Un amour peut devenir toxique. Certains enfants sont toxiques pour leurs parents. 

La colère n’éduque pas. Elle ridiculise le colérique.

Il y a une distance énorme entre l’homme et la femme démontrée par tant d’échecs de la vie conjugale. Rares sont les époux vieillards tendrement réunis. Mes grands-parents maternels réussirent leur union.

Le travail pour un supérieur dans une société ne devient intéressant que si le supérieur vous fait confiance. Un chef anxieux crée des burn-out chez ses subordonnés.

Le personnel supérieur de l’Eglise catholique est de plus en plus décalé avec les soutanes rouges ou violettes, les calottes, les mitres et les crosses. 

Pour la célébration du sacrifice de la Messe, rien ne sera trop beau : ornements, musique, fleurs, églises, cathédrales. Dieu premier servi.

Mais à la sortie des lieux sacrés, les prêtres, évêques, cardinaux, doivent montrer innocence et simplicité et ne pas arborer des uniformes chamarrés de perroquets des îles.

Il faut ouvrir la fenêtre de la chambre des morts afin de permettre à leur âme de s’envoler plus facilement vers Dieu.

Il me dit : « N’’aurais-tu pas voulu recevoir davantage au cours de ta vie » ? Je lui réponds : « Mais j’ai reçu énormément et, parmi mes plus beaux cadeaux : Montherlant, Thomas Bernhard, Haëndel, Vivaldi, mes chiens, et quelques amours. Je remercie Dieu pour le temps qu’il m’a déjà accordé de vivre ».

Je ne m’ennuie jamais. Pas une seconde. Le serviteur qui vient chaque mardi entretenir mon appartement, c’est comme si je le voyais chaque jour tant le temps passe vite.

J’ai connu la fin d’une grande époque : châteaux, chasses, domestiques, belles voitures, chevaux, chiens. Mon enfance nourrie par ces cadeaux. Ma nature pessimiste n’était pas comblée. « Tu as un caractère pisseux », disait mon père. Cette réflexion n’améliorait pas le tableau.

Mon père était un homme bon à qui je n’avais rien à dire. J’évitais les confrontations. Ne jamais se montrer impoli avec son père. Ce qui m’intéressait ne l’intéressait pas.

Mais il m’aida toujours financièrement et il m’accueillait avec plaisir chaque week-end. Il gardait durant la semaine Cora ma bouledogue. Elle ne le quittait pas. Quand je revenais le samedi, Cora l’ignorait. J’étais tout pour elle. Quand elle entendait arriver ma voiture, elle descendait l’escalier qui menait au jardin avec des cris et des hurlements de joie.  Aucune femme ne m’a jamais témoigné un tel amour. Aucun être créé ne m’a plus aimé que ce chien qui, à la fin de sa vie, l’arrière-train quasi paralysé, s’efforçait de me suivre autour de la maison familiale.

Ma mère était une femme d’une grande distinction qu’on remarquait immédiatement dans un groupe où son chic naturel la hissait au-dessus du lot. Très intelligente, grande lectrice, j’avais avec elle beaucoup plus d’affinités qu’avec mon père. Ce qu’elle disait m’intéressait, et réciproquement. On ne choisit pas les affinités.

Et pourtant au téléphone, j’avais très peu à lui dire, aussi, ces entretiens étaient-ils  courts, l’essentiel pour moi étant de percevoir si sa santé était bonne ou non.

L’éducation familiale insistait sur l’honnêteté. On ne triche pas, on ne vole pas, on ne ment pas. C’est imprimé pour la vie.

Quant à l’éducation sexuelle, c’était le non-dit. Le sexe n’existait pas.

Chez mes éducateurs jésuites, - je fus leur élève de 1950 à 1960 -, s’ils enseignaient à l’esprit, ils se taisaient à propos du corps, sauf à nous maintenir dans leurs obsessions du péché d’impureté, ce qui détraqua la vie de nombreux élèves comme étaient détraqués beaucoup de prêtres, eux-mêmes victimes de cette morale culpabilisatrice.

