Cette guerre d’Ukraine va nous emporter bientôt dans un conflit généralisé entre Poutine et les pays démocratiques occidentaux (les trente membres de l’Otan, notamment).

    Nos villes seront détruites comme celles de l’Ukraine, car nous sommes trop lâches, trop effrayés par l’attitude inattendue et criminelle de Poutine, qui a tétanisé les chefs d’Etat de l’Ouest. Même Biden, trop âgé, aurait mieux fait de se taire plutôt que d’annoncer dès le début de l’attaque russe, qu’aucun soldat américain ne sera confronté aux Russes en Ukraine. Fuite éperdue, et dès le 22 février, des conseillers Américains comme ceux fuyant Kaboul.

   A nouveau, Poutine est rassuré, lui qui détruit ville après ville du territoire ukrainien. Il a le champ libre.

   Etonnement de Biden de constater ensuite la résistance des Ukrainiens et revirement de sa stratégie : il appuie maintenant les Ukrainiens avec des milliards de dollars pour les armer et il leur envoie un matériel militaire très performant des arsenaux américains.

Mais la livraison des nouvelles armes aux Ukrainiens, pour répondre à l’artillerie russe, est très lente, et les Ukrainiens en demandent chaque jour davantage, et crient chaque jour plus fort car le temps travaille contre eux ; l’armée russe a compris ses erreurs tactiques et concentre le gros de ses forces, une artillerie variée et destructrice, sur certaines villes, prises une par une, vidées pour la plupart de leurs habitants en fuite, et elles seront complètement détruites.

   Poutine cherche à dominer d’abord le Donbass.

  Le Donbass est un bassin houiller, de l'est de l'Ukraine et frontalier de la Russie, situé entre la mer d'Azov et le fleuve Don. C'est une région économique et culturelle importante de l'Ukraine, qui comprend deux oblasts de l'est du pays : l'oblast de Donetsk et l'oblast de Louhansk. C’est là, durant ces derniers jours de mai 2022, que les combats entre Russes et Ukrainiens ont atteint une très forte intensité.

   Et maintenant le président américain Joe Biden a exclu ce lundi 30 mai la livraison à l'Ukraine des systèmes de lance-roquettes (MLRS) à très longue portée et très performants, qui auraient pu renverser le sort de la bataille. En cause : leur capacité à atteindre la Russie. Biden ne veut pas attaquer le territoire russe. Mais il n’interviendra pas avec ses troupes, avions et chars en première ligne, pour stopper les dévastations russes en Ukraine.

   Les Ukrainiens s’estiment trahis par cette promesse non tenue par Biden, qui les met en difficulté dans le Donbass, où l’artillerie russe domine de loin l’artillerie adverse.

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   Aucun chef d’état membre de l’Otan n’a pris le risque d’engager des troupes, dès le début de cette guerre, pour défendre l’Ukraine, ni même de menacer Poutine d’une intervention quand les bombardements russes se sont multipliés, dévastant villes et villages de ce beau pays, grenier de l’Europe.  

   Poutine rassuré par Biden le gaffeur du retrait américain voyait toute l’Ukraine offerte, territoire immense à ajouter à son immense pays.

Poutine nous a fait croire que ses revendications se limiteraient aux territoires russophones du Donbass sis le long de la frontière russe. En réalité, depuis le début, il voulait l’Ukraine toute entière et la Mer Noire et la Mer d’Azov, bientôt entièrement russes.

   Et ensuite il s’attaquera à la petite Moldavie, aux trois états baltes, et ensuite il démembrera la Pologne déjà martyrisée par les Allemands et les Russes qui se la partagèrent en 1939.

   Poutine est rancunier et Il ne pardonnera jamais aux Ukrainiens leur résistance ; il détruira chacune des villes, chacun des villages. Il s’emparera des récoltes abondantes pour les envoyer en Russie ou vers certains pays vassaux comme la Biélorussie. Il pillera l’Ukraine de ses richesses céréalières, de ses métaux, de ses terres rares. Il la privera de ses ports, il déportera, jugera, condamnera.

   Il y aura des milliers de morts qui s’ajouteront aux cadavres innombrables déjà comptés pour les quatre premiers mois de cette guerre scandaleuse.

   La guerre mondiale va donc éclater emportant les états endormis de l’Europe, peu armés, persuadés d’être protégés par l’Otan et les USA. Pauvres naïfs…

   Oui, penser que cette opération spéciale invasion-guerre se limitera à l’Ukraine est naïf.

   Poutine ne va pas risquer son sort ni celui de ses forces militaires, dans son rêve de reconstitution d’un nouvel empire russe, s’il n’est pas convaincu de gagner. Il risquera tout, comme le joueur au casino. Ses mouvements et progressions sont lents et implacables, précédés par les tirs d’une immense artillerie qui tue, par milliers, les militaires et les civils ;

il détruit et rase les immeubles des villes, les beaux monuments, les bâtiments historiques, les écoles, hôpitaux et théâtres, les maisons et fermes campagnardes. Aucune fin pour arrêter la destruction systématique par celui qui a annoncé depuis le début que ses buts seront atteints. Son opinion publique gavée de communications mensongères est muette, et les rarissimes opposants sont emprisonnés dans les délais les plus courts.

   Qu’attend notre Dieu pour manifester sa colère contre les démons ? Il est temps, Seigneur, que votre Justice infinie se manifeste..

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   En 1945, notre population belge était persuadée que la paix règnerait très longtemps, malgré la période soviétique et la guerre froide qui ont suivi la seconde guerre mondiale.

« La dislocation de l'URSS se produisit le 26 décembre 1991 lorsque le Soviet suprême de l'Union soviétique et le Soviet des Républiques du Soviet suprême de l'Union soviétique, par la déclaration n° 142-N (N = Н en russe) créèrent la Communauté des États indépendants (CEI) et reconnurent officiellement la séparation, intervenue dans les mois précédents, des républiques de l'Union des républiques socialistes soviétiques (URSS), reconnaissant ainsi formellement la disparition de l'Union soviétique en tant qu'État et sujet du droit international.

   La veille, le 25 décembre, le président soviétique Mikhaïl Gorbatchev, huitième et dernier dirigeant de l'URSS, avait démissionné, déclarant son poste supprimé et transférant ses pouvoirs, y compris le contrôle des codes de lancement de missiles nucléaires, au président de la fédération de Russie, Boris Eltsine. Ce soir-là, à 19 h 32, le drapeau soviétique fut abaissé pour la dernière fois du Kremlin et fut, le lendemain à l'aube, remplacé par le drapeau russe pré-révolutionnaire.

   Auparavant, d'août à décembre, les quinze républiques soviétiques, Russie comprise, avaient fait sécession de l’Union soviétique et aussi dénoncé le Traité sur la création de l'URSS. La semaine précédant la dissolution officielle, onze républiques signèrent les accords d'Alma-Ata établissant officiellement la CEI et déclarant que l'URSS avait cessé d'exister. Les révolutions de 1989 et la dissolution de l'URSS marquèrent également, pour plus de vingt ans, la fin de la guerre froide.

   Plusieurs des anciennes républiques soviétiques, comme la Biélorussie, l'Ukraine, la Moldavie, l'Arménie et les cinq d'Asie centrale maintinrent des liens étroits avec la Fédération de Russie et formèrent des organisations multilatérales telles que la CEI, la Communauté économique eurasienne, l'union de la Russie et de la Biélorussie, l'Union douanière de l'Union eurasiatique et l'Union économique eurasienne afin de renforcer la coopération économique et en matière de sécurité. En revanche, les pays baltes rejoignirent l'OTAN et l'Union européenne.

   Lorsque l’Etat soviétique s’est effondré et que les républiques de la Fédération de Russie ont pris leur indépendance, les démocraties européennes toujours rassurées, n’ont pas vu venir le danger malgré plusieurs signes, que la guerre s’annoncerait avec les premiers combats en Georgie, et les destructions en Tchétchénie, déclenchées par la stratégie de Poutine.

   L’erreur de l’Europe est de n’avoir pas compris que Poutine haïssait les démocraties et leur richesse, lui qui, ne parvient pas à atteindre, pour son immense Etat, le plus grand de la planère, un produit national brut plus élevé que celui de l’Epagne ou celui des Pays-Bas.

   Poutine est un complexé qui n’oublie aucune humiliation, aucune offense. Il déteste les occidentaux et leur vie relâchée, même s’il n’est pas un ange mais plutôt un chef de gang immensément riche, régnant par la terreur, les assassinats et la corruption. Il méprise Macron, Brigitte et leur fort de Brégançon où il fut invité. Il humilie Macron lors de leur entretien à Moscou au début de la guerre d’Ukraine, démontrant l’inutilité du Président des Français, ivre de paroles mais qui n’obtient aucune concession, chacun assis à l’extrémité d’une table digne d’Alice au pays des merveilles.

  Poutine ne reculera pas car il ne veut pas perdre la face, s’étant déjà trompé dans sa stratégie du début de la guerre d’Ukraine, ce qui a causé la mort de milliers de soldats russes, mal commandés malgré un armement abondant et meurtrier, fusées, missiles, chars, avions, répandant terreur et destruction.

Henry Kissinger à Davos en 2022, âgé de 99 ans

   Henry Kissinger a appelé l'Ukraine à céder une partie de son territoire pour arrêter la guerre. Il estime que l'Occident devrait forcer le pays à négocier. C’est vite dit !

L'ancien secrétaire d'État américain Henry Kissinger a déclaré au Forum de Davos que l'Ukraine devait céder du territoire à la Russie pour aider à mettre fin à l'invasion, suggérant une position contre laquelle la grande majorité des Ukrainiens s'opposent, selon le Washington Post/Daily Telegraph.

