Carnets

Madame Bollaert

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(Suite de la Nouvelle inédite de Henri de Meeûs, MADAME BOLLAERT,  première partie publiée dans les Carnets de juin 2021, deuxième partie dans les Carnets de Juillet 2021, troisième partie dans les Carnets de Août 2021).

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Une fin d’après-midi, on sonna. Greta et moi, nous dînions. Nous allâmes ouvrir la porte de rue. C’était Georgette mon ex-épouse presque divorcée. Elle pleurait.

   « Que se passe-t-il ? », dit Greta.

–     Ta maman est tombée dans l’escalier, il y a une heure. Elle a glissé. Elle est morte sur le coup. Ton père a appelé immédiatement le docteur Thomas qui n’a rien pu faire. La nuque est cassée, a-t-il dit. Il est encore dans la maison pour signer les papiers et le permis d’inhumer. Si vous voulez la voir, on l’a installée sur le lit de la chambre de tes parents.

–     Oui, oui, nous venons, a dit Greta.

   Et nous avons suivi Georgette.

   J’ai embrassé mon père qui avait les yeux rouges, et nous sommes montés dans l’escalier étroit où ma mère à la jambe raide avait trébuché. Nous sommes entrés dans la chambre. Le docteur repliait les papiers qu’il remit à mon père, salua tout le monde, et dit : « Je vous présente mes sincères condoléances, madame était une femme courageuse. » Et il quitta la maison raccompagné jusqu’à l’entrée par Georgette.

   Ma mère était allongée sous un drap immaculé, avec la tête aux cheveux décoiffés sur l’oreiller. Je m’inclinai et baisai son front déjà froid. Je ne ressentais pas grand-chose. Ai-je aimé ma mère ? Elle était plus douce que mon père mais sans autorité et gérant la douleur chronique qui la faisait souffrir jour et nuit, sa pauvre jambe abîmée par sa fuite éperdue de Pologne avec l’oncle chef de la police juive à Varsovie. Elle avait renoncé à bien s’occuper de moi, son unique enfant.

   Une personne effacée mais pas méchante. Toujours fatiguée, toujours assise ou couchée.

   Greta Bollaert s’approcha du corps de ma mère ; elle traça dans l’air un signe de croix au-dessus du drap qui recouvrait le cadavre, puis baissant la tête, donna un bisou sur la joue de ma mère morte. C’est à ce moment que mes larmes coulèrent. J’étais sec en entrant, mais en larmes en sortant.

***

   Le divorce avec Georgette fut prononcé rapidement. Nous vivions une période où un couple sur deux divorçait en Belgique. Magistrats et notaires avaient accéléré les procédures, les avocats ne perdaient plus de temps dans les dossiers, leurs honoraires étaient forfaitisés selon un barème favorable aux couples à faibles revenus.

   Georgette s’était domiciliée dans la maison de mon père, et moi dans celle de Greta.

   Qu’en pensaient les voisins ? Rien de bien, à mon avis. On ne leur parlait pas. Peut-être faisions-nous scandale pour ces retraités, âgés, avides d’histoires minuscules à croquer chaque jour, qui nous guettaient, Greta et moi, derrière leurs rideaux quand allongés sur nos transats, nous lisions au jardin des revues de mode.

***

    Il n’y avait pas de jardin derrière la maison de mon père veuf et de sa seconde épouse Georgette, devenue la nouvelle Madame Vansmet et automatiquement, ma belle-mère, car mon père et mon ex s’étaient mariés dans la plus stricte intimité.    Cela faisait rire Greta qui disait : « On se croirait dans une tragédie de Sophocle ! » 

   Elle ne croyait pas si bien dire.

   Deux années après le divorce, ce fut au tour de mon père de mourir. Proprement, sans chichis, tombé de vélo sur la piste cyclable, en rentrant du café où il descendait depuis son veuvage, chaque après-midi vers seize heures pour retrouver d’autres solitaires attablés devant leur bière quotidienne. Une chute à vélo, c’est classique. Un instant de distraction, un cycliste qui l’aurait gêné, on ne le saura  jamais. Il fut conduit directement à la morgue des Pompes Funèbres de La Louvière, Au bon repos, toilette, maquillage, petit embaumement, vite couché dans un cercueil blanc capitonné de rose, le choix de Georgette qui n’avait pas demandé mon avis.

   Avec Georgette, mon ex devenue la veuve de mon père, le soir, nous nous sommes recueillis, Greta et moi, devant mon père aux yeux fermés, bien coiffé, moustache noircie, avec sur l’estomac un bouquet de fleurs multicolores acheté chez la fleuriste de la Grand-Place de La Louvière.

   Mon père du temps de ma mère n’osait pas aller seul dans les cafés. Mon ex, Georgette, sa seconde épouse ne le lui interdisait pas. Ma mère ne permettait pas ces écarts. Mon père n’a pas profité longtemps de sa liberté.

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   Mon ex-épouse continua l’élevage des souris non seulement dans la cave mais aussi au rez-de-chaussée de la maison de mes parents décédés. Cette maison m’appartenait maintenant. Greta Bollaert m’avait avancé les droits de succession à payer au fisc. Georgette jouissait de l’usufruit. Je ne voulais pas de dispute et lui promis de lui laisser la maison tant qu’elle ne se remariait pas.

   Georgette avait installé les souris dans de petites caisses en bois tapissées de pailles, avec un grillage serré qui empêchait qu’elles s’échappent. Son élevage marchait bien, disait Greta qui l’avait rencontrée dans le grand magasin Traffic avant qu’elle donne son préavis vu le petit héritage, du cash, que lui avaient laissé mes parents. J’ignorais l’existence de sa cagnotte. Mes parents ne m’en avaient pas parlé. Tant mieux pour Georgette de qui je n’étais pas jaloux. Elle avait aidé durant trois années ma mère qui, avec l’âge et la jambe raide, se fatiguait de plus en plus. La présence de Georgette auprès de mes père et mère avait soulagé leurs dernières années. Cela me convenait. Il est toujours pénible de s’occuper de parents âgés.

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   Greta allait de plus en plus souvent visiter Georgette dans la maison voisine, disant qu’elle réconfortait Georgette qui se fatiguait avec l’élevage de souris de plus en plus nombreuses. Les caisses en bois où vivaient les petites bêtes occupaient maintenant la cave, le rez-de-chaussée et tout le premier étage.

   Georgette dormait toujours sur le lit de camp du salon. Elle décida de vider l’unique chambre, celle de mes parents, de tout le mobilier pour y installer d’autres caissons à souris, celles de la nursery, c’est-à-dire les souris pleines, une centaine, avec un éclairage rosé qui chauffait des casiers séparés par de petites cloisons de verre. L’élevage de souris prospérait.

    De l’étranger arrivaient, nombreux, les bons de commandes de firmes spécialisées dans la vente de serpents à l’appétit vorace. Mon ex-femme n’avait pas de soucis d’argent. Dire que les parents Tamisard étaient ravis, j’en doute. Ce qui comptait pour eux, c’est que leur fille ne soit pas à leur charge et qu’ils aient la paix.

   Rien n’est plus odieux pour des parents que les soucis causés par les enfants.

   Greta Bollaert se partageait entre les deux maisons, dormant une nuit sur deux dans l’une puis dans l’autre. Je m’habituai à cuisiner lors des absences de Greta. J’avais la maison pour moi tout seul Je n’entretenais plus le jardin, les herbes hautes y poussaient, sauvages. Plus de pelouse, plus de chemins ratissés.

   La Nature reprenait toute son énergie, ramenant sur le terrain les limaces, les papillons, les taupes, et dans le pommier quelques pies et choucas qui jacassaient sans contrainte.

  J’avais acheté un nouveau poste de TV Samsung à large écran ; je passais des heures à regarder des programmes parmi les cent chaînes de mon abonnement Belgacom. Les films de guerre, surtout les combats navals de la seconde guerre mondiale, étaient mes préférés. Je vibrais devant le spectacle de la bataille de Midway au cours de laquelle le Japon perdit en une journée quatre porte-avions ; ou bien je vivais le quotidien des U Boot nazis dans l’Atlantique, avec les torpilles tirées sur les navires de guerre et les cargos alliés sombrant en quelques minutes dans les profondeurs de l’océan, malgré les destroyers, chiens de garde incapables de prévenir les coups mortels.

   Je commençai à voir de moins en moins Greta quand elle décida de loger chaque soir avec mon ex-épouse dans la maison de mes parents. Surprise, surprise, comme on dit. Je décidai de ne pas accuser le coup.

   Je ne suis pas jaloux. Si elles sont heureuses, tant mieux. Si Greta aime vivre avec mon ex et les souris, grand bien lui fasse. Un matin, je vis qu’un transporteur livrait un lit pour deux personnes, pour remplacer le lit de camp.  

   Tant que Greta règle les dépenses de son immeuble que j’occupe, qu’elle accepte de payer les notes de chauffage, d’eau, d’électricité et le précompte immobilier, je ne m’en fais pas. Je dois plus souvent pomper dans mon compte à vue pour ma nourriture que je prépare et mange seul, ou pour les pizzas de chez Mario, l’Italien à catogan installé depuis trente ans au Sole Mio de La Louvière avec sa fille célibataire, qui vendent des repas à emporter vite faits, bien faits, pas chers.

   Il y a dans ce rez-de-chaussée commercial à la gloire des pizzas, une table minuscule et une chaise, dans l’angle près du four. C’est pour moi. Au mur, un miroir dans lequel je peux me voir mâcher les pâtes siciliennes à la sauce tomate.  Ensuite un café serré Stromboli et une petite addition. C’est mon repas chaud quotidien J’emporte avec moi l’odeur de graillon du boui-boui.

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   Je vis un matin une enveloppe dans la boite aux lettres, avec mon nom tracé de l’écriture de Greta Bollaert. J’ouvris la lettre dactylographiée : « Nous avons le regret de te demander de quitter ma maison que tu occupes depuis ton mariage.       

   Nous avons besoin d’espace car l’élevage des souris marche fort et Georgette est d’accord de déménager chez moi avec les bêtes. Elle remet à ta disposition la maison de tes parents où tu as vécu depuis ta naissance. Je ne pourrai plus dorénavant intervenir dans tes frais. Il faudra que tu assumes. Les meubles de tes parents te restent acquis ainsi que le lit de camp. Nous nettoierons la maison de façon que tu la retrouves rafraîchie. Il n’y aura pas d’odeurs car nous demanderons à une firme spécialisée de tout bien désodoriser. Merci de libérer ma maison dans un délai d’un mois au plus tard, svp. Nous te remercions.» C’était signé Greta Bollaert. Et en petit, je lus : « Amitiés, Georgette ».

   Je ne m’attendais pas à devoir déménager. C’est stressant. Et que Greta ne finance plus rien pour moi, cela m’inquiète. Il faudra faire face à toutes les dépenses avec la seule indemnité de chômage. Il devient urgent de trouver un emploi. A moins que je demande à une agence immobilière une estimation de la valeur vénale de la maison de mes parents, puis la vendre, et me loger dans un petit appartement ou un flat. Ne plus vivre à La Louvière à côté de mon ex qui a bien manœuvré Greta, vu leur « association ». Chercher un logement à Bruxelles, mais les loyers y sont élevés. Je me sentais menacé par la décision de mes deux voisines qui ne semblaient pas se soucier de mon avenir. Tout change vite dans la vie.

   Le fait d’être au chômage, d’avoir renoncé à chercher un job parce que Greta Bollaert payait mes dépenses, c’est ok, mais si elle renonce maintenant à m’entretenir, c’est angoissant : à ma charge la nourriture, les vêtements, le chauffage, l’eau, l’électricité, le précompte immobilier, l’entretien et les réparations, je suis tout seul. Georgette mon ex a réussi à développer l’élevage des souris, elle est contente, a beaucoup de clients, plus qu’en avait mon père.   Pour les livraisons elle a acheté une camionnette qui roule dans toute la Belgique, m’a dit Madame Bollaert, quel succès, mon père serait heureux, mais moi je ne le suis pas. Je dois les empêcher de mettre leur plan en exécution, je veux être respecté, elles profitent de ce que leur a laissé ma mère en remerciement pour les soins reçus avant sa mort.

   J’ai décidé de leur écrire : «  Greta, Georgette, votre décision de réoccuper la maison de Greta où je vis depuis des mois tout seul, et me demander de vivre à nouveau dans la maison de mon enfance, celle de mes parents, me stresse au-delà de tout. D’accord, cette maison m’appartient et j’ai accepté que vous y résidiez à deux avec l’élevage des souris. Je n’ai pas voulu me mêler de vos vies d’autant plus que je suis bien conscient de l’aide que m’a apportée durant des mois et des mois Greta. Je suis bien dans sa maison. Je suis tranquille et sans soucis. Je ne souffre pas de solitude. Je vais manger à midi dans la pizzeria de La Louvière. Cela me suffit un  repas par jour. Et l’après-midi, je me repose devant la TV. Déménager va me coûter de l’argent. L’indemnité de chômage est faible. Sans l’aide de Greta, cela n’ira pas. Ne m’obligez pas, svp. Signé …. ». Je postai la lettre avec un timbre sur l’enveloppe alors que j’aurais pu la glisser non timbrée dans la boite de la maison voisine. Je voulais officialiser ma protestation.

(A suivre) 

Henri de Meeûs

Madame Bollaert

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(Suite de la Nouvelle inédite de Henri de Meeûs,  première partie publiée dans les Carnets de juin 2021, et la deuxième partie dans les Carnets de Juillet 2021).

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    Je suis marié depuis un an avec Georgette Tamisard.

   J’ai obtenu un droit à des allocations de chômage dans l’attente d’une insertion professionnelle. J’attends le premier versement. On ne dit pas à quelle date.

   Nous sommes installés au troisième étage de la maison de ma bienfaitrice, un petit salon aux rideaux verts, un canapé deux places, deux fauteuils, une cuisine toute blanche avec four, frigo et une table, quatre chaises, une TV Samsung, une chambre à coucher à rideaux jaunes, un grand lit, une salle de douche avec un lavabo, et un petit w-c. Les sanitaires sont carrelés de faïences blanches et noires.

   Nous avons été gâtés. Mes parents ne sont pas intervenus.

   Je ne comprends pas pourquoi ma femme est agressive, Fiancée, elle était douceur, câlins, bisous, me défendant auprès de sa mère, madame Tamisard, qui la mettait en garde « Ne l’épouse pas, il est paresseux et sans travail. »

   Depuis mon mariage, je cherche un job que je ne trouve pas. Je suis diplômé gestionnaire informatique et cela ne m’aide pas. Les responsables des ressources humaines des sociétés à qui j’adresse mon c-v, ne répondent pas, ou m’écrivent qu’ils n’engagent pas pour l’instant. Soit ils disent garder ma candidature en réserve, soit ils fixent un rendez-vous dans leur département du personnel ; je dois résoudre alors des questions programmées sur ordinateur ; ensuite, il y a de brefs entretiens, mais cela ne donne rien malgré mon pull bleu offert par Greta Bollaert et le pantalon de flanelle gris acheté avec ma mère chez Lézar de La Louvière.

   Aucune lettre de candidature n’a abouti jusqu’ici.

   Je reste dans l’appartement toute la journée ; mes sorties, ce sont les courses avec Greta qui conduit sa Toyota 1300 ; je me sens obligé de faire quelque chose, de porter les paquets ou les bouteilles d’eau, vu le loyer gratuit ; mon seul revenu sera l’indemnité de chômage, je l’attends.

   Jusqu’à présent, mes parents n’ont pas offert de nous aider. Les Tamisard ne sont pas contents. A cause d’eux, ma femme est de mauvaise humeur, mais elle n’explique pas pourquoi. C’est une taiseuse.

   Nous n’avons rien dépensé pour les meubles. Le lit conjugal de la chambre, les deux fauteuils du salon, le tapis, le canapé deux places, la TV Samsung, les deux armoires à vêtements, les ustensiles de cuisine, furent achetés par madame Bollaert. Les parents Tamisard ont offert les draps, les couvertures, et le linge de maison. Mes parents ont donné deux vélos (d’occasion) pour nos déplacements et promenades.

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   Ma Georgette, chère épouse, ma jeunette, mon poussin de vingt-deux ans, n’est pas contente.     

   Cela empire de jour en jour. Georgette m’ignore, refuse que je l’approche. Je ne peux plus l’embrasser ni la câliner. Au lit, elle se détourne.

   J’en ai parlé à Greta. Je me confie à elle plus qu’à ma mère. Elle n’a pas semblé surprise. Elle a dit : « Le début d’un mariage, d’une vie conjugale, est parfois problématique. Il faut trouver le terrain d’entente. Ta femme devrait patienter. Ce n’est pas gentil de te mettre la pression. Je ne puis vous gâter davantage car j’ai déjà beaucoup donné. Tiens-moi au courant. Mais je ne veux pas qu’elle soit malheureuse. Si nécessaire pour votre harmonie, vous pouvez déménager, chercher un autre logement. Elle est peut-être jalouse de moi. » 

   J’ignorais ce que ma Georgette pensait de Greta Bollaert car elle n’en parlait jamais. Elle préférait le silence à la plainte. Je me disais, cela passera même si Georgette n’est pas très portée sur l’amour physique. Au début, il fallait toujours lui demander, elle se crispait, fermait les yeux, restait inerte, ne m’aidait pas dans les préliminaires. Je n’osais aucun reproche, mais je suis jeune, chaud, et je ne m’attendais pas à ces débuts laborieux.

   Georgette frigide ? Pourquoi pas ? Il faut que je m’informe sur la sexualité féminine en empruntant un ou deux livres à la Bibliothèque communale de La Louvière. Pour voir clair. Les lire avec elle si nécessaire. Cela nous aidera. Ma mère m’a posé la question : « Georgette n’est-elle pas enceinte ? J’ai l’impression que son caractère devient plus difficile. » Je répondais : « Tu le sauras le moment venu. »

   Les parents toujours à se mêler des affaires du couple, qui ne les regardent pas. Est-ce que je pose des questions sur leur vie sexuelle, à supposer qu’ils en aient une ? Tout cela me fatigue. Je passe plus de temps chez Greta Bollaert, non seulement parce que nous occupons le petit appartement qu’elle a mis à notre disposition sous le toit de sa maison, mais tout y est gratuit ou presque, pas de chauffage à payer ni de taxes,  Chez Greta, je suis plus heureux que dans la maison exigüe de mes parents. Je ne veux plus reprendre la vie commune avec papa-maman.  

   Chez Greta, je suis bien dans ma peau. Ma femme, elle, c’est le contraire, elle reste le minimum de temps dans notre petit appartement, elle préfère s’asseoir chez mes parents, elle cause avec ma mère, c’est vrai qu’elles s’entendent bien, je ne l’aurais pas cru. Mon père ne se plaint pas car ma femme s’occupe de leur repas de midi ou de la lessive. La jambe de ma mère est un handicap de plus en plus gênant. Elle est obligée de s’étendre maintenant plusieurs heures par jour sur le canapé-lit du salon où j’ai dormi tant d’années. « Souvenirs de la guerre », dit ma mère quand elle masse sa jambe raide.

***

   « Il y a eu un gag l’autre jour avec tes parents », m’a raconté Georgette ma femme. « Ta mère et moi, nous causions dans le salon et grignotions des biscuits en buvant du café après le déjeuner. Ton père était dans la cave à nourrir les souris. Tout à coup, nous l’avons entendu crier derrière la porte de la cave : « Venez m’aider, je suis tombé. » J’ai couru lui ouvrir. Il était à moitié couché sur une boite en carton où il avait placé des souris pour une livraison à une animalerie, mais sa chute avait ouvert le carton, et des dizaines, si pas des centaines de souris s’échappaient de l’emballage.    

   Elles filaient à toute vitesse dans toutes les directions, c’est-à-dire qu’elles redescendaient dans la cave ou se faufilaient dans le corridor du rez-de-chaussée et dans le salon où ta mère poussait des hurlements dans le canapé. « J’ai interdit qu’elles viennent ici ». Il y en avait partout. 

   Ton père, groggy de sa chute, saignait du cuir chevelu.

   Ta mère criait : « Où est mon fils, où est mon fils ?»

   Ma femme Georgette qui n’a pas peur des souris, dit qu’elle courait partout pour essayer de les rattraper. Ma mère exigeait de mon père de les faire disparaître par tous les moyens. Dieu sait si les petites bêtes n’avaient pas grimpé à l’étage jusqu’à la chambre de mes parents pour sauver leur vie innocente et se cacher dans les coins sombres.

   Je n’ai pas assisté au spectacle décrit par ma femme.

   Quand j’ai raconté à Greta Bollaert ce qui était arrivé avec la chute de mon père,  elle a dit : « Ton pauvre père, il est plus heureux dans sa cave avec ses souris roses qu’avec ta mère ! »

   Je partageais son avis. Chacun s’amuse comme il peut. Mon père aimait ma mère, j’en suis certain. Ils ne se quittaient jamais. Mon père n’avait ni amis ni amies. Rien que ma mère. Je ne les ai jamais vu s’embrasser, ni se tenir la main. Mais si ma mère devait mourir, je pense qu’il n’aurait pas survécu longtemps. Mon père avait toujours mauvaise mine. Jaune comme s’il souffrait du foie. Son peu d’appétit n’améliorait pas sa condition physique.

   Mes parents se disputaient rarement. Malgré sa répulsion, ma mère était consciente que l’élevage des souris permettait de lui offrir des petits cadeaux qu’elle ne refusait pas.

***

   Le temps passait. Deux ans après le mariage, toujours pas de bébé. Et pas reçu encore l’indemnité de chômage à laquelle j’avais droit. Le Centre régional de l’emploi s’occupe du dossier mais me renvoie d’un employé à l’autre, et je ne reçois pas d’explications pour le retard du paiement. Il manque des pièces, disent-ils, sans préciser. Patientez, jeune homme.

  Je m’enracinais chez Greta Bollaert et ma femme passait beaucoup de temps chez mes parents. Cela plaisait à chacun, les habitants des deux maisons se rencontraient rarement et se parlaient peu. Ma femme logeait maintenant trois nuits par semaine dans le salon de mes parents sur le canapé ou sur mon ancien lit de camp. Et moi toujours au troisième étage de la maison de Madame Bollaert, j’avais renoncé à chercher un job, mes lettres de candidature, une centaine environ, envoyées dans toute la Belgique et principalement dans le Hainaut et le Brabant wallon, étaient restées sans réponse et en cas de réponse, c’était un refus pré-imprimé !

   Madame Bollaert voulait me dicter d’autres lettres plus « dynamiques » car elle avait été responsable de la gestion des ressources humaines chez Solvay, à La Louvière, mais je refusais son aide car je commençais à comprendre l’inutilité et l’ennui du travail sur un plateau de bureau, bruyant, de 8 heures à 17 heures trente, du lundi au vendredi. Et après le repos du week-end, tout recommence. Non, pas pour moi. Il fallait trouver autre chose.

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   Il est agréable d’être seul allongé nu entre les draps du grand lit de la chambre à coucher, la nuit, quand Georgette dort chez mes parents. Je ne me plains pas. J’ai de la place pour mes jambes.

   J’avais constaté que Madame Bollaert avait soif de câlins ; elle m’approchait plus souvent pour me caresser la joue ou me toucher les cheveux. Au début, je la laissais faire, elle était la propriétaire avec un loyer gratuit et sans charges pour son jeune ménage protégé.  

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   Un soir, avant le coucher, ma femme et moi nous nous disputâmes violemment dans notre chambre. Nous allions nous mettre au lit quand elle me dit : « Je ne suis pas heureuse avec toi, je n’aurais pas dû t’épouser. Depuis notre mariage, tu cherches un job, mais personne ne veut de toi. C’est moi qui paie les notes d’épicerie avec mon salaire, Tu attends toujours de recevoir l’indemnité de chômage. Tu traînes dans l’appartement, tu parles beaucoup avec Greta Bollaert, je ne suis pas jalouse mais je ne suis pas idiote. C’est désagréable. Tes parents l’ont remarqué aussi. »

Sur ce, Georgette se mit à crier, renverse les bibelots de la commode, piétine mon

cadeau de fiançailles, – je n’avais pas eu assez d’argent pour lui offrir une bague –, trois petits éléphants en porcelaine de Copenhague achetés rue Haute à Bruxelles. Avant de quitter la chambre, elle m’inflige une gifle sur la joue droite, claque la porte derrière elle, et crie : « Je loge chez tes parents, je te quitte. »

    Il était presque minuit. Derrière le rideau, je la vis qui sortait, rentrant dans la maison voisine, celle de mes parents, où une lampe était allumée dans le salon.  

    Le bruit avait réveillé Madame Bollaert qui vint frapper à ma porte : « C’est moi, tu vas bien, je peux entrer ? ». Elle portait une robe de chambre couleur pistache sur une chemise de nuit rose dont le nylon recouvrait les deux pantoufles.  

   Elle vit la trace des doigts de ma femme sur ma joue, y posa un instant les lèvres, « Mon pauvre petit, les femmes sont méchantes », dit-elle.   

***

    La décision de ma femme Georgette de s’installer chez mes parents, me laissant seul avec Greta, ne me dérangeait pas. Question d’habitude. Greta préparait chaque jour le repas de midi et le souper du soir. Nous mangions face à face à la table de la salle à manger du premier étage. Nappe jaune à rayures vertes, verre d’eau, verre de vin, un bordeaux toujours le même, agréable mais je n’y connaissais rien. Quand le repas était prêt, si je m’occupais au troisième étage de tout et de rien, par exemple voir des jeux à la TV, elle criait en bas de l’escalier : « C’est prêt, tu peux descendre ! » Je la rejoignais. Elle n’oubliait pas de me présenter sa joue avant que je puisse m’asseoir. Je ne refusais pas.

–     Cela va ? disait-elle.

–     Oui, oui, ne vous en faites pas, je ne m’ennuie pas.

   Nous mangions en silence la plupart du temps. Je la félicitais pour sa cuisine car elle aimait que j’apprécie et le lui dise. Sinon, je ne cherchais pas de sujet de conversation, je répondais à ses questions, pas plus. J’avais dit, ne me parlez pas d’une recherche de job, j’attends l’indemnité du chômage, c’est la crise, je n’ai pas un diplôme qui intéresse les hommes d’affaires, je serai un chômeur comme mon père, et basta.

***

   Je ne visitais plus mes parents dans la maison voisine où mon épouse avait pris ses quartiers. Elle aidait ma mère de plus en plus immobilisée par sa jambe raide. Après le bureau au Traffic, elle rentrait chaque fin d’après-midi dans la maison de mes parents où j’avais vécu jusqu’à notre rencontre. Je ne la voyais plus. Je ne la désirais plus.

  Mes parents ne cherchaient pas à me contacter.

  « Laissons passer l’orage » avait dit mon père à Madame Bollaert rencontrée dans un magasin, « les jeunes ménages actuels, c’est très compliqué. »

   Elle me le répéta sans dire ce qu’elle avait répondu à mon père.

   Je commençais à songer au divorce. Georgette avait quitté le domicile conjugal, et refusait de le regagner et d’intervenir encore dans mes dépenses.

   Greta me conseillait la patience. Elle acceptait de renoncer au loyer aussi longtemps que je resterais chez elle.

   Je discutai avec Greta de l’opportunité d’un divorce avec Georgette. Pas question de verser à Georgette une pension alimentaire : abandon du domicile conjugal. Notre couple n’avait pas d’enfant.

   Ne pas travailler me convenait, même si cela impliquait de vivre aux crochets de Greta.

   Un matin, le facteur me remit le premier chèque des services du chômage de La Louvière et les formulaires pour l’ouverture d’un compte à La Poste afin d’être crédité le premier de chaque mois. Cet argent permettrait de me distraire, d’aller de temps en temps à Bruxelles faire du shopping, de boire une bière dans un estaminet de la Grand-Place, d’acheter un hebdomadaire sportif, ou un vêtement. Greta insistait pour que je sois bien habillé. Pas de jeans ni de chaussures de basket où les pieds transpirent. Greta me souhaitait plus classique.

   Je dis à Greta : « Je pourrais dans quelques mois acheter une VW Polo d’occasion pour nos déplacements. »

   « Pas question », répondit-elle. « Dès que tu obtiendras un permis de conduire, je t’achèterai une voiture neuve, celle que tu aimeras. Nous pourrions descendre plus souvent dans les Ardennes, dans les petits restaurants renseignés par le Guide Lemaire. Ce sera agréable. »

   C’est Greta Bollaert qui entreprit les démarches pour lancer la procédure du divorce ; elle eut un soir, dans la maison de mes parents en dehors de ma présence, un entretien avec Georgette; elles se mirent d’accord pour choisir l’avocat que Greta proposait et pour introduire en justice une demande en divorce par consentement mutuel.

   Comme notre couple n’avait pas d’économies, le partage du petit mobilier cadeau fut réglé par Greta qui signa un chèque accepté par Georgette. J’étais libre à nouveau. Chez Greta.

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   Quelques mois passèrent. Je vivais toujours au troisième étage de la maison de Madame Bollaert qui m’avait proposé à plusieurs reprises d’habiter dans les appartements du rez-de-chaussée, du premier et du second étage. J’aurais une chambre plus spacieuse pour moi seul. Une belle salle de bain. Un bureau. Mais je dis, il est inutile de modifier mon installation, vivre au troisième détend mes nerfs. J’étais heureux de partager mes repas avec Greta, je la remerciais de s’occuper de mon linge, lessive et couture, de repasser les belles chemises qu’elle me conseillait d’acheter à Bruxelles, de laver mes chaussettes et caleçons que je changeais chaque jour, et tout cela gratuit.

(A suivre)

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Henri de Meeûs

Madame Bollaert

(suite du texte de la Nouvelle d’Henri de Meeûs publié dans les Carnets de Juin 2021)

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   Mes parents dînent le soir à deux, et sans moi si Greta m’invite à partager son repas du soir, celui du mercredi uniquement, de 19 heures à 20 heures, ni plus ni moins : macaronis au gratin, salades, et tartelette aux cerises. Mes parents sont d’accord pour que je mange chez la voisine chaque mercredi soir vu que je leur apporte les fraises et souvent des salades ou des tomates. En principe, ils refusent que j’y aille les autres soirs.

   Madame Bollaert ne me dérange pas, elle est silencieuse quand j’étudie mes leçons. Elle est intelligente, a été cadre chez Solvay. Une bonne retraite lui permet de vivre sans soucis.

   Une fois par semaine, elle me tend deux plaques de chocolat Callebaut en même temps que l’argent pour le jardinage. Elle ne se trompe pas dans le calcul des heures notées dans un petit carnet à spirales.

   Les autres soirs, je reste chez mes parents et nous soupons à trois dans la cuisine, mon père parle peu, ma mère pousse des soupirs et moi je sers les plats préparés par ma mère qui, une fois qu’elle s’assied, ne se lève plus, car se lever, s’asseoir, et se relever, la fatigue.

   Depuis très jeune, fils unique, je m’occupe du repas du soir, des plats, du service, puis je reprends les assiettes, et à moi de laver la vaisselle. Eponger, essuyer, le tour est joué. Ma mère apprécie ma rapidité et mon souci de propreté. Elle préfère s’asseoir dans le canapé, sa jambe étendue sur un strapontin de velours vert.

   Ensuite une demi-heure relax à regarder à trois la TV, le programme est choisi par mon père qui garde sur les genoux la télé-commande, puis retour au petit bureau contre le mur, essayant de mémoriser une leçon ou de chercher la solution d’un problème d’algèbre. Parfois je crie : «  Un peu moins fort la TV ! » mais sitôt le son baissé, quelques minutes plus tard, mon père hausse la tonalité sous prétexte qu’une chanteuse a une belle voix ou que le match de foot est palpitant. 

   Contrairement à la voisine, ils ne respectent pas mon travail. Je l’ai signalé à madame Bollaert. Elle a dit: « Mon pauvre petit, tes parents ne sont pas instruits, ils ignorent la difficulté d’apprendre dans les livres, tu as bien du mérite ». Et sa main légère effleure mes cheveux.  

   Un jour, j’ai découvert les boules Quies, cire molle que j’enfonce dans l’orifice de chaque oreille. Un conseil de Greta Bollaert. Je n’entends plus rien, silence total sauf les battements du sang dans les conduits auditifs. Je peux enfin me concentrer sur mes études et, très vite, les résultats scolaires se sont améliorés.

   Vive les boules de cire, vive madame Bollaert. Parfois j’éprouve un saisissement quand mon père me touche l’épaule pour m’avertir de préparer le repas du soir. Je ne l’entends jamais arriver près de moi, je suis concentré dans mes études, et tout à coup sa main sur mon épaule me fait sursauter. Les boules Quies ne sont pas bonnes si on est cardiaque.

°°°

    En dernière année d’études secondaires chez les Maristes, est arrivée dans ma classe à la rentrée de septembre, une fille, grande, à peau blanche et taches de rousseur, qui s’appelle Georgette Tamisard. Elle était la seule fille de la classe. Elle a dit venir d’une école dans les Ardennes près d’Arlon. Quand les parents de Georgette se sont installés à La Louvière, elle a dû changer d’école. Son père ingénieur est le nouveau responsable de la distribution et des ventes du grand magasin Traffic.

   Elle prend un bus chaque matin qui part de la rue des Anges pour la déposer non loin du collège des Frères Maristes de La Louvière.

   Belle fille souriante, en jeans bleuâtre et pull-over jaune, avec des cheveux roux. Je ne suis pas sensible aux charmes des élèves filles souvent boutonneuses, bavardes, mal lavées, rarement peignées, pas coquettes Je préfère les femmes de plus de 25 ans, avec un peu de poitrine, mais pas trop, légèrement maquillées et bien coiffées. Surtout qu’elles soient féminines et ne ressemblent pas à des hommes.  Je n’ai jamais fait l’amour, je ne cherche pas de rencontres, je me trouve moche. De rester entre papa maman, cela n’ouvre pas la porte aux grandes aventures. Je découpe parfois des photos de blondes dans les revues de mode que ma mère jette après lecture à la poubelle, et je classe et colle ces illustrations un peu dénudées dans un cahier classé géométrie parmi d’autres cahiers que mes parents n’ouvrent pas ; mes études ne les intéressent pas.

    Les premiers jours, de septembre à novembre, j’ai cru être amoureux de Georgette Tamisard. Je pensais souvent à elle, je la regardais car elle était assise non loin de moi, au premier rang, dans la classe. Son profil et ses cheveux rouges. Elle lève souvent la main pour répondre rapide aux profs. Ce qui m’émeut, ce sont ses jambes, ses mollets, parfois ses cuisses quand elle s’assied sur le banc et que sa jupe remonte un instant. Elle ne voit pas mes regards. Du moins je le pense.  On ne se serre pas la main et nous ne nous parlons pas. Un matin, cependant, le prof de français, monsieur Frison, – nous le nommions Frisette car il avait de petits cheveux bouclés dans le cou et une fine moustache blonde – eut l’idée de mettre en scène des lectures publiques de grands écrivains de théâtre. Il avait formé dix équipes de deux élèves, avec pour chaque duo, un texte dont la lecture ne dure pas plus de dix minutes. Il voulait améliorer nos intonations et notre accent qui sentaient la province, disait-il en pinçant son français. Il avait fait du théâtre à Paris. Il disait qu’il jouait les rôles de jeune premier. Les élèves filles de l’école le trouvaient charmant.