Nombreuses dépressions de jeunes hommes ces temps-ci, épuisés par leur profession, par le rythme d’internet, par des amours superficiels et addictifs, alors que pour aller mieux, pour se guérir, ils ont la prière qui fait fuir les angoisses et les idées noires. Mais c’est leur parler le chinois. Il faut patience et affection pour que leur esprit se tourne doucement vers Dieu qui les attend.

Les parents incapables de comprendre leur enfant en burn-out, car le déséquilibre mental est tabou et ne trouve pas, dans la famille, les mots justes pour la compassion ou la compréhension. On fait celui qui ne voit pas son plus proche prochain (frère ou sœur, fille ou fils) en état de profond malaise. Ne pas s’étonner que le suicide est une réponse de celui ou de celle qui n’a pas entendu de voix secourables.

Sur Europe n°1, chaque soir de 23 heures à 1 heure du matin, des dames-psy écoutent les nombreuses plaintes, pour la plupart venant d’autres femmes. Chacune égrène son malheur : tromperies, abandon, santé, manque d’amour, isolement, parents vieux et malades, enfants ingrats. Chaque nuit, une procession de malheureux qui se suivent au téléphone. Jamais, au grand jamais, depuis les mois où j’écoute cette émission, aucune psy ne proposera à ces souffrants de se tourner vers Dieu et d’appeler le Créateur à leur secours. Non, Dieu est le grand absent de ces dialogues alors qu’il est le Guérisseur. Mais les psychologues avec leurs conseils de dix minutes servent une soupe qui ne pourra pas être bienfaisante en profondeur.

Et rares sont les hommes qui prennent place dans ce cortège de douleur. Sauf quelques rares homosexuels.

Si les psy d’Europe n°1 étaient des hommes, il y aurait peut-être plus de patients masculins au bout de la ligne. Les hommes sont davantage pudiques et hésitent à livrer leur esprit et leur âme à ces dames spécialistes de la psychologie de bazar.

Mon lévrier Lola, whippet de 5 ans, très nerveuse ces temps-ci, s’effraye du vent qui joue dans les parasols et les tentes des terrasses de l’été. Elle tire avec force sur sa laisse cherchant la fuite. Elle marche la tête dressée vers le ciel. Sa nervosité est-elle calquée sur celle de son maître préoccupé par la publication de son prochain livre ?

A … souffre d’un psoriasis sur le torse et dans son pays lointain, il ne reçoit pas les médicaments ou la pommade qui pourrait le soulager. Torture lente que sa fatigue, son épuisement nerveux, accentuent. Il paie cher la réussite de son doctorat ès lettres. 

Un suicidé se tue au milieu d’un cercle de muets, d’aveugles et de paralytiques.

Le Vatican décimé par l’imposture, le mensonge, l’hypocrisie, l’orgueil, le pharisaïsme. L’arbre porte de mauvais fruits. Il faut l’abattre. Race de vipères, sépulcres blanchis, dirait Jésus qui égalait le capitaine Haddock dans le choix de ses traits.

Les hommes politiques belges empêchent, par leur silence et leurs calculs, le département de la Justice d’effectuer les indispensables réparations aux bâtiments des cours, tribunaux et autres Palais de Justice, en ruines.

Un pays sans Justice avec des fonctionnaires judiciaires, trop peu nombreux et mal considérés, sera livré aux barbares. 

Engranger des délinquants dans des prisons insalubres est un crime. 

La Belgique, déjà condamnée pour mauvais traitements à l’égard des prisonniers, reste sourde et inactive. Et les personnes enfermées dans des conditions ignobles sortiront enragées après avoir purgé leurs peines. Ou plus radicalisées islamistes que jamais. 

Beau résultat de l’incurie des politiciens pour qui ces délinquants sont  des électeurs de peu de poids vu qu’ils ne voteront pas, pour la plupart.