   Kissinger a également appelé les États-Unis et l'Occident à ne pas rechercher une défaite honteuse pour la Russie en Ukraine, avertissant que cela pourrait saper la stabilité à long terme de l'Europe.

Soulignant que les pays occidentaux ne doivent pas oublier l'importance de la Russie pour l'Europe et ne pas être "emportés" par les sentiments actuels, Kissinger a également exhorté l'Occident à forcer l'Ukraine à accepter des négociations avec le statu quo ante ou l'état antérieur des relations.

C’est vite dit !

« Les négociations devraient commencer dans les deux prochains mois avant de créer des remous et des tensions qui ne seront pas facilement surmontées. Idéalement, la ligne de démarcation devrait être un retour au statu quo précédent », a déclaré l'ancien secrétaire d'État américain.

Selon lui, la poursuite des hostilités ne signifiera pas la liberté pour l'Ukraine, mais une nouvelle guerre contre la Russie elle-même.

   Le  président ukrainien Volodymyr Zelensky a souligné que certaines de ses conditions pour entamer des pourparlers de paix avec la Russie incluraient la restauration des frontières avant l'invasion.

   Les commentaires de Kissinger interviennent alors que les dirigeants mondiaux affirment que la guerre de la Russie en Ukraine a remis en question "l'ensemble de l'ordre international".

   La présidente de la Commission européenne, Ursula von der Leyen, a déclaré aux dirigeants mondiaux à Davos que la guerre n'était pas seulement "une question de survie de l'Ukraine" ou "une question de sécurité européenne", mais aussi "une tâche pour l'ensemble de la communauté mondiale".

   Elle a condamné la « rage destructrice » du président russe Vladimir Poutine, mais a déclaré que la Russie pourrait un jour retrouver sa place en Europe si elle « retrouvait le chemin de la démocratie, de l'État de droit et du respect d'un ordre international fondé sur des règles ». « Parce que la Russie est notre voisin. » Bla-bla  européen ?

   Madame von der Leyen est très optimiste. Le président ukrainien Volodymyr Zelensky a fermement rejeté la possibilité que son pays cède une partie de son territoire au nom d'un accord de paix avec la Russie.    Dans son traditionnel discours vidéo du soir, Zelensky a critiqué les propositions de certains politiciens occidentaux demandant à l'Ukraine de faire des concessions à Moscou, notamment en renonçant à son territoire, a rapporté l'agence de presse ukrainienne UNIAN.

Ces "grands géopoliticiens" qui proposent de telles solutions ignorent "les intérêts des Ukrainiens ordinaires, les millions qui vivent réellement dans les territoires qu'ils proposent d'échanger contre l'illusion de la paix", a déclaré Zelensky cité par l'Associated Press. Nous devons toujours penser aux intérêts du peuple et nous rappeler que les valeurs ne sont pas que des mots, a déclaré le dirigeant ukrainien.

Il a exprimé sa perplexité face aux « missiles russes… malgré les dizaines de milliers d'Ukrainiens tués… malgré Bucha et Marioupol. Malgré les villes ukrainiennes détruites », à Davos, par exemple, M. Kissinger a sauté du passé profond et a dit donner à la Russie un morceau de l'Ukraine ». Afin de ne pas aliéner la Russie de l'Europe. J'ai le sentiment que pour M. Kissinger, l'année n'est pas 2022, mais 1938. Et il pensait qu'il ne parlait pas au public de Davos, mais de ce qui était alors Munich, a déclaré Zelenski.

(Sources Wikipedia)

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POEMES

Sur la destruction de l’Ukraine (2022)

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Mon bel amour, mon tendre amour,

Que dis-tu de ces monstres qui envahissent nos terres

Qui réduisent en miettes nos palais, nos demeures,

Qui tuent nos enfants, nos bébés et nos chiens ?

Nous vivons en enfer

Les grand-mères s’épuisent nuit et jour

Dans les caves étouffantes

A soigner ceux dont les mères sont mortes

Enterrées vite, vite, quand les mugissements des sirènes

Se taisent.

Nos hommes sont loin en avant

Sur le front

Courageux maris, soldats, fils intrépides,

O mes tendres virils avec vos longues armes

Vous explosez les tanks, incendiez les hélicoptères

Qui rasant les terres neigeuses  laissent derrière eux

Des flammes rouges orangées

Avant de s’écraser près de nos fermes.

Coup au but ! Vive celui qui a bien visé la cible !

Chers Ukrainiens, mon esprit ne vous abandonne pas,

Je vous parle à l’oreille doucement

A vous réfugiés en longues files sur les routes

Marchant vers les gares et les stations de cars,

Les attentes s’allongent dans les couloirs

Ou dehors dans le froid

Vos vies ne comptent pas sous les bombes

Explosant sur vos têtes.

Les tirs sont suspendus pour une heure ou deux

On leur a dit, mais qui l’a dit

Le temps de rassembler quelques affaires

Du linge, des lainages, sans oublier des photographies

Et courir, marcher, fuir

Si fatigués de ne plus dormir

S’entasser dans les gares

Des heures et des heures.

Dans l’attente du train sauveur

Quais de départ, quais d’arrivée

Aidez-nous par pitié, nous n’en pouvons plus.

Vous avez cru les démons harnachés de noir

Qui vous crient en avant, vite, vite.

Où sont mes petits, et ma fille, et mon mari

Elle a dit je n’ai plus mangé depuis deux jours

Et j’ai soif, je suis malade, mes jambes sont de l’ouate.

Je vais mourir de tant vous regarder

Du matin au soir et la nuit

Je ne puis vous serrer dans mes bras

Ni sécher vos larmes sur vos joues grises, sales,

Pauvres grandes dames courageuses

Héroïnes paysannes, ouvrières saintes

Je prie à vos genoux.

Ils sont pressés comme des citrons

Tant la mort les enserre

De partout

Ils ne peuvent respirer, ils n’ont plus de maisons

On ne respecte pas les domiciles

Façades béantes

Comment est-il permis de tant détruire ?

Seigneur, Créateur, Puissance infinie,

Vos chéris sont mis à mort

Qu’attendez-vous pour les protéger ?

Cela devient insupportable, les mots sont inutiles.

Et les prières ? Etes-vous sourd ou aveugle

Petit Seigneur des causes ardues ?

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Hurlements dans les villes dévastées,

Femmes violées puis abattues

Dans les caves ou sur les routes.

Enfants déportés dans la noire Russie

On voit quelques chiens, les habitants sont morts.

Des ponts sont cassés, interdiction de passage

Les grands immeubles, les maisons simplettes

Sont comme des boites d’allumettes

Tous les efforts des bâtisseurs durant des siècles

Anéantis en quelques jours

Ils étaient fiers de leur travail

Mais c’est fini

Tout est détruit

Le démon a tout saccagé avec ses fusées,

Ses bombes, ses missiles

Le mal ne s’économise pas

On rit en enfer

Malheur à Poutine et malheur aux vivants qui l’ont suivi.

Le Ciel est-il vide ?

Le démon a créé un missile le plus puissant du monde

Et le plus destructeur,

Il bat tous les records et se nomme Satan.

C’est son nom, je n’invente pas.

Dieu puissant Créateur encore combien de temps

Avant que votre justice fasse trembler le criminel

Qui laisse sa trace partout où il passe.

Bave de limace

Pauvres corps abandonnés sans sépulture

Assassinés.

Les oiseaux se sont tus.

        Les Ukrainiens seuls à se défendre

Répondent coups pour coups

Aux tueurs grimaçant dans leurs tanks

Semeurs de ruines

Votre tour viendra Européens

Ivres de mots, de commentaires,

Ravis de n’être pas sous les feux du démon

 Gazés, violés,

Tirés comme des lapins,

Pulvérisés sous les bombes.

Cela n’arrivera pas, disent-ils, il n’osera pas nous attaquer.

L’Otan est notre armure

Se rassurent les naïfs sans armée

Ce sera trop tard méchants bavards

Le démon viendra chez vous

 Cheval noir de l’Apocalypse

Ses brides sont lâchées

Courageux Ukrainiens, vous criez au secours,

Hommes et femmes dans les caves

Ou le métro durant des mois

Qui vous répondra parmi les beaux parleurs ?

Je pense à vous

Militaires voltigeurs assénant vos coups

Rares mais bien ajustés

Mortels

Dans vos souterrains de Marioupol

Cernés par les diables qui ne vous laisseront pas sortir

De votre usine géante aux mille dédales

Il vous a traités de mouches

Vous tuera si vous quittez vos catacombes

Gloire à la Pologne

Mère accueillante aux enfants, femmes, vieillards

Trois millions de réfugiés

A Varsovie on parle tant de langues depuis la guerre

De 2022.

Le démon a coupé le gaz à la Pologne

Merci pour le cadeau, Vladimir Poutine 

Qui se signe de la Croix dans les églises orthodoxes

Où les popes russes se rengorgent

Encensant le Maitre du Kremlin.

                                                                          H de M.

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   Un démon est sorti de l’enfer pour envahir le 24 février 2022, avec ses troupes de fer et de feu, l’Ukraine de vieille civilisation, peuplée d’habitants pacifiques unis dans une jeune démocratie.

   Maintenant, chaque jour et chaque nuit, ce pays est dévasté par les bombardements d’avions et de centaines de missiles russes.