    Je dus lire avec Georgette une scène de Tartuffe, dans Molière. J’étais Tartuffe et elle était la fille d’Orgon qui veut épouser Valère. J’ignore si les élèves ont bien compris le texte car ils n’avaient jamais entendu parler de Molière. Georgette Tamisard eut du succès, il y eut des rires. A moins que notre couple ne fasse rire ?    

   Après notre lecture, Monsieur Frisette me conseilla de parler plus fort et de prendre un air douloureux. Il nous expliqua la conduite de Tartuffe. Ce qui fut moins drôle pour moi, c’est qu’après ces lectures, les élèves m’ont appelé Tartuffe et non plus Vansmet. Mon équipe avec Georgette m’avait permis de mieux la connaître.

°°°°

   Georgette et moi, nous terminâmes nos études avec le diplôme d’humanités modernes. Elle avait trouvé, grâce à son père, un job au Traffic de La Louvière comme caissière, et moi, je m’étais inscrit à la seule école d’informatique de la ville, le Wizz, non loin de l’église saint Antoine aux deux clochers. Je déteste l’informatique mais si on réussit, on reçoit le diplôme de gestionnaire informatique. Cela plaisait à mes parents qui disaient : « Un an, c’est assez, et le diplôme te permettra de trouver un bon métier. Nous n’avons pas l’argent pour dépenser plus pour tes études ».

   Madame Bollaert regrettait que je ne tente pas l’université, elle me voyait bien devenir professeur au collège des Maristes, mais quand elle comprit que mes parents ne supporteraient pas le coût de quatre ou cinq années universitaires, elle se tut, me regarda et dit : « Si je t’offrais ces années d’études à l’université catholique de Louvain-la-Neuve ? »

   J’en parlai à mes parents. Mon père réagit vite : « Pas question, nous ne sommes pas des mendiants. Elle peut garder son argent. » Ma mère pinçait les lèvres et fermait les yeux. Mon père ajouta : « Tu diras à la Poularde que c’est bien gentil, que tu la remercies, que tu essayes une année au Wizz informatique, c’est mieux pour trouver un emploi. »

   Je n’étais pas sorti encore de la maison familiale, Georgette devenue caissière  au Traffic logeait encore chez ses parents, mais elle espérait de l’avancement. Son rêve ? Devenir gestionnaire du personnel du grand magasin.

   Devenir GRH, disait-elle. Les Ressources humaines ! C’était le mot à la mode chez les dirigeants.

   Je me dis, il est temps de sortir avec Georgette vu que nos caractères s’étaient plu dans la lecture de Tartuffe. Je le dis à mes parents : « Je voudrais rencontrer plus souvent Georgette Tamisard, et passer quelques heures avec elle en promenade le samedi ou le dimanche. » Ils ne firent aucune objection. Si cela te distrait, dit ma mère, et nous serions heureux de faire sa connaissance un de ces jours.

   C’est à la fin de notre dernière année chez les Maristes, classe de rhétorique, que nous nous sommes parlé vraiment, en la reconduisant à l’arrêt du bus qui la ramène chez ses parents. Au début, conversations courtes, puis de plus en plus longues. Elle aimait lire des livres et avait de l’humour. Contrairement à ma mère qui n’en a pas.

***

   Bref, le mariage fut décidé malgré la mauvaise humeur de la mère Tamisard. Mes parents me prévinrent de suite : « Vous êtes trop jeunes, nous n’avons pas d’argent, ce sera très simple : un déjeuner au Trois Lapins, un plat, un dessert, bière et vin, pas plus.»

   Les parents Tamisard, plus riches, restèrent silencieux mais n’offrirent pas de recevoir chez eux, ni de choisir un restaurant plus extra que celui de La Louvière. Ils ont de l’argent mais ils ont dit à Georgette, ce mariage ne nous convient pas, tu seras malheureuse, donc nous n’allons pas fêter cela.

   Quand j’ai raconté cela à madame Bollaert, j’étais assis sur l’herbe dans le jardinet à côté de son transat. Elle murmura : « Mon pauvre garçon, tu n’es pas gâté ! ». Puis, elle se leva nerveuse, rassembla ses journaux et revues, et dit à haute voix : « J’en ai assez de te voir victime de ta famille et des Tamisard qui ont de l’argent et ne gâtent pas leur fille. Tu diras à tes parents que j’offre le déjeuner du mariage au restaurant Le Canard boiteux, un étoilé au Michelin, je connais bien le patron, je paierai tout, des zakouskis aux pousse-café, que ça plaise ou non aux parents, beaux-parents, et à ta chérie. A toi de décider. Ils peuvent être contents. Je suis ta tantie, non ? »

   Elle rit, et d’une main baguée d’un saphir que je ne lui avais jamais vu. cacha sa bouche ouverte.

   « Tu leur diras aussi que je prends à ma charge le coût du voyage de noces, et vous aurez une chambre au troisième étage de ma maison, avec petit salon, cuisine et un local douche-sanitaire. Location gratuite. J’ai de l’affection pour toi. »

   Quand j’annonçai à mes parents l’offre généreuse de Greta Bollaert, ils ne firent aucune objection.

***

   Le  mariage fut conclu dans la Maison communale de La Louvière un samedi matin du mois de Mai. Temps froid malgré soleil et ciel bleu. Mon père et ma mère avaient revêtu les meilleurs vêtements de leur garde-robe. Mon père en costume gris, chemise blanche et cravate rouge, ma mère en longue robe grise s’arrêtant aux mollets et sur les épaules une écharpe de laine noire; le père Tamisard en blazer bleu, œillet blanc à la boutonnière et pantalon rouge, et sa femme en robe mauve moins longue que celle portée par ma mère, et un collier doré autour du cou.

   Tout le monde souriait ou faisait semblant.

   Georgette et moi, nous n’avions pas d’invités n’ayant ni amis ni amies assez proches.

   C’est Madame Bollaert qui fit sensation. Elle est arrivée à la maison communale dans une Mercédès grise 280S conduite par un chauffeur de location. Une robe de couleur bleu nuit, avec un décolleté convenable et un chapeau noir en paille sur lequel étaient accrochés des muguets en satin aux feuilles vert émeraude.

   A son bras, une sacoche de la marque Hermès. Monsieur Tamisard lui fit un baisemain.

   Il y eut des rires quand le bourgmestre raconta une blague qu’il sortait sans doute chaque fois aux mariés, et quand Georgette ne parvint pas à glisser l’alliance à mon doigt. J’étais rouge, j’ai dû aider ma femme à l’enfoncer. On avait essayé deux semaines avant l’achat. Mes doigts avaient gonflé. Le stress sans doute.

   Dans le restaurant, un bon déjeuner, un potage aux écrevisses, un poulet aux morilles et avant le dessert et le champagne, surprise, surprise, un jeune homme à mèche blonde apparut dans la petite salle, se dirigea vers madame Bollaert, lui baisa la main, et la mena à côté du piano. Elle nous fit une révérence et dit : « Je vais vous chanter une chanson en l’honneur des jeunes mariés chéris. » Le pianiste blond s’assit devant le piano droit, et madame Bollaert ajouta : «  Voici les Roses blanches. »

   Elle se lança, – on voyait qu’elle avait répété – tout d’un trait sans s’interrompre, portée par la musique :

C'était un gamin, un gosse de Paris,
Pour famille il n'avait qu' sa mère
Une pauvre fille aux grands yeux flétris,
Par les chagrins et la misère
Elle aimait les fleurs, les roses surtout,
Et le cher bambin tous les dimanches
Lui apportait de belles roses blanches,

Au lieu d'acheter des joujoux
La câlinant bien tendrement,
Il disait en les lui donnant :

"C'est aujourd'hui dimanche, tiens ma jolie maman
Voici des roses blanches, toi qui les aime tant
Va quand je serai grand, j'achèterai au marchand
Toutes ses roses blanches, pour toi jolie maman"

Au printemps dernier, le destin brutal,
Vint frapper la blonde ouvrière
Elle tomba malade et pour l'hôpital,
Le gamin vit partir sa mère
Un matin d'avril parmi les promeneurs
N'ayant plus un sous dans sa poche
Sur un marché tout tremblant le pauvre mioche,
Furtivement vola des fleurs
La marchande l'ayant surpris,
En baissant la tête, il lui dit :

"C'est aujourd'hui dimanche et j'allais voir maman
J'ai pris ces roses blanches elle les aime tant
Sur son petit lit blanc, là-bas elle m'attend
J'ai pris ces roses blanches, pour ma jolie maman"

La marchande émue, doucement lui dit,
"Emporte-les je te les donne"
Elle l'embrassa et l'enfant partit,
Tout rayonnant qu'on le pardonne
Puis à l'hôpital il vint en courant,
Pour offrir les fleurs à sa mère
Mais en le voyant, une infirmière,
Tout bas lui dit "Tu n'as plus de maman"
Et le gamin s'agenouillant dit,
Devant le petit lit blanc :

"C'est aujourd'hui dimanche, tiens ma jolie maman
Voici des roses blanches, toi qui les aimais tant
Et quand tu t'en iras, au grand jardin là-bas
Toutes ces roses blanches, tu les emporteras"

   On l’écouta jusqu’au bout. Madame Bollaert m’avait regardé du début à la fin. Je ne connaissais pas cette chanson si triste. Frissons partout sur ma peau. 

   Mes parents, d’abord étonnés, s’efforçaient de garder le sourire, puis à la fin du morceau, ils applaudirent poliment tandis que Monsieur Tamisard, enthousiaste, se leva, et alla embrasser madame Bollaert. Madame Tamisard fut prise d’un fou rire. Georgette, mon épouse ne riait pas. Elle vit que j’avais les larmes aux yeux. Me prenant la main, c’était beau, dit-elle.          

   Mais le clou du spectacle fut quand le patron du Canard boiteux apparut avec un grand bouquet de roses blanches qu’il remit à madame Bollaert. Et tout le monde de se réjouir y compris les serveurs qui préparaient le café et les biscuits. Je crois que le bouquet fut payé par Greta.

(A suivre)

Henri de Meeûs

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   Au moment où les courbes du Covid atteignent un bas niveau, en avril, AM est transporté aux urgences de la Clinique. En 3 jours, il est atteint d’un petit infarctus, d’une pneumonie, on découvre qu’il est contaminé par le Covid et que ses poumons sont en mauvais état. Après l’intubation, qui ne suffit pas, il sera trachéotomisé une nuit et restera plongé dans un sommeil provoqué durant 45 jours.

Après ce délai et plusieurs tentatives infructueuses de réveil, il ouvre les yeux, et il ne pourra parler tant que l’ouverture pratiquée dans la gorge pour lui donner de l’air ne sera pas refermée.

J’ai assisté impuissant à sa plongée dans le coma de 45 jours. Son frère m’informait de son état chaque jour, à 14 heures quinze, par l’envoi d’un mail court.

AM ne prenait guère de précautions, du type « gestes barrières », se moquait des obsédés du lavage des mains à l’alcool, mais il portait toujours le masque dans les magasins. Rattrapé par le Covid et son cortège de nuisances tout azimut, il est actuellement encore dans sa chambre de clinique, dans la division des soins intensifs, nourri et oxygéné par sonde, (les machines de l’intubation ont été ôtées un peu avant le réveil). Ses progrès sont minuscules mais s’additionnent. Etat critique, me dit une doctoresse au téléphone un matin.

Après 15 jours de réveil, on m’annonce qu’il n’est plus contaminant Covid et que je puis le visiter dans sa chambre. Il me réclame. Je n’hésite pas. Le poste de garde de la clinique a mon nom, je puis descendre dans les étages inférieurs et le rejoindre.

Il est allongé dans un lit, avec de nombreux tuyaux qui partent dans tous les sens.

Ses lèvres bougent, il me parle, je n’entends rien, aucun son ne sort de sa gorge ouverte suite à la trachéotomie, et toujours non obturée. Il est isolé, seul dans une chambre, dont les vitres permettent de voir les allées et venues dans le couloir central et dont la porte reste ouverte pour faciliter le passage du personnel infirmier.

Il s’exprime par des mouvements de la tête, des clins d’yeux appuyés plusieurs fois pour me montrer qu’il ne faut pas croire ce que dit l’infirmière. Il n’a pas perdu son caractère rebelle.

Lors des fortes chaleurs, il transpire recouvert d’une légère chemise qui descend jusqu’aux genoux. Je puis voir l’état de ses pieds, dont la peau a une couleur cacao, c’est la circulation de l’endormi si longtemps, ses mains sont gonflées, ses doigts ne plient pas, restent horizontaux. Il est encore incapable de saisir un objet, d’effectuer un n° d’appel sur son GSM. Il faut attendre, patienter... que ce corps reprenne ses esprits, essaie de se mettre en ordre de marche.

Mais après huit jours, sa circulation veineuse s’améliore, s’éclaircit. C’est le temps des progrès. Un médecin a dit : « Il est un miraculé ».

On parle maintenant d’obturer la trachée vu que l’état de ses poumons s’améliore. Il pourra parler enfin. Mais aucune date n’est avancée, ni pour la gorge à refermer, ni pour la sortie des « soins intensifs » vers un autre département de la clinique afin de poursuivre la résurrection. De la patience, c’est ce qu’ils disent.

Chaque fois que je le quitte, je remercie les infirmières et médecins rencontrés pour leurs soins qui l’ont maintenu en vie.

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   Pourquoi cette abondance infinie d’astres, de planètes, de galaxies, d’amas de galaxies, et pourquoi cette course vers on ne sait où ? Pourquoi l’expansion infinie de l’univers, et les trous noirs, et l’énergie noire ? Pourquoi un tel spectacle, dans quel but et pour quelle utilité, l’Intelligence infinie a-t-elle créé cet univers infini ? Création grandiose inutile ?

   Notre existence est posée sur un grain de sable, la Terre, et nous ses habitants, créatures minuscules, arrogantes, nous nous y faisons la guerre sans possibilité de la quitter, tout en la détruisant, car nous devenons trop nombreux. Nous finirons par nous dévorer les uns les autres. Personne n’aime personne. Chacun pour soi.

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MADAME BOLLAERT

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(Nouvelle inédite de Henri de Meeûs)

   La maison de mes parents est minuscule. Ils m’interdisent d’éteindre la TV allumée toute la journée. Mon père est chômeur depuis vingt ans. Ma mère est une handicapée qui préfère ne pas sortir, laissant à mon père la corvée des courses.

   Ma mère a une jambe rigide.

    Entre 10 ans et 16 ans, au retour de l’école, assis au petit bureau à gauche de la fenêtre du salon, je mémorise des leçons que je n’aime pas, je ferme les yeux, rêvant à d’autres paysages. Il faut le silence pour retenir des textes, préparer les examens. Les fils de riches sont incapables d’étudier dans un living bruyant. Obtenir mon diplôme d’humanités modernes fut donc un exploit. Même après le redoublement d’une année. Personne ne m’a félicité.  

   Quand mes parents vers 23 heures gagnent l’unique chambre à l’étage à côté d’un espace douche et w-c, je déplie le lit rangé derrière le canapé du salon, je sors les draps et couvertures et m’endors jusqu’à six heures du matin.

   Au réveil, après des mini-ablutions dans le petit vestiaire, eau chaude, eau froide, je revêts l’uniforme gris du collège, j’avale dans la cuisine deux tartines à la confiture d’orange et une tasse de café Jacqmotte. Mes parents dorment.

   Ensuite dehors, vite, vite, attente du bus, rue de la Soude, à côté de l’usine Solvay, en hiver comme en été. Mon père m’oblige, en cas de grève des bus, de prendre mon vélo. Cinq kilomètres jusqu’à l’institut des Frères Maristes. Pluie, vent ou neige, débrouille-toi.

   Pas d’amis, ni d’amies, et cloîtré chez papa-maman devant leur TV jusqu’à mes 16 ans.

   J’ai une consolation: le terrain de dix mètres sur vingt derrière la maison.

  Il appartient à Greta Bollaert la voisine, une veuve de 55 ans. Elle me confie l’entretien de son jardinet, mauvaise herbes, plantations et semis, – elle aime les fleurs et les légumes – sans dépasser deux heures par jour et pour trois euros l’heure. Interdiction d’y venir le week-end.

   Si le temps est beau, Greta se repose dans un transatlantique devant un parterre de roses jaunes. A ses pieds, sur l’herbe, des coussins et des journaux. Quand il fait chaud, elle ouvre un parasol orangé, échancre son corsage, remonte sa jupe à mi-cuisses, de telle sorte qu’en se penchant vers moi, son petit jardinier comme elle me nomme, elle offre du spectacle. La peau de sa gorge est rouge avec d’innombrables taches brunes qui annoncent la vieillesse. Ce sont les fleurs du cimetière, dit-elle, en passant les doigts sur son cou.

   Ma mère habillée long, corsage boutonné, dit qu’elle a mauvais genre. Pourtant, le maquillage de madame Bollaert est discret, son rimmel ne coule pas au soleil, ses lèvres sont teintes d’un léger rose et sur son front ne perle aucune sueur. Parfois à genoux dans les plates-bandes à sarcler les tiges herbues des carottes, je jette des regards vers Greta en bain de soleil.

   Même chez moi, dans la chambre de mes parents, derrière les rideaux, je la regarde s’installer lourdement dans son transat; elle allonge les jambes et commence la lecture du Soir, de La Libre Belgique, ou d’une Marie-Claire. J’aime la surveiller sans qu’elle s’en aperçoive. Elle me fait rire quand elle s’endort la bouche ouverte. Son chapeau de paille tombe sur l’herbe. Mes parents se moquent d’elle.

   Mon père déteste les corvées de jardinage, pas question pour lui de descendre dans le jardin de la voisine et d’admirer les plantations. Il me laisse respirer dans le jardinet de Greta.

   Avec sa jambe raide, ma mère ne quitte pas notre maison ; elle m’observe peut-être  derrière les rideaux de la chambre conjugale quand je travaille chez la voisine.

   Ma mère, née en Pologne, s’appelle Wanda Zaleska. Sa famille fut décimée par les Allemands à Varsovie. Très jeune, elle échappa aux rafles de l’été 1942. Pendant huit semaines, les juifs furent déportés chaque jour hors de Varsovie vers Treblinka, a dit ma mère. Six mille à huit mille, précise-t-elle. De jour comme de nuit. C’est mon oncle, membre de la police juive, qui a réussi à sortir du ghetto ma mère, petite fille, cachée dans un sac de pommes de terre. Par l’unique tram, m’a-t-elle raconté. Elle et le frère de sa mère, ils ont fui dans les forêts. Elle a beaucoup marché et peu mangé. De là son handicap, sa jambe raide. Nous avons la photo de l’oncle dans notre salon, un moustachu en uniforme de la police juive. Il est mort en 1947 après avoir vécu à Charleroi deux années après la Libération. Il n’est pas rentré en Pologne. Je ne l’ai pas connu car ma mère a épousé mon père en 1954 et moi je suis né en 1960. Mon père était chômeur.

   Nous habitons La Louvière à cinquante kilomètres de Bruxelles via l’autoroute.  

   Mon père fut un bel homme, mais de rester sans travail, de ne rien faire toute la journée, il s’est aigri. Il se rase deux fois par semaine, s’habille d’un même pantalon bleu et d’une veste de toile sur une chemise à carreaux. Jamais de cravate. S’il fait froid, un pull-over rouge en-dessous de la veste. Des gens croient qu’il est socialiste quand ils le rencontrent. Mais il déteste les syndicats et la politique.

   Il n’aime que les souris blanches ou rosées élevées à la cave dans des aquariums dont le plancher est couvert de copeaux et de pailles. Il vend les souris à un laboratoire pharmaceutique de Wavre et à plusieurs animaleries de Wallonie. Cela lui fait des rentrées en plus du chômage.

   Deux fortes lampes sont allumées jour et nuit dans la cave. Un vasistas est ouvert dans le mur pour l’aération des bêtes.

   Ma mère a peur des souris. Elle ne descend jamais dans la cave. Mon père dit : « Tu es une grosse biesse ! Les souris ne vont pas te manger ! »

   Oui, ce sont les serpents qui mangent les souris. Mon père m’a expliqué : « Un élevage de souris est facile et pas cher du tout, une fois que le coût d'achat du matériel et des reproducteurs est amorti. » Il m’a dit aussi que les souris ont une vie sociale très intéressante: il y a une hiérarchie, des conflits, une solidarité entre les femelles qui nourrissent et élèvent les bébés ensemble. En général, les souris vendues chez les commerçants sont parfois dans un triste état, mal nourries ou peut-être malades. Chez mon père, elles sont de première qualité et les clients, une fois qu’ils connaissent mon père, lui restent fidèles. Les souris que mon père élève n'ont rien à cacher, il les connait depuis leur naissance et elles sont bien soignées. Par contre, après une semaine sans nettoyer les cages, ça pue. Ma mère exige qu’aucune odeur ne monte du sous-sol.

   Mon père a un acheteur, le magasin Aux jolis reptiles de chez Jolly  à Ittre, près de Waterloo. Le commerçant a demandé à mon père une notice explicative sur les souris, un mode d’emploi destiné à la clientèle. Mon père a préféré que j’écrive le texte de la publicité car j’ai de l’orthographe:

LES JOLIS REPTILES de chez JOLLY

   « La souris est aliment complet et bien équilibré qui peut servir de routine alimentaire du premier jusqu'au dernier jour de la vie de vos chers serpents.
Malheureusement, son prix dans d’autres animaleries n'est pas négligeable et lorsque l'on a plusieurs serpents à nourrir cela finit par représenter une somme rondelette en fin d'année. Chez Jolly, vous aurez le choix : les souris les plus belles et les plus économiques ! Une souris fraîche est plus nourrissante qu'une souris congelée. La congélation détruit certains nutriments bénéfiques pour nos serpents. Chez Jolly, il est très facile de trouver la proie de bonne taille. Un serpent nouveau-né mangera plus volontiers un souriceau rosé d'un jour qu'un gros rosé de 5-6 jours. Un serpent de quelques mois se contentera d'un souriceau blanchon plutôt que de plusieurs rosés... Dans le commerce on ne trouve généralement que des mélanges de rosés et des adultes. Il est très difficile de trouver des blanchons, des sauteuses.... Visitez Jolly au Joli reptile ! »

   Le commerçant a aimé le texte et a dit à mon père qu’il vendait davantage de serpents grâce à la notice sur les souris. Mon père n’a pas dit que je l’avais rédigée.

   Je n’ai pas grand-chose à raconter sur la famille de mon père: des Flamands installés en Wallonie à l’époque où elle manquait d’ouvriers agricoles pour les arrachages de betteraves et de pommes de terre. Les Flamands ont aimé les paysages, la campagne autour de Namur. Mon père s’appelle Jules Vansmet. Il s’est brouillé avec ses frères et sœurs. On ne les voit jamais. J’ignore la raison de leur dispute. A cause de ma mère peut-être, mais elle ne raconte rien à ce sujet.

   Mes parents sont des taiseux. Je ne les ai jamais vus s’embrasser. Parfois mon père enlace ma mère quand il est derrière elle, elle pousse de petits cris et cela finit toujours par la même phrase : « Jules, tu me fais mal ». Mon père soupire et s’éloigne, retombe dans le fauteuil ou quitte le living pour la cuisine; il mange un ou deux biscuits Delacre au chocolat, cela calme ses manques. Chaque soir, il descend dans la cave nourrir les souris. Parfois, je l’entends qu’il leur chante de petites chansons.

   Mes parents n’ont pas d’amis, n’invitent personne, et moi, je ne puis recevoir de compagnon de classe qui verrait combien notre maison est petite avec une chambre unique à l’étage pour mes parents et moi qui dors dans le living sur un lit de camp. Ils craignent qu’on se moque de nous. Ils ne le disent pas mais j’ai compris cela quand ma mère un soir a crié à mon père : « Ce n’est pas avec ton chômage que nous pourrons recevoir dignement dans cette maison de nains ». Mon père est devenu très rouge, n’a rien dit, il s’est levé, est sorti en claquant la porte. On l’a vu prendre son vélo devant la maison et filer vers le café du Centre.

« Il décompresse », a dit ma mère pas malheureuse d’exprimer ce qu’elle pensait, pour une fois devant moi.

°°°

   Madame Bollaert abrite les ustensiles de travail, les râteaux, pelles et bêches, sacs de semences et arrosoirs, dans un petit chalet en bois au fond du jardinet. Je fais pousser pour elle, du printemps à la fin de l’automne, des carottes, de la salade, des poireaux, du persil, des tomates, et en juin les fraises de Wépion, les plus réputées du monde, même si nous n’habitons pas dans cette commune. Elle m’autorise à emporter chaque vendredi quelques fraises que j’ai fait pousser sous les verdures. Elle cueille et les dépose dans une petite boite en carton. Elle compte les fraises. C’est pour tes parents, dit-elle.    

   La veuve est gentille, la bien gentille madame Bollaert, que mon père appelle parfois « la poularde », ce qui fait rire ma mère. Elle m’a connu enfant. Je jardine entre dix-sept et dix-neuf heures le mercredi et le vendredi. Ensuite, je reçois la permission d’étudier dans son living sur une longue table recouverte d’une nappe plastifiée, vite nettoyée. Un coup de lavette. Je peux étaler mes livres et mes cahiers. Je me concentre chez elle mieux que dans le living familial. Aucun bruit chez Greta. Jamais un coup de téléphone. Elle éteint la radio et la TV, elle respecte mon travail. Mes résultats scolaires sont meilleurs.

   Parfois, elle reste assise en face de moi sans rien dire, elle me regarde, ou feuillette les pages d’un magazine de modes La belle Flora acheté à Waterloo chaque lundi. Elle commande par correspondance des pull-overs, des chemisiers ou des robes qui arrivent dans les huit jours avec le facteur. Elle paie par virements. Elle signe les reçus du facteur.

   Madame Bollaert essaie devant moi certains vêtements face au miroir du living, elle se tourne et se retourne, ce qui me distrait un peu, mais j‘avoue que ces vêtements livrés par la poste lui vont bien. Elle renvoie rarement ce qu’elle a commandé ; elle est très précise dans les mesures des vêtements achetés par correspondance. Ces achats la mettent de bonne humeur. Je l’aperçois parfois en soutien-gorge quand elle essaie un chemisier. Elle rit de voir que je la regarde.

   « Veux-tu que je te tricote un pull en laine d’Ecosse ? », me dit un soir madame Bollaert. Je n’osai refuser. Je répondis : « Oui, mais je devrai avertir ma mère. » 

  –   Pourquoi ta mère ? Tu es encore le fils de maman, le fils de ta Mamy ?

  –   Non, non, mais je ne veux pas qu’elle soit jalouse.

   Madame Bollaert éclata de rire. Je vis ses dents entre les lèvres rouges. Une canine en or. Elle a une canine en or ! Jamais vu ça.

–     Ta mère sera contente d’avoir un fils bien habillé, au chaud en hiver. Ce sera un pull à longues manches. J’ai le modèle. On le nomme l’Antonin. Ce sera chic.  Je ne t’oblige pas, c’est si tu veux et comme tu veux. Tu n’es pas tenu d’entretenir  mon jardinet non plus. Tu es libre.

Elle ne riait pas. Je sentis comme une menace dans sa voix.

Je dis : « De quelle couleur sera le pull ? »

–     Bleu foncé avec une bande jaune aux poignets et une ligne rouge à l’encolure. Tu seras bien.

–     Ok, dis-je.

   Je n’avertis pas ma mère. Pas de complications. Il sera temps plus tard.

Je ne voyais pas Greta en train de tricoter. Elle devait être à son ouvrage quand je n’étais pas dans sa maison à étudier les leçons des Frères Maristes.

   Un mois après l’annonce du cadeau, elle me tendit le pull bleu marine aux manches bordées de jaune. Il me plut. Je la remerciai et l’embrassai sur les deux joues.

–   Tu aimes ? Je suis bien contente.

   Elle posa une main sur ma tête, caressa mes cheveux et dit : « Essaie-le, je verrai s’il y a des corrections ».

   La laine sentait bon. Je passai le pull facilement malgré ma grosse tête. Je me regardai dans le miroir accroché au-dessus du feu ouvert.

   –  Cette couleur va bien avec tes cheveux blonds, dit-elle. Les filles vont te courir après.

   Je n’avais pas de succès auprès des filles, mais inutile de le lui dire.

     J’étais timide, je n’avais jamais caressé personne.

°°°

Henri de Meeûs

(A suivre)

Extraits de Maîtres anciens de Thomas Bernhard : il s’agit d’une méditation sur la littérature, les arts, anéantis face à la mort de l’être aimé. Bernhard et Kafka sont les plus grands écrivains de langue allemande du XX^ème siècle.

Thomas Bernhard (1931-1989)

« Je n’ai tout de même rien à cacher et rien à taire, a-t-il dit, avec mes quatre-vingt-deux ans, je n’ai plus la moindre chose à cacher ou à taire, a dit Reger, je n’ai donc pas à taire, non plus, que tout d’un coup j’ai pleuré toutes les larmes de mon corps et toujours à nouveau pleuré toutes les larmes de mon corps, pendant des jours j’ai pleuré toutes les larmes de mon corps, voilà ce qu’a dit Reger. J’étais assis là et je regardais les lettres que ma femme m’a écrites au long des années, et je lisais les notes qu’elle avait prises au long des années et je pleurais toutes les larmes de mon corps. Au cours des décennies, nous nous habituons naturellement à quelqu’un et nous l’aimons pendant des décennies et pour finir nous l’aimons plus que tout et nous nous enchaînons à lui et, quand nous le perdons, c’est effectivement comme si nous avions tout perdu. J’ai toujours cru, c’est la musique qui représente tout pour moi, et parfois aussi, c’est la philosophie, la grande et la très grande et la toute grande littérature, tout comme j’ai cru que c’était l’art, tout simplement, mais tout cela, tout l’art, quel qu’il soit, n’est rien comparé à ce seul et unique être aimé. Que n’avons-nous pas fait à ce seul et unique être aimé, a dit Reger, dans combien de milliers et de centaines de milliers de souffrances n’avons-nous pas précipité cet être que nous avons aimé plus que tout autre, comme nous avons tourmenté cet être, et nous l’avons pourtant aimé plus que tout autre a dit Reger. Quand l’être aimé par nous plus que tout autre au monde est mort, il nous laisse une terrible mauvaise conscience, a dit Reger, avec une mauvaise conscience atroce, avec laquelle il nous faut exister après sa mort, et qui, un beau jour nous étouffera, a dit Reger. Tous ces livres et ces écrits que j’ai rassemblés au cours de ma vie et que j’ai apportés dans l’appartement de la Singerstrasse pour en bourrer toutes ces étagères n’ont finalement servi à rien, j’étais abandonné par ma femme et tous ces livres et ces écrits étaient ridicules. Nous croyons alors que nous pouvons nous raccrocher à Shakespeare ou à Kant, mais c’est une illusion, Shakespeare et Kant et tous les autres qu’au cours de notre vie nous avons élevés au rang de ceux que nous appelons les grands, nous laissent en plan au moment précis où nous aurions eu tellement besoin d’eux, voilà ce qu’a dit Reger, ils ne sont pas une solution pour nous et ils ne nous sont d’aucune consolation, tout d’un coup ils ne nous paraissent plus que répugnants et étrangers, tout ce que ces soi-disant grands hommes, ce que ces hommes remarquables ont pensé, et aussi ce qu’ils ont écrit par-dessus le marché, nous laisse froids, voilà ce qu’a dit Reger. Nous croyons toujours que ces hommes remarquables et ces grands hommes, comme on dit, peu importe, au moment décisif, c’est-à-dire au moment qui décide de la vie , nous pouvons nous reposer sur eux, mais c’est une erreur, juste au moment qui décide de la vie, nous sommes abandonnés par tous ces hommes remarquables, ces grands hommes et ces hommes soi-disant Immortels, dans cet instant qui décide de la vie ils ne nous donnent rien de plus que le fait  que parmi eux aussi nous sommes seuls, livrés à nous-mêmes dans un sens tout à fait effroyable, voilà ce que ma dit Reger. Uniquement Schopenhauer m’a aidé, parce que j’ai tout bonnement abusé de lui dans le but de survivre, voilà ce que m’a dit Reger à l’Ambassador. Si, plus que tous les autres, Goethe, Shakespeare, Kant, par exemple m’ont dégoûté, dans mon désespoir, je me suis tout bonnement jeté sur Schopenhauer et je me suis assis avec Schopenhauer sur le tabouret tourné vers la Singerstrasse pour pouvoir survivre, car tout à coup j’ai tout de même voulu survivre et ne pas mourir, ne pas suivre ma femme dans la mort, mais rester là, rester au monde, vous entendez, Atzbacher, voilà ce qu’a dit Reger à l’Ambassador. Mais naturellement aussi, je n’ai eu une chance de survivre avec Schopenhauer que parce que j’ai abusé de lui à mes propres fins, et que je l’ai effectivement falsifié de la façon la plus infecte, voilà ce qu’a dit Reger, en faisant tout bonnement de lui un médicament de survie, ce qu’il n’est pas du tout en réalité, tout comme ceux que j’ai déjà nommés. Toute notre vie nous nous reposons sur les grands esprits, sur les soi-disant maîtres anciens, voilà ce qu’a dit Reger, et alors nous sommes mortellement déçus par eux, parce qu’ils ne remplissent pas leur office au moment décisif. Nous thésaurisons les grands esprits et les maîtres anciens et nous croyons qu’ensuite, au moment décisif pour la survie, nous pouvons les utiliser à nos fins, ce qui ne signifie d’ailleurs rien d’autre qu’en abuser à nos fins, ce qui se révèle une funeste erreur.

Nous remplissons de ces grands esprits et de ces maîtres anciens le coffre-fort de notre esprit, et nous revenons à eux au moment décisif de la vie ; mais lorsque nous ouvrons ce coffre-fort de l’esprit, il est vide, voilà la vérité, nous sommes là devant ce coffre-fort de l’esprit, vide, et nous savons que nous sommes seuls et, en vérité, dans un dénuement complet, voilà ce qu’a dit Reger. Sa vie durant l’homme thésaurise dans tous les domaines et à la fin il se retrouve tout de même vide, voilà ce qu’a dit Reger, même en ce qui concerne ses capacités d’esprit. Quelles immenses capacités d’esprit n’ai-je pas thésaurisées, voilà ce qu’a dit Reger à l’Ambassador, et à la fin je me retrouve tout de même complètement vide. Ce n’est que grâce à une ruse grossière que j’ai réussi à abuser de Schopenhauer à mes fins, à savoir aux fins de survivre, voilà ce qu’a dit Reger. Tout à coup vous savez ce que c’est, le vide lorsque vous êtes là, parmi des milliers et des milliers de livres et d’écrits, qui vous ont complètement abandonné, qui, tout d’un coup, ne sont rien pour vous sinon justement ce vide affreux, voilà ce qu’a dit Reger. Lorsque vous avez perdu l’être qui vous était le plus proche, tout vous paraît vide, vous pouvez regarder où vous voulez, tout est vide, et vous regardez et regardez et vous voyez que tout est vraiment vide, et cela pour toujours, voilà ce qu’a dit Reger. Et vous reconnaissez que ce ne sont pas ces grands esprits et pas ces maîtres anciens qui vous ont maintenu en vie pendant des décennies, mais que ce n’a été que ce seul être que vous avez aimé plus que tout autre ».