Ville après ville, chacune est détruite. Certaines rasées. Plus un immeuble debout. Dans les caves, des Ukrainiens qui n'ont pas voulu fuir, tandis que plus de cinq millions, surtout les femmes et leurs enfants, se sont réfugiés en Pologne, en Moldavie, en Roumanie, et dans d’autres pays proches qui les accueillent chaleureusement, quoique ces pays voisins eux-mêmes sont sous la menace d’être attaqués à leur tour par l’envahisseur démoniaque.

   Chaque jour, chaque nuit, des milliers d’êtres humains, y compris des femmes, des enfants, des bébés, sont écrasés sous les décombres d’immeubles innombrables ; ceux qui survivent, se terrent dans les caves, des jours et des nuits, parfois des semaines, sans sortir.

   Dieu devrait hurler dans l’espace infini et renvoyer les êtres diaboliques dans leur géhenne. Non, Poutine est le seul maître qui commande, le président Biden des USA ayant, dès le début de l’invasion, déclaré stupidement qu’aucun militaire américain ne viendrait porter secours aux Ukrainiens attaqués. Débrouillez-vous ! Les Américains sont au spectacle télévisuel. Et l’ennemi poutinien sait qu’il a le champ libre pour ravager et tuer.

   Ces quarante millions habitants d’Ukraine ont une petite armée d’active et de réserve, avec peu de blindés et quasi pas de marine ; les militaires d’active sont 60.000 face aux 200.000 soldats russes équipés d’une formidable artillerie et de centaines de tanks et des milliers de missiles. Les Ukrainiens ne peuvent compter que sur leur courage, sur leur connaissance du terrain et sur leur mobilité. Ils ont des armes légères air-sol, et les munitions que leur envoient par camions les pays de l’OTAN. Impossibilité, en effet, d’enfreindre l’interdiction du démon de survoler l’espace aérien de l’Ukraine.

   Etonnamment, et malgré la disproportion des forces, les Ukrainiens se battent comme des lions. Ils ont été formés par l’armée américaine depuis une dizaine d’années. Mais les quelques Américains diplomates ou militaires encore en mission en Ukraine ont dû la quitter huit jours avant le 24 février suite à l’ordre du président Biden, de rentrer au pays, informé par ses services d’espionnage de l’imminence de l’invasion russe.

   Biden le Démocrate refuse le moindre contact entre l’armée russe et l’armée américaine. Trop dangereux ! Risque de choc nucléaire et de troisième guerre mondiale.

   Donc l’Ukraine non membre de l’Otan, ne sera pas défendue par l’Amérique même si elle donne aux Ukrainiens des milliards de dollars, et leur envoie des milliers d’armes légères, avec des missiles air-sol et des défenses anti aériennes.

   Le silence du Pape comme chef de la chrétienté est assourdissant. Sauf quelques mots à son balcon le dimanche. Il est fâché, il déteste la guerre,

Il parle à juste titre de guerre sacrilège, mais il ne désigne ni ne condamne pas nommément le démon responsable de l’invasion qui dévaste l’Ukraine. Un nouveau Pie XII trop prudent ? Il serait temps qu’il renvoie les diables en Enfer. A moins qu’il n’intervienne via sa diplomatie secrète ?

Le pape jésuite ressemble à Ponce-Pilate.

   Il lui faut sans doute ménager aussi les Eminences religieuses orthodoxes qui se déchirent entre Kiev et Moscou.

   Chaque jour, chaque nuit, depuis le 22 février, c’est le spectacle continu, atroce, d’immeubles effondrés, hachés, perforés, incendiés, noircis, ruinés sous les coups des missiles ou des bombes aériennes russes, affreux spectacles de terribles destructions qui réduisent les villes et villages à un tas de matériaux éparpillés, déchiquetés, à des déchets et des cendres. Les façades sont éventrées, les toitures sont aplaties. En-dessous, les morts et les blessés.

   Parfois dans les communes que les Russes ont quittées, des cadavres d’Ukrainiens en tenue de civils sont allongés sur le bas-côté des routes. Assassinés. Tirés comme des lapins. Certains ont les mains liées derrière le dos.

   Mais dans les caves, il y a encore des Ukrainiens vivants, certains en treillis militaires, qui survivent pour défendre leur pays très aimé. Beaucoup ont mis à l’abri leur femme et leurs enfants dans les pays voisins. Surtout en Pologne. Courageuse Pologne toujours au premier rang, et victime sacrée en Europe. Pologne bouc émissaire dont on déchire les morceaux. Pologne civilisée voisine d’une nation devenue folle dont le chef Poutine a prévenu d’utiliser le feu nucléaire si on lui résiste.

    Dans les ruines, on voit des centaines de cadavres ; les corps ne sont pas tous enterrés. Vu les tirs en surface, il est parfois impossible d’être fossoyeurs. Parfois les « services sanitaires ukrainiens » travaillent à creuser des fosses la nuit pour y placer les pauvres morts. Mais plus les combats sont intenses, plus il y a de morts qui jonchent les trottoirs et les rues, ou écrasés dans les ruines.

   On dit maintenant que les Russes mal organisés, trop jeunes combattants, qui, dans certaines villes, reculent sous les contre-attaques ukrainiennes, abandonnent leurs morts sur place, laissant aux Ukrainiens la charge de ramasser, d’enterrer ou de brûler les cadavres russes

   Quand je contemple durant des heures depuis tant de jours le spectacle abominable de cette guerre, je vois maintenant que le Mal n’arrête pas quand il se lance dans l’anéantissement de l’être humain. Rien ne résiste à ses avancées. Le diable tueur déteste l’être humain, il le méprise, le viole, le fait hurler de douleur.

   Les généraux russes qui, sous les ordres du Démon, pilotent cette invasion poutinesque, ordonnent des milliers de tirs sur une population pacifique, sans défense importante, sauf le nombre de sa population (40 millions d’habitants), n’ont-ils aucun recul, aucun remords, d’avoir commis ces innombrables atrocités ?

   Il faut interdire aux subordonnés d’exécuter les ordres supérieurs, et ne pas hésiter à risquer sa propre vie en désobéissant. Qui osera ?

   Ce superbe pays avec ses belles villes anciennes, berceau de la Russie, ses grands espaces fertiles, grenier de l’Europe, est détruit jusqu’à la racine. Pertes immenses irréparables. Massacres entre frères et cousins, tant il y a de familles mixtes russo-ukrainiennes.

   Viols des maisons, des appartements, mais viols aussi des esprits et des corps. Folie qui guette les habitants sans cesse stressés par le bruit des sirènes et des explosions qui percent de frissons les corps à toute heure du jour et de la nuit. Fracas assourdissant des missiles qui éclatent et ravagent d’un coup une rangée d’immeubles devenus des clapiers charbonneux, ouverts incendiés à tous les vents.

   Cette guerre montre la bêtise du Démon que rien n’arrête, mais le Mal s’épuisera soudain sous la masse de ses crimes, avec la mort des responsables. Le Mal est toujours perdant à la fin, même si cela peut prendre du temps. Poutine finira mal. Le Bien triomphera.

   Des familles entières sont bloquées durant des jours et des jours dans des caves sous leurs immeubles démolis, n’osant pas sortir, privées d’eau et de nourriture, mangeant leurs animaux de compagnie pour survivre, attendant de pouvoir intégrer des colonnes de cars organisées sur place par la Croix-Rouge, sans certitude que les routes seront à l’abri du feu ennemi, sans connaître d’avance la date de la mise en mouvement de ces colonnes.

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La ville martyre : MARIOUPOL (source Wikipedia)

   Assiégée depuis la fin du mois de février, la ville portuaire de Marioupol à l'est de l'Ukraine sur la mer d'Azov est détruite à plus de 90%. Peuplée de 450.000 habitants avant la guerre, environ 160.000 personnes seraient toujours coincées sur place. La ville tient bon, mais l'armée russe ne relâche pas la pression.

Malgré les bombardements incessants et les milliers de civils tués depuis le 24 février, Marioupol tient bon. Assiégée depuis le début de l’offensive russe, ce port situé au sud-est du pays sur la mer d'Azov est au centre du conflit. Les habitants qui n’ont pas pu fuir la ville doivent vivre dans des conditions compliquées, sans eau potable ni électricité.  
 

   Malgré la résistance rencontrée, l’offensive se poursuit à Marioupol. Le 21 mars, Kiev a rejeté un ultimatum lancé par Moscou. Pourtant, une maternité a été frappée, des zones d’habitations ont été rasées et un théâtre, où des civils s’abritaient, a été bombardé, faisant environ 300 morts.

Une ville stratégique

   Marioupol est une ville stratégique pour les Russes. « C’est même le seul port que les Russes ne maîtrisaient pas dans leur volonté de faire la jonction entre les territoires de Crimée et le Donbass », détaille Emmanuel Dupuy, président de l’Institut Prospective et Sécurité en Europe. Depuis le début de l’offensive, les ports de Berdiansk et Kherson sont tombés aux mains des Russes. Il ne leur manque que celui de Marioupol pour assurer la jonction entre les deux régions.
 

   Si Marioupol tombe, la mer d’Azov sera contrôlée à 80% par les Russes. En effet, elle se trouve entre les régions du Donbass, la Crimée et la Russie. Économiquement parlant, Marioupol joue un rôle clé dans l’exportation du blé en provenance des terres noires ukrainiennes.

Une symbolique importante

« Pour Vladimir Poutine, dans sa façon de présenter son opération spéciale de paix, une prise de Marioupol serait une victoire », estime Emmanuel Dupuy. « C’est la seule ville du Donbass qui n’avait pas été conquise en 2014 », rappelle l’Institut Prospective et Sécurité en Europe. La chute de Marioupol serait une revanche du président Vladimir Poutine,

vu que cette ville avait résisté sans tomber en 2014 lors de la guerre entre Ukrainiens et séparatistes russophones.

La terreur russe

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   Que faire devant ce désastre de civilisation, devant cette flambée d’un brasier immense au centre de l’Europe, avec les risques d’extension de la guerre, avec le chantage à la guerre mondiale et nucléaire ?

   Il y a des êtres méchants qui dirigent le monde sans aucun souci de la vie des populations : arrestations nombreuses jour et nuit, manifestations interdites, censures et interdiction des media, dénonciations, juges à la solde du pouvoir, bombardements de villes, tortures, séjour dans les camps, mises à mort, mensonges permanents attisés par une propagande en perpétuel éveil.

L’homme terreur pour l’homme jusqu’à la destruction prochaine et totale de la planète.

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Introduction au sujet de l’Ukraine pour bien comprendre la tragédie actuelle suite à l’attaque russe du 24 février 2022  :

    C'est seulement vers 1989 que la libéralisation du régime soviétique et la libération des détenus politiques permettent aux Ukrainiens de s'organiser pour défendre leurs droits à la souveraineté. En 1989, le Mouvement national ukrainien, Roukh, est créé. Lors des élections de mars 1990, les partis ukrainiens du bloc démocratique obtiennent alors environ 25 % des sièges au Parlement. Sous l'influence des députés démocrates, le Parlement adopte, le 16 juillet 1990, la Déclaration sur la souveraineté politique de la République d'Ukraine. C'est le premier pas vers l'indépendance complète de l'Ukraine. Celle-ci est proclamée le 24 août 1991 et confirmée par le référendum du 1^er décembre 1991 : 92 % des électeurs votent en faveur de l'indépendance.

   Le 8 décembre 1991, la dislocation de l'URSS est actée par l'accord de Minsk, signé par les dirigeants russe, ukrainien et biélorusse.

   L'Ukraine devient l'un des membres fondateurs de la Communauté des États indépendants.

   Par le Mémorandum de Budapest sur les garanties de sécurité, signé le 5 décembre 1994, l'Ukraine abandonne son arsenal nucléaire en échange de la garantie par les États-Unis, le Royaume-Uni et la Russie de son intégrité territoriale.

Révolution orange en décembre 2004.

   La situation de l'Ukraine, coincée entre la Russie et l'Union européenne, devient difficile dès 2004 avec la Révolution orange, marquant l'opposition entre deux parties de la société, celle majoritairement pro-européenne et occidentale (surtout à l'ouest du pays) et celle russophile (surtout à l'est du pays). La difficile élection du candidat pro-européen Victor Iouchtchenko marque le début de relations tendues avec la Russie qui n'admet pas la prise de distance de l'ancienne république soviétique, jusqu'alors restée alliée de Moscou. Des tensions au niveau du gaz éclatent dès 2006.

République populaire de Donetsk en décembre 2014.

En 2010 le pro-russe Victor Ianoukovytch est élu président, mais le courant pro-européen et occidental persiste. À la suite du refus du gouvernement de signer des accords de rapprochement avec l'Union européenne, le renforcement du mouvement Euromaïdan provoque un renversement du pouvoir. Très rapidement, une crise éclate entre les territoires majoritairement russophones du sud-est du pays et le nouveau pouvoir central de Kiev.

Le 11 mars 2014, la Crimée proclame son indépendance, puis à la suite d'un référendum est rattachée à la fédération de Russie le 18 mars. Ce référendum et le rattachement qui a suivi ont été condamnés par l'Ukraine et une large part de la communauté internationale. Ainsi, le 27 mars 2014, l'Assemblée générale de l'ONU a voté la résolution 68/262 sur « l'intégrité territoriale de l'Ukraine », la majorité des pays condamnant le rattachement de la Crimée à la Russie : 100 pays dont les États-Unis et l'UE.

Une guerre civile, dite guerre du Donbass, éclate ensuite dans l'est de l'Ukraine majoritairement russophone, qui entraîne plus de dix mille morts.

L'Ukraine est la cible de cyberattaques dont le but est de réduire la légitimité du pouvoir ukrainien et tester de nouvelles cyberarmes, perturbant également l'économie. Les cyberattaques ont pu notamment arrêter des centrales nucléaires et empêcher les distributeurs de billets de fonctionner. Parmi les attaques, NotPetya (un logiciel malveillant) aurait affecté 70 à 80 % des ordinateurs des grandes entreprises. Bien que NotPetya ait été utilisé par la suite pour créer des attaques mondiales, d'après Microsoft, la première infection a eu lieu en Ukraine. Lors de l'annonce des résultats de l'élection présidentielle en 2014, la principale chaine de télévision, victime d'un piratage, a annoncé des résultats erronés.

En 2016, l'OSCE, une organisation chargée notamment d’observer le cessez-le-feu en Ukraine a été la cible d’une attaque de grande ampleur attribuée à Moscou. L’OSCE est le seul acteur indépendant capable de documenter des exactions ou de vérifier si les promesses faites par Kiev, les prorusses ou le Kremlin sont mises en application. Alors que le conflit dans la région du Donbass semble se transformer en conflit de « basse intensité », depuis le début des combats près d'un million et demi de personnes ont été déplacées, 850 000 à l'intérieur de l'Ukraine, 600 000 en dehors dont 350 000 vers la Russie et 250 000 vers les pays de l'Union européenne.

Le 23 janvier 2022, Joe Biden, président des États-Unis, ordonne aux familles de diplomates américains de quitter le territoire ukrainien en raison des fortes tensions avec la Russie, évoquant « la menace persistante d'une opération militaire russe ».

Le 21 février, le président russe Vladimir Poutine reconnait l'indépendance des républiques populaires autoproclamées de Donetsk et de Lougansk et ordonne à ses troupes de se rendre dans ces parties de l'est de l'Ukraine dans le cadre de ce que le Kremlin qualifie de « mission de maintien de la paix ».

Le 24 février, la Russie procède à des bombardements par missiles de croisière et balistiques sur plusieurs villes ukrainiennes, dont Kiev. Les troupes russes au sol pénètrent sur le territoire ukrainien, ce qui constitue le point de départ de l'invasion de l'Ukraine par la Russie.(Wikipedia)

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Le président de l’Ukraine Volodymyr Zelensky

Volodymyr Oleksandrovytch Zelensky, né le 25 janvier 1978, est un humoriste, producteur, acteur, scénariste, réalisateur et homme d'État ukrainien. Il est président de l'Ukraine depuis le 20 mai 2019.

Puissance de l’armée ukrainienne : L'armée ukrainienne se trouve sous les ordres du ministre de la Défense, celui-ci gère le financement de l'armée (estimé à 1,12 milliard d'euros en 2007), et la défense du territoire. Le commandant en chef est le président : il supervise les déploiements de l'armée, ainsi que les opérations de défense.

À 18 ans, chaque jeune homme est appelé à faire son service militaire, d'une durée de 12 mois pour l'armée de terre et l'armée de l'air, et 18 mois pour la marine. En 2009, les conscrits forment 47 % de l'armée ukrainienne. Cependant, les étudiants qui ont fait une préparation militaire dans leur université sont dispensés de service.

Marine ukrainienne : 15 470 militaires en 2016 (dont 2 corvettes, 1 frégate, 1 embarcation de débarquement, 2 navires de soutien).

Paramilitaires :

o    Troupes internes du ministère de l'Intérieur (en) : 33 330 militaires (dont 600 travailleurs civils) selon une loi de 2002.

o    Service national des gardes-frontières d'Ukraine : 48 000 militaires (dont 6 000 travailleurs civils) selon une loi de 2003.

o    Forces de la défense civile (Ministère des Situations d'urgence) : 10 218 militaires (dont 668 travailleurs civils) selon une loi de 1998.

o    Garde nationale de l'Ukraine (sous le commandement du ministère de l'Intérieur) : création décidée lors de la crise de Crimée le 14 mars 2014, effectif annoncé de 60 000 hommes⁸. À l'origine, celle-ci avait été créée le 4 novembre 1991 après l'indépendance du pays sous la supervision directe de la Rada mais avait été démantelée le 11 janvier 2000 dans le cadre d'économies par l'ancien président Leonid Koutchma.

En 2013, les effectifs sont d'environ 180 000 personnes et il est alors prévu qu'ils baissent à 122 000 en 2017. À partir de 2014, les forces armées seront recrutées sur une base contractuelle⁹. En mars 2014, lors de crise de Crimée, le ministère de la Défense estime que seuls 6 000 hommes des 41 000 soldats d'infanterie étaient « en état de combattre ».

En 1997, l'Ukraine et la Pologne ont signé un accord qui prévoit la formation d'un bataillon commun de maintien de la paix. Depuis 1999, ce bataillon se trouve au Kosovo. (Extraits Wikipedia)

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   Après la calamité non encore terminée de la Covid durant les deux dernières années, qui aura fait mourir plus de 30.000 Belges en deux ans et trois mois, nous voilà repartis avec une nouvelle horreur, une guerre à l’est de l’Europe lancée le 24 février à 4 heures du matin, par le président Poutine de Russie et dirigée contre l’Ukraine démocratique, pays immense aux frontières de la Russie et de la Pologne. L’Ukraine ne sera pas protégée, ni par l’Amérique, ni par l’Otan (elle n’est pas membre), ni par aucuns voisins. Le président des USA, Biden, a proclamé très vite que les Etats-Unis n’interviendraient pas sur le terrain. Poutine est maître de tout l’espace air-terre-mer, et du numérique.