(Extraits de Maîtres anciens, de Thomas Bernard, p. 232 à 235, Gallimard 1988)) 

Biographie tirée de Wikipedia :

L'enfance de Thomas Bernhard est marquée par de multiples déménagements et par une maladie pulmonaire dont il souffrira jusqu'à sa mort. Au cours de sa vie, l'écrivain a plusieurs fois « pris la direction opposée », le contre-pied de ce qu'on attendait de lui, ou s'est mis à détester ses goûts et ses relations antérieures. Pur Autrichien, Thomas Bernhard n'a jamais eu de mots trop durs envers son pays, tout en enracinant une partie de sa vie dans la campagne autrichienne la plus profonde.

Thomas Bernhard naît le 9 février 1931 à Heerlen aux Pays-Bas. Sa mère Herta, Autrichienne qui y travaillait comme gouvernante, revient à Vienne en 1932, et le confie d'abord à ses grands-parents. Elle se marie en 1936. Thomas Bernhard passe ses premières années à Seekirchen, dans la campagne près de Salzbourg. L'influence de son grand-père, l'écrivain Johannes Freumbichler, récompensé en 1937 par le prix d'État pour la littérature pour son roman Philomena Ellenhub, le marquera toute sa vie. Ce sont des années heureuses. En 1938, il part vivre en Bavière avec sa mère, mais garde la nostalgie de Seerkirchen. Ses résultats scolaires deviennent catastrophiques, il vit l'école comme un cauchemar. Ses grands-parents s'installent dans la région en 1939.

En 1942, il fait un séjour dans un centre d'éducation national-socialiste pour enfants en Thuringe, où il est maltraité et humilié. Placé dans un internat nazi à Salzbourg en 1943, il revient en Bavière en 1944 à cause des bombardements alliés, puis retourne au même internat salzbourgeois en 1945. Il raconte dans L'Origine comment l'éducation après-guerre y est la même que sous le nazisme. En 1947, Thomas Bernhard arrête ses études au lycée. Il décide « de prendre la direction opposée » et commence un apprentissage dans une épicerie. Quand, début 1949, il est hospitalisé pour une grave pleurésie purulente, son état est si désespéré que les médecins le considèrent comme condamné¹. Son grand-père meurt brusquement en 1949, sa mère l'année suivante, et il apprend ces deux décès par hasard dans le journal. Il ne quitte l'hôpital qu'en 1951, mais reste malade.

La période 1949-1952 marque un tournant dans la vie de Bernhard. Il profite de ses hospitalisations pour écrire de la poésie. Il tente aussi de devenir chanteur professionnel. En 1950, il rencontre au sanatorium Hedwig Stavianicek, de 35 ans son aînée, qui devient sa compagne et amie, son être vital, dont il partage désormais la tombe. Hedwig est, jusqu'à sa mort en 1984, son soutien moral et financier. Elle est la première lectrice de ses manuscrits et sans doute la seule se permettant une vive critique du travail de Bernhard.

De 1952 à 1954, Bernhard travaille comme collaborateur indépendant au journal Demokratisches Volksblatt, y écrivant surtout des chroniques judiciaires et culturelles. Il y publie ses premiers poèmes. Parallèlement, il étudie au conservatoire de musique et d'art dramatique de Vienne ainsi qu'au Mozarteum de Salzbourg. Il se lie à la société intellectuelle de Vienne, dont il fera plus tard un portrait féroce dans Des arbres à abattre. Jusqu'en 1961, il écrit essentiellement de la poésie. Il publie, en 1963, son premier roman, Gel. Il rencontre en 1964 l'éditeur Siegfried Unseld, qui dirige les éditions Suhrkamp, où la quasi-totalité de ses textes seront publiés (à l'exception notable des cinq volumes autobiographiques).

Ancienne ferme à Ohlsdorf rachetée par Thomas Bernhard

En 1965, il achète, grâce en partie au succès de Gel, une ferme à Ohlsdorf en Haute-Autriche qu'il s'attache à remettre en état. Il fait l'acquisition de deux autres maisons dans la même région en 1971 et 1972. Jusque dans les années 1980, il partage son temps entre Ohlsdorf, Vienne, et des voyages, avec une prédilection pour les pays méditerranéens (Italie, Espagne, Yougoslavie, Turquie, ainsi que le Portugal). Opéré des poumons en 1967, il séjourne de nouveau à l'hôpital en 1978, et apprend que son état est incurable. Thomas Bernhard est toute sa vie un personnage exigeant, presque maniaque. Il demande à son entourage des soins constants et, s'il est un bon vivant et d'une compagnie cordiale quand il se sent en sécurité, il suffit d'un mot pour qu'il se ferme complètement et définitivement.

La première grande pièce de Bernhard, Une fête pour Boris, est créée à Hambourg en 1970. En 1971, le téléfilm L'Italien (Der Italiener, de Ferry Radax), dont le scénario est de Bernhard, est tourné au château de Wolfsegg. Ce château est le décor de son grand roman Extinction, publié en 1986. En 1988 la création de sa pièce Place des Héros au Burgtheater de Vienne, « repaire du mensonge » comme il le dit dans sa pièce, déchaîne, dans son pays, huées, insultes, boycott et même jets de pierres de la part des nationalistes. La pièce représentée cent fois reçoit pourtant un grand succès. Elle entre au répertoire de la Comédie-Française le 22 décembre 2004.

Thomas Bernhard meurt des suites de sa maladie pulmonaire en février 1989. Dans son testament il demande que rien de son travail ne soit représenté ou publié en Autriche durant la durée légale.

·         Gel (Frost) - 1962

·         Amras - 1964 - Paris, Gallimard, 1987 (Contient Marcher (Gehen) initialement paru en 1971, repris dans l'édition de 1987.)

·         Perturbation (Verstörung), 1967 (ISBN 978-2-07-070907-6)

·         La Plâtrière (Das Kalkwerk), 1970

·         Trois jours (Drei Tage), 1971 in Récits 1971-1982 - Paris, Gallimard, 2007, coll. « Quarto » (ISBN 2-07-078372-3).

·         La Force de l'habitude (Die Macht der Gewohnheit), 1974 / Paris, L'Arche 1983 (ISBN 978-2851810304)

·         Corrections (Korrektur), 1975 / Paris, Gallimard, 1978 (ISBN 2-07-077352-3)

·         L'Origine (Die Ursache), 1975 / Paris, Gallimard, 1981.

·         La Cave (Der Keller), 1976 / Paris, Gallimard, 1982.

·         Oui (Ja), 1978 / Paris, Gallimard, 1980.

·         Le Souffle (Der Atem), 1978 / Paris, Gallimard, 1983.

·         L'Imitateur (Der Stimmenimitator), 1978.

·         Emmanuel Kant (Immanuel Kant), 1978 / Paris, L'Arche, 1989 (ISBN 2-85181-234-3).

·         Avant la retraite (Vor dem Ruhestand), 1979 / Paris, L'Arche, 1987 (ISBN 2-85181-066-9)

·         Maître (Über allen Gipfeln ist Ruh), 1980 / Paris, L'Arche, 1994 (ISBN 2-85181-334-X).

·         Les Mange-pas-cher (Die Billigesser), 1980 / Paris, Gallimard, 2005, coll. "Folio", n°4628, (ISBN 2-07-034802-4)

·         Au but (Am Ziel, théâtre) - 1981 / Paris, L'Arche, 1997.

·         Le Froid (Die Kälte), 1981 / Paris, Gallimard, 1984.

·         Béton (Beton), 1982 / Paris, Gallimard, 1985 (ISBN 2-07-070388-6).

·         Le Neveu de Wittgenstein (Wittgensteins Neffe), 1982 / Paris, Gallimard, 1992, coll. "Folio" n° 2323.

·         Un enfant (Ein Kind), 1982.

·         Le Naufragé (Der Untergeher), 1983.

·         Des arbres à abattre : Une irritation (Holzfällen), 1984, (ISBN 2-07-071063-7).

·         Déjeuner chez Wittgenstein (Ritter, Dene, Voss, théâtre), 1984.

·         Le Faiseur de théâtre (Der Theatermacher, théâtre), 1984.

·         Maîtres anciens (Alte Meister), 1985 / Paris, Gallimard, 1988 (ISBN 2-07-038390-3).

·         Extinction (Auslöschung), 1986.

·         Dramuscules, 1988 - Paris, L'Arche, 1991, (ISBN 2-85181-280-7).

·         L'Origine : Simple indication - Paris, Gallimard, 2007, (ISBN 2-07-078384-7).

·         Récits 1971-1982 - Paris, Gallimard, 2007, coll. "Quarto", (ISBN 2-07-078372-3).

·         Simplement compliqué (Einfach kompliziert, théâtre), 1986, Paris, L'Arche, 1988, (ISBN 2-85-181-082-0).

·         Place des Héros (Heldenplatz, théâtre), 1988 / Paris, L'Arche, 1990, (ISBN 978-2-85181-257-5).

·         Mes prix littéraires (Meine Preise) - Paris, Gallimard, 2010, coll. "Du monde entier", (ISBN 978-2-07-012551-7).

·         Sur la terre comme en enfer (Gesammelte Gedichte), recueil de poèmes traduit de l'allemand et présenté par Susanne Hommel, Paris, La Différence, coll. "Orphée", 2012.

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Le Fils

                                                    ______________ (récit inédit de Henri de Meeûs)

    Il y a des jours où c’en est assez d’être poursuivi, contrarié, après tant de dévouement à ma mère malade, je n’en puis plus. Mes deux sœurs, qui viennent rarement la voir, ont estimé que je la soignais mal. Elles m’ont dit de quitter la maison, qu’elles s’occuperont de notre maman octogénaire qui passe ses journées, ses nuits, au lit, à qui je donne tous les remèdes sur les ordonnances du docteur Poep.

    Il faut être attentif pour déchiffrer l’écriture du médecin. Toutes les deux heures, entre huit heures du matin et minuit, un remède différent de la pharmacie de la rue des Tongres, proche de notre maison : pilules, comprimés, collyre et autres médicaments aux noms impossibles.

   J’habite seul avec ma mère. Mon nom est Didier Donet. J’ai quarante-cinq ans, je suis célibataire.

   Tout était supportable jusqu’au jour où mes deux sœurs ont téléphoné : « Nous te demandons de ne plus soigner maman, elle ne va pas bien, tu lui donnes trop de médicaments. Il faut la placer dans une maison pour ceux qui souffrent de démence. »

   Je n’ai pas répondu, j’attends leur visite.

   Elles ne prendront jamais maman, elles veulent la placer, leur mari ne s’encombrera pas de la belle-mère. C’est un combat : les deux sœurs contre le frère. Ma mère n’est plus à même d’arbitrer, elle ne nous reconnaît plus. Elle ne parle plus.

   Tout est une question d’argent, je gère les économies de ma mère, je paie les honoraires du docteur, le coût des analyses du labo. Je me demande d’ailleurs si toutes ces analyses sont utiles, s’il est nécessaire qu’une infirmière pompe le sang de maman pour le centre médical de Linthout – elle prend du temps à trouver la bonne veine, les bras de maman sont couverts de bleus – elle n’est pas adroite cette infirmière, elle tâtonne, je reste poli, sinon on ne la verra plus.

    Il ne faut pas trop dépenser. Il y a une garde qui vient deux fois par jour pour les soins, eau tiède, gants de toilette, serviettes, pampers pour adultes, talc pour les fesses, pommades pour la peau. Maman n’a pas d’escarres. J’en suis fier, on me félicite.

   Je paie les notes une fois par mois; l’infirmière est gentille, ma mère ne crie pas, même si les prises de sang sont pénibles. Ma mère est une femme qui ne s’est jamais plainte.

   Je prépare seul la nourriture du midi et du soir. Ma mère mange peu, je lui donne, à la cuillère, une purée de pommes de terre, de carottes et d’épinards, mélangée à de minuscules morceaux de viande ou de poisson que ma mère, qui a perdu ses dents et refuse un dentier, avale sans mastiquer. Parfois un petit potage aux tomates ou aux asperges – du Royco en poudre le plus souvent – dans lequel je verse de l’eau pas trop chaude, et je tourne, tourne, tourne la cuillère, pour refroidir la soupe et ne pas brûler la langue de maman.

   Chaque repas dure une demi-heure, moi assis à côté du lit ; j’ai aidé à redresser son torse pour ne pas salir les draps. Elle a une grande serviette autour du cou.

   Ses yeux sont très bleus quand elle les ouvre et la peau de son visage est sillonnée de tant de rides qu’il est impossible de les compter.

   La garde et l’infirmière sont contentes. Quand je leur dis que mes deux sœurs veulent placer maman, elles s’écrient : « Mais comme c’est méchant ! Elles sont égoïstes ! »

   Je n’ai jamais travaillé, j’ai vécu avec ma mère depuis ma naissance, c’est-à-dire depuis quarante-cinq ans. Mon père a quitté maman deux ans après mon arrivée sur terre. Il est mort peu après. Je n’ai jamais connu les détails de leur séparation ni de son décès. Maman ne parlait pas de lui, elle avait déchiré les photos de mon père prises depuis les fiançailles jusqu’au départ définitif. Je n’ai aucun souvenir de papa. Vivre en couple, c’est difficile. Les enfants obligent les parents à ne pas se fuir. Maintenant on parle de burn-out causés par les enfants. Cela me fait rire. Moi, c’est ma mère qui m’épuise.

   Je dois me préparer à l’arrivée de mes sœurs, elles n’ont pas annoncé la date de leur venue, elles ont la clé de la maison, elles peuvent venir la nuit, je ne vais pas me barricader, mais il serait désagréable de les recevoir en pyjama à une heure du matin dans le petit salon du rez-de-chaussée.

   Ma sœur aînée, soixante ans, s’appelle Bernadette ; l’autre sœur, c’est Myriam, elle a cinquante-huit ans. Elles s’entendent bien, leur mari se supportent, ils aiment le football et les variétés à la télévision. Elles ont chacune un enfant, une fille chez Bernadette, un fils chez Myriam, à l’université déjà, qui se débrouillent bien, disent-elles, dans des études de biologie ou de chimie, je ne sais plus. Ils ne viennent pas saluer leur grand-mère depuis sa maladie ; elle est incapable de les reconnaître, de se souvenir de leur visite. Elle est démente, et toujours au lit.

   Quand je me plains dans les magasins, à la caisse, disant : « Les célibataires se sacrifient toujours pour leurs vieux parents », je vois les regards de la vendeuse ou de la patronne qui s’attardent sur moi, se demandant si je ne suis pas un bizarre, un fils à sa maman ; elles ont connu ma mère avant qu’elle ne sombre, elle m’envoyait faire du shopping pour nous deux au Carrefour.

   Cela m’amuse de paraître la victime, cela donne de l’importance, ma vie n’est pas inutile. Ma mère m’a toujours défendu, moi le chéri, l’unique, l’abandonné par papa. C’est maman la gentille m’entourant de sa protection, qui m’aidait à avancer dans les années primaires, mon esprit perdu dans les devoirs, les leçons à connaître par cœur, les calculs et l’orthographe. Misère de ces années de jeunesse. A la récréation, peu d’amis, j’étais seul à marcher le long des murs. Personne pour jouer avec moi aux billes sur la partie sablée de la cour de l’école.

   Ma mère, chaque fin d’après-midi, s’installait à la table de la cuisine pour m’aider à comprendre, à retenir, à réciter. Elle souffrait de ma laide écriture, impossible à améliorer, des fautes qu’elle refusait de corriger ; c’était moi l’auteur du travail, même si les professeurs émettaient des doutes sur mes capacités.

   Quand ma mère est tombée malade, si une de mes sœurs téléphonait pour demander des nouvelles de maman, je ne parvenais jamais à reconnaître la voix de l’une ou de l’autre de mes soeurs. Je me trompais, j’entendais leur rire moqueur.   Cela me contrariait et je bégayais.

   Je disais : « Maman va bien, elle a de l’appétit, elle est constipée, l’infirmière a administré la piqûre », et toutes des choses comme celles-là. Bernadette et Myriam répondaient par des cris. La conversation ne se prolongeait pas tandis que notre mère dans la chambre, la porte ouverte, pouvait entendre ce que je disais, si elle écoutait, mais notre mère rapidement n’a plus prononcé un mot. Savait-elle que ses filles existaient ?

   Mes sœurs n’ont jamais demandé si j’allais bien, si je n’étais pas fatigué.

   Le docteur disait : « Votre mère est mutique. » Quel mot ! J’avais compris d’abord que maman devenait un moustique.

   Arrêt de mes études à la fin des primaires. Ma mère me fit passer entre les mains de plusieurs docteurs en blouse blanche, dont certains psychiatres, qui décidèrent que je serais toujours un ralenti, que le scolaire était trop difficile pour moi, qu’ils conseillaient de rester avec maman, qu’elle aura la patience de m’instruire petit à petit.

   Nu ou habillé, que d’examens et d’interrogatoires je dus subir de la part de ces hommes en blanc, à lunettes ou sans, stéthoscope au cou, yeux froids, me tripotant parfois pour vérifier mes réflexes, disaient-ils.

   Je fus déclaré handicapé mental avec le versement mensuel d’une invalidité indexée, basse au début. Actuellement, elle est de mille euros versés par la Mutualité et tombe sur mon compte à chaque quinze du mois.

   On me conseilla d’avoir un chien pour compagnon de vie. Ma mère ne dit pas non, à condition que je me charge de le nourrir, que je le sorte, qu’il ne salisse pas la maison. Un bichon blanc, mouton minuscule. Le jour, il couchait dans un des fauteuils du salon, en face de moi. Je lui achetai une laisse rouge. Je le sortais trois fois par jour, chaque fois une demi-heure, après avoir vérifié que maman avait les yeux fermés, que je pouvais fermer à clé la porte de sa chambre. Précaution superflue vu qu’elle est incapable de sortir de son lit. Mes promenades avec le bichon toujours entre les visites de la garde ou de l’infirmière aux piqûres. Je devais noter sur un carnet de poche les heures de leur venue qui changeaient parfois.

   Le chien s’appelle Johnny.

   La nuit, Johnny dormait dans un panier au bout de mon lit. Ma chambre au premier étage à côté de celle de ma mère, la porte toujours ouverte afin d’entendre les gémissements même la nuit, si elle réclamait ma présence. Je dormais mal avec beaucoup de rêves agités.

   Il est scandaleux, je me dis, que Bernadette et Myriam veuillent me retirer la garde de notre mère que je soigne depuis trois ans. Mes sœurs ne m’ont jamais aimé, elles sont plus âgées que moi, je suis le fils unique, le chéri. Il est difficile pour elles d’accepter que, des trois enfants, je sois le préféré de maman.

***

   Notre maison de la rue Braffort est une haute maison blanche de trois étages, étroite, avec un jardin entouré de murs de briques rouges, qui descend vers l’avenue de Tervuren : pelouse, buissons, des fleurs et un pommier. Un homme du quartier vient chaque semaine entretenir le jardin. C’est ma mère qui a voulu cela car elle aime les fleurs. Depuis sa maladie, mes deux sœurs se plaignent de cette dépense d’un jardinier, disent-elles, mais je leur réponds qu’il ne faut pas être mal vu des voisins, avec des plaintes si le jardin devient une brousse ou une jungle.

   Mes sœurs se fichent du jugement des voisins. Pour elles, tout est toujours trop cher. Je pense qu’elles limiteraient aussi les dépenses pour les soins à ma mère si elles le décidaient ; elles sont capables de prendre un avocat et de courir au greffe pour m’assigner, afin qu’un juge fixe une limite des coûts et décide la mise sous tutelle de maman. Je crains toujours que mes sœurs ne me placent dans un institut psychiatrique quand maman sera morte, bien morte. Qui me défendra ? Elles connaissent une quantité de médecins car l’une comme l’autre au moindre bobo prennent des rendez-vous, se soumettent aux hommes en cache-poussière blanc et stéthoscope au cou, alignent les séances de radiographies, de kinésithérapie, d’examens oculaires, mesurent leur ostéoporose, palpent leurs seins, cherchent les fibromes, etc. Elles vivent des angoisses horribles, persuadées qu’elles vont mourir dans l’année. Bernadette comme Myriam, l’une comme l’autre, et parfois ensemble, ne croient qu’aux dires médicaux. Elles ignorent les miracles de Jésus.

   Elles ne m’ont jamais aimé et c’est réciproque. Leur mari idem. Ils ne s’intéressent pas à moi, qu’ils jugent simplet ou inadapté. Je le sais, on me l’a dit. « Ils t’appellent le benêt », m’a dit une cousine qui venait saluer maman au Nouvel-An.

   Depuis la maladie de maman, on ne voit plus la cousine.

   Que deviendrai-je si mes deux sœurs réussissent à placer notre mère dans un institut pour vieillards en bout de course, obligés de rester au lit jour et nuit, qu’il faut nourrir, laver de A à Z, surveillés par des infirmières, sous-infirmières ou ouvrières de santé non diplômées qui, sans frapper à la porte, entrent dans les chambres, tutoient les vieux, les vieilles, leur reprochent les gémissements ou forcent les bouches aux dents serrées par le refus de la nourriture, pas chaude et sans goût, à ouvrir les lèvres, pour les purées du midi et du soir, et ensuite les déshabillent pour changer les couches ?

   Il faut les changer sinon pipi caca partout, leur parler même s’ils n’ont pas l’air de comprendre, leur dire : « Il faut manger, une cuillerée pour Fifi, – c’est le canari en cage de l’Institution –, une cuillerée pour Myriam, une cuillerée pour Bernadette. » J’imagine, j’imagine. C’est la clinique du docteur Mengele. On y meurt sans un cri. Je deviens parano. Cela me fait peur de placer maman, elle est mieux dans sa chambre, avec moi qui la garde. Je refuse le projet de mes deux sœurs.

   Maman n’a personne que son fils pour la garder, pour vivre avec elle, nuit et jour, été comme hiver, pour aérer la chambre juste comme il faut, ni trop chaude ni trop froide, éviter qu’elle s’enrhume, sinon c’est la bronchite, la toux et les glaires.

  Tout cela me stresse. Pauvre de moi toujours enfant, victime, fils de ma mère.

***

    Quand ma mère était en bonne santé, nous vivions au rez-de-chaussée où sont situés le salon, la salle à manger, la cuisine, un w-c, et au premier étage les trois chambres à coucher et le bureau de ma mère, nous allions chaque mercredi matin au second, dans la chambre à la fenêtre minuscule, pour la mise en marche de la machine à laver le linge. Ensuite séchage à la vapeur et le fer à repasser Philips.

       Il suffit d’appliquer le fer sur les vêtements. En réalité il y a quelques subtilités, surtout quand il s’agit de repasser une chemise. On peut utiliser un peu de vapeur, varier la température en fonction du tissu. En cas de doute, maman jette un œil sur l’étiquette des vêtements où des conseils d’entretien sont lisibles.

     Côté mouvement, du fer sur le linge, maman évite les circulaires et les aléatoires. Il faut aller du bas vers le haut, du plus large au plus étroit. Par exemple sur une jupe à plis, on part du bas et on remonte la pointe effilée du fer vers les plis. A la fin du repassage, maman laisse le fer refroidir un peu, puis nettoie la semelle avec un chiffon doux, voire avec un peu d’eau savonneuse et une éponge douce. Elle n’utilise jamais le côté vert de l’éponge ! Maman est très habile. A l’aise avec la blanchisserie. Elle aurait pu ouvrir un magasin. Moi, je suis maladroit. Elle m’explique mais je n’ose plus repasser car j’ai raté les essais en brûlant des chemises.

   Cette chambre, dite du linge sale, est voisine de celle où j’ai installé une table pour mon train électrique Märklin miniature acquis pièce par pièce durant la période de mon âge entre mes 15 et 40 ans, qui reste un des plaisirs de ma vie.

   Quand j’économise, je ne résiste pas à entrer, avenue des Celtes, dans le magasin de jouets « Au beau Tambour » qui a la représentation exclusive de Märklin.

   Je passe des heures à feuilleter les pages de leur catalogue. Je choisis sur place les éléments de construction du circuit de mon train, les petites gares, les ponts, les montagnes en carton, les arbres, les garages et les maisons, les autos de couleurs variées, les postes de garde-barrière, mais surtout les locomotives et les wagons de taille et de couleurs différentes, anciens ou très modernes, TGV et autres monstres de vitesse ferroviaire. Personne n’a jamais vu mes beaux trains. Ni mes sœurs, personne.

   J’avais commencé à dix-huit ans la construction d’un premier train électrique miniature grâce à un coffret-cadeau reçu de ma mère.

   Bienvenue chez Märklin ! « Que vous plongiez dans le grand monde miniature de Märklin H0, que vous vous laissiez séduire par de nobles modèles de l’écartement 1 ou que vous souhaitiez profiter du charme exclusif du Z : cela commence toujours par un ovale de voie sur lequel circule le premier train. Les coffrets de départ Märklin contiennent tout pour un bon début », lisait-on sur un dépliant explicatif du premier coffret. 

   C’était leur publicité ! J’aimais les trains Märklin. J’étais occupé au second étage, tranquille, je ne dérangeais pas, j’étais assis sur une chaise au bord de la table et j’actionnais un petit tableau électrique pour faire démarrer le train, le stopper en gare, ou l’arrêter dans un tunnel de la montagne en carton. Je riais tout seul. Je m’imaginais assis dans un wagon que j’allais faire dérailler quelques minutes plus tard à un passage à niveau où une des voitures Dinky Toys posée sur la voie se serait arrêtée.   Je n’étais ni triste ni blasé.

   Ma mère avait fait installer, du temps de sa bonne santé, un petit téléphone qui reliait la chambre des trains du second étage à la cuisine au rez-de-chaussée. Inutile, pour elle, de monter et de descendre l’escalier sans nécessité.

   Au troisième étage, quatre chambres vides, de même volume, tapissées de rouge, sauf la plus grande, aux murs gris, qui sert de grenier rarement visité, où ma mère a rangé les souvenirs de son passé, les meilleurs sans doute ; elle avait détruit les plus désagréables.

   Quatre fois l’an, une femme de ménage s’activait pour le grand nettoyage de tous les étages : savon de Marseille, seaux d’eau, torchons, brosses et raclettes. Cela sentait bon. Ma mère inspectait la fin des travaux et se montrait généreuse envers celle qui avait mis du propre partout.

***

   Ce que je craignais est arrivé. Rentrant du salon de coiffure de la rue Gérard, où j’avais dû attendre une demi-heure avant de m’asseoir dans un des fauteuils de cuir synthétique, et demandé la coupe « comme d’habitude », c’est - à - dire courte sur les côtés et à l’arrière du crâne, et demi longue sur le dessus de la tête, ce qui prit une demi-heure à l’apprenti qui hésitait entre les ciseaux et la tondeuse, je rentrais d’un pas rapide rejoindre ma mère, seule dans la maison, enfermée à clé dans sa chambre.

   Je vois devant notre immeuble une ambulance à l’arrêt en double file, avec le feu tournant allumé. Je me précipite. La porte est ouverte. Je grimpe l’escalier. Je vois Myriam ma sœur aînée parler à deux infirmiers. Elle s’approche de moi et crie : «  Nous avons été  obligés de forcer la porte de la chambre de maman, tu n’étais pas là, nous n’avions pas la clé, c’est scandaleux. »

   Les infirmiers se taisent, redescendent l’escalier, rassurés sans doute pour maman, nous laissant dans mes explications bégayantes : ma sœur était venue sans prévenir, même pas par téléphone.

   Il fallait raccourcir mes cheveux devenus trop longs, elle aurait pu m’attendre ou contacter la garde qui venait de toute façon vers dix-huit heures pour les soins. Myriam a la clé de la porte de rue mais pas celle de la chambre de notre mère. Elle ignore que j’enferme Maman quand je sors et que j’emporte la clé dans ma poche.

    J’étais essoufflé, mon cœur battait trop vite. J’eus le temps de voir que ma mère était dans l’état où je l’avais quittée avant de sortir, couchée sur le dos, le teint pâle, la bouche fermée, les bras allongés au-dessus des draps et couvertures. Elle ne semblait pas inquiète, faisait-elle semblant de dormir ?

   Ma sœur, les sourcils froncés, les yeux méchants, redressait sa petite taille et criait : « Nous en avons assez de te voir ici avec maman, il est temps qu’elle entre dans une maison de soins, tu comprends, est-ce que tu comprends ? »

   Je la repoussai car elle venait trop près de moi, je sentais son haleine. Je dis : « Il faut une réunion avec le notaire et le médecin avant de prendre une décision. Je m’oppose au départ de notre mère, elle ne résistera pas, on ne déracine pas les vieux arbres. Tu ne peux m’interdire d’aller, une fois tous les deux mois, chez le coiffeur. Mon absence fut de courte durée. Je ne mérite pas cette scène alors que je consacre ma vie à maman. » J’avais crié VIE !

   Je ne disais pas qu’avant le coiffeur, j’étais passé Au beau Tambour admirer le nouveau modèle de locomotive Märklin SPK III que je désirais acheter.

    L’ambulance avait quitté les lieux sans Maman. Myriam ne restait pas non plus, même pas dix minutes auprès de sa mère, ne lui tenant pas la main dans sa main de fille fâchée. Elle partait rejoindre son mari retraité, mon beau-frère qui ne m’aimait pas, un homme impatient et nerveux, un raté du travail, qui ne ménageait personne.

   Aigrie, elle lui préparait chaque jour les repas qu’ils partageaient à deux dans leur petite salle à manger, sans se parler, le silence interrompu par le tic de ma sœur qui se raclait la gorge toutes les cinq minutes et lui, le mari, mon beau-frère, Emile, se demandant pourquoi il restait depuis vingt ans en face d’une épouse mal habillée, en pantalon, la plupart du temps, jamais maquillée, rarement coiffée. Avec elle, chaque nuit, la farce du lit conjugal, le grand matelas de la marque Désir d’amour  sur lequel, depuis longtemps, les ébats avaient pris fin.  

   Myriam, ma sœur aînée, aimait la couleur rouge. On la voyait de loin. Je me disais souvent c’est Chaperon rouge, petite de taille, qui s’entendait bien avec ma sœur Bernadette toujours en jaune.

   Quand elles sortaient en ville, mes deux sœurs ressemblaient aux oiseaux jacasseurs des îles, avec des crêtes et de longues plumes, se donnant des airs convenables.

   Leur cœur était sec et des yeux de rapaces pour agripper l’argent devenu une obsession depuis que notre mère s’enfonçait dans l’Alzheimer.

   Bernadette, ma seconde sœur, préférait les nuances du jaune. Mieux habillée que Myriam, plus coquette, parfumée, bien coiffée, maquillage et lèvres rouges, hauts talons, robes élégantes, elle avait épousé à trente ans un homme fils unique comme moi, à l’aise financièrement, orphelin très jeune qui, sans diplôme, avait été durant vingt ans le représentant d’articles de bureau, papiers à lettres, cachets, stencils, cartouches d’encre, cartes de visites, boîtes d’allumettes, bref tout le petit matériel qui avec le temps se modifiait sans cesse dans des catalogues de plus en plus épais, avec des prix bas de gamme, vu la nouvelle civilisation numérique des PC, les ordinateurs de toutes marques et de tous pays qui ruinaient les imprimeurs.

   Mon beau-frère fut vite dépassé ; il renonça à travailler à quarante ans, vivant d’indemnités de chômage et du portefeuille d’actions de ses parents tués en vacances dans un accident d’autocar en Crète. Pour une fois, leur fils ne les accompagnait pas. Sa vie fut sauvée d’être resté à Bruxelles.

   La visite de Myriam était une violence. Même si je n’avais reçu de sa part ni douceur ni baisers depuis mon plus jeune âge, ma sensibilité innocente, sans armure, encaissait de plein fouet ses mots acariâtres, sans pitié pour moi gardien de maman.

   Ce qui m’effrayait le plus était la dureté de ses regards, les sourcils froncés et la bouche méchante. Le laisser-aller de sa tenue la faisait ressembler à une gardienne de prison.

   Je ne comprenais pas l’entente de mes deux sœurs, sinon que l’aînée, Myriam dominait la plus jeune, Bernadette.

   Quand Myriam sortit en claquant la porte, avec des cris, pour rentrer chez elle retrouver son mari, je dus me retirer dans ma chambre et m’allonger sur mon lit pour récupérer. J’avais ouvert le col de ma chemise et ôté mes souliers pour m’étendre le mieux possible sur l’édredon. C’était le moment d’écouter un opéra d’Haendel. De la musique, oui, mais uniquement dans ma chambre solitaire. Maman n’aimait pas la musique, qui la fatiguait, disait-elle.

   Ô gloire de Haendel, mon sauveur, cadeau du Ciel, ma consolation. Après un quart d’heure d’écoute, je m’endormais.

   Je me réveillais vers dix-huit heures pour nourrir Maman.

***

   Je vois le cercueil de ma mère allongé devant l’autel, avec quatre hauts cierges qui scintillent et, sur le cercueil, un drap noir cousu de fils d’argent. Je puis lire A Madame Lucie Donet, mère de Myriam, de Bernadette et de Didier, regrets éternels.

   Didier était mon prénom, même si jusqu’à quinze ans, on m’appelait Didi, ce que je finis par refuser. Les diminutifs sont grotesques. 

   Il y a des glaïeuls blancs, à terre, tout autour du cercueil. A l’offrande, les personnes qui défilent devant la photo encadrée de Maman rajeunie, écrasent les fleurs blanches. Ô ma chère mère, toute seule enfermée entre quatre planches, comme tu dois t’ennuyer, comme c’est triste, où es-tu ? Penses-tu à nous, à moi, ton fils ralenti ?

   Je suis assis au premier rang entre mes deux sœurs. Mes beaux souliers et mon manteau de deuil ; mes sœurs ont renoncé au rouge, au jaune, et vêtues en gris, un petit chapeau noir sur la tête, elles regardent du coin de l’œil les personnes qui défilent pour l’offrande devant le prêtre ; certaines baisent la croix qu’il leur tend, d’autres se contentent d’y poser un doigt, puis retournent à leur place après avoir laissé dans le panier de l’enfant de chœur quelques cents ou un billet.

   Un prêtre africain inconnu, qui comblait les vides dans les rangs ecclésiastiques décimés par les crises d’après le Concile, prononça une courte homélie, d’autant plus abrégée que maman n’allait pas à l’église depuis sa maladie et qu’il ne l’avait jamais vue.

   Au moment où l’assistance se mit debout, on entendit un craquement. Le cercueil avait dévissé ; mal accroché sur le support horizontal à six pieds, il avait glissé à terre. Je me précipite avec le personnel des pompes funèbres pour le remettre à l’horizontale, mais j’ignore ce qui s’est passé, j’entends mes deux sœurs pousser un cri. Le cercueil s’est ouvert ; on voit un bras de maman se dresser tout droit vers le Ciel.

   Je m’éveille tout en sueur. Maudit rêve. Il est temps de préparer le frichti de ma mère à la cuisine.

***

   Je suis seul dans la cuisine. Maman a mangé. Elle est couchée. Je ne sais pas si elle dort ou si elle est éveillée. J’ai lavé son visage et ses mains avec un gant de toilette trempé dans de l’eau tiède. Une petite sainte Vierge, veilleuse bleuâtre, est allumée sur sa table de nuit.