   L’Ukraine sans alliés, peu armée, avec une aviation réduite, attaquée par une Russie avec ses tanks les plus modernes, une artillerie de masse, maîtresse du ciel, et 180.000 hommes équipés de pieds en cap, est incapable de résister longtemps. Si Poutine le décide, la capitale Kiev sera neutralisée en quelques jours. La stratégie russe est d’encercler l’Ukraine et d’attaquer tout azimut.

   On ne trouvera personne parmi les Occidentaux à accepter de mourir pour Kiev. Que de massacres en perspective et quelle fuite éperdue de réfugiés ukrainiens vers la Pologne, la Roumanie, et ensuite les côtes occidentales et l’Amérique, si on le leur permet.

   Poutine, le nouveau César, persuadé que les Occidentaux ont berné les Russes au moment de la dislocation du bloc soviétique, en permettant l’indépendance de plusieurs républiques soviétiques de plus en plus tentées de se tourner vers l’Occident, et en intégrant dans l’Union européenne et l’Otan les pays baltes et la Pologne, veut reprendre, petits morceaux par petits morceaux, et faire tomber dans l’escarcelle russe telles la Crimée, la Georgie, et maintenant l’Ukraine pour essayer de recomposer au moins une partie de l’ancien empire russo-soviétique.

   Les Occidentaux sont terrorisés. Ils n’iront pas combattre Poutine, mais ils dressent une liste très importante de sanctions notamment économiques pour faire reculer la Russie. La Russie sera déconnectée du système de paiement international Swift, ce qui devrait gêner son commerce international et ses transactions financières . Les capitaux des milliardaires russes, de Poutine et de ses proches seront gelés. Cela suffira-t-il pour arrêter l’attaque de Poutine sur l’Ukraine ?

La réponse de Poutine ne s’est pas fait attendre : il place en alerte sa force de dissuasion nucléaire, sous le prétexte que la Russie risque d’être attaquée par l’OTAN.

   Les trente pays membres de l’Otan (organisation du traité de l’Atlantique nord) sont énumérés ci-dessous, avec dates d’entrée dans l’Otan. Sans la présence des Etats-Unis fondateurs en 1949, l’Otan serait incapable de défendre les pays européens. 

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   Mais après quatre jours de combats, les troupes russes, si elles ont encerclé plusieurs grandes villes d’Ukraine, n’ont pas réussi encore à faire tomber les dirigeants de l’Ukraine. Les Ukrainiens avec des moyens limités résistent avec leur président Zelensky comédien élu à la tête de l’Etat, transformé en chef de guerre admiré par son peuple et par les pays occidentaux qui se sont décidés à fournir à l’Ukraine des moyens matériels, armements et munitions. L’Allemagne a décidé de se réarmer en vitesse et va y consacrer plusieurs milliards de dollars.

Grande nervosité du camp occidental vu que Poutine a prévenu que tous pays qui interféreraient entre la Russie et l’Ukraine, devront supporter un châtiment comme ils n’en auront jamais connu dans leur histoire. Il fait allusion au feu nucléaire.

Plusieurs pays ont déjà enfreint les interdictions furieuses.

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   La lourdeur de la masse militaire russe est confrontée à un adversaire ukrainien léger et très mobile, discipliné, combattant le plus souvent de nuit, malgré les bombardements qui frappent les villes. Combien de temps encore avant que la capitale Kiev de près de trois millions d’habitants se rende avec les dirigeants détestés par Poutine ?

   Au 1^er mars, alors qu’on était quasi certain que Kiev serait attaquée et ne pourrait pas résister, on constate qu’une énorme colonne de 65 kilomètres de chars, engins, transporteurs de troupes, se dirigeant vers Kiev la capitale pour la réduire, se trouve à l’arrêt, faute de carburant et de nourriture suffisante. C’est annoncé ce soir du mardi 1 mars 2022 par le Pentagone américain. Info ou intox ?

   Les médias se font l’écho de rumeurs décrivant un Poutine isolé au Kremlin, terrorisé par la Covid, paranoïaque, vivant dans un monde détaché des réalités, et donc devenu très dangereux. Le monde est-il au bord de l’apocalypse nucléaire ?

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   On nous annonce que la pandémie va bientôt disparaître, que le variant Omicron dix fois plus contagieux que le précédent variant Delta, mais beaucoup moins dangereux, jouera le rôle principal du dernier acte de cette calamité. Le rideau sera bientôt baissé. On revient aux grippettes. Mais ces grippettes sont innombrables. Fin du feu d’artifice ? On ose à peine le croire. Ce film d’horreur qui depuis plus de deux ans se joue sur la planète, va-t-il vraiment s’arrêter ?

   Mais on ne signale pas qu’ à cette date du 25 janvier, on n’a jamais vu autant de contaminations, d’hospitalisations et de morts chaque jour. La consolation des médecins est que les soins intensifs ne sont pas débordés, qu’il n’y a pas encore une pénurie de lits, donc calmez-vous, bonnes gens, ce n’est pas si terrible. Soyez optimistes, faites-nous confiance, disent les médecins, spécialistes infectiologues, virologues, épidémiologistes et autres dompteurs sur graphiques des petites bêtes diaboliques qui nous tuent.

   Cette pandémie ne m’a pas incité à la lecture de romans. Je lis davantage les journaux. Et je regarde des films sur des chaînes, je zappe beaucoup.

   Récemment, je me suis plongé dans le Journal de Kafka et dans anéantir de Houellebecq. La profondeur des écrits de Kafka n’a d’égale que la vacuité des écrits de Houellebecq. Ce dernier raconte de la façon la plus plate une histoire de cadres de sociétés financières, il dresse le portrait d’un ministre macronien qui dans la vraie vie se rengorge, dit-on, d’être un des modèles du livre. Pauvre gloire.

   Les vieillards malades ont le cerveau occupé par la certitude de leur mort prochaine. Elle est au centre de leurs idées noires. Plus rien n’importe que les rares consolations matérielles qu’on veut bien leur accorder.

   On découvre maintenant de nombreuses maltraitances dans certaines maisons de repos. Vieillards martyrs et sous alimentés malgré le coût de ces séjours de fin de vie.

   Un ami très cher, polonais, parlant avec perfection la langue française m’envoie de Varsovie son premier roman dans une édition soignée avec en exergue une pensée de Montherlant qu’il révère. Hélas pour moi qui voudrais tellement lire son roman encensé en Pologne, je ne comprends pas un mot, pas une ligne, car la langue polonaise est à des années lumières du français pour le francophone limité que je suis.

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Extraits choisis du Journal de

Franz Kafka (1883-1924)

Portrait de Madame Tschissik, actrice, par Kafka :

   Madame Tchissik (j’ai tant de plaisir à écrire son nom) incline volontiers la tête à table même en mangeant de l’oie rôtie, on croit parvenir du regard sous ses paupières quand on commence par regarder avec précaution en longeant les joues et puis on glisse à l’intérieur en se rapetissant, mais sans être d’abord obligé pour autant de hausser les paupières car elles sont haussées et laissent justement passer une lueur bleuâtre qui invite à tenter l’expérience. De la profusion de son jeu plein de vérité émergent ici et là le geste de brandir le poing, celui de tourner le bras pour envelopper le corps dans les plis d’invisible traînes, de poser les doigts écartés contre la poitrine parce que le cri sans art ne suffit pas. Son jeu manque de variété : les regards effrayés sur son partenaire, la recherche d’une issue sur la petite scène, la douceur de la voix avec de brèves montées droites qui se font héroïques sans forcer simplement par l’ampleur de l’écho intérieur, la joie qui pénètre en elle par un visage qui s’ouvre et se répand sur le haut du front jusqu’aux cheveux, son autosuffisance dans les solos sans s’adjoindre de nouveaux moyens, le geste de se redresser pour résister en forçant le spectateur à s’inquiéter pour la totalité de son corps ; et pas beaucoup plus. Mais tout y est dans sa vérité et par conséquent la certitude que ne peut lui être retiré le plus petit de ses effets.

(Kafka, Journal 1909-1923, premier cahier, p. 95, inédit essais folio Galli

mard).

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Un texte sur sa mère, par Kafka  :

24 octobre 1911 : Notre mère travaille toute la journée, elle est joyeuse ou triste, c’est selon, sans revendiquer la moindre attention pour son existence personnelle, sa voix est claire, trop forte pour la conversation ordinaire, mais bienfaisante quand on est triste et qu’on l’entend subitement au bout d’un certain temps. Voilà déjà longtemps que je me plains d’être certes toujours malade mais sans jamais avoir une maladie   particulière qui me contraindrait à m’aliter. Si j’ai ce désir c’est surtout parce que je sais comment notre mère sait consoler, p. ex. quand elle quitte la lumière du salon pour entrer dans la pénombre de la chambre du malade ou bien le soir, quand elle revient du magasin à l’heure où le jour commence à passer uniformément à la nuit et qu’avec ses soins et ses rapides instructions elle fait renaître le jour déjà si avancé et encourage le malade à l’aider dans cette tâche. Cette chose j’aimerais qu’elle m’arrive de nouveau car alors je serais faible et donc convaincu par tout ce que ma mère ferait et la sensibilité plus aigüe de l’âge ne m’empêcherait pas de connaître des joies d’enfant. Hier l’idée m’est brusquement venue que si je n’ai pas toujours aimé notre mère comme elle le méritait et comme je le pourrais, c’est uniquement parce que la langue allemande m’en a empêché. La mère juive n’est pas une « Mutter » ; le terme de Mutter la rend un peu comique (non pour elle-même puisque nous sommes en Allemagne) nous donnons à une femme juive le nom de Mutter allemande, oubliant la contradiction qui pèse d’ autant plus lourd dans le sentiment, « Mutter » est particulièrement allemand pour le Juif, inconsciemment, outre la splendeur chrétienne, il contient la froideur chrétienne, si bien qu’une femme juive appelée Mutter ne devient pas seulement comique mais aussi étrangère. Mama serait un nom préférable si seulement on n’imaginait pas « Mutter » derrière. Je crois qu’il n’y a plus que les souvenirs du ghetto pour conserver la famille juive, car même le mot Vater est très loin de désigner le père juif. (Journal de Kafka, p.98 et.99, Folio Gallimard 2021)

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   Aujourd’hui je me suis retrouvé devant le conseiller Lederer, qui est venu à l’improviste, sans y être invité, avec puérilité, mensonges et ridicule jusqu’à me faire perdre patience, s’enquérir de ma maladie. Il y avait longtemps, à moins que ce ne soit finalement la toute première fois, que nous n’avions pas eu de conversation aussi intime, et j’ai senti que mon visage, qu’il n’avait jamais observé avec autant de précision, s’ouvrait pour lui dans des parties fausses, mal considérées mais qui en tout cas le surprenaient. Pour moi-même, j’étais méconnaissable. Lui, je le connais dans tous les détails. (Journal de Kafka, Folio Gallimard,p.99)

Julie Kafka, née Löwy (1856-1934),

issue d'une riche famille de Poděbrady.

Et mère de Franz Kafka

Kafka et son père :

Il est désagréable d’écouter mon père quand il ne cesse d’assaisonner de remarques désobligeantes sur la bonne situation de ses contemporains et surtout de ses enfants le récit des maux qu’il a dû endurer dans sa jeunesse. Personne ne nie que pendant des années, suite à l’insuffisance de ses vêtements d’hiver, il ait eu des plaies aux jambes, qu’il ait souvent souffert de la faim, que dès l’âge de dix ans il ait été obligé de courir les villages en poussant une petite voiture y compris l’hiver et très tôt le matin, mais ce qu’il ne veut pas comprendre c’est que ces faits exacts au regard du fait non moins exact que je n’ai souffert d’aucun de ces maux ne l’autorisent aucunement à en déduire que j’ai été plus heureux que lui, qu’il a le droit de se prévaloir de ces plaies aux jambes, qu’il suppose et soutient depuis le tout début que je suis incapable d’apprécier comme il le faudrait les maux dont il a souffert à cette époque et que tout compte fait, justement parce que je n’ai pas souffert de maux équivalents, je lui dois une reconnaissance illimitée. Comme je l’écouterais volontiers s’il parlait sans interruption de sa jeunesse et de ses parents, écouter tout ça sur le ton de la vantardise ou de la dispute, c’est de la torture. Il ne cesse de battre des mains : «  Qui sait ça de nos jours ! El les enfants ils savent quoi ! De ça personne n’a souffert ! Quel enfant comprend ça de nos jours ! » La même chose aujourd’hui avec la tante Julie qui est venue nous voir. Elle a d’ailleurs le visage énorme de tous les parents du côté de mon père. Il y a juste une petite nuance fâcheuse qui fausse la position ou la coloration des yeux. Elle a été placée comme cuisinière à l’âge de 10 ans. Là elle a dû aller faire des courses dans une petite jupe mouillée, la peau de ses jambes se crevassait, la petite jupe gelait et ne séchait pas avant  le soir au lit. ( Journal de Kafka, p. 264, Folio Gallimard )

Hermann Kafka (1852-1931)

Père de Kafka

Les parents de Kafka, Hermann et Julie

Texte du Journal de Kafka du 27.XII 11

Un homme malheureux, qui n’aura pas d’enfants, est affreusement enfermé dans son malheur. Aucun espoir de renouvellement, d’aide

de constellations plus heureuses. Il lui faut suivre sa route lesté de son malheur s’estimer heureux quand son cycle est achevé et ne plus chercher à se lier pour voir si le malheur qu’il a subi en empruntant une voie plus longue, dans d’autres circonstances physiques ou temporelles, pourrait se perdre ou même produire du bien. (Journal, Folio, p.264)

Hier à l’usine, extrait du Journal de Kafka :

Hier à l’usine. Les filles dans leurs vêtements en eux-mêmes d’une saleté insupportable et chiffonnés, les cheveux hirsutes comme au réveil, la physionomie figée par le bruit continu des transmissions et celui de chaque machine qui fonctionne certes automatiquement mais s’arrête inopinément, ces filles ne sont pas des êtres humains, on ne les salue pas, on ne s’excuse pas quand on les heurte, si on leur demande un petit de travail, elles l’exécutent, mais retournent immédiatement après à leur machine, on leur indique d’un signe de tête où elles doivent intervenir, elles sont là en jupon, livrées au moindre pouvoir et n’ont même pas assez d’intelligence tranquille pour gratifier ce petit pouvoir de regards et de courbettes susceptibles de se le concilier. Mais qu’il soit six heures et qu’elles s’appellent pour se le dire, elles détachent les mouchoirs  qu’elles ont au cou et sur les cheveux, se dépoussièrent avec une brosse qui fait le tour de la salle, réclamée par les impatientes, passent leurs robes par-dessus la tête et arrivent tant bien que mal à avoir les mains propres, finalement ce sont bien des femmes, que leur pâleur et de mauvaises dents n’empêchent pas de sourire, qui secouent leur corps engourdi, on ne peut plus les pousser, les dévisager ou les ignorer, on se serre contre les caisses poisseuses pour leur libérer le passage, on garde son chapeau à la main quand elles disent bonsoir et on ne sait pas très bien comment le prendre quand l’une d’elles nous tend notre manteau pour que nous le mettions.(Journal de Kafka, Folio, p. 302)

Franz Kafka

   Ces innombrables virus mutants du Coronavirus (variant anglais Alpha, variant sud-africain  Beta,  variant brésilien Gamma, variant indien Delta, variant Omicron d’Afrique du Sud et ceux qui les remplaceront sans doute), montrent une intelligence redoutable. Ils s’attaquent depuis deux années, jour et nuit, aux créatures humaines. traversent les résistances, balaient les vaccins multiples et insuffisants créés par l’homme pour se protéger. Ils me font penser aux nuées innombrables de sauterelles voraces, ou à celles d’autres insectes calamiteux, qui s’étendant en nuages gigantesques, s’abattent sur la terre pour tout dévorer sans que l’homme ne puisse les arrêter. Quelle est l’intelligence qui les meut ?

   Les virus existaient avant l’humanité et lui survivront comme des poisons éternels.

   Créatures de Dieu, sont-ils une punition que Dieu invisible envoie à ses créatures humaines pour les réveiller, pour qu’elles modifient le chemin de perdition, de destruction, où elles se sont engagées. On oublie Dieu qui attend qu’on se tourne vers Lui. Dieu permet cette calamité qui atteint la planète entière.

   Sodome et Gomorrhe furent punis à force de persister dans le mal. C’est à notre tour, et cela ne fait que commencer.

   Ceux qui pensent qu’il faut faire la fête dès le moindre assouplissement des mesures de protection, n’essaient pas de comprendre pourquoi nous vivons dans cet essaim de virus depuis deux ans.

   Il est terrible de voir certains médecins persuadés que les enfants, brebis innocentes, doivent subir des vaccins mal préparés, peu efficaces, affaiblis avec le temps qui passe. Ces enfants, la plupart en bonne santé, sont poussés vers la piqûre par leurs parents, indécis, déchirés sur la décision à prendre : vacciner leurs chéris ou les laisser exposés au virus qui manquant de chair fraîche, se résignera à plonger maintenant sur les  enfants.

   Les informations sur les vaccins sont contradictoires, peu claires quand il faut les administrer aux enfants.

   Le covid long anéantit sa victime, tourmentée jour et nuit par des malaises innombrables se nichant partout dans l’organisme : respiration, dépression, sommeil, peau, épuisement, digestion, etc. etc.

   Après deux années sous le masque, malgré le lavage des mains, les gestes barrières, on revient à la case départ vu que les vaccins n’ont pas mis fin à la pandémie, contrairement à ce que certains politiques faisaient espérer en proclamant leurs certitudes dans tous les micros. On administre la troisième piqûre celle du rappel, dont on ignore encore la durée de protection. On se prépare sans doute à la quatrième injection, puis la 5^ème, la 6^ème, la 7^ème ?

   Comment l’être humain pourra- t-il résister à ces cadences toujours plus rapprochées des seringues déchaînées par les laboratoires ivres de profits ? Des vaccins, dont la validité  a une durée de 3 ou 4 mois, peuvent-ils encore être appelés des vaccins ? Qui suis-je pour émettre un avis autorisé, moi qui suis vacciné, comme d’innombrables multitudes de résignés.

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   Depuis deux ans, les humains portent le masque du carnaval des débuts de fin du monde.

   Dans quelle mesure, cette épidémie a-t-elle des effets sur la sexualité humaine ? On ne parle guère de cette question.

   Sommes-nous loin du point de rupture où les populations crieront : « Y en a marre » et commenceront de tout casser ?

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Lu sur le Net cet article :

« De la peste noire au coronavirus: la religion catholique face aux épidémies » par  Nicolas Balzamo, historien à l'Université de Neuchâtel (Suisse) et spécialiste d'histoire religieuse qui explique comment l'Eglise s'est adaptée à travers les siècles aux grandes épidémies.

Comment l'Église s'est-elle organisée pour protéger ses fidèles lors des grandes épidémies ?