   Je fais cuire pour moi un morceau de poulet avec des morilles et des pommes de terre rissolées. C’est bon. J’aime le poulet, je déteste la viande rouge. Comme ton père, disait ma mère.

   Un verre de vin, un Côte de Blaye. Boire du vin me donne des forces, je n’exagère pas. Ensuite j’irai au salon et allumerai la TV pour écouter les nouvelles du soir. Ensuite, vers 21 heures, je remonterai au premier étage vérifier que maman va bien, qu’elle n’a besoin de rien, que ses protections urinaires ne sont pas relâchées. Ensuite, je l’embrasse, lui caresse du bout des doigts les tempes. Elle a les yeux fermés. Elle respire doucement. Sait - elle que je suis là ? Que son fils la protège de ses filles rapaces, qui ne pensent qu’à la placer dans une clinique pour personnes démentes en fin de vie ?

   Si j’ai quarante-cinq ans, j’en fais soixante, car je ne suis pas soigné de ma personne. Tant que Maman allait bien, habile couturière, elle entretenait mes vêtements ; jamais un bouton ne manquait à mes vestes ni à mon manteau.

   Je me rase une fois tous les deux jours, ce qui fait dire à ma mère : ne te néglige pas, tes joues piquent. En réalité, je suis paresseux, je n’aime pas la corvée du rasoir. Je me lave dans la baignoire une fois par semaine, le vendredi matin, toilette complète, des pieds à la tête, avec un savon Cadum qui sent bon. Les autres jours, je me lave vite, nu devant le lavabo ; je change de linge tous les deux jours vu que maman s’occupe du linge sale qui, après le passage dans la bruyante machine, est repassé par elle, pas encore démente ; elle le dépose frais et sentant bon dans mon armoire. Depuis que maman a cessé de s’occuper du linge, des chemises, et de nos effets personnels, j’ai pris le relai sans atteindre la perfection, car je ne repasse pas. Cela m’ennuie. Ma mère ne fait aucune remarque.

   Avant l’Alzheimer de ma mère, elle acceptait que je me promène chaque après-midi toujours selon un même circuit : je descends la rue des Tongres, je marche sur le trottoir de l’avenue de Tervuren jusqu’au Parc du Cinquantenaire. Là, il y a des bancs où je m’assieds quand le temps est agréable. Il y a un bassin central avec des fontaines ; leurs jets retombent dans l’eau verdâtre où s’ébattent des canards.

   Je regarde devant moi. En semaine, à cette heure, on voit des mères poussant des voitures à bébés, ou tenant par la main des mioches criards, qui parfois leur échappent. Je ris de voir ces jeunes mères pousser des cris pour rattraper les enfantelets courant droit vers l’avenue avec le risque d’être écrasés par les voitures qui ne freinent pas tant les conducteurs sont pressés d’arriver je ne sais où, toujours en mission pour le patron ou pour l’épouse qui a remis une liste de courses, tu n’oublieras pas, c’est ennuyeux de te le rappeler, je t’ai donné un papier, écarquille les yeux, je t’en prie, je suis fatiguée par ta petite mémoire ! Il oublie toujours quelque chose, il invente, il dira que l’article manque.

   Je regarde les oiseaux, il y en a de moins en moins, qui picorent les miettes de pain répandues par des âmes sensibles. Les moineaux ont disparu. Ce sont les croassements des choucas qui les ont remplacés. Ils sont les chefs noirs. Il y a aussi un ou deux hérons, aristos à longues pattes, qui observent, à l’écart, perchés sur les branches des saules pleureurs.

   Il y a des couples d’amoureux qui apparaissent à la sortie des bureaux ; notre quartier est situé près du Rond-Point Schuman, le centre des bureaux occupés par les services européens. La moitié des travailleurs sont de riches fonctionnaires en dépression, m’a-t-on dit, ils rédigent à longueur de journée des notes que personne ne lit. Ils sont payés généreusement mais cela ne fait pas leur bonheur. On dit aussi que beaucoup sont terriblement endettés. Riches et malheureux.

   Mes promenades me font remarquer, ma démarche est lente, à petits pas, bras tendus le long du torse, doigts écartés sur mes cuisses. Je suis incapable de balancer les bras au rythme de la marche. Je préfère qu’ils restent raides, les mains en dessous des hanches. Quand le chien m’accompagne, il n’est pas facile de le tenir en laisse.

   Depuis la maladie de maman, j’ai dû raccourcir la durée des promenades, me contentant du jardin de notre maison. Il y a un fauteuil de paille léger à transporter, que j’installe sous le tilleul s’il fait chaud. Assis, je lis le journal du matin, La Libre ou Le Soir, ou les catalogues de Märklin que j’annote d’un Bic à encre rouge.

   Le bichon Johnny est couché dans l’herbe près de moi. Il dort ou regarde le ciel quand un oiseau passe trop bas à son goût ; dans ce cas, il pousse des aboiements que je dois faire cesser pour éviter les plaintes de voisins. Ma mère est dans un autre fauteuil à l’ombre, assise à deux mètres de moi, attachée au dossier de son fauteuil afin d’éviter qu’elle ne tombe en avant. Elle gémit parfois dans son sommeil, ce qui m’oblige à me lever pour voir si elle a un problème.

   C’est une vie lente. Je ne pourrai jamais être rapide. J’espère rester en activité tant que vivra ma mère. J’ai assez de force pour la ramener dans sa chambre au premier étage. Nous avons installé sur la rampe de l’escalier un fauteuil électrique pour lui éviter tout effort. Elle a un peu maigri, ma mère, ces derniers mois, il n’est pas fatigant de la transporter jusqu’à son lit.

***

   J’ai reçu hier une lettre d’un avocat, Maître Bontinckx, qui dit avoir reçu un mandat de mes deux sœurs pour exécuter le déménagement de maman vers la maison de soins Les Lilas rouges à Boitsfort. Il dit que je ne verrai pas mes sœurs pour éviter les discussions, qu’il essaie de trouver une solution sans disputes familiales. Il me propose de le rencontrer à son Cabinet sis avenue de Tervuren, à dix minutes de notre maison. Il ne donne pas de détails. Je lis que Bernadette et Myriam ont signé pour accord sa lettre. Que faire ? Consulter un avocat pour connaître mes droits et ceux de maman ? Les honoraires d’avocats sont élevés.

   Il ne manquait plus que cela. Mes deux sœurs me déclarent la guerre. Je ne veux pas être séparé de maman. C’est deux contre un. Je suis le plus faible. S’il faut aller devant un juge, je suis incapable d’argumenter, de défendre ma mère, d’éviter la désignation d’un curateur, dévoué (certainement) à mes deux sœurs, qui gérera le petit patrimoine de maman, qui fera vendre la maison avec le mobilier, qui forcera mon déménagement, qui lancera une procédure pour me placer en psychiatrie, car mes sœurs sont capables de tout. Elles veulent de l’argent. Je n’ai pas dormi. A deux heures du matin, je suis entré dans la chambre de maman et je me suis accroupi près de la table de nuit éclairée par la veilleuse, j’ai dit à maman dont les yeux étaient fermés : « Tu sais, Bernadette et Myriam veulent te placer dans une maison de soins à Boitsfort. Elles ont un avocat. Je dois le voir bientôt. Elles finiront par vendre TA maison. »

   Maman n’a pas bougé, mais j’ai entendu un petit gémissement. Je lui ai caressé la joue, j’ai touché sa main droite qui était chaude au-dessus du drap et je suis rentré dans ma chambre.

   Je ne dors toujours pas, j’ai des palpitations, je me relève pour ouvrir un peu la fenêtre, de l’air, de l’air, je ne veux pas mourir, je me rallonge dans mon lit de célibataire à une personne, où personne d’autre que moi n’a jamais dormi, pauvre de moi sans amie, sans amour, sans sexe en vérité. Je suis vierge, a dit ma mère.

   Mes deux sœurs, ces pestes, finiront par avoir ma peau. Depuis la dispute, j’ai l’impression de vaciller ; immobile, debout, j’ai le tournis.

   J’utilise la canne de maman pour assurer mon équilibre quand je marche rue des Tongres, chaque matin, pour les courses. Parfois, je m’arrête, la main sur un mur, pour me reposer, puis je repars vers le grand magasin Carrefour à la recherche des produits (nourriture pour maman, Johnny et moi, drogueries, eaux minérales, etc.) dans les immenses rayons débordant de marchandises.

   C’est stressant. Je heurte, avec mon sac, de nombreux clients impolis qui parfois m’insultent pour ma lenteur. Rentrer à la maison avec ces achats m’essouffle, mon cœur bat trop vite, je ne puis laisser maman longtemps seule. J’apporte les paquets, que je sors du sac de courses, à madame Latourière qui est la garde matinale de maman. Elle déballe, met au frigo, nous échangeons quelques mots avant que je monte avec elle pour sortir maman de son lit afin de la laver. Je les laisse seules, je ne veux pas regarder ma mère nue, c’est au-dessus de mes forces. Madame Latourière comprend cela. Quand maman est revêtue d’une chemise de nuit propre, la garde m’appelle pour l’aider à la remettre au lit. Je suis en sueur après tous ces efforts, et j’ai mal au dos. Madame Latourière est une femme énergique, elle a bien compris la méchanceté de mes sœurs, elle me plaint, je lui ai lu la lettre de maître Bontinckx, elle ne connaît pas d’avocats qui pourraient m’aider. Elle n’aime pas mes sœurs.

***

   Je suis arrivé à quinze heures au cabinet de l’avocat Bontinckx, avenue de Tervuren. Je n’ai pas attendu longtemps dans la petite salle d’attente. J’étais seul. Il est apparu, assez costaud, trapu, à moitié chauve, rouge de teint, lunettes à montures épaisses. Un costume bleu à veste croisée. Il fume un cigarillo. Il m'a fait entrer dans son bureau où des piles de dossiers, aux couvertures de couleurs les plus diverses, grimpent le long des murs. Comment s’y retrouve-t-il ?

   Il dit : « Assieds-toi, Didier, je suis content de te voir. Tes sœurs m’ont beaucoup parlé de toi et de tes problèmes avec ta mère. »

   Détestant le tutoiement, je répondis : « Maître, j’ai quarante-cinq ans, nous ne nous connaissons pas, je ne vous permets pas de me tutoyer. »

–     Ah bon ! Je croyais être gentil. Désolé. Excusez-moi.

–     Vous m’avez demandé de me voir à la demande de mes sœurs. Je vous écoute.

–    Oui, elles estiment qu’il est temps que ta mère, excuse-moi, votre mère ne devrait plus rester dans sa maison, qu’il est temps de la placer dans une maison de soins. Tes soeurs veulent que je sois désigné tuteur de votre mère. Il paraît que tu, ah zut ! vous souffrez d’un handicap, qu’il devient difficile de vous occuper d’elle jour et nuit.

–     Mais il y a une garde qui vient le matin et une infirmière le soir pour la toilette et la préparer pour la nuit.

–     Cela coûte. Vos sœurs voudraient vendre la maison.

–     Cela ne m’étonne pas. L’argent compte plus pour elles que leur mère.

–     Ah ! elles sont réalistes !

–     Je refuse de donner mon accord.

–     C’est très embêtant cela, mon petit Didier. Car si tu t’opposes à une solution raisonnable, tes sœurs sont décidées de te soumettre à une expertise psychiatrique et au besoin de te faire colloquer. Dans ce cas, on sait quand ça commence et jamais quand cela finit.

    Il avait repris le ton familier qui me réduisait à l’image que mes sœurs lui avaient donnée de moi. Il ne perdait pas du temps dans les circonlocutions.    Droit au but : « Ta mère dans une clinique spécialisée ou bien, si tu refuses, ce sera la bagarre et toi à l’asile ! »

   Je me levai d’un coup et sans le regarder ni lui donner la main, je quittai son bureau. J’eus le temps d’entendre qu’il me lançait : « Pauvre con ».

   Dans la rue, j’eus un étourdissement. Je m’assis sur le trottoir, ramenant les pans de mon manteau sur les genoux. Les piétons passaient sans s’arrêter. Certains jetaient un coup d’œil ou s’écartaient de moi. Une dame âgée enfin s’arrêta : « Vous n’êtes pas bien, Monsieur ? » « J’ai eu un malaise, cela va passer. » « Ah oui, vous avez bonne mine, ce n’est pas grave », et elle poursuivit sa marche.

***

   C’est décidé. J’ai réfléchi. Nous allons quitter la maison, maman et moi, ce soir. J’ai loué une voiture pour quarante-huit heures. Le véhicule est stationné dans l’entrée du jardin entre les battants de la grille. J’ai bien regardé une carte routière. Nous partons pour le Danemark. Je roulerai toute la nuit. J’emporte mes économies retirées hier sur mon compte en banque, pour l’essence, l’hôtel, et les dépenses une fois arrivés au centre du Danemark. J’ai réservé une chambre à deux lits par téléphone. J’ai un permis de conduire qui fut peu utilisé mais je sais conduire. Je ne vais pas m’endormir en roulant la nuit. Ce n’est pas mon genre. D’abord l’autoroute Bruxelles vers Aix-la-Chapelle, puis monter en Allemagne vers Hambourg, puis le Danemark, rester sur l’autoroute jusqu’à Thisted, dans le Jutland, au bord d’un fjord magnifique où j’ai séjourné une semaine de vacances solitaires il y a dix ans. Un paradis. 1200 kilomètres de voyage. Arrivée vers midi, à mon avis. Il y aura des provisions dans la voiture, de l’eau, des pampers. Ma mère dormira.

   Je ne réponds plus au téléphone, je fermerai les compteurs de gaz et d’électricité, et les portes. Je baisserai les volets. Je ne laisse pas de traces. Mes sœurs n’auront qu’à lancer des recherches qui seront trop tardives.

   A dix-neuf heures, j’emporte maman bien emballée dans une couverture et la dépose doucement à l’arrière de la voiture louée, une Peugeot 4 portières. Maman a de la place pour étendre les jambes et un petit oreiller soutient sa tête.

   J’emporte une valise avec nos effets que je place dans le coffre. Pour bien voyager, il faut voyager léger. J’enferme Johnny dans la cuisine avec des croquettes et de l’eau. Je regrette de n’avoir pas la place pour emporter les boîtes du train Märklin. Tant pis. Maman d’abord.

   Voilà nous sommes partis. Je donne un peu d’air en ouvrant légèrement ma fenêtre. Je transpire beaucoup. Ma vue est bonne. Je distingue clairement, de loin, les panneaux indicateurs des villes repérées sur la carte routière pour mon voyage. La voiture roule bien. Elle est confortable. De temps en temps, je dis à Maman : « Tout va, tu n’as pas soif ? » Elle ne répond pas, elle dort ou parfois, elle pousse un gémissement.

   Après la frontière, en Allemagne, je stoppe la voiture à une station-service pour un premier plein, puis pour désaltérer maman. Je lui lève la tête pour qu’elle ne s’étouffe pas. Je lui présente un biscuit Delacre devant les lèvres qu’elle garde fermées. Alors, c’est moi qui croque le biscuit. Je bois aussi cette bonne eau de Spa. Je change les pampers. Je vais vite vers les toilettes après avoir fermé les portières de la Peugeot. Cela dure cinq minutes.

   Nous repartons vers Hambourg. Des voitures Mercedes, BMW, Audi nous dépassent à une allure folle, m’obligeant à garder un œil sur le rétroviseur car ces monstres, à peine aperçus derrière vous, très lointains, vous dépassent comme dans une course automobile et disparaissent.  Tout cela m’excite. Je reste bien éveillé. De moins en moins de voitures au fur et à mesure que les heures passent.

   Le jour se lève, il est six heures, je quitte l’Allemagne et roule sur l’autoroute du Jutland du sud, direction la ville de Kolding. J’accuse soudain la fatigue avec les paupières qui se ferment. Pas moyen de m’arrêter ici, il n’y a pas d’aire de repos ou de sorties. J’ouvre grandes les fenêtres. Je dis Maman, tu n’as pas froid ? Elle ne répond pas. Et ce qui devait arriver est arrivé. J’ai lâché prise. Je me suis endormi. Personne sur l’autoroute. La voiture a poursuivi une direction à l’aveugle, droit sur des rambardes métalliques du bas-côté. Je suis réveillé par le crissement aigu des taules déchirées. Quel choc ! Trop tard. La Peugeot a fait un cumulet. Toute neuve, elle est sur le toit maintenant. Je puis ouvrir ma portière. Je m’extirpe. Je n’ai pas mal. Maman a été éjectée, par la vitre arrière, à trois mètres sur le talus. Je la vois sur le dos, bras en croix. Sa couverture s’est ouverte. La chemise de nuit est relevée sur les cuisses. Il y a du sang. Je suis resté debout immobile à regarder.

   Maman est morte au Danemark. C’est mieux pour elle. Elle n’a pas souffert, ont dit les secouristes de l’ambulance et la police danoise qui m’a fait monter dans leur Mercedes blanche.

****

    J’écris ces notes dans une chambre aux murs roses à un lit de la clinique du Docteur Van Zeek au milieu de la Forêt de Soignes, tout près de Bruxelles, où je suis enfermé depuis six mois. La clinique « Claire Forêt » du docteur Van Zeek soigne les malades mentaux. Le Juge a suivi la demande de Maître Bontinckx nommé tuteur qui conseille mes sœurs. Notre maison de la rue Bâtonnier Braffort

sera mise en vente. Il faut payer mon traitement psychiatrique, disent-elles.

    Le corps de Maman est enterré dans le petit cimetière de la commune où la Peugeot a fait sa cabriole. Mes sœurs ont refusé une cérémonie religieuse en Belgique.

Henri de Meeûs

Janvier-Avril 2019

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   Jésus, Fils de Dieu, Dieu lui-même, seconde personne de la Trinité, a connu l’agonie solitaire au Jardin des Oliviers, - les disciples dormaient, le laissant seul à ses gémissements de terreur -, puis durant toute une nuit, jouet de la soldatesque qui riait de le torturer, de le salir, de l’humilier, de le flageller : supplices, crachats, insultes des gardiens des palais, qui le déguisèrent en le revêtant d’étoffes criardes, lui enfonçant à coups de marteau dans le crâne une couronne de longues épines.

   Lui le plus beau et le plus intelligent des hommes et, face à Lui, l’abandon total de son Père qui ne bouge pas pour sauver son Fils.

   Sur la Croix, quand on enfonça les clous dans les poignets et les racines des pieds, même détresse, même solitude.

   Marie sa mère, Jean, et Marie-Madeleine furent les seuls à gravir le Calvaire derrière Lui, à pleurer et crier leur désespoir sous la Croix où ensanglanté, l’Agneau de Dieu, plus seul que seul, allait mourir en criant à son Père : « Pourquoi m’as-Tu abandonné ? »

   Les souffrances de grande solitude vécue par des millions d’humains au cours de leur vie accompagnée de tortures physiques ou mentales, rejoignent l’abandon du Christ, victime de la Force des Mauvais. Celle qui règne sur le Monde.

   Les états de souffrance vécus par les êtres humains peuvent être éclairés par le vécu du Christ dans son atroce abandon : les amis avaient fui, de crainte de subir un sort semblable.

   Si c’est à notre tour de vivre dans la souffrance, approchons-nous de Notre Seigneur, et confions-nous à Lui, vu qu’Il est passé par les mêmes horreurs où l’âme se cabre, où les cris ne sont entendus de personne.

   Lui seul peut nous comprendre. Il est Celui qui nous regarde avec tendresse dans ces moments où nous sommes face à la mort qui approche.

   Lui, le roi de l’univers, devenu animal de boucherie écorché jusqu’à l’os, étalé sur le bois des supplices, Lui l’assoiffé sur la Croix, à qui on tend une éponge mouillée de vinaigre, ne hurla pas aux Anges de venir à son secours.

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   L’incroyable chaos sanitaire dans toute l’Europe, avec la pagaille des vaccins commandés à des labos incapables de les livrer en temps et quantités prévus dans les contrats signés par des fonctionnaires européens trop lents, trop prudents, qui se sont fait dépasser par des pays plus pragmatiques, comme le Royaume-Uni, Israël, les USA. C’est la grande bagarre dans l’Europe divisée.

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   Il compte changer d’emploi, il cherche, il trouve. Moins bien payé, mais l’ambiance lui semble plus agréable, il aura moins d’heures à prester. Tout est bien. Il doit donner son préavis là où il travaille depuis 15 ans. On ne le lâchera que s’il exerce durant trois mois encore son job avant de reprendre sa liberté et exercer son nouveau métier dans l’autre société. C’est le préavis légal.

   Il n’est pas content et va essayer de raccourcir le délai des trois mois sans être certain d’y parvenir. La cheffe du personnel ne l’aime pas et ne veut pas transiger. Cette contrariété augmente son stress même s’il est certain d’avoir le nouveau poste car le contrat est signé et les nouveaux patrons sont d’accord qu’il preste le préavis de trois mois avant de venir chez eux. Le fait de demeurer trois mois encore dans son ancien métier, est insupportable. Sa joie d’avoir trouvé un autre emploi s’assombrit. Il s’inquiète maintenant : s’habituera-t-il dans la nouvelle société ? Il quitte un job détesté et pense maintenant que le nouveau métier sera plein de surprises dangereuses. Anxiété quand tu nous tiens !

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Johannes Scheffler, dit Angelus Silesius

 né en décembre 1624 à Breslau (en Basse Silésie, alors sous domination de la dynastie autrichienne des Habsbourg) et mort le 9 juillet 1677 dans la même ville, est un poète, médecin, théologien, prêtre(franciscain) et mystique allemand.

      Ses épigrammes profondément religieuses, d'un mysticisme très aigu et particulier, sont considérées comme l'une des œuvres lyriques les plus importantes de la littérature baroque. Il est à ce titre parfois surnommé « le Prophète de l'Ineffable ».

   Élevé dans le luthéranisme, il découvre au cours de ses études les œuvres de certains mystiques du Moyen-Âge ainsi que celles de Jakob Böhme par l'intermédiaire d'Abraham von Franckenberg. Son mysticisme et ses critiques de la confession d'Augsbourg le placent dans une position difficile vis-à-vis des autorités luthériennes ; il entrera donc dans l'Église catholique en 1653. C'est alors qu'il prend le nom d’Angelus Silesius (en latin), soit en français : « le messager de Silésie ».  Il choisit ce patronyme parce qu'il souhaite prendre comme référence Jean-Baptiste tel qu'il est présenté dans l'évangile selon Marc en Mc 1,2  : Ecce ego mitto angelum meum, ante faciem tuam, qui præparabit viam tuam ante te (« Voilà que j'envoie mon ange (messager) devant toi, qui préparera ton chemin avant toi »). On ne sait pas avec certitude pourquoi il ajoute Silesius (« le Silésien ») à son patronyme, peut-être pour honorer la mémoire du théosophe, silésien comme lui, Jakob Böhme, et pour se distinguer lui-même d'autres écrivains connus à son époque : peut-être le poète mystique franciscain  Juan de los Ángeles  ou encore le théologien luthérien de Darmstadt Johann Angelus, prénommé donc, comme lui, Johann. D'ailleurs, de 1653 jusqu'à sa mort, il n'utilisera plus que le nom d’Angelus Silesius, parfois en y adjoignant son prénom : sa signature complète est alors Johannes Angelus Silesius, soit en latin Iohannis Angelus.

   Entré chez les franciscains conventuels, il est ordonné prêtre en 1661. Il se retire dix ans plus tard dans une maison jésuite, où il passe le reste de sa vie.

   Converti enthousiaste, Angelus Silesius cherche à ramener au catholicisme les protestants de Silésie, écrivant au moins 55 tracts et pamphlets, publié en deux volumes sous le titre Ecclesiologia en 1677. Il est principalement connu aujourd'hui pour sa poésie religieuse, en particulier pour deux ouvrages publiés en 1657 : Les Saints Désirs de l'âme (Heilige Seelenlust), un recueil de 200 hymnes qui ont par la suite été utilisés aussi bien par les catholiques que par les protestants, et Le Pèlerin chérubinique (« Der Cherubinischer Wandersmann »), un recueil de 1 676 poèmes courts, principalement en alexandrins. Sa poésie explore les thèmes du mysticisme, du quiétisme et semblerait tendre dans une certaine mesure au panthéisme pour certains de ses lecteurs, ou plutôt au panenthéisme, un peu comme son contemporain Spinoza, tout en restant dans le cadre de l'orthodoxie catholique. En effet, il s'est lui-même défendu de tout penchant pour le panthéisme dans son introduction au « Cherubinischer Wandersmann », du fait des tensions créées avec les autorités protestantes locales par ses écrits et son parcours, mais aussi parce qu'une telle accusation pouvait le refouler à l'extérieur du dogme catholique. Il y entreprend donc d'expliquer tous les aspects de sa poésie, y compris son goût du paradoxe dans la mouvance de la théologie négative, à l'intérieur du cadre le plus strict de l'orthodoxie catholique. Mais les arguments d'Angelus Silesius devaient paraître suffisants aux autorités catholiques, puisqu'il a toujours obtenu l’imprimatur ecclésiastique pour la publication de l'ensemble de ses écrits. Néanmoins c'est peut-être aussi cette « expérience des limites » dans l’œuvre de Silesius qui fait une partie de son intérêt pour ses lecteurs d'aujourd'hui. (Extraits Wikipedia).

Angelus Silesius

   Le sens du devoir est inné. On l’acquiert par son éducation, par l’exemple de ses parents et grands-parents, par ceux qui sont morts à la guerre, dans les camps ou les prisons de l’ennemi. Durant toute notre vie, nous avons respecté nos héros, souvent morts jeunes, célibataires ou laissant une veuve et des enfants, et leur nom à jamais inscrits dans la mémoire des familles et des cimetières militaires. Leurs exemples sont mêlés à notre ADN.

  Mais à un certain âge, il faut fuir le sens du devoir, car il détruira vos forces.

   « Il n’y a pas de plus grand amour que de donner sa vie pour ceux qu’on aime. » est-il écrit dans les Evangiles. Peut-on choisir ? Qui aime au point de mourir pour l’autre ? Le Père Kolbe ?

   Maximilien Kolbe (Rajmund Kolbe à l'état civil), né le 8 janvier 1894 à Zduńska Wola et mort (assassiné) le 14 août 1941 à Auschwitz, est un frère franciscain conventuel polonais, prêtre, fondateur de la Mission de l'Immaculée. Arrêté par la Gestapo, il est détenu dans le camp de concentration d'Auschwitz, où il s’offre de mourir à la place d'un père de famille, Franciszek Gajowniczek. Les nazis le font exécuter au moyen d’une injection de phénol. Canonisé en 1982 par le pape Jean-Paul II, il est vénéré dans l'Église catholique sous le nom de « saint Maximilien Kolbe » et liturgiquement commémoré le 14 août.

1894-1941 mort à Auschwitz

Jean-Pierre Le Goff, né le 22 mars 1949 à Équeurdreville (Manche),
est un philosophe et sociologue français.

Rattaché au laboratoire Georges Friedmann (IDHE CNRS Paris I), il travaille sur l'évolution de la société, et notamment sur les paradoxes de Mai 68, sur la formation, sur les illusions du discours managérial en entreprise, sur le stress et la souffrance au travail.

Il privilégie l'analyse d'un certain « air du temps » qui ne se réduit pas pour lui à des « modes », mais qui lui semble significatif de mutations plus structurelles des idées, des modes de représentation, et des valeurs.

Ses ouvrages :

·         Le Mythe de l’entreprise : critique de l’idéologie managériale, Paris, La Découverte, 1992 réédité en 1995

·         Les Illusions du management. Pour le retour du bon sens, Paris, La Découverte, 1996 réédité en 2000 (ISBN 2-7071-3319-1)

·         Le Tournant de décembre, avec Alain Caillé, Paris, La Découverte, 1996

·         Mai 68. L’héritage impossible, Paris, La Découverte, 1998 réédité en 2002 et 2006 (ISBN 2-7071-3654-9)

·         La Barbarie douce, Paris, La Découverte, 1999 réédité en 2003 (ISBN 2-7071-3032-X)

·         La Démocratie post-totalitaire, Paris, La Découverte, 2002 réédité en 2003 (ISBN 2-7071-3618-2)

·         La France morcelée, Paris, Gallimard, 2008 (ISBN 978-2-07-034975-3)

·         La Gauche à l'épreuve 1968-2011, Perrin, 2011, 288 p. (ISBN 978-2-262-03335-4)

·         En librairie le 3 mars = La Société malade, Stock, 280 pages, 18,50 eur.

°°°°°

   Rentré à Bruxelles, Yagi passa trois jours dans sa chambre, au lit. Un médecin était venu changer les pansements. Je logeais dans la chambre voisine. Les parents m’avaient permis de lui rendre visite pour que le temps lui soit moins long.  Je le retrouvais chaque fois allongé sous les draps, le visage regardant la fenêtre, parfois ouverte, parfois fermée, rideaux tirés qui assombrissaient l’espace, qui m’empêchait de bien le voir, car il n’aimait pas qu’on allume la lampe de chevet. Les plats que la domestique lui apportait, ne lui plaisaient guère. Son silence prolongé nous inquiétait. Il n’avait pas parlé à son père quand celui-ci l’avait interrogé. J’essayais d’occuper son esprit par la rentrée imminente des classes à Saint-Michel. Je posais des questions. Il ne répondait pas. Le troisième jour, il y eut une visite d’un enquêteur de la police pour interroger Yagi. L’Ambassadeur aurait pu refuser vu le privilège diplomatique protégeant l’ambassade. Mais l’inspecteur ne put obtenir aucune réponse.

   Yagi acceptait que je vienne le retrouver. Parfois, il se redressait, assis dans son lit, et m’écoutait sans dire un mot. Il comprenait ce que je disais car un court moment, il émit un petit rire quand je lui parlais de l’amie de sa mère, la gentille Violet, qui nous avait reçus et avait été bien malheureuse de ce qui lui était arrivé.

   Soudain, devant moi, le troisième jour à huit heures du soir, Yagi se dressa debout sur le lit aux draps blancs bien tirés, et cria en levant les bras au ciel : « Je vais mieux, je vais mieux, je sens qu’il s’éloigne ! Donne-moi mes vêtements, j’ai faim, et je descends pour le dîner. Si tu savais combien j’ai souffert. Pas une minute de repos pour mon esprit. »

   Je me précipitai sur ses vêtements bien rangés au bout du lit sur une chaise de velours bleu, les lui tendit un à un, il s’habillait très vite, souple comme un chat.

Je me disais « C’est sa mère qui sera surprise, et son père bien content. Quel type ce Yagi, il semble en pleine forme maintenant. »

   Nous descendîmes le grand escalier et pénétrâmes avec lenteur dans la salle à manger où les parents dînaient. Je n’oublierai jamais le visage de l’Ambassadrice qui nous faisait face ; elle avait pâli d’un seul coup, j’ai pensé qu’elle défaillirait, elle cria : « Mais mon chéri, mon amour, te revoilà ! » Le père s’était levé, avait pris son fils contre lui, caressant ses cheveux. Joie de te voir mon Yagi, disait-il. Comme nous sommes contents, ta mère et moi que tu aies quitté ta chambre. J’ai promis à ta mère que nous ne parlerions plus jamais de ce qui t’est arrivé en Hollande. On va te laisser tranquille. Je remercie Daniel de t’avoir tenu compagnie par ses visites fréquentes dans ta chambre. Il m’embrassa aussi. Et la mère de même.  Pauvres parents perturbés, les voilà soulagés, car ils retrouvaient leur fils délivré d’un cauchemar.

   Yagi dit quelques mots cependant : « Excusez-moi tous de vous avoir fait de la peine et causé de l’inquiétude. Ce qui m’est arrivé n’est pas racontable. J’ai vécu l’horreur, l’anxiété, la peur, l’angoisse, sans arrêt, minute après minute, de jour comme de nuit. Transpirant sous les draps la nuit quand d’horribles visions s’emparaient de moi, et durant la journée, la présence dangereuse, invisible mais puante, de cet être diabolique qui a voulu me tuer. J’ai été possédé par un démon, voilà ce que je voulais vous dire. Tantôt, avec Daniel près de moi, les sensations maléfiques ont disparu, mon énergie et la paix de mon âme sont revenues soudainement. Je remercie Dieu. » 

   Yagi s’agenouilla aux pieds de ses père et mère, leur baisa les pieds. Il resta à genoux et fit de même pour moi en serrant des deux mains, très fort, mes chevilles. Ensuite il se mit debout, et vint s’asseoir à sa place habituelle à côté de sa mère radieuse. Elle avait retrouvé son enfant.

   Yagi mangea de bon appétit, ne refusa ni le vin ni les desserts.

   On parlait de tout et de rien, comment les parents avaient occupé les trois jours où Yagi gardait la chambre : réceptions de politiciens d’une province des Indes pour l’Ambassadeur, goûters dans la roseraie avec des amies bavardes pour l’Ambassadrice. On avait acheté un troisième paon, blanc comme la lune. Solitaire, il avait pris possession des jardins à l’arrière de l’ambassade tandis que les autres paons criards montaient la garde sur les devants de la propriété ou se perchaient dans les branches hautes des arbres face aux grilles.

   Il n’y eut plus de rechute de Yagi qui avait retrouvé son équilibre. La rentrée des classes se passa bien ainsi que le suivi des cours avec les nouveaux professeurs.

En cinq années, nous terminâmes le cycle des humanités, car nos excellents résultats nous permirent de sauter une année.

   Je vis à l’ambassade, mon domicile ; les parents de Yagi sont devenus les miens. Je suis leur fils adopté. Et Yagi me respecte, m’aime comme un frère, persuadé que ma présence avait fait fuir l’entité démoniaque.

   Je porte leur nom. J’ai appris rapidement leur langue et les usages de l’élite indienne. Quand ils voyagent ou rentrent chez eux en Inde, je les accompagne.

J’ai pu admirer le palais familial destiné à Yagi.

   A la fin de notre année de rhétorique, l’Ambassadeur fut rappelé en Inde avec sa famille et l’ensemble du personnel. La politique compliquait nos projets. Je ne voulus pas rester seul en Belgique, même muni d’un capital offert par les parents de Yagi.

   Et je décidai de suivre ma nouvelle famille, pour le meilleur et le pire.

°°°°°°°°°°°°°  

Fin de ce récit.                                                                   

Henri de Meeûs

  On apprend hier qu’un médicament, la Colchicine, qui existe depuis très longtemps et qui soigne la goutte, serait un très bon remède à prescrire aux malades au début de leur Covid.

   Effets remarquables, guérison accélérée. Les speakers citent rapidement le nom du

 remède.

   Cela rappelle l’épisode de la chloroquine préconisée par le professeur Didier Raoult qui dut subir la haine de ses confrères durant des mois.

   Cette fois-ci, j’attends plus de détails sur cette ancienne molécule prometteuse. Naturellement, le personnel médical se tait, il faudra leur autorisation avant de recevoir une prescription. Depuis près d’un an, c’est aujourd’hui un des seuls remèdes dont le nom est cité dans les médias. Feu de paille ? Secret défense ? Ce vieux remède pour les goutteux ne coûte presque rien. Alors quel est son intérêt ? On finira par l’interdire sous prétexte du principe de précaution.

   Le monde médical, froussard, corrompu ou terrorisé par les labos immenses en plein désordre logistique, est incapable de présenter d’anciens remèdes peut-être très efficaces, qui, ô horreur, ô scandale, sont au prix le plus bas, et on n’ose pas les évoquer, ni encourager leur l’administration.