   « Les premières connaissances sur les mécanismes de contagion datent du XIXe siècle. Avant cela, l'idée que rassembler des fidèles dans un lieu clos revenait à ouvrir la porte à la maladie n'existait pas. Au moment de la "grande peste" ou "peste noire" (1348-1352), il y a même une recrudescence du culte. On organisait de nombreuses manifestations religieuses, des processions destinées à conjurer le fléau. Des premières mesures commencent à apparaître à la Renaissance, comme lorsque l'archevêque Ambroise de Moscou, décide en 1771, en pleine épidémie de peste frappant la Russie de supprimer une grande prière collective qui devait être faite devant une célèbre icône. Il y a eu une émeute. L'archevêque a même été tué.

Plus près de nous, lors de l'épidémie de grippe espagnole en 1918-1919, alors que les mécanismes de contagion sont déjà bien connus, la France restreint fortement les services religieux. Mais dans le très pieux canton suisse du Valais, les curés refusent de répondre à la demande des autorités civiles de plutôt célébrer des messes en plein air, et ils rassemblent les fidèles dans leurs églises.

 Quels sont, historiquement, les rituels de conjuration en temps d'épidémie ?

Il existe de nombreuses mentions de prières, formules et messes dédiées à repousser le fléau. Il existe aussi des saints spécialisés de la chose. Saint Sébastien, saint antique du IIIe siècle, devient au Moyen-Age, un des premiers saint antipesteux. Plus récemment, un autre saint plutôt secondaire à l'origine, saint Roch, est devenu à partir du XIVe siècle un grand saint invoqué contre la peste, dont les reliques et les images sont censées conjurer le fléau.

A Rome, il existe une icône, conservée dans la basilique Sainte-Marie-Majeure, représentant la Vierge et qui a fait l'objet d'une légende élaborée au Moyen-âge. On lui prêtait alors d'avoir sauvé la ville lors d'une peste aux alentours de 600, lors de la pandémie de la peste dite "de Justinien" (541-767), qui frappa le bassin méditerranéen sur deux siècles. Elle est ainsi régulièrement portée en procession dans les rues de Rome, et la ville lui attribue sa sauvegarde en cas d'épidémie.

L'intensification du phénomène religieux accompagne toujours les grandes crises. Pour la grande peste de 1720 à Marseille, les historiens ont constaté qu'il y avait une flambée de dévotion la même année, retombée aussi vite qu'elle était apparue, comme c'est souvent le cas.

L'idée que ces fléaux étaient des châtiment divins a-t-elle complètement disparu de la doctrine chrétienne ?

   Pendant la grande peste, un mouvement a frappé les imaginaires, celui des "Flagellants", ces processions de fidèles qui se fouettaient pour expier leurs péchés, avec l'idée que l'épidémie est une punition de Dieu. La papauté, qui y voyait un élément de désordre, s'est empressée de condamner. Et d'ailleurs aujourd'hui, il n'y a à peu près aucune chance pour qu'on entende cette semaine le pape François dire que le coronavirus a été envoyé sur la Terre pour punir le péché des Hommes. Ce genre de discours- là ne fait plus partie de l'arsenal des plus hautes autorités de l'Eglise.

   En revanche rien n'empêche des prêtres ou des pasteurs, souvent de tendances plus conservatrices, de tenir localement ce genre de discours. On peut les entendre, par exemple aux Etats-Unis, du côté des évangéliques, qui peuvent lier l'épidémie actuelle à des phénomènes de société qu'ils récusent, par exemple le mariage pour tous. » 

 Scène de la peste de 1720 à la Tourette (Marseille) par Michel Serre © Wikimedia Commons

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Fin des temps

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Tout se défait, tout s’efface

La fin de vie s’approche

Rendre des comptes

C’est le dernier travail

Je n’ai plus de forces

On oublie le rossignol

Le cheval rouge dans la prairie

Les galops dans les chaumes de Villers.

En été le refuge sous les arbres

Fraîcheur, silence, mouches qui s’envolent

Papillons blancs dansant sur les pelouses

Tout cela fut un rêve

Je n’ai rien compris

Ni le temps suspendu ni le baiser furtif

Ni l’amour qui se jette à mon cou.

Les soirs d’été sur la terrasse

A bavarder longtemps

Une servante passe

On dit merci Hortense, c’est la grenadine fraîche

Il fait si calme. Ma jeunesse est éternelle

J’ai encore tant de travail. A cinquante ans je serai mort

Quelle erreur je suis nul en mathématique.

Je suis pris à la gorge par la vie qui s’écoule

Il n’y a pas de passage secret ni de sauveur

Contre toute attente, il faudra lutter

Dans quel état, mon Dieu,

Pitié pour moi désespéré

Rendez mon âme joyeuse sous la cendre.

Henri de Meeûs

Décembre 2021

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   Nous voilà repartis pour affronter le quatrième ou la cinquième vague de ce maudit virus qui colle sur l’Europe toute entière, à l’exception peut-être provisoire de pays plus avantagés par la météo comme le Portugal et l’Espagne. Mais ces virus innombrables comme les sauterelles d’Egypte, ont décidé de ne pas nous laisser tranquilles. Le cirque sanitaire recommence. Sauvez les hôpitaux ! Il n’y aura pas assez de lits pour accueillir les victimes de la Covid qui se moque des vaccins, car certains malades sont pourtant vaccinés. On pensait que les vaccins nous sauveraient. Non.

  Les autorités n’ont rien fait depuis deux ans pour augmenter, comme la Chine, le nombre des espaces sanitaires équipés de lits et de respirateurs pour accueillir les malades. En Chine, dès que les gardiens du Pouvoir découvrent un cas positif, ils isolent la ville, décrètent un confinement. La manière forte toujours pour colmater la pandémie. Ici en Belgique, on attend qu’il y ait 15.000 contaminations par jour, pour commencer à se réveiller, à organiser des sommets entre politiciens de nos nombreux partis, avec les virologues, infectiologues et autres diplômés du virus.

   On est en automne, il fait déjà froid. Le virus réapparait à toute vitesse plus méchant que ceux des vagues précédentes. Donc plus le temps passe, plus cela devient périlleux, et plus les morts augmentent chaque jour : 27 morts le 18 novembre, 30 morts le 21 novembre, 40 morts le 30 novembre.

   La Belgique avec une forte densité de population est un des pays le plus contaminé, malgré le taux élevé de vaccinations de 73%. Maintenant  on dit que les vaccins ne sont pas une solution miracle, qu’on peut tout en étant vacciné, être porteur et contagieux. Du coup, on commence à nouveau à interdire les visites aux patients, malades pourtant vaccinés, enfermés à nouveau dans des maisons de retraite ou hospitalisés. Le virus est partout, à l’intérieur des maisons, à l’extérieur, dans les rues, les magasins. Il faut porter des masques ! Et ne pas croire à l’invincibilité des vaccins. J’en suis à ma troisième dose, faveur due à mon âge. Mais ces vaccins trop vites affaiblis, ont la vie courte. Faudra- t-il se faire vacciner deux fois par an ? Ou plus encore. Mourir sous le coup de vaccins répétés ? Fûmes-nous trompés ?

   Les restaurants vont perdre à nouveau ceux qui y avaient renoué des contacts et retrouvé une distraction sociale, en dégustant un repas et du vin, avec des amis. Fini de rire. On va droit vers de nouveaux confinements si les misérables gestes barrières ne stoppent pas la diffusion de la covid.

   Beaucoup de médecins ont déçu, inapprochables ou peu loquaces, avec des explications confuses aussitôt contredites par des collègues. La médecine n’est pas une science, dit-on. C’est sans doute vrai.

   Je m’occupe d’un ami, âgé, atteint d’un covid long. Il a un extraordinaire courage malgré 5 mois de clinique dont deux mois endormi dans un coma respiratoire ininterrompu.

Il dit parfois : « Je me sens cassé intérieurement ». Mais petit à petit, on dirait que le corps qui doit encore subir les conséquences de la maladie, se répare imperceptiblement. Il  se soumet à la radiographie des poumons pour faire le point des dégâts. Pour lui, l’essentiel est le repos : fuir le stress et les problèmes qui assaillent toute personne en bonne santé. Se lever vers midi.

   L’épidémie est destructrice si elle se vit dans la solitude.

    Des scientifiques sud-africains ont annoncé jeudi 25 novembre qu’un nouveau variant du Covid-19 présentant un nombre extrêmement élevé de mutations et avec un potentiel de propagation très rapide, avait été détecté.    Grands cris médiatiques car, disent les « spécialistes », ce nouveau variant serait plus dangereux et plus contagieux que le virus Delta.

   Issu d’Afrique du Sud, nommé l’Omicron, il est déjà repéré en Angleterre, en Belgique, en Allemagne, en Israël, en France. Les « spécialistes » ne cachent pas leur inquiétude. Toute l’Europe sera touchée.

   Selon Santé Publique France, Omicron présente en effet « 32 mutations, insertions ou délétions de la protéine Spike dont notamment la mutation N501Y qui a été associée à l’augmentation de la transmissibilité des variants alpha, beta et gamma. » À titre de comparaison, Delta présentait seulement deux mutations.

   On n’arrête pas le progrès !

   « Le souci, c’est que lorsque vous avez autant de mutations, cela peut avoir un impact sur la façon dont le virus se comporte », a déclaré à Sud-Ouest Maria Van Kerkhove, responsable technique de l’OMS pour le Covid-19. Surprise, surprise …

Le nombre élevé de mutations de ce nouveau variant pourrait l'aider à éviter les défenses immunitaires de l'organisme. Il pourrait par définition être plus transmissible. « Nous pouvons voir qu'il a un potentiel de propagation très rapide » a affirmé le virologue Tulio de Oliveira, lors d'une conférence de presse du ministère de la Santé.