   Après le chaos des masques, des respirateurs, des tests, des confinements ratés,  c’est maintenant le désordre en matière de vaccinations par défaut de logistique performante.

   Les virus variant sont un magnifique prétexte pour excuser la désorganisation générale.

   Voici ce qu’on nous raconte avec toutes les menaces sous-jacentes quant aux effets secondaires du médicament, afin que les moutons ne se réveillent pas et n’aillent piller les pharmacies :!

La colchicine, médicament contre la goutte, pourrait réduire les risques de complications liées au Covid-19.

Une vaste étude clinique montre que la colchicine, un puissant anti-inflammatoire utilisé pour le traitement de la goutte, réduit les risques de complications liées au Covid-19, a annoncé l'Institut de Cardiologie de Montréal (ICM). Et moins de 44% de décès, selon cette étude canadienne. 

Ce médicament est destiné aux personnes qui ont une crise de goutte. Donc ce n'est pas leur traitement de fond, mais ça se vend occasionnellement chez des personnes qui en ont besoin et c'est prescrit par le médecin, a expliqué Zineb El Kharaj, pharmacienne titulaire à la pharmacie des Chartreux. 

La pharmacienne craint une pression de certains clients pour se procurer le produit sans ordonnance. "On reste sur nos gardes. Pour le moment, c'est quelque chose qui est vendu sous prescription. Donc, jusqu'à preuve du contraire, les patients ne passeront pas par la case pharmacie d'abord. Ils passeront d'abord chez leur médecin", a précisé Zineb El Kharaj. 

   Le médecin est libre de prescrire le médicament à un patient atteint du covid, mais le soignant en assume l'entière responsabilité. "Comme tout médicament en Belgique, le médecin peut décider de prescrire un médicament hors indication. La seule différence pour lui, c'est qu'il assume la pleine responsabilité des effets secondaires qui pourraient se développer", a précisé Philippe Devos, président du syndicat belge des médecins (Absym). Seule l'agence fédérale des médicaments peut valider l'utilisation de la colchicine contre le covid. Elle mobilise ses experts au sujet de ce médicament. Il faut encore attendre la publication officielle de l'étude canadienne. Sans quoi, il est déconseillé pour le moment de prescrire ce médicament aux patients covid. 

   Attendez, bonnes gens, et crevez en paix en attendant ! Plus de 20.000 morts en Belgique depuis le début de la pandémie, et ce n’est pas fini vu qu’on annonce l’arrivée des nouveaux virus tueurs, anglais, sud-africain, brésilien, etc. plus contagieux que le premier Covid, et plus mortels aussi, disent les initiés.

   On répète les mêmes conseils primaires depuis 10 mois : la distanciation et le port du masque. Mais, maintenant il s’agit de porter le bon masque, l’officiel, le seul qui protège vraiment, car pendant dix mois, nous annonce-t-on, certains portaient des mauvais masques, inadaptés, improbables, fabriqués maison, ou par des couturières dévouées, sans la mise en garde, après une année d’épidémie, des Autorités toujours en défaut depuis le premier jour. On découvre maintenant que ces masques non conformes furent une des causes de contagion, car non hermétiques aux virus.

   J’essaie de réduire au maximum mes sorties dans des quartiers à commerces, où le public fait la file dehors sur le trottoir, dans le froid de janvier, avant d’entrer dans le magasin, bien discipliné, masqué, lunettes embuées, et commander en vitesse tel ou tel plat à réchauffer au four, puis sortir, pardon monsieur, pardon madame, car ils (elles) ne respectent pas les distanciations depuis peu allongées à deux mètres entre chaque corps. Ces deux mètres sont impraticables dans les boutiques.

   Mon chien a perdu son bel appétit, a des troubles de boyaux, boit énormément, car je lui ai acheté pour la guérir de ses coliques, des croquettes spéciales « gastro intestinales »,  qui sont trop salées ; elle dé-boit tout autant, j’achète des alèses pour protéger mon canapé qui est son lieu de repos jour et nuit. Je lui ai transmis mon stress, peut-être, j’irai consulter un autre vétérinaire. Ma chérie, créature innocente, a tout compris du quotidien de notre vie à virus multiples.

   Quand l’amour ne peut plus s’exprimer par des gestes, des contacts, cela devient une mort lente. Les visages masqués sont des tue- l’-amour.

   Des amis, après beaucoup d’hésitations, ont pris la décision de faire opérer leur chien de 14 ans d’un cancer qui se généralisait. Il leur a fallu bien du courage, car la chirurgie fit l’ablation des mamelles sur tout le côté gauche du ventre, et d’autres détails horribles que je ne précise pas.

   Après une nuit de clinique, le chien est ramené chez lui par ses maîtres. Et là, il montre sa joie de se retrouver avec eux, de se promener doucement, l’anesthésie n’a pas obscurci son cerveau, il est joyeux, a de l’appétit. Miracle ?

   Une Apocalypse lente ? Apocalypse veut dire « révélation » ». Quel message le Maître de la Création veut-il nous donner comme message à décrypter ? Message qui concerne l’humanité toute entière. Dieu est le souverain Bien, l’infiniment Bonté, l’infinie Justice, l’infinie Beauté.

Alors que veut-Il nous dire ? Pourquoi nous laisse-t-il mijoter dans un océan de virus ?

Il semble nous dire : « Vous êtes un ensemble, vous êtes tous semblables, vous êtes des êtres vivants créés par moi, les animaux ne sont pas concernés par cette pandémie. Ces virus vous obligent à lâcher prise, à vous rapprocher de l’idée d’une mort imminente, à ne plus agir comme des forcenés, toujours plus vite, avec l’argent et votre soif de jouissances et votre égoïsme qui ne mènera à rien, sinon à chercher d’autres plaisirs, d’autres buts inutiles, car vous passerez bientôt devant Moi et vous entrerez dans un autre espace, une autre vie. Vous êtes horrifiés, tous, à l’idée de la mort prochaine, les plus vieux d’abord, qui sont applaudis d’avoir à 100 ans guéri de la maladie si contagieuse.

   Vous ne croyez plus en Moi, vous ne Me faites plus confiance, alors je vous secoue un peu comme on secoue un prunier, je lâche sur vous des milliards de virus qui ont envahi la Terre comme des sauterelles, s’attaquant à certaines de mes créatures pour les détruire et terroriser celles qui craignent d’être contaminées.

   Vous êtes fâchés contre moi, car vous croyez que Je vous oublie. Mais mon Paradis est infiniment plus beau que cette pauvre Terre polluée, épuisée, que vous abîmez tous les jours. Vous avez détruit des milliards d’animaux par vos méthodes d’élevages imbéciles, par vos tueries de chasse, par vos expériences de laboratoire souvent inutiles. A votre tour, mes chers, de frôler la mort, de vivre resserrés, de ne plus vous amuser. Sachez que votre Créateur existe et qu’Il ne reste pas insensible à vos conduites criminelles. Les jours de la Punition viennent pour vous réveiller. »

°°°

Billet de l’ami ermite envoyé d’Arlon le 7 janvier :

Cher ami,

   Ce qui se passe actuellement ressemble très fort au conte L’apprenti sorcier de Goethe.  L’homme profite de sa science en l’absence du « maître ». Il perd la tête, se gave du pouvoir dont il s’enivre. Il perd le contrôle de toutes ses expériences. Sa frénésie du pouvoir scientifique l’a conduit à perdre le contrôle de la « grande machine », c’est la panique. Tout part en vrille. Peut-être que le « maître » va venir au cœur de l’ouragan, pour calmer les flots...

A.

Note sur l’Apprenti sorcier de Goethe : Un jeune apprenti sorcier fainéant tente d'animer un balai pour faire son travail pour lui : remplir une bassine d'eau en prenant des seaux et en les vidant, tout un trajet à parcourir, que le maître, parti faire une course, lui a assignée. Le balai accomplit la tâche, mais ne s'arrête pas une fois la bassine remplie. L'eau déborde et inonde la demeure du maître, qui devient une piscine géante. Le jeune apprenti, qui a oublié la formule magique pour arrêter le balai, décide de fendre ce dernier en deux à l'aide d'une hache. Rapidement, les deux morceaux s'animent et se remettent à la tâche. Le maître arrive enfin ; réparant les dégâts provoqués par l'apprenti, il est hors de lui, tout en restant calme.

  Cela fera dix mois que le virus Corona, dit aussi Covid-19, a contaminé la Terre. Aucun endroit n’est préservé. 16.000 morts depuis mars 2020 rien que pour notre petit pays, champion des contaminés par cent mille habitants.

  Le chiffre des morts augmente chaque jour dans le monde entier, et l’Europe annonce une troisième vague après la Noël.

   Les efforts de discipline populaire exigés en Novembre, les fermetures de magasins non essentiels, celles de tous les restaurants, bars et cafés, des salles de sport, des théâtres et cinémas, des espaces culturels, ont fait baisser durant deux ou trois semaines les courbes graphiques, achevant de ruiner beaucoup de commerçants, d’indépendants, d’artistes.

    Les coiffeurs qui gagnent déjà difficilement leur vie, sont interdits d’activité en permanence.

  Aussitôt que les autorités dé-confinent pour donner un peu d’oxygène à l’économie, une hausse des contaminations suit, de plus en plus rapide, qui oblige à reconfiner de toute urgence. On resserre toujours plus d’autres boulons, on alarme les citoyens sur l’état des hôpitaux qui sont à nouveau surchargés, avec un personnel toujours plus épuisé. Beaucoup d’opérations chirurgicales sont reportées, faute de lits disponibles tous occupés par les Covid-19 ; les malades classiques retardent leurs demandes de diagnostic, on attend le vaccin qui nous sauvera, qui va venir, qui viendra.

   Après les nombreux ratés de l’épisode masques, de l’épisode respirateurs, de l’épisode testing, on espère que ces vaccins créés en à peine une année nous sauveront. Ils nous sont présentés dans des caissons hermétiques soumis à une température nécessaire de – 80°.

Les politiques belges exigent que les patients aient l’accord préalable d’un médecin avant de recevoir le vaccin.

   Pour le premier vaccin Pfizer, il faudra deux inoculations séparées l’une de l’autre de 20 jours. On espère qu’il y aura encore assez de vaccins pour la deuxième prise et que cette fois l’organisation sera efficace.

   On raconte que 40% de la population est méfiante. « Passez d’abord, après vous, je vous en prie, je veux voir si cela fonctionne. »

   Ce sont les vieillards des maisons de repos qui seront les premiers servis, car le vaccin ne sera pas obligatoire. Et s’ils refusent ? S’ils meurent du vaccin, ce seront des dégâts collatéraux.

   On dit : « Chaque génération a connu une guerre. La nôtre c’est contre l’armée invisible des virus, moins cruelle que la bataille de Verdun (février à décembre 1916) ou Omaha Beach en Normandie (6 juin 1944) ». Exact. Pour ceux qui y réchappent. Mais la mort reste la mort quelle que soit la forme de l’attaque.

   Le virus accentue les éloignements, rapetisse les contacts aux communications téléphoniques, enlaidit les rares dialogues « présentiels » avec les masques de zombies qu’on voit partout, même à la télévision, rendant la diction des journalistes et autres animateurs, peu audible, assourdie, déformée.

   Il faut être reconnaissant à ceux qui n’oublient pas les vieillards, qui font leurs courses, qui leur téléphonent sans vouloir tâter leur pouls.

   Beaucoup de magasins ont compris que pour survivre, il doivent avoir un service livraison apportant à domicile repas, livres, vêtements, etc. commandés par mails ou par téléphone, et payés très vite aussi.

   Un jeune ménage : le mari est traiteur, cuisine dès 3 heures du matin, et son épouse vient livrer en auto avec une petite remorque, chaque jour, à la clientèle entre 10 heures et midi les commandes cuisinées par l’époux. Un potage, un plat, un dessert.  C’est bon. C’est le menu du jour, identique pour chacun. Et il faut faire moins d’achats dans les magasins. Et c’est pas trop cher.

   Y a-t-il de la gentillesse entre tous ces humains masqués ? A les voir s’écarter vivement des passants qui les frôlent de trop près, j’en doute. C’est du chacun pour soi et personne n’aime personne.  Sauf dans les cliniques et hôpitaux où des hommes et des femmes s’épuisent à garder en vie les victimes du Covid.

   Une troisième vague ? Et pourquoi pas dans x temps, une quinzième vague plus meurtrière, si le vaccin rate la cible, ou protège insuffisamment, ou si faute d’être obligatoire, il ne stoppe pas les contaminations.

   Le spectacle des écoles à moitié ouvertes, puis fermées, puis réouvertes, est affligeant, tant pour les élèves de tout âge, privés des bases les plus essentielles de leurs études, que pour les parents incapables d’intervenir, rongés par leurs soucis, et pour le corps professoral et leur direction, soumis aux ordres des ministères et à des stop and go perpétuels, courageux et dépressifs, démissionnaires ou malades chroniques.  

   On découvre maintenant que les petits enfants peuvent être tout aussi contaminants que les adolescents et les adultes. Ce virus est complexe, disent les virologues, infectiologues, et autres épidémiologistes,  qui n’ont pas réponse à tout.

   Le clergé catholique se soumet aux prescriptions sanitaires : 15 personnes pas plus à la messe, même si l’église est immense. Les fidèles prendront l’habitude de ne plus s’y rendre. Il y a déjà si peu de monde en temps normal. Les laïcs anti-religieux remportent une victoire facile avec ce virus, les jeunes générations étant de plus en plus indifférentes à l’égard de l’Eglise, de sa morale, de sa discipline. Ce sont les personnes âgées qui ne reviendront plus. Travail réussi du démon.

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  Voici les mesures relatives au culte : Depuis le 2 novembre, plus aucune cérémonie religieuse ne peut avoir lieu à travers tout le pays, à l'exception des funérailles, avec maximum 15 personnes, et de l'enregistrement et la diffusion d'une messe par Internet, avec la seule présence des personnes nécessaires d'un point de vue technique.

Pour les mariages, seuls les conjoints, leurs enfants jusqu’à l’âge de 12 ans accomplis, leurs témoins et l’officier de l’état civil ou le ministre du culte peuvent assister à la cérémonie. Un maximum de 15 personnes, les enfants jusqu’à l’âge de 12 ans accomplis non-compris,  peut  assister aux enterrements et aux crémations, sans possibilité d’exposition du corps.

Les lieux de culte restent ouverts, avec des groupements de maximum 4 personnes avec port du masque. Aucun service religieux n’est permis.

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  Grande panique le 18 décembre 2020 : un virus mutant du Corona a envahi à toute vitesse le sud-est de l’Angleterre et la ville de Londres. Il serait soixante fois plus contagieux que le covid-19 classique. Du coup, les frontières avec l’Angleterre sont fermées par la France, la Belgique, la Hollande, le Danemark, l’Allemagne. Des milliers de Français, qui souhaitaient fêter la Noël en France, sont immobilisés en Angleterre. On ajoute du drame au drame, plaisir médiatique. Ils disent : c’est plus contagieux, mais ce mutant serait moins dangereux, on se rassure comme on peut mais on ne se fie à personne. On vient de le signaler en France, à Tours. Il court, il court le furet du Bois-Joli ….

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   Qui a vu l’horrible crèche installée sur la Place St Pierre à Rome ? Le haut clergé vaticanesque a perdu la tête, en tolérant ce blasphème « artistique » qui se moque de la naissance du Christ.

Selon la presse : Une crèche de Noël et son sapin haut de 28 mètres ont été inaugurés vendredi 11 décembre à Rome sur la place Saint-Pierre. Une crèche bien trop excentrique, s'indignent certains fidèles. L’installation de "santons cylindriques" a provoqué la colère de certains internautes sur les réseaux sociaux. Ils voient dans ce projet inspiré de l’art contemporain une véritable "honte". D’autres espèrent même qu'il s'agisse d'un "canular". Qui proteste ? Personne … et silence du Pape.

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Lettre d’un ami ermite reçue pour la Noël de 2020 :

   Cher ami,

   Une chose importante, je suis persuadé que Dieu n’attend pas de l’homme qu’il corresponde à une religion, quelle qu’elle soit. Une religion est une manière de correspondre à une croyance collective établie au moyen d’un cahier de charges. Jésus est venu démontrer que l’homme ne peut correspondre à un cahier de charges, que chacun de ses enfant a une nature unique, individuelle, mystérieuse et elle ne peut correspondre à des règles préétablies. La religion qui est, au départ, une institution servant de base de référence pour établir les règles de civisme d’une société, n’est pas du tout ce que Dieu attend. Cela, les hommes l’ont déjà bien adopté.     

   Au contraire, Jésus est venu s’opposer au fanatisme du règlement. En cela, il s’oppose à l’uniformisation de l’être humain, qui oppresse sa nature individuelle. Jésus démonte le pharisianisme et tout autre obsession de l’ordre sur base de règles uniformisantes. Il en appelle à un regard neuf comme celui d’un enfant qui ignore les lois et qui découvre chaque situation comme nouvelle, comme un enfant qui découvre le monde.

   Le regard religieux est un regard qui exige une uniformisation du groupe, Jésus ne veut plus de cette attitude téléphonée, il ne veut pas de fonctionnaires rigides. Il vient demander au gens d’oublier ce qu’on leur a appris pour laisser toute la place à la spontanéité du regard de l’enfant qui découvre le monde au fur et à mesure. C’est la nouveauté de toute situation qui prime sur toute règle préétablie.

   Il vient accomplir la finalité de toute l’histoire humaine : être capable de regarder avec le regard neuf de l’amour. De plus, Jésus ne se fâche que dans la maison de son Père, là où règne l’institution religieuse avec des hypocrites, des bandits, une engeance de vipères, etc. Il ne se met en colère nulle part ailleurs que dans le monde dit “religieux”. C’est aussi par les institutions religieuses qu’il est condamné à mort. Par contre, il pose un regard tendre sur les gens qui ne sont pas téléguidés par des règlements. Il regarde chaque personne comme une personnalité unique qui ne peut, en aucun cas, correspondre à un cahier d’uniformisation. Il considère les religieux comme des gens qui ne peuvent être sincères, vu leur choix de vie. Dès lors, je ne vois vraiment pas comment on peut encore, de nos jours, parler de religion avec le Christ. Lui qui a osé pointer du doigt toute l’institution religieuse, au prix de terribles souffrances et de sa vie, on ose encore dire qu’il est venu pour établir une religion. C’est un scandale et de

la récupération par escamotage !

   Il n’est pas venu refaire ce qui existe déjà et il ne reconnaît pas les religieux de son temps comme ses véritables disciples, mais bien comme ses véritables ennemis ! Devrait-il changer d’attitude aujourd’hui. Vous connaissez la réponse.

   Le Dieu de Jésus n’attend pas du tout que ses disciples entrent en religion, il est bien clair sur le sujet, il ne veut plus d’attitude préformée, appuyée sur un règlement, il attend tout autre chose : la foi intime, spontanée, non-structurée, improvisée dans la confiance, c’est tout.

   Le mot religion est accolé à Dieu par les médias, parce que la société n’accepte que ce qu’elle reconnaît. En parlant de religion dès qu’on parle de Dieu, on récupère la foi pour l’intégrer aux lois de la société. Jésus est parfaitement non-instituable. Dieu est parfaitement non-instituable.

   L’amalgame de Jésus dans une institution, une religion, résout (neutralise, affadit) la nuance dangereuse de la marginalité de Jésus.

   En récupérant les disciples de la foi en Jésus et en les regroupant dans une religion, on les met au pas de la société, et le tour est joué! Et dès qu’on parle de Dieu, il n’y a plus qu’à s’adresser à ses représentants officiels reconnus par la société des hommes.

   On se fiche de qui ? On met Dieu dans le bac religions, on pose une étiquette par religion, et le tour est joué, rien ne va plus. Dieu est classé, contenu, Lui l’Infini.

Dieu = les différentes religions comme dans un magasin où on peut choisir ce qui est proposé. Dieu, c’est dans les religions, là-bas, deuxième bac à gauche ! Et quand on parle de Dieu, on convoque les différents représentants des différentes religions !   

   C’est téléphoné, emballé, étiqueté, et cela convient à l’ensemble des intellectuels, des spécialistes, qui adorent correspondre à ce type de classement bien clair et établi. On se fiche de qui ? Pauvre Jésus qui, justement, ne veut plus de religion, mais vient mettre en valeur la foi spontanée et jamais forcée. Une foi intime, individuelle, qui met en valeur les particularités spécifiques de chaque être humain comme un aspect très précieux pour celui qui les a créés. La foi d’un enfant plutôt que la religion des adultes.

   Ne pas écraser les gens en les uniformisant est le message de Jésus. C’est bien évidemment, un message qui devait être, au plus vite, récupéré et dissous par l’amalgame Dieu = religion !

   Bien joué, le Christ a été placé dans une boîte avec, sur elle, l’étiquette: religion. Cette entourloupe permet, entre autres, de comparer la “religion” du Christ (qui n’en veut pas!) et les autres religions, comme on compare Citroën avec Peugeot, comme on compare tout dans un monde où le “moutonisme” fait foi.

    La société ne veut pas de gens qui redeviennent comme des enfants au comportement imprévisible, il faut se comporter en adulte et le montrer, il n’y a qu’a choisir parmi ce que les institutions proposent, et rester dans ce cadre. On a bien résolu ce problème depuis longtemps, “Dieu = religion et ses représentants”, et “Jésus = une religion parmi les autres ! » Merci aux camoufleurs, aux escamoteurs, pour cette très adroite entourloupe que personne ne dénonce jamais, tant les penseurs, les nombreux intellectuels, spécialistes, théologiens, exégètes ont succombé à l’uniformisation de leur propre pensée. A croire que cette corruption du langage et de la pensée, finalement, arrange bien les “affaires” de chacun d’eux, c’est tellement plus facile comme cela ! Car ce qui échappe à leur classement et à leurs lois, fait peur et dérange. Ils ont même corrompu la manière de penser et de parler de Dieu dans le monde entier !  Ils ont UNIFORMISÉ la manière de parler de Dieu. Mais Dieu ne se laissera pas mettre en boîte !  

Bien à toi,

A.

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PROTESTATION

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(Avertissement : PROTESTATION est un récit imaginaire d’Henri de Meeûs, publié dans les Carnets de ce site littéraire, soit : 1^ère partie : Carnets janvier 2020 ; 2^ème partie : Carnets février 2020 ; 3^ème partie : Carnets mars 2020 ; 4^ème partie : Carnet juin 2020 ; 5^ème partie : Carnets juillet 2020 ; 6^ème partie : Carnets Août 2020 ; 7^ème partie : Carnets septembre 2020 ; 8^ème partie : Carnets octobre 2020 ; 9^ème partie : Carnets novembre 2020.)

___

   A vingt heures, Yagi n’était pas encore rentré, et l’Ambassadrice malgré trois appels téléphoniques à la clinique du Zoute, ne recevait aucune information, sauf, « Patientez Madame, le médecin est très occupé, il vous appellera. »

   Violet Westwood avait décidé que nous logerions chez elle car Yagi sortirait de l’institut médical peut-être cette nuit.

   L’Ambassadrice dit qu’elle ne supportait plus d’attendre, qu’elle verrait le médecin, ou toute personne au courant de l’état de santé de son fils. Elle était fâchée d’être traitée avec désinvolture, et son émotion grandissait avec le silence qui se prolongeait.

   L’Ambassadrice nerveuse, crispait ses doigts sur un mouchoir rose. Elle avait rempli un verre d’eau gazeuse et buvait fréquemment, se levant, s’asseyant, se relevant du canapé, ou marchant sur les tapis du salon, pour finalement se rasseoir en soupirant.      Elle avait téléphoné quelques minutes à l’Ambassade de l’Inde, expliqué la situation à son mari qui lui conseillait de loger la nuit chez Violet.

   Elle alluma les phares de la Rolls dont elle claqua la portière, et démarra. Elle avait refusé que je l’accompagne. « Non, Daniel, vous avez été choqué, cela suffit, attendez le retour de mon fils, j’espère que je pourrai le récupérer. N’hésitez pas à vous mettre au lit comme le propose Violet, et reposez-vous. »

   Celle-ci me conduisit à une chambre au premier étage. Une servante ordonnait le large lit recouvert de couvertures jaunes et d’un drap blanc éclatant. « Vous avez à côté le cabinet de toilettes pour vous rafraîchir » dit Violet.. Elle sortit d’une armoire un pyjama bleu à lignes rouges. « C’est celui que je prête à mon neveu quand il passe quelques jours au Zoute. Il est amateur de golf et réussit des championnats. » Si vous avez besoin de quelque chose, n’hésitez pas à pousser sur le bouton de la table de nuit. Ma bonne Léa ne quitte pas la maison cette nuit vu toutes les emmerditudes qui nous tombent dessus. Je vous avoue que je suis dépassée, et je vous assure de toute mon amitié après ce que vous avez vécu cet après-midi avec Yagi couvert de sang. Cette attaque est ahurissante. Heureusement que vous avez échappé à temps. »

Et là-dessus, elle quitta la pièce. Je me fis couler un bain . Rien de tel pour me détendre.

   Je me réveillai en sursaut, on frappait fort à la porte, il était dix heures sur le cadran du réveil phosphorescent, la nuit était sombre, je tâtai le cliquet de la lampe de chevet. Le temps de crier qui est là, c’est Violet qui entrait, criant Yagi est revenu, il est en bas avec sa mère, descendez vite, ils vous attendent. Elle me tendit un long peignoir et je la suivis, descendant un escalier de bois clair avec aux murs des tableaux de paysages écossais.

   L’Ambassadrice s’était versé un whisky, et debout, regardait son fils, allongé sur le grand canapé du salon, Yagi son chéri, revêtu d’un polo bien propre et d’un pantalon de toile, qui remplaçaient les vêtements souillés de l’après-midi, mais hélas trois fois hélas pour son cœur de mère, son Yagi unique très aimé, avait le bras « en écharpe » collé au torse et emballé d’un épais pansement.

   « Il a eu l’épaule déchirée par un couteau ou un poignard », dit la mère. «  L’os ne fut pas atteint. Mais il a beaucoup saigné. Un chirurgien du Zoute a désinfecté et recousu la plaie. Il ne peut pas bouger le bras. Son pansement sera enlevé à Bruxelles, et on verra s’il faut encore des soins. C’est très malheureux pour sa rentrée des classes dans deux jours au Collège Saint Michel. Tout ira bien, j’espère, n’est-ce pas mon chéri ? »

   Yagi gardait les yeux fermés, son visage était pâle, je crus qu’il allait pleurer. Je m’approchai de lui, et d’un geste rapide, sans réfléchir, je lui posai un baiser sur la joue. Je dis : « Je suis content que tu sois revenu. J’ai eu très peur quand tu es sorti   couvert de sang de cet estaminet. » Il sourit. Comme le soleil chasse les lourds nuages. Eclair de vie dans la nuit.

« J’ai apprécié la vitesse de ta course pour me suivre et échapper à cette horreur. Merci Daniel, tu m’as aidé, c’est certain ».

   Ce fut le tour de l’Ambassadrice et de Violet de me serrer contre elles.

   Tout à coup, les pelouses de la villa Westwood s’éclairèrent des phares d’une voiture de police, une Volvo blanche. Des portières claquent. Deux agents débarquent et sans sonner entrent dans le hall où l’Ambassadrice venait à leur rencontre.

–     Avez-vous des nouvelles ? dit-elle.

–   Oui mais pas celles que nous espérions. On ignore par qui votre fils fut agressé. Dans le café, le personnel prétend qu’il n’y a eu aucune bagarre, que votre fils est sorti brusquement en criant. La jeune serveuse a déclaré qu’elle l’avait à peine observé après qu’il eût payé les consommations. Il s’est rendu ensuite au lavatory, pour en sortir comme le diable d’une boîte, son polo couvert de sang, et fuir l’établissement. Le personnel certifie qu’il n’y avait personne dans les toilettes. Ils l’ont vu déguerpir avec son ami tous les deux à vélo, sans demander de secours, pour regagner votre villa.

–     Celle de Miss Westwood, précisa l’Ambassadrice.

–    Je suis obligé de prendre la déposition de votre fils. Il peut rester allongé sur la divan. Je vous demande seulement de quitter le salon.

   Nous nous exécutâmes. Mon ami avait fermé les yeux. Qu’allait raconter Yagi ? Je n’étais pas dans l’estaminet lors de l’attaque. Ces Hollandais disaient-ils la vérité ? Protégeaient-ils quelqu’un ? Ce n’est pas Yagi qui s’était tailladé l’épaule. Sa mère ne disait rien mais semblait douter de la version recueillie par la police.

–   Curieuse histoire, Daniel, ne trouvez-vous pas. Yagi sur le chemin du retour ne vous a donc rien dit pour expliquer ce qui était arrivé ? dit Violet.

–   Non, il était terrifié, et nous avons pédalé le plus vite possible pour qu’il puisse être soigné. Il a crié à plusieurs reprises : « C’est horrible, horrible ».

–     Attendons sa déclaration à la police, ajouta l’Ambassadrice. Mon fils n’est pas un menteur. Si vous n’aviez pas placé le garrot, chère Violet, il serait peut-être mort. Il a perdu beaucoup de sang, selon l’urgentiste. Mais les médecins n’ont pas donné plus de détails.

   Un quart d’heure passa. Nous ne disions presque rien, attendant le retour des policiers afin de savoir enfin ce que dirait Yagi.

Et quand ils ouvrirent la porte de la salle à manger, nous vîmes que Yagi n’avait pas quitté le canapé, toujours allongé de tout son long. Les policiers debout nous regardèrent en silence, prenant un peu de temps pour nous observer, puis le plus âgé, un moustachu à chemise bleue, cravaté, et les cheveux coupés en brosse, nous dit : « C’est toujours aussi mystérieux. Votre fils ne nous a dit que quelques mots. Nous avons pensé qu’il allait s’évanouir. Il est encore sous le choc. C’est un fragile, votre fils, madame. Il nous a dit une seule phrase : « J’ai été attaqué dans les sanitaires de cet estaminet par un monstre armé d’une longue griffe ou d’un poignard. Je me suis débattu et j’ai fui ». Votre fils n’a pas voulu parler davantage. Il frissonne encore. Nous allons le laisser tranquille. Il faut qu’il se repose. Nous enquêterons demain dans ce café hollandais. Il y a peut-être des traces de sang, si elles n’ont pas été effacées. Au revoir, Mesdames, au revoir jeune homme, soyez prudent. » 

    Et la Volvo repartit dans la nuit silencieusement.

   Je regardais le ciel d’un bleu noir qui se répandait au-dessus de la mer. Les mouettes avaient disparu. Une pleine lune éclairait les dunes. Un peu de vent frais glissait sur la terrasse. J’entendais le bruit des vagues. Que s’était-l passé ?

–     Les deux garçons dormiront dans la même chambre, annonça Violet, afin que Yagi puisse avoir de l’aide s’il se sent mal. Daniel viendra nous avertir si nécessaire, n’est-ce pas, cher Daniel ? Ma chambre est en face de la vôtre.

   Nous installâmes Yagi dans l’autre lit de ma chambre. Il fut revêtu d’un autre pyjama du neveu de Violet. On lui servit de l’eau de Spa reine pour rafraîchir sa bouche sèche. Il était décidé de ne plus parler. Nous n’insistâmes pas.

   Je me couchai dans le lit jumeau. L’Ambassadrice éteignit les lampes. J’entendis bientôt que mon ami dormait et je ne tarderai pas à l’imiter tandis que, dans le corridor à l’étage où nous dormions, la lumière était encore allumée. J’entendais un vague murmure de la conversation des deux femmes qui descendaient lentement l’escalier vers le salon. Pauvres amies ! Je les plaignais. Je me plaignais aussi, ne comprenant rien de ce qu’il s’était passé.

(à suivre)

Henri de Meeûs

PROTESTATION

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(Avertissement : PROTESTATION est un récit imaginaire d’Henri de Meeûs, publié dans les Carnets de ce site littéraire, soit : 1^ère partie : Carnets janvier 2020 ; 2^ème partie : Carnets février 2020 ; 3^ème partie : Carnets mars 2020 ; 4^ème partie : Carnet juin 2020 ; 5^ème partie : Carnets juillet 2020 ; 6^ème partie : Carnets Août 2020 ; 7^ème partie : Carnets septembre 2020 ;  8^ème partie : Carnets octobre 2020.)

(suite)

°°°

   Yagi avait décidé de découvrir les paysages en bordure de la Hollande dont la frontière était proche. On pédalait ferme, avec le vent de face. A gauche et à droite de la piste cyclable, des remblais de sable où poussaient des chardons. Le chemin réservé aux vélos était couvert d’un béton gris, étroit, qui rendait difficile le croisement de cyclistes arrivant dans l’autre sens. Yagi menait. Je l’entendais chanter mais sans le comprendre.

   Nos vélos empruntés à Miss Westwood étaient anciens, démodés, selle haute, guidon large, de couleur noire, avec des pneus épais bien gonflés. Je n’imaginais pas notre amie se promener souvent à vélo, et moins encore avec son amie l’Ambassadrice habituée aux limousines.

   Mon vélo avait un compteur de vitesse qui marquait 20 km à l’heure sur terrain plat.

Je suivais facilement Yagi. On ne voyait personne. Des dunes, rien que des dunes, et parfois, sur un promontoire de planches pour la pause pipi-sandwich des touristes, avec cabines w-c, tables et bancs de bois, et les papiers gras qui débordent des hautes poubelles, on voyait la mer si belle, échevelée, d’une pureté grise, avec ses vagues crème fraîche roulant les unes après les autres, folâtres, coquines.

   De loin la mer ne me faisait pas peur. Mais de l’approcher, je n’étais pas prêt.

   L’expérience de ma quasi noyade à Zandvoort était trop récente ; je ne l’avais jamais racontée à Yagi.

   De loin, on voyait un village aux maisons rouges autour d’ une église blanche. « C’est la Hollande », cria Yagi. « On va boire un café. »

  J’étais content de m’arrêter après une demi-heure de pédalage. Nous rangeâmes les deux vélos à côté de la terrasse d’un café, et nous nous assîmes à une table de fer. Pas d’autres clients.

   Une jeune fille blonde aux cheveux mi-longs apparut pour la commande que j’exprimai dans mon meilleur néerlandais. « Een koffie en een Cola, alstublieft ».

« Il n’y a personne ici » dit Yagi, « et nous sommes en pleines vacances. »

   La plage vue de la digue était déserte aussi.

– Je suis content d’être avec toi , dis-je. Il était temps de nous revoir. 

–  Moi aussi, je suis content. Rien de tel que de faire un peu d’exercice.

– Tu m’as beaucoup manqué durant ces vacances après la mort de ma mère.

–  Je suis désolé, mais revenir des Indes en Belgique sans le feu vert de mon grand-père était impossible.

Je le vois si peu.

   Soudain, il se leva, se dirigea dans l’estaminet. « Attends-moi un instant », dit-il.

   J’étendis bras et jambes pour assouplir les muscles. Quel calme ! De grands oiseaux blancs passent haut dans le ciel, pour un voyage surplombant la mer. Vont-ils en Angleterre ? me dis-je. Ce ne sont pas les canards qui filent en formation de triangle,  non, ces oiseaux-ci volent plus haut, j’entends leurs cris, ils me saluent sans doute.

   Mais je n’eus pas le temps d’admirer le ciel, tant la sortie hurlante de Yagi, hors de la salle du café, courbé, se tenant le bras droit ensanglanté, me stupéfia.

   Je me précipitai. «Fuyons, dit Yagi, une chose que j’ai vue, m’a attaqué, je crois qu’il y a des morts dans la salle. » Il enfourcha son vélo et cria « Viens vite, dépêche-toi, ne reste pas ici, c’est horrible. »

   Sur son vélo, debout sur les pédales, il avait pris 20 mètres tandis que je démarrais le cœur bouleversé sans rien comprendre. Le sang coulait de son biceps sur son polo.

   Arrivant à sa hauteur, je vis sa pâleur, son visage cerné. « Ne veux-tu pas t’arrêter, dis-je, pour examiner ta blessure ? »

­­– Non répondit-il, d’abord rentrer chez Miss Westwood. On demandera un médecin. Courage. Ne traîne pas !

– Tu crois que tu auras assez de forces ?

   Je parlais d’une petite voix que je ne reconnaissais pas.

   Il roulait très vite, je l’entendais geindre, le sang descendait sur son pantalon, s’élargissant en tache rosée sur les cuisses.

   Le vent était tombé, le retour à toute allure nous prit quinze minutes et nous débouchâmes dans le garage de Miss Westwood, jetant nos vélos à terre. Courant à l’intérieur, je criais «  Yagi est blessé, il a été attaqué, au secours, un médecin vite ! ».

Les deux amies qui n’avaient pas quitté les canapés du salon et qui buvaient tranquillement un café, se levèrent d’un bond. Je revins soutenant mon ami.

   Miss Westwood alerta SOS Urgences tandis que l’Ambassadrice allongeait son fils sur un des canapés, entourant le bras blessé d’un linge qui se teinta vite de rouge.

   En attendant les secours, Miss Westwood décida d’appliquer un garrot au-dessus du coude pour arrêter le sang,

  Dans les cinq minutes, une ambulance arriva sous la véranda, tous feux et sirènes allumés. Deux hommes en blanc entrèrent dans la villa avec un brancard, vérifièrent le lien noué par Miss Westwood entre l’épaule et le coude, le sang avait cessé de couler. Ils embarquèrent Yagi vers la clinique du Zoute non loin de la villa. « Avez-vous prévenu la police ? » furent les derniers mots des infirmiers, tandis que Yagi muet semblait terrorisé.

   J’avais eu le temps de lui saisir la main quand le brancard fut déposé dans l’ambulance.

   L’Ambassadrice n’avait pas perdu son calme. Elle téléphona à la police, me demandant d’être présent pour une déposition. Elle avait vaguement compris que Yagi avait subi une agression dans l’estaminet hollandais, qu’il y avait des morts. Mais l’essentiel pour elle était que son chéri ait pu s’échapper, avait repris son vélo malgré sa blessure, qu’elle l’avait récupéré, et que j’étais indemne.

–  Il n’a pas décrit qui l’avait attaqué, une seule personne ou plusieurs ?

– Madame, j’ignore comment cela s’est passé. J’étais assis sur la terrasse quand il a voulu entrer dans le café, pour payer ou pour aller aux toilettes. Il m’a dit avoir vu une chose horrible et peut-être des gens assassinés. Il n’a rien voulu dire de plus. Il a mis toute son énergie dans le retour à vélo, nous étions seuls sur la piste cyclable, nous n’avons vu personne ni à l’aller ni au retour. Sauf la serveuse dans le café qui avait pris nos commandes. »

   J’avais envie de pleurer, je frissonnais.

   L’Ambassadrice m’attira vers elle : « Vous avez froid, Daniel, prenez ce châle bien chaud, étendez-vous sur le canapé, la police va venir. »

   Les policiers du Zoute s’étaient installés dans le salon, recevaient des ordres sur leur talkie-walkie, informaient les collègues belges et néerlandais en poste sur la frontière afin qu’ils se hâtent de sécuriser les lieux de l’agression. Ils leur recommandaient la prudence. « Soyez armés » conseillaient-ils. Ils téléphonèrent ensuite au Parquet de Gand pour signaler l’affaire au magistrat de garde.

   Violet Westwood une fois les policiers remontés dans leur Volvo blanche à ruban bleu central, vint s’asseoir au bout du canapé où, entouré du châle et d’une couverture écossaise, je réprimais difficilement un tremblement nerveux et des frissons grimpant dans le dos jusqu’au sommet du crâne.

   Le domestique arriva avec une théière fumante et me versa une tasse bien remplie, Il dit : « Vous n’avez pas de chance pour vos vacances, Monsieur Daniel, mais vous avez sauvé votre vie. Monsieur Yagi est blessé, j’espère qu’il sera bien soigné à la clinique et qu’il pourra rentrer dès ce soir. Le monde est devenu dangereux même ici.La vie à la mer n’est pas toujours de tout repos.  On n’est plus protégé nulle part.  Des gens sans instruction envahissent les plages.»

   Il se tut et repartit dans la cuisine où je l’entendais remuer des assiettes.

   J’avalai trois gorgées de thé, croquai un biscuit au chocolat, et fermai les yeux.

J’entendis l’Ambassadrice dire à Violet : « C’est une affreuse histoire. Pourvu que mon fils n’ait pas perdu trop de sang. Je vous remercie, ma chère Violet, d’avoir posé un garrot. » 

–   Oui dit Violet, le garrot peut être réalisé avec n'importe quel lien capable d'entourer le membre à partir duquel se produit une hémorragie. J’ai utilisé une ceinture et serré assez fort pour que la veine soit comprimée au point de ne plus laisser sortir le sang. 

Les infirmiers semblent avoir apprécié mon travail. Yagi rentrera peut-être ce soir.  Attendons jusqu’à vingt heures. S’il peut revenir avec vous et Daniel à Bruxelles, ce sera l’idéal. Je vais promener mon chien. J’ai besoin d’air. Ce fut un choc de voir Yagi, le sang sur ses vêtements, et la blessure ouverte. Pauvre garçon. Je l’aime bien. Vous avez vu sa mine ? Un fromage blanc. Viens Peter, on sort ! »

(à suivre) 

Henri de Meeûs

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Simone Weil (1909-1943)

« Il n’y a pas d’espérance pour le vagabond debout devant le magistrat. Si à travers ses balbutiements, sort quelque chose de déchirant, qui perce l’âme, cela ne sera pas entendu ni du magistrat ni des spectateurs. C’est un cri muet. Et les malheureux entre eux sont presque toujours aussi sourds les uns aux autres. Et chaque malheureux, sous la contrainte de l’indifférence générale, essaie par le mensonge ou l’inconscience de se rendre sourd à lui-même. » (p.231)

« La beauté est le mystère suprême d’ici-bas. C’est un éclat qui sollicite l’attention, mais ne lui fournit aucun mobile pour durer. La beauté promet toujours et ne donne jamais rien ; elle suscite une faim, mais il n’y a pas en elle de nourriture pour la partie de l’âme qui essaie ici-bas de se rassasier ; elle n’a de nourriture que pour la partie de l’âme qui regarde. Elle suscite le désir, et elle fait sentir clairement qu’il n’y a en elle rien à désirer, car on tient avant tout à ce que rien d’elle ne change.

Si on ne cherche pas d’expédients pour sortir du tourment délicieux qu’elle inflige, le désir peu à peu se transforme en amour, et il se forme un germe de la faculté d’attention gratuite et pure. » (p. 231)

« Tout ce qui procède de l’amour pur est illuminé par l’éclat de la beauté » (p. 232)

« Quelqu’un à qui on fait du mal, il pénètre vraiment du mal en lui ; non pas seulement la douleur, la souffrance, mais l’horreur même du mal. Comme les hommes ont le pouvoir de se transmettre du bien les uns aux autres, ils ont aussi le pouvoir de se transmettre du mal. On peut transmettre du mal à un être humain en le flattant, en lui fournissant du bien-être, des plaisirs ; mais le plus souvent les hommes transmettent du mal aux hommes en leur faisant du mal. » p. 233 

Notice biographique sur Simone Weil

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Simone Adolphine Weil est une philosophe née à  Paris le 3 février 1909 et morte à Ashford (Angleterre) le 24 août 1943.

   Sans élaborer de système nouveau, elle souhaite faire de la philosophie une manière de vivre, non pour acquérir des connaissances, mais pour être dans la vérité. Dès 1931, elle enseigne la philosophie et s'intéresse aux courants marxistes antistaliniens. Elle est l'une des rares philosophes à avoir partagé la « condition ouvrière ». Successivement militante syndicale, proche ou sympathisante des groupes révolutionnaires trotskystes et anarchistes et des formations d'extrême-gauche, mais sans toutefois adhérer à aucun parti politique, écrivant notamment dans les revues La Révolution prolétarienne et La Critique sociale, puis engagée dans la Résistance au sein des milieux gaullistes de Londres, Simone Weil prend ouvertement position à plusieurs reprises dans ses écrits contre le nazisme, et n’a cessé de vivre dans une quête de la justice et de la charité. S'intéressant à la question du sens du travail et de la dignité des travailleurs, elle postule un régime politique qui « ne serait ni capitaliste ni socialiste ».

   Née dans une famille alsacienne d'origine juive et agnostique, elle se convertit à partir de 1936 à ce qu'elle nomme l'« amour du Christ », et ne cesse d’approfondir sa quête de la spiritualité chrétienne. Bien qu'elle n'ait jamais adhéré par le baptême au catholicisme, elle se considérait, et est aujourd'hui reconnue comme une mystique chrétienne. Elle est aussi parfois vue comme une « anarchiste chrétienne ». Elle propose une lecture nouvelle de la pensée grecque ; elle commente la philosophie de Platon, en qui elle voit « le père de la mystique occidentale » ; elle traduit et interprète aussi les grands textes littéraires, philosophiques et religieux grecs, dans lesquels elle découvre des « intuitions préchrétiennes », qu’elle met en parallèle avec les écritures sacrées hindoues et avec le catharisme. Ses écrits, où la raison se mêle aux intuitions religieuses et aux éléments scientifiques et politiques, malgré leur caractère apparemment disparate, forment un tout dont le fil directeur est à chercher dans son amour impérieux de la vérité, qu'elle a définie comme le besoin de l'âme humaine le plus sacré. À bout de forces, elle meurt d’épuisement moral et physique et de tuberculose dans un sanatorium anglais le 24 août 1943.

(sources Wikipedia)

   C’est reparti pour un second tour de carrousel. Certains disaient, ce sera une vaguelette. Non, en octobre c’est un tsunami qui vient sur nous, comme sur toute l’Europe, et les hospitalisés vont bientôt remplir les cliniques et empêcher, faute de lits, les médecins et les infirmiers d’effectuer leur travail. Certains médicaux menacent, il faudra bientôt choisir entre les arrivants : les soigner ou les refuser.

   Malheur aux vieux !

   Chaque fois que je sors de chez moi avec mon chien pour seule compagnie, j’entends des sirènes d’ambulances. Cela ne rate pas. Qui aurait cru qu’après une vie de travail, la retraite, période bénie de repos et de récupération, se passe maintenant dans l’isolement, le masque sur le visage dès qu’on met le nez dehors, l’éloignement des autres corps dangers potentiels ; on s’écarte de vous comme je m’éloigne aussi des personnes que je croise sur les trottoirs, au cours de promenades stressantes, irrespirables sous la chaleur du masque.

   Cette fois, ce sont les jeunes les plus contaminés, surtout la génération de 20 à 30 ans, sur les campus universitaires notamment, où on a beaucoup fait la fête et donné des milliers de bisous en juin et juillet pour la fin des examens et la proclamation des résultats.

   Leur chance est pour la plupart de ne pas être tous encore hospitalisés.

   Si lors de la première vague, ce furent les villes et villages flamands les plus contaminés, cette fois ce sont les communes francophones et wallonnes qui sont touchées, même celles qui furent épargnées durant les 6 premiers mois de l’épidémie. Je pense au Brabant wallon et à la commune de Lasne, par exemple, à 20 kilomètres de la Capitale et commune la plus riche du pays, maintenant terrifiée par le nombre inattendu de ses malades.

   Comme si le virus était programmé sur l’algorithme: Je dois entrer dans tous les corps et ne pas en manquer un seul.

   Nous finirons tous par y passer.

   Comment douter qu’après une seconde vague plus meurtrière que la première, il n’y en aura pas une troisième. Car le virus qui n’est pas idiot, arme diabolique, attend dehors, devant les portes fermées du confinement. Il a l’éternité pour lui, il est d’une patience satanique. Après plusieurs semaines de confinement, les autorités décideront de libérer un peu la population et d’ouvrir les portes, et permettre un semblant de vie sociale. Les jeunes sont les premiers à se relâcher. Retrouver les copains, copines, se donner des bisous, et les parlottes qui n’en finissent pas dans les groupes et autres maisons communautaires.

Tous ensemble ! Tous ensemble ! est leur devise.

    Le virus n’attend que cela ; il fonce sur les créatures fraîches, offertes appétissantes, tandis que dans les maisons pour vieillards, on sortira les derniers cadavres morts de triste solitude.

    Ce sera, alors, la troisième vague, pire que les deux précédentes. Les créatures humaines tomberont comme des mouches, chez eux, en rue, n’arriveront plus à l’hôpital vu que le personnel médical aura disparu, faute de combattants en fuite ou décédés.

   On n’entendra plus la sirène des ambulances.

   Les autorités ont eu sept mois pour prévoir cette seconde vague plus terrible que prévue. Qu’ont-ils fait ? Rien. Pas de nouveaux lits supplémentaires dans les hôpitaux, les assistants infirmiers ou médecins malades, épuisés, ne furent pas remplacés. Ceux qui ont tenu le premier choc et qui réclamaient une augmentation de traitement, et un engagement de personnel supplémentaire pour suppléer aux absents, n’ont pas encore reçu de réponses concrètes. « Pensez donc, on ne décide pas cela en une nuit », répond le nouveau Ministre fédéral de la Santé. Ils ont eu 7 mois, et ils n’ont rien prévu !

   Malheur à ces chefs incapables, jamais coupables, jamais responsables !

    Les médias et la presse sont fautifs de n’avoir pas averti de suite qu’il fallait se préparer au rebond. Non, les médias se sont contentés de terroriser la population en citant chaque jour la litanie des chiffres toujours plus dramatiques, ceux des contaminés, des hospitalisés, des soignés aux soins intensifs et des morts.

   L’incroyable impudeur des TV qui osent montrer le spectacle des pauvres corps allongés sur le ventre dans leur lit, aux soins intensifs, corps désarmés, perforés par des tuyaux reliés à des machines de la Guerre des Mondes vue par Wells. Les responsables médicaux jouent là des rôles de film d’horreur. Leur but ne serait-il pas de terroriser la population qui ne reçoit jamais la moindre parole d’espoir, sauf celle d’attendre un vaccin sauveur dont la date est sans cesse reportée, cette fois à l’été 2021.

   Sauveur dites-vous ? La moitié des Belges refusent déjà le vaccin. On les a trompés depuis le début avec la pénurie inouïe des masques, avec les respirateurs inadéquats et en trop petit nombre. Que de temps avant que les commandes effectuées dans l’urgence ne soient exécutées.

   Les faibles sans défense sont très souvent accusés de fautes qu’ils n’ont pas commises.

   En période de pandémie et de confinement tout azimut, il reste d’exprimer l’amour par des paroles, des écrits, des actes. L’amour doit se dresser dans sa plénitude à tous les étages de la société, entre époux, amants, enfants grands et petits, amis, vieux et jeunes. Une marée d’amour pour noyer les nuages de virus que nous traversons depuis des mois.

   Sauterelles innombrables et sans fatigue, fléau d’Apocalypse, fichez-nous la paix !

   Les bonnes intentions n’ont plus cours dans ce temps d’épidémies où la mort nous encercle. Seuls comptent les actes d’amour. Rien d’autre.

   Comment les corps peuvent-ils se rejoindre dans l’amour vu les exigences obsessionnelles de la « distanciation » et des « gestes barrières » ? On va inventer un érotisme à distance et masqué ?

   On ne dit jamais assez à un être beau, garçon ou fille, qu’il est beau. D’entendre cela, le remplit d’énergie, d’assurance, d’optimisme. Mais derrière le masque, qui voit leur beauté ?

   Y a-t-il une limite d’âge pour cesser de tomber amoureux ? Non, si l’amour est un cadeau du Ciel. Dieu ne s’intéresse pas à l’âge pour gâter de temps en temps sa créature.

PROTESTATION

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(Avertissement : PROTESTATION est un récit imaginaire d’Henri de Meeûs, publié dans les Carnets de ce site littéraire, soit : 1^ère partie : Carnets janvier 2020 ; 2^ème partie : Carnets février 2020 ; 3^ème partie : Carnets mars 2020 ; 4^ème partie : Carnet juin 2020 ; 5^ème partie : Carnets juillet 2020 ; 6^ème partie : Carnets Août 2020 ; 7^ème partie : Carnets septembre 2020.)

(suite)

   Dans la Rolls conduite par l’Ambassadrice, Yagi m’avait expliqué qui était Miss Violet Westwood.

   Miss Westwood connaissait depuis longtemps l’Ambassadrice car, au temps de leur jeunesse, elles avaient été élèves, plusieurs années, en Angleterre dans une pension chic du Surrey. Elles se voyaient ou s’écrivaient régulièrement. Violet avait décidé de s’installer en Belgique quand son amie lui annonça que son mari était nommé Ambassadeur de l’Inde à Bruxelles.  

   Violet, fille unique, toujours célibataire et sans enfant, mais à la tête d’une jolie fortune, quitta les beaux quartiers de Londres, celui des ambassades de Mayfair, et acheta au Zoute, en Belgique, une grande maison dont les terrasses avaient vue sur la mer.

   Elle pouvait respirer l’air vif, se promener chaque matin sur la plage avec son caniche blanc Peter, améliorer la pratique du golf, et jouer au bridge dans un cercle de dames où elle retrouvait son amie deux fois par mois soit à Bruxelles soit à Knokke-le-Zoute. Violet, ne sachant pas conduire, utilisait les services d’un chauffeur pour ses déplacements en Belgique.

   Elle connaissait bien Yagi pour l’avoir rencontré à de nombreuses reprises à l’ambassade.

   Violet, par sa mère, descendait du clan écossais Colville, des vicomtes Colville of Culross, situé dans la région des Lowlands, avec pour devise Oublier ne puis !

   Le père de Miss Westwood avait terminé sa carrière comme haut magistrat à la division criminelle de la Cour d’Appel d’Angleterre et du Pays de Galles.

   On comprend, interrompit l’Ambassadrice, que Violet fille unique d’un père sévère, déteste le désordre, les retards, même si dans l’intimité, elle raconte à son amie des souvenirs de jeune fille rebelle et montre un esprit d’indépendance.

   Connaissant mal à cette époque les clans écossais jamais étudiés au Collège St Michel, je fis semblant de m’intéresser au discours de Yagi toujours parfaitement documenté, et j’ouvris de grands yeux pour montrer mon vif intérêt.

   Yagi me dit encore : « Les hommes écossais portent des jupes, des tartans aux couleurs différentes pour chaque clan, et en dessous des jupes …. ». Il ne put achever.

 –  N’exagère pas Yagi, et ne te moque pas de leurs traditions, dit sa mère.

°°°

   L’Ambassadrice amena dans l’allée la lourde Rolls jusqu’à l’escalier qui montait vers les terrasses. Nous sortîmes de la voiture en claquant les portières.

   Miss Westwood nous attendait, petite dame en tailleur aux couleurs du clan maternel, vert, rouge et noir.  Ses cheveux courts étaient blonds, teints sans doute. Le visage encore jeune s’éclairait de fréquents sourires. Elle me plut de suite. Cette Miss est bien sympathique, me dis-je.

   Notre hôtesse et l’Ambassadrice s’étreignirent. « Comme je suis contente de vous voir ! Quelle aventure ces garçons ont vécu ce matin avec votre chauffeur malade ! Venez, entrez, nous allons commencer par un apéritif maison. », dit Miss Westwood.

   Elle embrassa Yagi qui lui baisa la main.

   L’Ambassadrice me présenta : « Voici Daniel Baetens, un ami de collège de Yagi, ils sont dans la même classe et finissent leurs vacances à l’Ambassade. »

   Je baisai la main de Violet en inclinant la tête comme Yagi.

   Elle nous fit entrer dans la véranda de la maison, et nous invita à nous asseoir dans des fauteuils de toile rouge qui entouraient une table basse où s’éparpillaient des revues de mode.

   La grande baie ouverte, le bruit des vagues, le gris et le bleu de l’horizon, le cri de quelques mouettes pressées, montraient combien cette maison où nous étions accueillis, respirait la paix.

   Peter le caniche, bondissant de je ne sais où, des cuisines sans doute, vint nous saluer joyeusement et sans aboyer.

–  Un déjeuner léger sera servi pour vous remettre de vos émotions. J’ai été avertie par l’Ambassade que vous viendriez vous reposer chez moi après les incidents de ce matin. J’espère que cela ne gâchera pas votre journée de vacances, dit Miss Westwood.

  Se tournant vers Yagi, elle ajouta : « Vous pourrez quitter la villa quand vous le voudrez pour vous amuser. Il y a des vélos dans le garage.  Mais d’abord, buvons ce Pineau des Charentes qui nous attend, dit Miss Westwood. Cela vous ravigotera avant de passer à table. Elle agita une clochette qui tinta.

   Un domestique en veste blanche, cravate et pantalons noirs, apporta l’apéritif, la bouteille et les verres, sur un plateau d’argent.

     –   A la santé de ceux que j’aime, trinqua notre hôtesse.

Je n’avais jamais bu une liqueur plus exquise, dorée, fraîche, aux goûts de raisin.

  –   Je vois que vous l’appréciez, observa-t-elle en riant et fermant les yeux tandis que le divin liquide coulait dans la gorge écossaise.

   Elle ajouta dans un parfait français : «Le Pineau des Charentes est toujours obtenu après un assemblage en fûts de chêne avec un 3/4 de volume de jus de raisin et 1/4 de Cognac distillé l’année précédente. Après il prend de l'âge ! C'est un mélange de moût, obtenu par pressurage du raisin, et d’eau de vie de cognac, de la même exploitation viticole et du même terroir. Mes parents en buvaient avant chaque déjeuner. Je continue la tradition.

   Fermant les yeux, elle se mit à rire toute seule, et l’Ambassadrice heureuse l’imita.

   A ce moment, la mère de Yagi compléta le portrait de son amie : « Ce que vous ignorez tous les deux, nous dit-elle, c’est que Miss Westwood fut à plusieurs reprises choisie par la reine pour être sa dame d’honneur lors de galas, inaugurations et fêtes officielles. » 

    - « Ce fut une belle époque » dit Violet à Yagi qui écoutait avec attention. « La reine, née Elisabeth Bowes-Lyon, le 4 août 1900 à Londres, était la neuvième des dix enfants et la quatrième fille de Claude Bowes-Lyon, un noble écossais, alors lord Glamis, puis 14^e comte de Strathmore et Kinghorne, et de son épouse, lady Cecilia Nina Cavendish-Bentinck. Le roi Georges VI, le roi bègue, fut son époux bien-aimé. »  

-   Pourquoi, Miss Westwood, avez-vous accepté ce job de dame d’honneur ?, dis-je. 

-   Parce que on ne refuse rien à la reine, née dans une famille de la noblesse écossaise, qui eut toujours un faible pour les Ecossais et connaissait bien la famille de ma mère, les Colville, ses amis d’enfance, compagnons de promenades à cheval et de chasse à courre.

°°°

   Ensuite, nous passâmes à table dans la grande salle à manger dont les fenêtres hautes et larges ouvraient sur les dunes de Knokke, sans voisins, sans constructions disgracieuses, car la côte belge très bâtie est une des plus laides du monde. Partout du béton, partout des immeubles clapiers à appartements multiples où s’entassent locataires ou propriétaires respirant l’air de la mer du Nord pour décrasser leurs poumons de citadins. La vue était belle si on regardait vers la mer et la plage. La vue était affreuse si, sur la plage, on regardait derrière soi le mur des immeubles tous plus laids les uns que les autres.

   Le même domestique nous servit. Au menu : omelette aux crevettes, ni trop cuite ni trop baveuse, des feuilles de salades assaisonnées avec adresse, des frites, le tout accompagné d’une bouteille de Haut-Médoc qui avait reçu un grand prix dans l’année et que nous dégustâmes sans restrictions. Ensuite pour terminer, de la mousse au chocolat que la cuisinière invisible avait préparée pour notre gourmandise, sur les instructions de Miss Westwood qui connaissait bien l’Ambassadrice et son fils.

   Le café servi et bu, Yagi se leva, demanda la permission de prendre l’air avec moi pour le temps qui restait avant de rentrer à Bruxelles.

   Nous décrochâmes les deux vélos rangés dans le garage de la maison. Il était quinze heures. Beau soleil, vent léger et mouettes nombreuses qui passent devant la véranda.

   Je suivis mon ami.

(A suivre)

Henri de Meeûs

   Quand on lit l’interview de l’écrivain américain Philip Roth accordée au Journal Libération du 30 septembre 2010, à la question s’il est très pessimiste sur l’avenir des livres et de la littérature, Philip Roth répond :

"Je suis pessimiste et je suis sûr d’avoir raison. C’est une question de temps. Les gens sont face à la dictature de l’écran de la télévision, de l’ordinateur, de l’Ipad… Ces écrans sont plus importants que les livres. Même les livres numériques, je ne suis pas sûr de ce qu’il en restera dans dix ans. Les gens ont perdu la faculté de se concentrer sur un livre. Les gens qui lisent vont devenir une secte très réduite. L’écriture va continuer mais le nombre de lecteurs va diminuer. Et à un moment ou à un autre, plus personne ne va lire. Mais bon, l’avantage d’avoir 77 ans, c’est que je ne serai plus là pour le voir.

Philip Milton Roth, né le 19 mars 1933 à Newark dans le New Jersey et mort le 22 mai 2018 à New York, est un écrivain américain, auteur d'un recueil de nouvelles et de 26 romans, dont plusieurs ont fait l'objet d'adaptations cinématographiques.

Les Editions Gallimard ont publié plusieurs romans de Philip Roth en Pléiade : Bibliothèque de la Pléiade, n° 625 /  Achevé d'imprimer le 12 Septembre 2017/ 1280 pages, rel. Peau, 105 x 170 mm / Ce volume contient : Goodbye, Columbus - La plainte de Portnoy - Le sein - Ma vie d'homme - Professeur de désir.

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Anniversaire de la mort de Montherlant : 21 septembre 1972

   Quand le 21 septembre 1972, jour d’équinoxe, à quatre heures de l’après-midi, Montherlant, assis dans son fauteuil dessiné par David, se tira une balle dans la gorge, après avoir croqué une ampoule de cyanure pour être certain de ne pas se rater, la France du XXe siècle perdait un de ses plus grands écrivains.

   L’existence de cet homme avait duré 77 années. Sur son bureau, trois lettres, la première à son héritier Claude Barat, les deux autres au Commissaire de Police et au Procureur de la République pour les informer de son suicide et éviter à ses proches les tracasseries d’une enquête.

   Dans la lettre à Claude Barat, son héritier, datée du même jour, il avait écrit :

“Mon cher Claude, je deviens aveugle. Je me tue. Je te remercie de tout ce que tu as fait pour moi. Ta mère et toi sont mes héritiers uniques. Bien affectueusement.”

   Sur ce document, l’écriture est grande et ferme malgré l’horreur de l’instant. Cependant, aux dernières lignes, il y a quelque chose de tremblé et de poignant. Le “Je’’ devient tout petit, et la finale des mots s’amoindrit. La mort est là qui va l’emporter.

   “Fermez-vous, Portes éternelles”. Certains ont jugé sévèrement cet acte. Peut-être ont-ils eu tort, car un suicide appelle le silence, la pitié ou la prière. On ne se suicide pas par plaisir. Le suicidé est un être qui, confronté à un degré insupportable de douleur physique ou morale, décide d’en finir. L’Eglise l’a compris : elle accueille désormais leur cadavre et leur chante le Repos éternel. Mais la mort de Montherlant, où l’angoisse n’est pas absente, est davantage celle d’un stoïcien. Habitué à respirer à une altitude hors du commun, Montherlant a voulu que sa mort soit libre, “un acte de sa seule volonté”.

   Ce stoïcien affirmait qu’il ne croyait pas en Dieu. Le général de Gaulle le décrivait “longeant indéfiniment le bord de l’océan religieux, que son génie ne quitte pas des yeux, ni de l’âme sans y pénétrer jamais” (lettre à Philippe de Saint Robert). Mais cet athée écrivait des pièces de théâtre où la religion est un des principaux ressorts : Le Maître de Santiago, Port-Royal, La Ville dont le Prince est un enfant, Le Cardinal d’Espagne.

   Dans ses derniers Carnets, je note ceci, qui me semble ne pas être l’attitude d’un athée convaincu :

“On peut se suicider et avoir la foi.” (Carnets 1971).

“Cet homme qui se veut chrétien, s’est tiré un coup de revolver parce qu’ il n’était plus d’accord avec le monde qu’on nous a façonné. Il a fait un signe de croix sur le revolver, l’a baisé et allez-y.” (Carnets 1970).

“Qu’il serait tentant d’aller dans une chapelle sombre derrière le maître-autel, que ne peuplent que deux vieilles femmes et vous, que n’éclairent que vos “péchés”, bouquet de cierges brûlant à la gloire du Très-Haut, assister à une messe basse dite par un prêtre qui croit.” (Carnets 1970).

   Montherlant, célèbre académicien, dont les pièces de théâtre et les romans faisaient la gloire, était un mal-aimé. La critique, surtout celle des intellectuels de gauche, le dénigrait ou s’en moquait, au cours des dix dernières années de sa vie. Elle le traitait de momie, mais à chaque livre publié, elle était obligée de reconnaître au milieu de sarcasmes, que le style et le ton restaient royaux. Elle ne lui pardonnait pas sa solitude et son mépris.

“C’est en 1927 avec “Aux Fontaines du Désir” que l’on commença à m’insulter. En somme, cela ne fait que quarante ans.” (Carnets 1967).

   Cet hypersensible, trop de fois blessé, vivait solitaire dans un entresol du quai Voltaire à Paris, au bord de la Seine. Un grand écrivain, même vieillard, même au sommet des honneurs, n’est jamais à l’abri. Les envieux, les haineux et les jaloux veillent dans l’ombre, et s’ils ne l’abattent pas de son vivant, ils profanent sa tombe.

“Aussitôt que je serai mort, deux vautours, la Calomnie et la Haine, couvriront mon cadavre pour qu’il leur appartienne bien à eux seuls, et le déchiquèteront.” (Carnets 1972).

   Montherlant reçut un coup terrible à 75 ans. Un pamphlétaire infâme, que Mauriac, victime aussi de ses calomnies, avait stigmatisé d’“assassin de lettres”, attaqua Montherlant de la manière la plus basse, cherchant à le ridiculiser dans sa vie privée, son œuvre, ses mœurs et son physique.

   Quand on connaissait la sensibilité extrême de Montherlant, on peut parler vraiment d’assassinat. Il garda le silence. Se défendre, c’était descendre au niveau de l’insulteur. Mais le petit nombre de ses défenseurs et la faiblesse de leur défense ajoutèrent à sa détresse. Un an plus tard, parut son dernier roman Un Assassin est mon maître, description clinique et romancée de l’angoisse d’un homme intelligent, isolé et sans défense, persécuté par un chef tyrannique. Aucune haine contre celui qui le persécute, mais l’analyse d’une extrême anxiété.

PROTESTATION

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(Avertissement : PROTESTATION est un récit imaginaire d’Henri de Meeûs, publié dans les Carnets de ce site littéraire, soit : 1^ère partie : Carnets janvier 2020 ; 2^ème partie : Carnets février 2020 ; 3^ème partie : Carnets mars 2020 ; 4^ème partie : Carnet juin 2020 ; 5^ème partie : Carnets juillet 2020 ; 6^ème partie : Carnets Août 2020.)

°°°

   Après une demi-heure d’hésitation, Yagi avait téléphoné à sa mère. Elle lui avait demandé de patienter, qu’elle interrogerait son mari, et elle retéléphonerait pour nous donner leurs décisions, que nous devions attendre sur place.

   Yagi tournait en rond dans la cafétaria, remuant des sachets de chips, ou feuilletant des revues flamandes dont il ne comprenait pas un mot. Il avait les sourcils froncés et ne me parlait pas. Je restais assis sur une chaise devant une petite table où je buvais un chocolat chaud que j’avais commandé et payé.

   Les ambulanciers du 900 arrivèrent sirènes glapissantes et feux d’alarmes clignotants. Après quelques palpations, ils déposèrent Alisha sur un brancard tandis que des clients pensaient que ce basané gênait l’accès à la caisse.

   Yagi expliqua en français aux ambulanciers qu’ils devaient garder Alisha en clinique, qu’il était un employé de l’Ambassade de l’Inde, que l’Ambassadeur donnerait ses instructions après le diagnostic médical, soit ramener Alisha à Bruxelles ou le soigner à Gand. L’ambulance bruyante quitta l’aire d’autoroute avec notre chauffeur qui n’avait pas dit un mot depuis son évanouissement dans les toilettes.

   Enfin, la cheffe de rayon, une grande rousse cria Mijnheer, Mijnheer, tendant le téléphone à Yagi qui buvait un troisième café : « Dat is voor U, uw moeder ! »       

   Je n’entendis pas la conversation avec la personne que je supposais être sa mère. Il raccrocha après 5 minutes.

« Voici les ordres de ma mère, dit Yagi. Alisha restera au moins une nuit en clinique pour divers examens. Maman a téléphoné à l’hôpital de Gand et tout sera mis en route pour un examen complet d’Alisha. Elle m’a demandé s’il se droguait. Comment veux-tu que je le sache ? D’ici une heure, elle viendra nous chercher avec un domestique de l’Ambassade et nous conduira elle-même en Rolls au Zoute, Elle a une amie, Miss Westwood, qui lui propose de passer l’après-midi avec elle dans sa grosse villa, et nous ferons ce que nous voudrons dehors jusqu’à 19 heures. Programme retardé mais inchangé ! Waf ! »

   J’étais content que la mère de Yagi ait pris les commandes. Femme intelligente et décidée. Elle aimait son fils et devait être désolée que notre journée à la mer commençait avec le malaise du chauffeur. Il suffisait d’attendre maintenant. Je repris un chocolat chaud tandis que Yagi sortait seul pour s’installer dans la Rolls dont il avait récupéré les clés de contact. Il est de mauvaise humeur, pensais-je. Je me rendais compte petit à petit que ma présence près de lui ne l’amusait pas. J’étais intimidé par lui, je n’osais pas lui dire ce que je pensais de sa froideur apparente.

   Savais-je moi-même ce que je voulais de lui ? Ma mère me disait souvent que j’étais un inquiet, qu’il ne fallait pas me tracasser, ne pas chercher toujours à bien faire les choses. J’avais la mentalité du premier de classe, obnubilé par le devoir, la réussite, et je me prenais trop au sérieux. Yagi très intelligent, plus que moi, avait de l’humour, moi non.

   Je devais me rendre compte que des personnes ne m’aimeraient pas, seraient jalouses de moi. Mais Yagi ne pouvait envier Daniel Baetens, l’orphelin pauvre, recueilli par l’Ambassadeur de l’Inde et sa belle épouse. C’est moi qui aurais pu être envieux de lui. Mais je n’ai pas ce défaut. Je préfère naturellement vivre dans une famille riche, comme celle de l’Ambassadeur, à condition d’être libre, respecté, aimé. A treize ans, l’inconnu fait peur, et sans argent on devient dépendant et exposé à tous les coups. Je faisais confiance. Je sentais que ma mère morte me protégeait.

   Je retournai m’asseoir à l’arrière de la Rolls où Yagi occupait la place du chauffeur. Il avait fait démarrer le moteur, la voiture restait immobile, le changement de vitesse maintenu sur Neutre. Il s’amusait à accélérer le moteur par à coup, comme le compteur du tableau de bord l’indiquait, le moteur grondait, mais la limousine ne bougeait pas. Il arrêta quand je lui fis remarquer qu’un peu de fumée sortait des pots d’échappement.

   Finalement, il retira la clé de contact, et se tournant vers moi, dit : « Tu sais, je serais capable de conduire ce tank jusqu’à la mer, mais on risquerait trop si on se faisait arrêter par un policier. Attendons ma mère. J’espère que pour Alisha, ce ne sera pas grave. Mon père sera contrarié. Tu n’as pas de chance avec les séjours à la mer. »

   Pensait-il à ma quasi noyade à Zandvoort en juillet et à la mort de ma mère à l’hôtel Zuiderbad la nuit qui a suivi ? Cette nuit où je me retrouvai seul, sans rien faire que suivre les conseils de l’hôtelier qui, je l’avoue, m’aida en effectuant toutes les formalités administratives hollandaises, et notamment celle d’avertir l’Ambassade de l’Inde à Bruxelles, comme je le demandais.

   Je n’avais pas encore raconté à Yagi les détails de la mort soudaine, en pleine nuit, de ma mère. Elle avait sacrifié sa vie pour m’éduquer et me garder près d’elle. Son salaire peu élevé et le métier dont elle ne parlait jamais. Elle disait : « Je travaille chez des gens qui ont besoin de mes services, je suis bien contente d’avoir de quoi payer la location de l’appartement de Schaerbeek, notre nourriture, nos vêtements, et le minerval pour tes études à St Michel. »

   Je ne lui posais jamais de questions sur ses activités, pressentant qu’elle serait humiliée, qu’elle ne voudrait pas me faire de peine. Elle disait souvent : « Moins on parle, mieux c’est. »

   Soudain, nous vîmes apparaître de loin, derrière les grands panneaux publicitaires de TOTAL, et feux d’alarme allumés sur le toit, une Volvo de la gendarmerie conduite par un chauffeur à képi et uniforme bleus, et assise derrière lui, la mère de Yagi qui nous faisait de grands signes.

   Elle ouvrit la portière et se précipita vers la Rolls d’où Yagi s’extirpa en vitesse.

   La mère et le fils s’embrassèrent.

   « Je suis là mes enfants. Vous m’avez fait courir ! J’ai reçu l’aide du responsable de la gendarmerie de Bruxelles, le Général Beaurire, ami de mon mari, car il n’y avait plus de véhicules disponibles à l’ambassade. Il m’a proposé un chauffeur pour me conduire jusqu’à cette station d’essence de Sint-Denijs-Westrem, et me voilà, je vais dire merci au gendarme conducteur, et nous repartirons vers le Zoute dans la Rolls. Mais d’abord un petit passage aux toilettes. Yagi, allume le contact ! Et remercie monsieur l’officier d’avoir bien voulu me conduire jusqu’ici. »

   C’est ainsi qu’à 13 heures, nous arrivâmes à la grande villa du Zoute « Les Mimosas » de Miss Westwood, amie de l’ambassadrice et passionnée de bridge.

   Beau soleil, petits nuages, vent léger.

   Un temps idéal pour causer sur la terrasse et boire un verre de Pineau rouge des Charentes, apéritif que nous offrait Miss Westwood pour nous remettre de nos émotions.

  (A suivre)

Henri de Meeûs 

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   Je plains les enfants affublés de masques toute la journée dans leurs écoles, ainsi que leurs maîtres ou maîtresses obligés de parler fort sinon les élèves entendent mal, et dans la cour de récréation forcés de tenir les distances. Le virus est capable de sauter comme une puce d’un corps sur l’autre pour bien l’infecter. On terrorise, on se méfie des uns et des autres, on est monstrueux de laideur ; ces masques ne feront plus apparaître bientôt que les sourcils.

   Le bureau de poste de ma commune a une immense salle d’accueil. Il est interdit d’y entrer si trois clients sont aux guichets. Il faut attendre une sortie pour y accéder et respecter ainsi le chiffre maximum de 3 clients autorisés dans la salle. Obligation d’entrer masqué. Les employés aux guichets sont protégés par une double paroi de verre avec de petites ouvertures pour le transfert des lettres et des colis postaux.

   Au guichet, je pose une question sur le coût de l’envoi vers Paris d’un paquet contenant un livre. L’employée répond. Je ne comprends pas un mot de ce qu’elle dit. Je fais répéter. Idem. A la quatrième reprise, elle se décide d’ouvrir une petite fenêtre de l’épaisse paroi de verre, et je comprends enfin ce qu’il faudra payer. Je m’excuse. Mon grand âge …

   Chez Proximus, le plus grand opérateur téléphonique, je voudrais parler à un être humain pour :

–    modifier la teneur de mon abonnement TV, – supprimer certaines chaines superflues – , téléphone fixe, gsm, et mon ordinateur.

–     recalculer vers le bas le coût de l’abonnement complet pour l’ensemble.

Mais ce sont toujours des robots qui répondent et me renvoient de l’un à l’autre. Impossible d’entendre une voix humaine à qui expliquer le détail de ce qui ne va pas, tandis que mon argent est pompé chaque mois.

Les médias ne protestent pas face à la robotisation accélérée des affaires et des procédures. La population entière est exploitée. Population d’esclaves et stratégie hypocrite de profiteurs qui font les sourds pour ne rien solutionner.

   Même chose dans une puissante banque qui a décidé qu’il ne serait plus permis de recevoir les extraits papiers de mes comptes sinon en payant 1 ou 2 eur par envoi mensuel. J’essaie d’atteindre la banque au n° de téléphone du service « Easy » chargé de la mise en place de cette nouvelle procédure robotique qui met en difficulté les personnes âgées. Pendant vingt minutes, un répondeur et une musique guillerette m’annoncent que je dois patienter, que le personnel est à mon écoute. Après 20 minutes, je raccroche. J’essaierai une autre fois à une autre heure. Le client est roi.

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   Dans le monde littéraire, peu de vrais amis. C’est du chacun pour soi. J’ai été avocat.  Les chers Maîtres se détestent et disent du mal les uns des autres. On se chipe les clients, surtout en matière pénale.

   Certains avocats feront attendre celui de la partie adverse en négligeant de répondre rapidement au courrier reçu, en envoyant tardivement les conclusions, après plusieurs rappels. On s’étonne des retards pour la fixation des audiences ; les juges sont les victimes de ces querelles masquées.

   Les médecins, les dentistes, ne se ménagent pas non plus. Ils infirment souvent avec une moue méprisante le diagnostic ou le travail opératoire d’un confrère.

   Personne n’aime personne.

°°°

   Pourquoi les dirigeants francophones de Belgique, les nombreux ministres de la Culture, les responsables médiatiques TV et radio, les critiques musicaux, ont-ils permis, durant les quarante dernières années, la destruction et la disparition de la grande et mélodieuse chanson française aux textes bien écrits, celle des chanteurs poètes à belle voix, (tels Brassens, Ferré, Béart, Reggiani, et plus récemment Michel Berger, notamment…) qui furent remplacés par un tsunami de musique anglo-saxonne, peu harmonieuse, avec des textes incompréhensibles ou idiots.

   Les Beattles, parfaits symboles du basculement dans la vulgarité décadente, inaugurèrent cette mise à mort du français dans la chanson.

   Maintenant, jour et nuit, la langue française quand elle est entendue dans un programme musical, ne produit plus que laideur et bêtise. Comme les chants religieux actuels dans les églises, insipides et niais.

   Quel désastre pour l’esprit et la sensibilité des jeunes à qui manquera le goût de la Beauté, de la Poésie, et de la Musique. Le français bientôt une langue morte ?

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PROTESTATION

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(Avertissement : PROTESTATION est un récit imaginaire d’Henri de Meeûs, publié dans les Carnets de ce site littéraire, soit : 1^ère partie : Carnets janvier 2020 ; 2^ème partie : Carnets février 2020 ; 3^ème partie : Carnets mars 2020 ; 4^ème partie : Carnet juin 2020 ; 5^ème partie : Carnets juillet 2020.

°°°

   A neuf heures, nous étions embarqués dans la Rolls blanche conduite par Alisha le chauffeur au turban. Une vitre en verre nous séparait de lui. Yagi éteignit le microphone.

–     Nous aurons la paix, dit-il. Il conduit souvent mes parents qui aiment se distraire au Zoute le week-end, mon père pratique le golf et pour ma mère, c’est le bridge avec ses amies dans cette station chic. Tu connais Knokke-le-Zoute ?

–     Je n’ai jamais vu la mer en Belgique. Pour mon malheur, en juillet j’ai découvert le littoral hollandais à Zandvoort et j’ai cru m’y noyer.

Il me regarda rapidement et dit :

–     Tu es content d’être avec moi ? De m’avoir retrouvé ? Ce fut une longue absence. Mais il était impossible de rentrer des Indes plus tôt. Mon grand-père ne le permettait pas et mes parents n’ont pas voulu le mécontenter pour une fois que je passais quelques jours avec lui dans son palais à la lisière de l’Himalaya. Mais en réalité, je souhaitais revenir en Belgique car cette vie en Inde est formaliste, ennuyeuse. Je ne pouvais rien faire sans l’autorisation du grand-père qui me conseillait de ne jamais sortir seul. Il y a des menaces populaires et il ne voulait prendre aucun risque. Je vivais accompagné de gardes du corps. Beaucoup de domestiques nous servaient, mais pouvions-nous leur faire confiance ? That is the problem !. Mon père n’était pas favorable à ce séjour et ma mère ne voulait pas faire de peine à son père qui ne m’avait plus revu depuis quatre ans. Je suis son seul héritier. Il insiste toujours sur le fait que c’est moi qui devrai lui succéder. Tu parles d’une charge ! Quand il m’interroge si je suis prêt à accepter cet héritage, je ris, je ne réponds pas, ou je dis : « Ne meurs pas, je suis trop jeune. » 

–     Tes parents racontent que tu as chassé le tigre.

–     Oui un jour, ce fut magnifique, une battue à dos d’éléphants. Cinq éléphants ! Celui en tête était occupé par mon grand-père et par moi et les quatre autres, à la queue leu leu étaient réservés pour les invités, chacun dans leur howdaw. Un howdah, tel que ceux utilisés par les princes de l'Inde, est un siège de bois formant deux compartiments, recouvert de feuilles d'argent et d'or, et fixé solidement sur le dos de l'éléphant

   De nombreux traqueurs très excités devaient rabattre les fauves vers les tireurs   perchés dans leur howdaw.

   Un spectacle très coloré et bruyant. Nous étions en tête du groupe des pachydermes. Il y eut un moment de stress quand notre éléphant qui avait senti la proximité du tigre se mit à barrir de toutes ses forces et à danser sur place. Plus moyen de le faire avancer.  Mon grand-père se saisit de sa carabine Winchester pour faire face en cas d’attaque du tigre. Notre jeune cornac avait toutes les peines du monde à calmer l’éléphant. Je saisis ma carabine aussi.

   Mais très vite, le tigre fila devant nous dans les hautes herbes et on ne le revit plus. Voilà, c’était fini, après deux heures de chasse. J’avais eu le temps de vivre une émotion, le cœur battait plus vite, mais finalement, les autres invités très honorés par l’invitation, n’ont rien dû voir. C’est la chasse ! En réalité, tuer un tigre est interdit par la loi sauf dans notre région, où ils sont nombreux encore. Nous aidons les éleveurs de troupeaux en tuant un tigre ou deux chaque année.

   Ce fut mon unique chasse. Ne raconte pas cette histoire au collège St Michel. D’ailleurs, tout ce que je te dis doit rester secret. Tu comprends ? C’est très important pour moi de te faire une confiance totale. Si tu me trahis, on ne se verra plus jamais.

Il me regarda à nouveau. Ses yeux sombres ne riaient pas.

–     Tu peux me faire confiance, Yagi. Je ne te trahirai pas.

   Etais-je sincère ? C’est une réponse obligée même si on n’y croit pas. Yagi ne pouvait savoir si je disais vrai. Je n’avais pas encore vécu une occasion où j’aurais pu le trahir. Nous ne nous étions jamais disputés au collège.

   Mais si sa famille m’accueille en son sein, les occasions seront plus nombreuses où nos esprits pourraient se combattre. Je ne le voulais pas, mais je ne suis pas docile. Vivre protégé par les parents de Yagi me sauvait, mais je n’étais pas leur fils. Ils n’accepteraient pas que je prenne des libertés que ma mère m’accordait parfois. Et dans ce cas, la relation amicale cesserait.

   Nous roulions depuis une demi-heure environ. La limousine rapide, souple, silencieuse, toujours à gauche sur la troisième bande de l’autoroute, dépassait à 140 km à l’heure les autres voitures sans craindre les radars qui, cachés, flashaient sans scrupule les téméraires.

–     Le chauffeur ne roule- t-il pas trop vite, Yagi ?

–     Cela n’a pas d’importance. Corps diplomatique. On ne paye jamais les amendes.

   Mon ami riait. Sentiment de ma puissance dans ce véhicule luxueux aux sièges de cuir rouge. Si ma mère m’avait vu ! Elle, la plus modeste des mères, la sacrifiée, morte durant ses premières vacances avec moi, mais qui fut toujours fière de l’intelligence de son fils.

–     Tu comptes nager là-bas ? Dis-je.

–     On verra. Il faut d’abord déjeuner. On cherchera un restaurant. J’ai reçu de l’argent. On peut aussi regarder les vitrines des magasins luxueux du Zoute. Il y a de belles montres à admirer chez des bijoutiers. C’est la plus belle plage et la plus riche du littoral belge

–     Où ira manger Alisha ?

–     Ce n’est pas mon affaire. Il ne doit pas nous accompagner. Il sait où parquer la voiture. Le bourgmestre et la police connaissent bien la Rolls de mes parents. Je ne m’en fais pas. Il n’y aura pas de procès-verbaux. Alisha nous attendra. Parfois, il se promène sur la digue. Je ne le surveille pas. Mes parents ont confiance en lui, sinon ils ne nous auraient pas permis de venir à Knokke avec lui conduisant la Rolls. Il a vingt-cinq ans.

   J’allongeai mes jambes devant moi sur le tapis grenat, et fermai les yeux comme si je voulais dormir un peu. Mes paupières n’étaient pas closes car je regardais la nuque et le profil du chauffeur, du siège où j’étais assis, à droite  derrière lui. Je fus frappé tout à coup en voyant que ses lèvres bougeaient comme s’il marmonnait ou disait une prière. Et sur son front, perlait de la sueur.

   Je saisis le bras de Yagi pour attirer son attention sur Alisha.

–     Cela ne m’étonne pas qu’il prie, il est très pieux, a dit mon père. Il a été engagé il y a un an. Je ne lui ai guère parlé jusqu’à présent. Chez nous, on ne cause pas trop avec les domestiques. On commande, ils exécutent. Mais ceux qui nous servent avec respect, nous les traitons bien.

   Yagi alluma le microphone et dit en langue indi, qu’il me traduisit aussitôt : « Alisha, tout va bien ? Vous dites vos prières ? Vous avez peur de vous endormir au volant ? Sinon, il faut vous arrêter. On boira un café à la prochaine station d’essence, le temps de prendre un peu d’air dix minutes. »

   Alisha hochait la tête, mais restait silencieux. J’eus l’impression qu’il accéléra la vitesse. La cadran indiquait 160.

–     Pourquoi roule-t-il plus vite ? Dis-je.

–     Je pense qu’il va s’arrêter au prochain Lunch Garden qui est celui de l’aire de Sint-Denijs-Westrem.

Yagi lui parla d’un ton sec. Je vis le chauffeur lever la main droite signifiant qu’il comprenait et cinq minutes plus tard, la Rolls quittait l’autoroute pour se garer dans le parking de la station Total, le long de la cafetaria annoncée par Yagi.

   Mon ami n’était pas content. Je ne compris pas leur échange mais il fit signe à Alisha de se rendre vite aux toilettes tandis que nous nous dirigions vers une table libre pour commander un café.

–     Je ne comprends pas pourquoi il s’est mis à accélérer brusquement, dit Yagi. Je crois qu’il devait pisser. Tu as eu peur ? Il conduit correctement cette lourde voiture tant appréciée par mon père qui ne souhaite pas utiliser d’autres marques.

–     Il a raison d’aimer les belles voitures, répondis-je.

J’aurais voulu ajouter : « et les belles femmes », en pensant à l’Ambassadrice, l’épouse distinguée qui ne passait pas inaperçue.

   Après avoir bu chacun notre café, et ne voyant pas Alisha revenir des toilettes, nous décidâmes de le chercher, s’il était encore dans les toilettes ou s’il avait repris sa place dans la Rolls sans oser se joindre à nous.

   Dans l’espace sanitaire réservé aux hommes, il n’y avait personne. Le verrou d’une porte était fixé sur le rouge. Yagi cria en indi : « Alisha, es-tu là ? On doit repartir. ». Aucune réponse. Yagi s’agenouilla au ras de la porte dont l’extrémité basse permettait de contrôler si le w-c était occupé ou non, il cria : « Il est ici à terre, il a eu un malaise, appelle vite du personnel pour forcer la porte. »

   Je courus jusqu’à la caissière pour signaler que notre chauffeur enfermé dans un sanitaire était évanoui, qu’il fallait ouvrir la porte d’urgence et appeler les secours.

   Aussitôt dit, aussitôt fait.

   Alisha fut extrait inanimé du cagibi, et étendu sur le dallage. On lui ôta le turban, on lui déboutonna le col de la chemise. Une employée humecta les tempes d’un linge mouillé. Tout à coup, il ouvrit les yeux, releva son buste et un vomi jaune jaillit de sa bouche inondant son torse. Quelle odeur, Seigneur !

   Il frissonnait. On l’aida à se relever, mais ne tenant pas droit sur les jambes, il s’assit livide sur l’unique chaise du local, attendant le 900 qui avait été alerté.

   Je me dis, sans chauffeur, on va être bloqué ici avec la Rolls. Il faudra prévenir l’Ambassade, afin qu’elle envoie un autre chauffeur pour continuer cette journée de vacances à la mer, tandis qu’Alisha sera transporté dans une clinique proche ou obligé de rentrer à Bruxelles en ambulance. Zut, zut, et rezut !

   Yagi restait silencieux. Il commanda un jus d’orange et un verre avec une paille.

Il ne demanda pas si je voulais boire quelque chose. Ma bouche était sèche.

 – Tu devrais téléphoner à ta mère pour expliquer notre situation.

  – Attendons de voir si Alisha a un simple malaise qui va passer, ou bien si c’est plus grave et qu’il est emmené en clinique pour des examens. Il y a d’autres voitures à l’Ambassade. Si ma mère ne peut venir, elle nous enverra une voiture avec deux serviteurs sachant conduire. Le premier restera avec nous, continuera notre excursion en pilotant la Rolls, et l’autre rentrera dans la seconde voiture à Bruxelles avec ou sans Alisha. Restons calmes.

Henri de Meeûs (à suivre)

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   Le virus suite au déconfinement trop rapide, est revenu, plus vite que prévu. On avait annoncé après la gripette de mars, des vaguelettes pour juillet. Il semble que c’est la seconde vague qui arrive, avec de nombreux contaminés en Flandre et à Anvers, et sans doute à Bruxelles. Ce sont les jeunes entre 20 et 40 ans qui sont touchés cette fois. Trop de liberté d’un coup nous replonge dans la situation du confinement de début mars : à nouveau les masques plus nombreux dans les rues, exigés dans les quartiers commerciaux ; dans les magasins, les commerçants sont obligés de le porter du matin au soir sous peine d’amendes, ou de la fermeture de leur négoce par la police.

   Jours terribles où les indépendants calculent leurs derniers sous, et la manière de garder leurs clients devenus rares.

   Dans certaines communes, de plus en plus nombreuses, le masque doit être porté dès la sortie du domicile, dehors, dans l’espace public. Dans les cafés, les restaurants, si certaines terrasses ont du monde, à l’intérieur, souvent, les tables sont séparées par de hautes cloisons transparentes en plexiglas. Il y a moins de monde à l’intérieur sauf le vendredi et samedi soir et dans ce cas, les distances entre les personnes ne sont plus guère respectées.

   Vous devez entrer masqué dans le restaurant. Une fois assis, vous ôtez votre masque pour ouvrir la bouche et mastiquer le repas délicieux que le serveur masqué vous apporte. Il y a moins de serveurs. On espère qu’ils ne perdront pas leur emploi. Il faut remettre le masque pour gagner les lavatory au sous-sol.

   Il y a quelque chose d’incohérent dans toutes ces mesures de prudence vu que le virus flotte dans l’air comme on commence enfin à le dire.

   Je remarque l’étonnant silence des autorités ecclésiastiques qui semblent ne pas  assister leurs ouailles. Peu d’empathie apparente. Pas de lettres pastorales, pas de déclarations d’évêques ou du cardinal pour remonter le moral et conseiller les secours spirituels face à la calamité. Le confinement a transformé les églises en désert. Et le déconfinement exige le respect des « gestes barrières » dans les lieux du culte. Chacun garde ses distances.

   Beaucoup s’en vont en voyage, se mêlent à des groupes dans les aéroports et sur les plages, se fondent dans la masse des touristes, et ne craignent pas les contaminations ou sont inconscients. Beaucoup, victimes d’annulations de leurs réservations avion, bateau, ne sont pas contents et cherchent par tous moyens de récupérer les provisions versées aux agences de voyage ou aux sociétés d’aviation et de train, ou car. Leur cher argent !

   L’erreur magistrale est d’avoir permis un déconfinement trop rapide en ne fermant pas les frontières ; on transporte le virus tout azimut. Certaines communautés allochtones trop resserrées sont contaminées, peut-être victimes d’une communication qui ne les atteint pas. Ces personnes récemment arrivées en Belgique ont de fort liens familiaux avec leurs nationaux. C’est à leur tour cette fois d’être atteints par le virus.

A l’occasion de réjouissances familiales ou religieuses ? Les experts semblent le dire.

   Le sourire a disparu derrière ces masques si laids. On se parle vite sans s’entendre. On est stressé dans la file d’attente du magasin, on ne serre plus les mains, on craint les postillons, et les gouttelettes de sueur répandues par les joggers qui vous frôlent, sans compter les nombreux cyclistes casqués, masqués (époux, enfants), à la queue-leu-leu, ou qui roulent de front dans la rue.

  Je ne suis plus entré dans une librairie depuis six mois. La lecture n’est pas une vraie détente. Je préfère voir des films où l’imagination, transportée dans un autre monde, une autre ville, un autre peuple, un autre pays, détend votre esprit avec plus de succès que la lecture d’un livre.

   S’il n’y a que 0,40 % de contaminés depuis 6 mois dans la population de ma commune, pourquoi nous terrorise-t-on en annonçant les pires présages chaque jour ? Il y a une tension entre les politiques et les spécialistes des virus, qui ne parviennent pas à ajuster leurs discours sur la même longueur d’onde.

Les virus sont comme les nazis. Il est difficile de leur échapper. Ils sont partout. On vit une guerre silencieuse.

Avec la remontée du virus et du chiffre des hospitalisés, le partage d’un déjeuner au restaurant avec une personne aimée est de moins en moins une fête. L’être aimé s’il n’est pas contaminé, ne vous accompagnera pas aux soins intensifs pour les derniers adieux. On le lui interdira. 

Les pauvres dans les pandémies sont des héros. Ils accomplissent des actes que les riches refusent : par exemple, prendre le bus ou le métro.

Dans la boulangerie, j’entre masqué. La vendeuse, vu la chaleur de plus de 30 ° à l’extérieur, et qu’il n’y a pas d’autre client, s’est débarrassée de son masque et me sert.

Je me permets de lui rappeler les règles en vigueur : Tout le monde masqué dans les magasins y compris la patronne. Elle remet vite son masque. J’ai l’impression d’être le salaud de service.

   P.S m’envoie son remarquable Journal de la Peste, récit des 5 premiers mois de la Calamité. Je suis d’accord sur presque tout ce qu’il écrit. Nous avons le même âge. La musique et la littérature ont nourri nos vies. Montherlant reste pour lui comme pour moi un grand maître. Comme moi, il ne l’a pas renié. Il aime Thomas Bernhard et moi aussi. Il est bien agréable de lire son livre dans ces temps affreux. Cet homme est bon.

   Finies les invitations et les fêtes, les concerts dans les salles remplies, les théâtres du soir, les mariages où cinq cents personnes se pressent. Même les funérailles sont célébrées courtement dans la plus stricte intimité, « vu les circonstances ».

   Les êtres humains, si cette épidémie continue encore des mois, comme l’annonce l’Organisation Mondiale de la Santé, finiront par ne plus se parler et peut-être se détester.

   Attendre l’arrivée du vaccin pour commencer de nouvelles danses ?

   L’Enfer, un confinement éternel ?

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   Vu que ce virus n’a pas quitté le champ de bataille, et que les morts augmentent chaque jour, pourquoi ne pas poser la question : Dieu punirait-il nos dérapages et autres turpitudes, et notre adoration de l’argent ?

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Quelques conseils lus sur le Net pour éviter de devenir cinglé :

Pensez à vous

Les problèmes de santé mentale sont fréquents. Voici quelques conseils pour lutter contre le stress et vous sentir mieux

Prenez du recul. Respirez. Méditez

Échangez avec vos proches

Gardez un mode de vie sain

À faire :

·         Levez-vous et couchez-vous à des heures régulières tous les jours.

·         Prenez soin de votre hygiène personnelle.

·         Mangez sainement et à heure fixe.

·         Faites de l’exercice régulièrement. Trois à quatre minutes d’activité physique légère, comme de la marche ou des étirements, peuvent être bénéfiques.

·         Prévoyez du temps pour travailler et du temps pour vous reposer.

·         Consacrez du temps aux choses que vous aimez faire.

·         Éloignez-vous régulièrement des écrans.

À éviter :

·         Ne consommez pas d’alcool ou de drogue pour lutter contre la peur, l’anxiété, l’ennui ou l’isolement.

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   Nulle part, on ne cite un médicament qui est conseillé pour affronter la maladie. Mystère. On ne parle plus de la chloroquine du professer Raoult. Pourquoi ?

Grâce à quels miracles guérissent ceux qui sortent des hôpitaux ?

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PROTESTATION

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(Avertissement : PROTESTATION est un récit imaginaire d’Henri de Meeûs, publié dans les Carnets de ce site littéraire, soit : 1^ère partie : Carnets janvier 2020 ; 2^ème partie : Carnets février 2020 ; 3^ème partie : Carnets mars 2020 ; 4^ème partie : juin 2020).

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   Je me détendais dans l’eau bleuâtre du grand bassin, ma sueur épicée bue par les vaguelettes. Je flottais sur le dos, bras et jambes écartés dans cette tiédeur exquise qui venait et revenait sur ma peau, des ongles des pieds à mes cheveux courts.

    Il y eut un coup frappé à la porte. C’était l’Ambassadrice : « Daniel, on vous attend au salon pour manger la petite glace. Allez-vous bien ? ».

   Je répondis : « Oui, oui, mais je suis fatigué, je vais me coucher, je dois me reposer ». Elle ne répondit pas et j’entendis les claquements des hauts talons s’éloigner sur le dallage qui menait au grand escalier.

   Yagi n’avait pas accompagné sa mère. Si j’avais eu un malaise seul à l’étage ? Qui m’aurait secouru ?

   Je sortis du bain, me séchai, gagnai ma chambre pour me mettre au lit après avoir réglé le réveil criard sur 7 heures, et m’endormis d’un coup.

   Je fus réveillé par le soleil. J’avais oublié de fermer les tentures.

   Courte toilette. Revêtu d’un long pantalon en toile beige, d’un polo rouge et de sandales, je descendis au rez-de-chaussée, entrai dans la salle-à-manger pour le petit déjeuner.

   L’Ambassadeur était là, assis, habillé d’un costume bleu sombre, d’une chemise blanche et d’une cravate de soie noire. Il dégustait des corn-flakes dans une assiette à soupe remplie de lait chaud. J’aimais son air distingué et sa gentillesse.

   Une jeune domestique en sari de couleur verte assurait le service ; elle avait disposé sur la nappe de couleur rose, à fleurs ressemblant à des pavots, deux petits paniers pour les brioches et les croissants. Une grande théière entourée de tasses en porcelaine était déposée sur un plateau en argent.

   En s’inclinant, la domestique versa le darjeeling brûlant dans nos deux tasses puis nous présenta des confitures colorées pour les toasts de l’Ambassadeur et les deux croissants que j’avais choisis.

« Etes-vous en meilleure forme que hier soir ? », dit l’Ambassadeur. « Vous n’êtes pas un habitué de plats trop épicés, vous l’avez mal supporté, excusez-nous. Nous veillerons à vous nourrir plus à l’occidentale à l’avenir. »

   Il rit en essuyant sa moustache où s’égouttait un peu de lait.

« Je vous conseille cette délicieuse confiture d’orange pour un toast. En voulez-vous ? » La domestique s’empressa de me l’apporter sur une petite assiette.     L’Ambassadeur me regardait. J’aurais voulu lui dire :

   « Je n’ai jamais connu mon père mort à Hambourg détruite par les bombes, la nuit du 27 au 28 juillet 1943 quand ma mère enceinte de moi, se sauva dans une fuite digne de son titre de championne olympique du 1.500 mètres. Mon père n’était pas sorti de l’immeuble. Dormait-il encore ?

   Ma mère me raconta tout. Le quatrième raid de l’aviation anglaise fut de loin le plus meurtrier. Planifié afin de maximiser les victimes et les dégâts matériels, il a d'abord touché le centre-ville afin d'y attirer les pompiers, puis les quartiers périphériques (où résidaient mes père et mère), au moyen de bombes incendiaires.   La chaleur extrême dégagée par les incendies créa un phénomène appelé Feuersturm (tempête de feu). Un souffle puissant mélangeant air et gaz inflammables propagea l'incendie sur 21 km² de la ville.

   On estime que la tornade de feu avait atteint une vitesse de 240 km/h et une température de 800 degrés, consommant par endroits l'essentiel de l'oxygène de l'air. Des dizaines de milliers d'habitants furent tués, brûlés ou asphyxiés, y compris dans les abris anti-aériens.

   On m’a posé souvent la question si la mort de mon père m‘avait fait souffrir. En réalité, ne l’ayant jamais connu, sauf par une petite photo où on le voit à trente ans, assis torse nu sur des ballots de paille tout en haut d’une grande charrette devant la ferme familiale, je n’étais pas en manque de paternel. Ma mère me suffisait. Elle m’aimait sans m’étouffer.

    Mon père avait une mère allemande, (grand-mère Lola comme on la désignait), propriétaire d’une ferme dans les environs d’Hambourg, entourée de vergers dans l’Altes Land, la grande région de culture d’arbres fruitiers avec ses vieilles fermes bâties par des Vikings au Moyen-Age. Mes grands-parents riches cultivateurs habitaient et exploitaient une de ces fermes. Mon père n’était pas intéressé par les travaux agricoles et avait étudié la comptabilité qu’il pratiquait avant la guerre à Hambourg dans un bureau privé au rez-de-chaussée d’une haute maison, dans laquelle au deuxième étage, il s’était installé avec ma mère. En juillet 1943, ma mère était enceinte et eut la force de s’extraire de la ville en feu, sauvant ma vie.

    La guerre tua mon père et ruina ma famille paternelle qui détestait les nazis.

   Maman, sans un sous, rentra en Belgique où elle avait vécu avant son mariage, me plaça dans un logis d’accueil, comme je l’ai écrit au début de mon récit, avant de me récupérer, sans vouloir jamais plus fréquenter les survivants de la famille allemande. Elle a toujours gardé le silence sur cette période où elle s’était séparée de moi et fut obligée de gagner sa vie.

  –  Vous pensez à quoi ? » dit l’Ambassadeur. « Vous rêvez, vous êtes triste ? »

  –  Monsieur, dis-je, je suis encore sous le coup du décès en juillet de ma mère en Hollande. Je n’ai jamais connu mon père mort en 1943 sous les bombes à Hambourg. Je n’ai plus aucune famille. Ni du côté maternel ni du côté de mon père. Je suis orphelin. Seul, seul, seul. Cela me fait peur. La rentrée des classes a lieu au Collège St Michel dans quelques jours. Que vais-je devenir ? Je voudrais vous parler plus longuement de mon avenir quand vous aurez un peu de temps à me consacrer. »

  –Très cher Daniel, je m’occupe de vous, faites-moi confiance. Je suis en pourparlers avec le Notaire Jean Leblanc, un ami, qui va régler la succession de votre mère et vous permettre de quitter l’appartement de Schaerbeek pour vous installer à l’Ambassade durant vos années d’études à Saint-Michel. Vous êtes accueilli par ma famille, vous êtes l’ami de Yagi qui m’a encouragé à vous recevoir chez nous. Consacrez-vous d’abord à vos études. C’est l’essentiel.

   Le Notaire ou moi, nous serons désignés par le Juge comme votre tuteur pour tout officialiser. Le Bourgmestre de Woluwe St Pierre a donné son accord aussi de vous domicilier à l’Ambassade. »

   Il ajouta : « Ne trouvez-vous pas que le séjour de Yagi en Inde chez mon beau-père fut trop long ? Vous ne vous êtes pas beaucoup amusé ces derniers jours en attendant Yagi. Je suis désolé, je n’ai pas eu le temps de m’occuper de vous distraire. Mais le conflit Inde-Pakistan au sujet des frontières risque de s’aggraver et je suis content que Yagi soit rentré à temps avant qu’une guerre n’éclate. Tout est possible. »

   Je me taisais.

   Il continua : « Figurez-vous que mon beau-père voudrait léguer son palais à mon fils ! Mais Yagi est beaucoup trop jeune pour se charger de responsabilités de maharadjah même si cette caste a perdu, hélas, beaucoup de ses pouvoirs dans les provinces qu’ils dirigeaient. Ils sont devenus des conseillers intermédiaires entre le gouvernement et les populations. C’est ingrat… »

   Il se tut.

   Je regardais avec attention son visage, ses yeux et son sourire d’homme bon, doux intelligent, et qui aimait rire.

  Il se leva après avoir essuyé sa bouche moustachue avec la petite serviette que lui tendait la domestique en sari vert, et dit : « A ce soir Daniel, ne vous tracassez pas pour votre avenir. »

   « Vous avez tout ce qu’il vous faut ? » L’Ambassadrice entrait dans la salle à manger suivie de Yagi. Cette fois, elle ne me parla qu’en anglais : « Mon mari est parti pour d’importantes discussions à l’Ambassade du Pakistan. Il reviendra ce soir. Avec l’accord de Yagi, après le petit déjeuner, le chauffeur vous conduira tous les deux à Knokke-le-Zoute pour profiter de la douceur de cette fin août, et vous pourrez vous baigner tous les deux dans la mer. Ma seule exigence, et je le dirai au chauffeur, vous devez être rentrés à Bruxelles au plus tard à 20 heures. J’ai fait préparer pour vous, Daniel, une petite valise avec une serviette, un slip de bain et un pull-over afin de ne pas vous refroidir après la baignade. Il y a des cabines sur la plage. Yagi en louera une pour votre après-midi. Vous pourrez déjeuner vers 13 heures face à la mer dans un des nombreux petits restaurants sur la digue. Yagi a reçu de l’argent.

   J’espère que vous vous amuserez bien tous les deux. Il ne faudra pas vous occuper du chauffeur qui est responsable de la Rolls et vous reprendra à un point de rassemblement et à l’heure que vous fixerez avec lui avant de vous éloigner de la Rolls. C’est bien compris ? Daniel, Yagi je vous fais confiance. Ne me donnez pas de mauvaises émotions. »

   Et ils s’installèrent autour de la table à nappe rose pour manger les croissants et les confitures servis par la jeune domestique en sari vert.

(A suivre)

Henri de Meeûs

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PROTESTATION

(suite 4^ème partie)

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(Avertissement : PROTESTATION est un récit imaginaire d’Henri de Meeûs, publié dans les Carnets de ce site littéraire, soit : 1^ère partie : Carnets janvier 2020 ; 2^ème partie : Carnets février 2020 ; 3^ème partie : Carnets mars 2020.)

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   J’arrivais au bout de mes peines. Yagi rentre ce soir. Atterrissage de l’avion à Zaventem à 18 heures.  Le chauffeur au turban ira le chercher avec la Rolls blanche. J’étais nerveux. L’ambassadrice avait prévenu, nous nous mettrons à table quand Yagi sera rentré, peu importe si l’avion a du retard.

   Son mari avait répondu en me regardant : « Le fils chéri passe avant l’époux, ma femme est tellement contente. »

   Ils riaient. Mon sourire était forcé. Yagi supportera-t-il ma présence au milieu des siens ?

   Je n’en voulais pas aux parents de Yagi de m’avoir accueilli à l’Ambassade de l’ Inde à Bruxelles, depuis la mi-août, alors que mon ami, leur fils, chassait le tigre chez son grand-père en bordure de l’Himalaya.

   Ce furent de longues heures de solitude, dans ma chambre ou dans le jardin fleuri. Je ne parlais pas au personnel qui ne comprenait pas un mot de français. Je ne lisais aucun livre. Comme distraction, je regardais la télévision. Pour prendre l’air, je marchais pieds nus dans les pelouses autour du bassin des carpes. Je m’asseyais sur le banc de pierres bleues et je trempais les pieds dans l’eau pour sentir les gros poissons me caresser.

   Les paons faisaient la roue, joyeux de me voir.

   Chaque jour, je déjeunais seul à 12h30 dans l’office à côté de la grande salle à manger. Ni l’Ambassadeur ni son épouse ne partageaient avec moi le repas de midi ou du soir, toujours en représentations diplomatiques dans la capitale de l’Europe, cocktails, dîners, blabla, blablablas, et sourires à crisper les joues.

   Une petite servante noiraude me servait, muette et souriante. La nourriture indienne, c’est bon, mais on s’en lasse vite. Et seul, j’avais peu d’appétit.

    J’attendais avec impatience le retour de mon ami qui m’avait laissé sans nouvelles, qui ne demandait pas à sa mère, quand ils se téléphonaient, de me confier le cornet pour me dire quelques mots.

  J’avais perdu toute envie d’escapade. Je manquais d’argent pour des achats dans les magasins ; l’Ambassadeur m’avait déconseillé, après mon unique échappée d’un soir, toute sortie de l’enceinte, sous prétexte qu’il était responsable de moi vis-à-vis de la Commune de Schaerbeek jusqu’à la rentrée des classes.  

   L’Ambassade était entourée de hautes grilles. Un policier montait la garde le jour et la nuit.

  La Belgique autrefois paisible devenait un Etat où la liberté rétrécissait. On craignait les attentats, les manifestations populaires, et les cortèges d’écologistes obsédés par le réchauffement climatique.

   En Belgique, le gouvernement était faible. Les partis se battaient pour les places, sans trouver d’accord pour réunir une majorité sur le long terme.

   Internationalement, une tension s’exacerbait entre la Chine et l’Inde. La Bourse était mauvaise. La télévision chaque soir regardée seul dans le petit bureau me donnait des nouvelles du monde. Je m’ennuyais de plus en plus.

   Quitter mes hôtes, sans revoir Yagi, rentrer à Schaerbeek dans la chambre que ma mère avait louée, mais au loyer payé maintenant par l’Ambassadeur, c’était la brouille assurée, un affront pour ceux qui m’avaient accueilli, et la certitude d’être sans  secours. Je n’avais aucune idée de mon avenir, j’espérais continuer mes études au collège Saint-Michel, commencer les humanités gréco-latines, mais les maigres économies de ma mère placées à la banque du Crédit Communal ne me permettraient pas de tenir longtemps. Sans doute, devrais-je être protégé par un tuteur ? Je n’avais plus de famille. Je voulais parler de tout cela à Yagi vu que son père ne semblait pas se soucier de mes problèmes matériels. Il fallait que je m’occupe de mon sort après avoir réglé la succession de ma mère. Et je n’y connaissais rien. 

   A vingt-heures, on entendit la Rolls qui rentrait et les portières qui claquaient.

Je vis au travers des rideaux du salon deux servantes, affairées autour de la voiture, se saisir des valises et des sacs du fils bien aimé, en long pantalon blanc et polo bleu ciel, qui avait attendu que le chauffeur en turban lui ouvre la portière.

   « Yagi est là », criais-je.

   Le père et la mère souriaient, ne disaient rien, assis dans leur fauteuil, regardant droit devant eux et moi toujours immobile, je guettais la porte du salon qui allait s’ouvrir devant mon ami.

   J’entendis la voix de Yagi, il interpellait un domestique.

   D’un bond, il fut avec nous, baisa la main de son père toujours assis, puis entourant de ses bras les épaules maternelles, s’abandonna à elle qui s’était levée couvrant de baisers le visage de son fils. Je ne comprenais pas les mots d’amour qu’ils se disaient. Enfin, il s’écarta d’elle, vint vers moi et me tendit la main en disant : « Excuse-moi de t’avoir laissé sans nouvelles, le temps passe si vite, mes parents t’ont expliqué mon séjour chez le père de maman. J’ai beaucoup pensé à toi et à la mort de ta mère en Hollande. C’est trop affreux. » Je bredouillai oui, oui, puis me tus, les écoutant parler sans comprendre le premier mot. Ils riaient. Moi, non. Crispé intérieurement, avec un sourire figé, je les observais.

   On apporta des rafraîchissement sur un large plat d’argent : verres de  grenadine à l’eau, jus de pêches, biscuits au chocolat, thé darjeeling, et un whisky pour l’Ambassadeur.  

  Yagi  assis à mes côtés sur le petit canapé rouge, était chic comme toujours. Son visage, où poussaient quelques petits poils sur les joues, était éclairé par des yeux d’un bleu profond, presque noir. Il me regardait rapidement comme s’il avait besoin de retrouver mon image.

   J’étais en short , jambes nues, les pieds dans des sandales de cuir ; sur mon dos, une chemisette échancrée à carreaux bleus et blancs.    

   Dans la grande salle à manger où nous entrâmes, sur la table recouverte d’une longue nappe blanche, avaient été déposés trois plateaux contenant ce qu’aimait Yagi.

   L’Ambassadrice choisit pour moi un blanc de poulet Biryani. Yagi, agitant les bras, penché vers moi, entonna en français un petit chant : « Un plat de poulet biryani est appréciéééé pour son onctuooositéééé, sucrées-saléééées et ses différentes saveurs … cannelle ! fenouil ! cardamome ! gingembre ! »  Et surtout dit-il en me pinçant l’oreille droite : « Ne pas oublier oignons, tomate, curcuma, cumin en poudre, citron,  noix de cajou et un yaourt. Le poulet Biryani est servi avec du riz basmatiiii. Ouf ! » Et il s’assit en riant, me prenant par les épaules et me serrant contre lui.

    « Mon fils est un clown », dit l’Ambassadeur.

   L’Ambassadrice remplit mon assiette.

     «Yagi est un expert de la cuisine indienne. J’espère que vous avez faim » me dit-elle.

   Yagi lui tendit son assiette : « La même chose pour moi.»

   L’Ambassadeur préféra se servir une portion de Chicken tikka masala qui, m’expliqua-t-il, est un des plats indiens les plus populaires. Yagi se leva de nouveau et dit à voix très haute, aigüe, en  détachant les syllabes : « Servi avec du riz basmati et du blanc de poulet, la sauce doit être concoctée avec douceur et patience puisqu'elle contient de nombreux ingrédients : cardamome, cannelle, oignons, gingembre, ail, cumin, curcuma, piment, paprika et d'autres épices indiennes. Du yaourt ou du lait de coco ainsi que du coulis de tomate doivent être ajoutés à cette préparation pour un Chicken tikka masala parfait. Je suis parfait, n’est-ce pas ? »

   « Tes explications ennuient ton ami », dit sa mère.

   « Mais non, pas du tout, Madame, répondis-je, je suis étonné de tout ce qu’il sait, il ne m’a jamais dit qu’il s’y connaissait en recettes de cuisine. »

   Yagi se mit à rire, une main devant la bouche et se rassit.

   Pourquoi avait-il débité, de mémoire, la compositions de plats de son pays ? A côté de lui, je ne connaissais pas grand-chose à la cuisine belge.

   Ma mère ne cherchait pas les complications : des pâtes ou une pizza, le plus souvent, suffisaient. Nous étions des pauvres.

   L’Ambassadeur et l’Ambassadrice étaient assis côte à côte et Yagi et moi, nous leur faisions face.

   Les parents de mon ami étaient beaux et Yagi avait beaucoup de chance d’être leur fils. Je n’étais pas jaloux. Je me chauffais le cœur à proximité de ces êtres pour moi presque divins.

   Intelligence, argent, beauté, ils étaient privilégiés. Mes pauvres parents avaient combattu toute leur vie pour un très maigre résultat ; et leur mort précoce fut un raté magistral car ils me laissaient seuls aux prises avec tant de difficultés.

   Qui me protègera, qui m’aimera ?

  Tandis que L’Ambassadeur servait un vin rouge sombre, un délicieux cabernet Shiraz Grover, un domestique habillé d’une longue tunique rouge à manches longues et d’un pantalon blanc apporta sur une assiette d’argent des pakoras qui sont des beignets de légumes. Il est possible de faire des pakoras avec des aubergines, des courgettes, et des pommes de terre. Il n’y a pas d’épices.  

   Mon visage est en sueur. Des gouttelettes de transpiration descendent de la racine des cheveux jusqu’au menton, tombent dans le cou, inondent le dos et le ventre.

   J’avais bu trois verres sans pouvoir calmer le feu des épices.

   L’Ambassadeur dit : « Cela suffit maintenant, car il ne faut pas vous enivrer. »

   Yagi avait eu droit à un unique verre.

    L’Ambassadrice demanda qu’on aille chercher une serviette à l’office pour essuyer ma transpiration. « Otez votre polo, Daniel, vous suez trop ! »

Je me levai de table et une petite servante sécha mon torse nu. On finit par m’allonger sur le canapé du salon pour que je puisse récupérer. La tête tournait. « Vous n’avez pas l’habitude, disait l’Ambassadeur. Nos plats sont toujours très « chaleureux », mais c’est une nécessité pour nous car la cuisine occidentale est fade. »

   Yagi ne disait rien, je ne voulais pas le regarder, il devait me trouver ridicule.

   « Le mieux serait, Daniel, que vous montiez vous rafraîchir, une douche dans la salle de bains, et changez de vêtements, conseilla l’Ambassadrice. Vous reviendrez dans une demi-heure. En attendant, mon mari et moi, nous écouterons Yagi raconter ses souvenirs de vacances. Nous mangerons une glace à la pistache pour le dessert quand vous reviendrez. »

   Je compris qu’il était inutile de demeurer avec eux ; je quittai le canapé et regagnai lentement ma chambre par l’escalier de service.

   Je pleurais intérieurement, je me sentais mal. Le vin et les plats épicés étaient trop relevés pour moi. Ils ont voulu fêter le retour de Yagi avec une nourriture qu’il aimait.

   Mon ami n’avait pas exprimé beaucoup de joie à me revoir. C’est ce que je craignais.

   Son silence durant le séjour chez son grand-père. Pas une conversation téléphonique entre lui et moi depuis le début des vacances !

   Orphelin sans parents ni cousins ni amis, qu’allais-je devenir ? Il était temps de parler  à l’Ambassadeur, de lui exprimer mon inquiétude.

   Je me résolus à me baigner dans l’eau tiède de la salle de bain qui séparait ma chambre de celle de Yagi. Reprendre mes esprits. Refroidir cette chaleur qui enflammait ma tête. Je fermais les yeux, flottant bras écartés dans le bassin bleuté. J’étais seul. J’avais pris soin de fermer la porte à clé pour avoir la paix. Je plongeai la tête sous l’eau, puis tout mon corps, afin de tempérer le feu qui m’avait allumé.

   A Zandvoort, j’ignorais tout de la nage au risque de me noyer dans les vagues.

Ici les jours d’attente à ne rien faire m’avaient donné l’occasion de nager seul chaque jour dans la pièce d’eau aux robinets d’or.

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(A suivre)

Retour sur la pandémie de mars 2020 

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   La Belgique, un des pays champions du monde de la surmortalité, (soit le nombre de morts par cent mille habitants), reprend souffle. Il n’y a plus, fin juin-début juillet, chaque jour, que 85 nouveaux contaminés et 9 décès. Certains virologues-infectiologues annoncent la probabilité d’un rebond après les vacances et l’apparition des malades dans la catégorie des jeunes de 2 à 12 ans (vu les nombreuses écoles qu’on a rouvertes) et des adultes de 30 à 40 ans, qui n’ont pas respecté les « gestes-barrière », les « mesures de distanciation » durant leurs vacances et voyages.

   C’est de leur faute, disent-les virologues, ils font la fête, se serrent les uns contre les autres, ne se protègent plus avec un masque. Mais s’asseoir deux ou trois heures dans un avion, être assis dans un métro, un tram, un autobus, collé à un voisin, est-ce la faute du futur contaminé ?

    Les restaurants ne démarrent pas ou très lentement. Les gens se méfient. Voir les serveurs masqués qui transpirent en vous servant, vous engage à ne pas revenir.

   Penser que les chefs dans leur cuisine surchauffée portent un masque, est une illusion. Pauvres gens, pauvres esclaves !

    J’ai renoncé à porter un masque au cours de mes promenades avec Lola dans le  Parc de Woluwe en semaine, soit le matin soit l’après-midi, car il y a très peu de monde, et donc peu de risque d’être frappé par les « gouttelettes » des piétons, coureurs de jogging, cyclistes, vieillards accrochés l’un à l’autre.

   Mais le samedi et le dimanche en cas de soleil, attention danger ! Car le parc est rempli d’adultes, d’enfants, jouant, se poursuivant, sans masques, s’embrassant jeunes et vieux dans les rires et les cris, insensibles aux menaces des virologues.

   Bouger est essentiel. Il est nocif de respirer avec un masque qui coupe le souffle, fait transpirer, accélère vos pulsations cardiaques et la buée sur les verres de lunettes.

   En outre, c’est une grande fumisterie ces masques ! Agé de plus de 65 ans, j’ai reçu, de ma commune de Woluwe St Pierre, un seul et unique de couleur noire pour affronter le virus. Un seul masque ! C’est grotesque. Un cadeau de deuil.

   Les millions de masques commandés par l’armée belge furent livrés fin mai-début juin quand le virus se calmait, mais ces masques ne répondaient pas aux critères de sécurité tels qu’exigés dans la commande de l’Armée. Le peuple belge rigole. Qui sera puni, poursuivi, car les masques sont non conformes et iront dans les poubelles ? Personne sans doute. Payera-t-on la facture du fabricant- vendeur de ces millions de  masques ? Le dossier devenu politique à toutes les chances d’être classé sans suite. Ni coupable, ni responsable, comme souvent en Belgique.

   La population devient hystérique malgré le déconfinement peu réussi : ce ne sont  que cris et fureurs à propos de racisme, de féminisme, de sexisme, d’écologie, d’actes de vandalisme sur les statues des rois Léopold II et Baudouin Ier. On veut débaptiser des rues. Des analphabètes donnent des cours d’histoire. La haine monte. Les valeurs anciennes sont ridiculisées. Qui viendra calmer le jeu ? Un second virus peut-être plus violent encore, de Chine ou d’ailleurs, et tout le monde sera à nouveau confiné dans la terreur.

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   La pandémie quitte l’Europe si on lit les courbes graphiques des contaminés, des soins intensifs et des décès. Tant mieux. Soulagement. Finie la terreur de chaque jour. Finies les obsessions des gestes préventifs, de distanciation, de lavages compulsifs des mains avec des gels à base d’alcool, de se moucher dans le creux de l’épaule ou dans des mouchoirs en papier, de porter un masque derrière lequel on respire difficilement – (de toutes tailles et de toutes couleurs, en rupture de stock pendant le premier mois du confinement par la faute des hauts responsables politico-sanitaires jamais coupables) – finies les consultations données chaque jour devant les télévisions hagardes par des soi-disant spécialistes trop jeunes, ignorant tout du virus, mais heureux d’apparaître, on parlera d’eux, de leur mine contrite ou de leurs sourires niais, jamais convaincants, lecteurs de statistiques qui accumulent les morts, distinguant les pauvres décédés dans les maisons pour vieillards et les défunts dans les cliniques de La Guerre des Mondes, avec les entubages par des araignées aux longs bras qui entrent dans les poumons pour apporter le dernier bol d’air des condamnés à mort.

   Les Médias photographient les corps nus à peine revêtus d’un drap, leur lit encadré par des machines de science-fiction et servis par des hommes et des femmes habillés en astronautes. La mort solitaire dans un film de terreur.

   Plus de 5.000 morts dans nos hôpitaux si modernes, si en pointe dans la recherche, la meilleure médecine au monde disaient les docteurs et doctoresses belges ! Et plus de 5.000 morts encore, dans les maisons des horreurs dénommées « séniories » où les médecins responsables n’ont ni le temps, ni l’organisation pour envoyer leurs malades âgés vers les hôpitaux, ceux-là obsédés de garder des lits destinés à d’autres malades plus jeunes qu’il faudra sauver d’abord.

   On a compris qu’à partir de 65 ans, la créature humaine ne compte plus pour grand-chose : elle est « à risques », vous comprenez ? En cas de débordement dans les arrivées des malades, il faudra trier à l’entrée de la clinique et réserver les respirateurs et autres techniques sophistiquées aux jeunes, car on annonce des centaines de milliers de morts, ont crié dès le début de l’épidémie, certains spécialistes Infectiologues, virologues, dont les prévisions étaient relayées jour et nuit par des médias aux pages, aux écrans, nourris d’angoisses multiples.

   C’est le fait d’avoir cru à ces oiseaux de malheur au début de l’épidémie qui a  paniqué les politiciens ignorant tout du dossier épidémie, qui faisaient confiance aux spécialistes. Ils ont appliqué le principe de précaution tardivement à propos des masques, du gel, des respirateurs, tous manquants ou trop insuffisants encore en mars, ils ont voulu ne plus faire d’erreur, ils ont mobilisé tous les hôpitaux, dégagé les espaces réservés aux services soignant d’autres maladies, pour prévoir assez de lits de soins intensifs où allonger les victimes du Covid-19. Des lits ! Des lits ! D’abord et avant tout ! Que les agonisants ne s’entassent pas dans les couloirs !

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Je lis dans L’Echo de la Bourse du 23 mai :  

« Nos sociétés occidentales semblent avoir oublié l’existence des maladies infectieuses pandémiques. (…) L’évolution de la médecine, de l’enseignement et de la recherche en portent la marque. L’infectiologie, la virologie, l’épidémiologie ne rencontreraient pas l’adhésion nécessaire. L’infectiologie est une sous-spécialité de la médecine interne, elle-même une des filières les moins prisées. Les meilleurs étudiants se détournent de ces spécialités moins rémunératrices requérant plus de présence et d’engagement, et préfèrent se tourner par exemple vers la radiologie. Cela expliquerait en partie notre déficit de réaction face à l’épidémie ou la pandémie.

(Professeur Olivier Faure, Historien de la santé)

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ODE AUX TREPASSES

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Qui verra le sourire de la dame quand

Sortie de l’ambulance feux allumés

Les infirmiers portent la civière

Ils sont quatre, il est minuit, les draps ont des ailes blanches

Le vent du soir est le vent de la maladie

Elle est si fatiguée

Ils ont téléphoné aux urgences

Elle est tombée dans la maison des vieux

Ne pouvant se relever

Du sang coulait de l’oreille gauche

Il a fallu la soutenir, titubante, Avez-vous mal ?

Elle ne disait rien

Elle n’avait pas vu les anges, ni ses chers chiens morts

Ses seuls chéris

Car les vieux des Mimosas sont gentils, jeux de cartes, parlottes,

Guetter la mieux habillée aux repas et celle qui rit jamais.

Ils l’ont embarquée dans l’ambulance et Mariette accompagne

On va à Saint Luc, c’est la clinique des contaminations

Elle a le covid-19, elle a entendu l’infirmier qui la croit sourde

Bon à mon âge, pas de chance, même si la vie n’est pas drôle

Vieillesse cauchemar, petits pas, peur de mourir, ou la chute.

A tous les repas les médicaments du Docteur.

La voilà dans un lit aux couvertures bleues

On l’a déshabillée, enfilé une chemise de nuit blanche qui touche ses orteils

Tout ira bien Madame, tout ira bien, on s’occupe de vous

Voici un masque à vous mettre sur le nez, la bouche

Attention aux élastiques

On croit que vous avez le Corona

Na na na

Je ne vois plus Mariette

Leur racontera l’expédition sirènes mugissantes

Passée à rouge sur l’avenue de Tervuren

Derrière les autos lentes

Bonsoir petite Madame a dit le docteur moustachu

En survêtement blanc,

Les médecins aiment bien l’uniforme

Qui fait peur et donne mauvaise mine

Stéthoscope autour du cou

Un serpent compte mes battements de cœur

Si j’en ai un

Vous avez de la fièvre, 38 degrés, quel est votre âge ?

J’ai quatre-vingt-deux ans dis-je dans un souffle

Il n’a pas entendu Il feuillette quelques papiers.

Il se lève, on l’appelle, d’autres entrées sans doute

Deux heures du matin

Qui va me soigner, regarder mon crâne fracturé

Je voudrais savoir

Mes enfants ne m’ont plus vue depuis le trente mars,

Un mois de confinement, concon,

Cela ne fait pas rire les vieux neu neu

Qui pense encore à sa maman ? c’est moi leur mère

Je suis malade.

Des gens passent dans ma chambre

Je ferme les yeux, j’ai froid et chaud dans la tête

Je suis une théière sous un chapeau de laine

Une grosse blonde m’a tendu un verre  d’eau, j’ai bu, soif, soif.

Merci, j’ai dit, lui ai pris la main,

Elle a de beaux yeux de vache

Sont gentilles les vaches, des innocentes

Un autre lit à trois mètres du mien

On y dépose une dame plus jeune

Je crois qu’elle pleure

Trop de bruit, de monde,

On a saisi mon lit, on le pousse dans un long corridor

La salle des examens à trois heures du matin

On va radiographier votre crâne et vérifier si vous êtes contaminée

Il y a des cas de Covid dans votre home.

C’est une immense clinique aux mille couloirs

J’ai le tournis, je danse la valse au plafond

Si je perds pied comment retrouver mes bébés ?

J’ai trop chaud, je vais vomir, où est le docteur ?

Ma civière attend devant la porte grillagée des radiographies

On me fait une piqûre dans le bras.

Ma pauvre fille me dit un ange en saisissant ma main

Tu n’as pas ri beaucoup sur cette terre.

J’ai vu le soleil ce matin,

Mes chiens morts sont revenus.

Henri de Meeûs

Mai 2020

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   J’admire le calme des Belges au milieu de cette pandémie. Ils sont résignés, obéissants à 95% aux consignes de distanciation, même si certaines familles avec parents et enfants déambulent groupés sur les trottoirs et arrivent face à vous l’isolé, le masqué, cherchant un espace pour ne pas s’y frotter, même si certains fanatiques de jogging s’époumonent dans les rues et les avenues, au risque de vous asperger de leurs gouttelettes à longue portée.

   Les Belges ne crient pas, et hurlent encore moins. L’absurdité d’avoir 9 ministres de la santé, régionaux ou fédéraux, ne semblent pas les émouvoir, cela fait partie du folklore, on s’habitue, même si personne ne connait le nom de ces ministres, sauf celui de la célèbre Maggie De Block l’unique ministre fédérale, embrouillée dans le dossier des masques manquants, renvoyés avant l’épidémie parce que périmés et parce qu’ils occupaient de trop coûteux espaces de stockage. Plus on commande de masques à la Chine, plus on constate à la livraison, qu’ils sont défectueux et doivent être renvoyés à l’expéditeur. Bravo aux fonctionnaires acheteurs !

  Peuple belge pacifique enterrant ses morts discrètement, annonçant que plus tard, une messe ou une cérémonie plus officielle seront prévues, « en raison des circonstances actuelles ».

   La Belgique est victime de la densité de sa population. Trop de villages, trop de villes, serrées les unes contre les autres, en Flandre, dans le Limbourg et le Hainaut. Seules les provinces de Namur et de Luxembourg, aux larges espaces où les petits villages, dispersés entre les prairies, les bois, et les forêts, échappent à l’hécatombe.

   Certains sont héroïques, les femmes surtout, à la recherche de nourriture dans les grands magasins, empoignant les caddies, traversant les rayons pour saisir ce qui nourrira leurs progénitures, comme ces oiseaux qui toute la journée picorent des insectes pour les rapporter au nid.  

   Honneur aux femmes clientes, honneur aux femmes vendeuses collées à leur caisse durant des heures, au début sans masque, tardivement protégées, souriant encore mais « une boule dans le ventre », honneur aux femmes jeunes et moins jeunes, emprisonnées volontaires dans les séniories avec les vieux et les vieilles.

   Ô vous pauvres malades, créatures qui furent si belles jeunes, pimpantes, joyeuses, et maintenant isolées, plus seules que seules, sans l’espérance d’une visite, ni celle de revoir les enfants et les petits-enfants, prisonnières dans l’Enfer de Dante. Et toujours la perspective qui les hante, être déplacées vers l’hôpital, et y mourir dans les salles de tortures, les entubages, le curare, le coma prolongé trois semaines parfois, les cauchemars, les morts qui rôdent autour de votre lit.

   Ils vous appellent, les morts : « Venez, venez, accompagnez-nous, notre train est là. »

    Et les machines techniques à qui elles seront obligées de confier leur pauvre corps épuisé, et se laisser pénétrer par les anneaux de poulpes respirantes qui vous soufflent dans les poumons un air aseptisé.

   Les vieux meurent comme des mouches, car pas testés à temps, contaminant leurs soignants, et ceux avec qui ils jouaient aux cartes ou à qui ils murmuraient toujours la même histoire qui ne faisait plus rire personne.

   Des anges médecins et infirmiers les assistent, malades aussi, ayant décidé de ne pas les abandonner. Honneur à ces saints et à ces saintes, qui exposent leur vie au risque de la perdre, pour apporter aide et assistance aux vieillards oubliés que le Gouvernement n’a pas sauvés, préférant les hôpitaux aux maisons de retraite, de déments, d’handicapés. Qui oubliera les victimes ? Plus de 7.000 le 26 avril 2020.

   Horreur, on est obligé de crier, c’est insupportable ce cauchemar qu’on retrouve au réveil  chaque jour, depuis des semaines,!

   Que d’êtres prêts à sacrifier leur vie pour d’autres. Le matin à 7 heures, je promène mon chien, profitant qu’il n’y a personne dehors. Un tram passe chaque jour, à la même heure, dans l’avenue. Je salue ce courageux conducteur qui commence sa journée et devra respirer tout le jour l’haleine de centaines de passagers, avec masques ou sans masque. Et il a une femme et des enfants, et il est payé mais pas beaucoup.  

   Admirables personnes dévouées à la société dans toutes les activités nécessaires à maintenir la vie, soyez remerciées et bénies. Ces personnes, si elles meurent, retrouveront le Christ dans l’infini de l’Amour, car « il n’y a pas de plus grand amour que de donner sa vie pour ceux qu’on aime. » (Jean, 13, 15).

   Et Dieu dans tout cela ? Notre Père Créateur, maître des mondes visibles et invisibles, Pur Esprit, par qui tout provient, Amour infini, Puissance infinie, Justice infinie, est-ce Vous qui avez lancé cette pluie de virus sur la moitié de l’humanité ? Pour quelles raisons ? Etes-vous le semeur actif ou l’observateur passif qui  contemple avec désolation le malheur de ses créatures ?  

   Voici ma réponse :

1°) Notre terre n’est pas encore le Royaume de Dieu. Le Notre Père, prière universelle des chrétiens, insiste bien sur la demande « Que Votre règne vienne ».

Dans les Evangiles, il est dit plusieurs fois : « Le Royaume de Dieu est proche. »

Proche veut dire qu’il va venir, qu’on l’attend, mais il n’est pas encore là.

Il y a donc une béance, une absence de Dieu, provisoire sans doute sur la Terre.

       Mais le Royaume de Dieu est proche !

2°) Qui est le maître de cette Terre, de ce monde visible où les hommes et les femmes travaillent, font des petits, usent leur vie à gagner leur pain quotidien, vieillissent, tombent malades et meurent ? 

   Ces êtres humains sont aussi très intelligents, ont conquis les zones les plus reculées de la planète, se sont posés sur la Lune, ont mis au point les inventions les plus inouïes tant pour la défense de l’être humain que pour sa destruction.

    Et qui organise cette vie de plus de 6 milliards d’êtres humains ? Si ce n’est pas Dieu dont le règne est attendu ? C’est le Démon (anagramme du mot Monde), c’est lui le Démon roi du monde, le roi du fric, de la jouissance, de la corruption, des maffias, des nazis, des fanatiques tueurs de chrétiens sur toute la planète, c’est lui l’auteur de tous les maux, c’est lui qui est derrière les attentats du 11 septembre comme c’est lui qui met en place les mécanismes de guerres épouvantables et meurtrières, c’est lui qui a inspiré la Shoa aux criminels allemands, c’est lui qui accompagne les mourants après les avoir soumis aux maladies les plus épouvantables, c’est lui qui agite les tremblements de terre, les tsunamis, les typhons, les éruptions volcaniques, et autres déluges, c’est lui qui invente les fusées de l’Apocalypse.

   Le Démon est le pire ennemi de l’humanité. Derrière chaque agonisant, se cache le Démon qui ricane. Cette pluie de virus le remplit d’aise.

   Mais c’est Dieu qui a le dernier mot, chaque fois, dans la Vie éternelle, dans l’infini de son Amour.

   Dieu permet au Démon une action relative, mais pas complète. Il tolère certaines de ses pratiques afin de montrer aux hommes que Lui, Dieu, est toujours à l’arrière-plan, qu’il voit tout, sait tout, mais permet certains maux afin de réveiller ses créatures qui L’ont oublié, qui croient qu’Il est un mythe, une superstition, une ineptie dont on peut se moquer, (« la mort de Dieu »), qu’Il ne compte pas, qu’il ne faut pas Le révérer, L’adorer, alors que Dieu veut que nous le prenions comme l’auteur et le centre de notre vie, plutôt que de nous gaver de plaisirs, de consommations les plus diverses, de dépenses, de foot, de sexe, et d’argent ?   

    L’obsession du monde est l’argent. Le dieu Mammon ! Qui pense à Dieu dans cette vie de cocooning et de parfait égoïsme, de gains tout azimut ? Jusqu’au jour où une catastrophe mondiale, soudaine, inattendue, fracasse les tranquilles certitudes. Dieu reprend sa place et son Royaume est proche. On entend les cris de sa Création : Il vient, le Seigneur vient ! Panique chez les intendants des domaines qui ont tout abîmé. Ils vont devoir rendre des comptes. La Justice de Dieu est infinie.

   Quand je sors un masque sur le nez et la bouche pour la promenade avec mon chien, à mes risques et périls, le premier bruit, à peine dehors, est la sirène d’ambulances. Mes pensées vont à au malade ou au mourant qui par ce beau soleil d’avril, est seul, transporté à toutes vitesse, vers la chambre des horreurs, où les médecins le sauveront. Espoir.

    Mon chien ne sera pas malade. Les virus n’ont sur lui aucune prise. Ma fragilité montre la supériorité du chien indemne de toute maladie dans cette période calamiteuse. Lola est joyeuse, fraîche, a un appétit excellent, râle que je ne l’emmène pas au parc où il y a tant de personnes qui ne respectent aucune mesure de distanciation, pourtant répétées sur tous les tons de toutes les radios et de toutes les télévisions. Mais les jeunes très peu touchés par la maladie se fichent de frôler les vieux qui, derrière leur masque, leur lancent des regards noirs, si noirs que certains vieillards sont obligés de lever leur canne pour écarter les freluquets porteurs de mort.

    Des amis ont choisi depuis plusieurs années de vivre en Algarve, au bord de la mer et sous le vent du large. Très peu de maisons autour de la leur. Aucun contact avec personne. Sauf pour la recherche de provisions une fois par semaine. Logiquement, leur vie n’est pas en danger. Mais les conséquences économiques du virus sont pour eux catastrophiques, avec une profession active dans le tourisme : locations d’appartements, de gîtes, dans ce pays tranquille, accueillant, où le beau temps règne toute l’année. Ils gagnent leur vie et remboursent leurs emprunts.

   C’est maintenant l’heure des décomptes, des hypothèses construites sur le retour des touristes anglais, allemands, rentrés chez eux. Reviendront-ils ? Le désert touristique, les frontières fermées, à quand le beau temps des touristes qui avaient choisi le Portugal comme paradis ?   

   Leur jeunesse est inquiète, ils ont beaucoup travaillé, Ils voient que les projets humains reposent souvent sur des châteaux de sable que la mer emporte sans prévenir.  

   Investir est toujours un risque. C’est tantôt la Bourse qui s’effondre, tous les 10 ans maintenant, ou bien c’est l’échec d’une affaire tenue par un indépendant, ou celui de toute une industrie qui mènera des centaines de travailleurs au chômage.

   Il ne faudra pas s’étonner que les classes sociales sans métier se révoltent. Bonjour les dégâts. Ceux causés par les Gilets Jaunes à Paris ne seront que de petites échauffourées à côté de ce qui viendra.

Prière en temps de calamités

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Mon Seigneur et mon Dieu,

Humblement devant votre présence invisible

Je vous remercie de nous tirer de cette épidémie du Diable

Qui nous fait peur du plus petit au plus âgé

Ce n’est pas drôle du tout

De marcher dans la rue avec un masque sur le nez

De faire la file dans les grands magasins pour chercher notre pain quotidien