   Ce virus prendra-t-il le dessus sur le virus Delta son prédécesseur dans la liste de ces calamités virales combattues avec des vaccins qui perdent trop vite leur force car, après six mois, ils doivent être soutenus par une troisième dose pour les booster sur la durée. On nous a fait croire que la vaccination à deux doses suffiraient pour nous préserver ; il n’en est rien. Pauvres de nous obligés de voir arriver d’autres vagues tant que la population mondiale toute entière ne sera pas vaccinée.

   C’est l’humanité dans son ensemble qui est attaquée par ces sauterelles invisibles et démoniaques.

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   Il faut être jeune pour lire sans se lasser Louis-Ferdinand Céline.

  Je l’ai beaucoup lu entre 18 et 30 ans. Il a écrit trois chefs d’œuvre : Le Voyage au bout de la nuit, Mort à crédit et D’un château l’autre. Par contre  Féeries pour une autre fois, est pour moi illisible, répétitif, ennuyeux.

   Un vieillard ne peut être qu’irrité par le caractère forcené de ce génie qui cherche avant tout à étonner avec un vocabulaire grossier, brutal, injurieux, argotique, peu compatissant pour les faiblesses humaines, et obsédé par sa création qui a quelque chose de sale. Sale comme à Meudon Céline vêtu en SDF. Il  croit son écriture raffinée, mais elle est parfois triviale. Ses pamphlets antisémites sont insupportables et illisibles.

   Céline fatigue maintenant. Il sera bientôt oublié comme des milliers d’autres avant lui. Il est hors mode, n’a pas de famille littéraire dans laquelle le raccrocher, il n’a ni disciples ni suiveurs. Ceux qui ont voulu écrire comme lui, se sont cassé les dents et sont oubliés. Les imitateurs ne parviennent pas à retrouver sa petite musique.

   Mais chez Céline, les grands textes ne sonnent pas faux. Le reste de sa littérature ne survivra pas. C’est mon avis, je puis me tromper sur lui, sa littérature ne semble pas naturelle, elle est souvent forcée et artificielle. De plus en plus, avec le temps, la prose de Céline deviendra une langue morte. L’excès de son style nuit. Tout ce qui est excessif est insignifiant.(Talleyrand).

   Céline est un aérolithe qui a traversé le XX^ème siècle, a pris feu, mais son français qui n’est plus du français, sera un jour périmé. Maintenant c’est encore la gloire avec les milliers de pages manuscrites inédites découvertes en 2021. Effet de surprise inouï. Son retour éditorial est assuré. Tant mieux pour ses fervents et pour l’éditeur.

   Il faudra reprendre alors l’examen de son œuvre à la lumière de ces découvertes. Peut-être les critiques négatives seront effacées, peut-être je me trompe. Ce génie solitaire qui aura déconstruit la langue française et bousculé les Classiques, sera soumis à de nouveaux examens.

   En l’enterrant trop vite, Montherlant s’est trompé qui, en 1950, avait écrit : «  La littérature de Céline est aussi artificielle que désuète, et ne sera plus lue dans cinquante ans. ». Il reconnaissait qu’il n’avait pas lu de Céline plus de trois pages. Ces deux écrivains ne se ressemblent en aucun cas pour le style. Et Céline ne ménageait pas Montherlant, mais l’avait-il lu ?

Louis-Ferdinand Céline

Henry de Montherlant

Je déteste lire Sade, être diabolique. Mais Céline occupe sans doute un cachot voisin.

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Il ne faut pas m’aimer

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Je voudrais bien t’aimer

Mais je n’ose

M’avancer t’indispose

Il ne faut pas m’aimer

Restons en là

Eteignons la lumière.

A trop vieillir

On attend le bras secourable

Pour entrer dans le jardin des roses.

Il ne faut pas m’aimer,

La fuite du temps me décourage.

Le soleil se couche

Mon âme se désole

De triste solitude, d’amère sagesse.

Pourquoi tant de regrets ? C’est le temps

Qui dévaste par les deuils et les chagrins.

L’armure s’est refermée.

Sans doute n’ai-je pas assez pleuré.

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H de M.

(novembre 2021)

Madame Bollaert

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(Suite et fin de la Nouvelle inédite Madame Bollaert de Henri de Meeûs. Lire les Carnets de juin, juillet, août et septembre 2021)

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   Ma réponse à leur lettre servait à gagner du temps, mais les deux femmes ne réagissaient pas, laissant les jours s’écouler.

   Elles étaient décidées à déménager dans la maison, propriété de Greta, pour donner plus d’espace aux souris, source de leurs revenus. Je compris qu’il ne servait à rien de protester, d’engager un avocat pour faire traîner les choses, même si le délai trop court d’un mois pourrait sans doute être prolongé par un juge de paix défenseur des locataires. Il existe des juges de paix compréhensifs. Mais je devrai sortir de l’argent : les honoraires d’un juriste, les frais d’un procès seront élevés. Ce sera perte de temps et d’argent de résister.

   Je me résignais à réintégrer la maison de mes parents décédés.

   Voilà ce que je me disais le soir, mais le lendemain j’échafaudais d’autres hypothèses. Je dormais mal. Mon anxiété monta au point de consulter le médecin généraliste installé dans le quartier, en lui expliquant un divorce difficile.

Il prescrivit un anxiolytique, en disant je vous comprends.

   Je décidai de garder le silence et d’attendre quinze jours avant de donner mon accord de quitter la maison confortable de Greta Bollaert pour vivre dans celle héritée de mes parents. Tel est mon destin.

   Je ne comprenais pas pourquoi Greta Bollaert se désintéressait de moi.

Pourquoi ne m’avait-t-elle pas contacté en me proposant, dans une conversation souriante, une solution moins brutale ? Qui tirait les ficelles ? Georgette Tamisard mon ex ? Mais je n’en étais pas certain, car Georgette n’aimait pas les conflits.

Bref, je tournais mes pensées dans tous les sens depuis leur lettre de préavis.

   Greta Bollaert avait toujours été généreuse pour moi ; je vivais dans sa maison, sans reconnaissance de dettes. Il ne fallait pas lui résister en refusant de quitter les lieux qui étaient sa propriété de riche retraitée. Elle était par son passé professionnel à l’aise avec des règles juridiques dont j’ignorais tout. Elle avait trouvé une solution pour l’organisation de mon mariage avec Georgette, choisi le menu de l’excellent déjeuner des noces entièrement payé par elle, dans le meilleur restaurant de la région, et plus tard elle dirigera parfaitement la manœuvre pour notre divorce.

    J’étais son préféré, comme un fils adoptif.

    Je n’avais pas évalué son attachement pour Georgette mon ex-épouse avec qui elle s’était installée après la mort de mes parents. Je crois qu’elle admirait Georgette pour son dévouement à ma mère et pour son énergie à gérer l’élevage des souris de mon père. Georgette aimait mes parents. Et Greta aimait Georgette.

   Les deux amies me demandaient maintenant d’aller vivre dans la petite maison familiale, ma propriété, mon unique héritage, tandis qu’elles regagneraient l’immeuble aux trois étages de ma bienfaitrice décidée soudainement d’arrêter les frais en ma faveur. A moi de me débrouiller maintenant ! Je ne plaisais plus, je ne comptais plus. Pour Greta Bollaert, Georgette et les souris rosées passaient avant moi. Orphelin, je perdais ma protectrice.

   L’impossibilité de vivre correctement avec les indemnités de chômage, me déprimait. Améliorer mes finances avec un travail « en noir », mais lequel ? C’était prendre des risques avec les lois, m’exposer à des punitions financières et perdre le chômage. Toutes ces hypothèses m’angoissaient. Je n’étais pas de taille à jouer au plus fort. Je devrai économiser et dépenser le moins possible pour l’entretien de ma maison. Si je n’en sors pas, si je ne reçois plus d’aide de Greta, il faudra vendre la maison, vivre avec le petit capital car cette maison ne dépassait pas cent mètres carrés de surfaces construites. Quelques années suffiront à dépenser le prix de la vente. Qu’allais-je devenir ? 

  J’espérais encore un coup de téléphone suite à ma lettre, afin d’être averti de la date précise de mon déménagement. Quand je sortais, je ne les rencontrais jamais. J’observais le matin, vers neuf heures, la camionnette conduite par Georgette qui partait livrer des souris aux animaleries clientes.

   J’eus la tentation de sonner à leur porte, profitant du fait que Greta Bollaert, seule dans la maison, me donnerait plus d’explications, qu’elle continuerait à m’aider financièrement, mais non, je ne poussais pas sur le bouton de la sonnette. J’avais ma fierté.

°°°

   Deux semaines s’étaient écoulées depuis l’envoi de ma réponse, quand un soir le téléphone retentit. On me téléphonait rarement. Un célibataire intéresse peu de monde s’il n’a pas de métier ni de vie sociale.

-       Allo, c’est toi ? c’est Greta Bollaert ici.

-       Oui c’est moi, bonsoir Greta.

-       Nous avons mis du temps à te répondre. Ta lettre exprime tes craintes de quitter ma maison.

-       Oui, oui, tu sais, Greta, tu m’as fort gâté depuis que je te connais, mais je n’ai pas d’économies, à part la maison de mes parents, mon seul héritage, que vous demandez que je réintègre.

-       Ecoute mon Coco, Georgette et moi, nous ne voulons pas te faire souffrir inutilement. Nous avons longuement réfléchi. Il est inutile de penser que tu pourras rester dans ma maison plus longtemps. Nous avons besoin d’espace pour l’élevage des souris vu le don extraordinaire de ton ex-femme comme éleveuse. Elle a un succès fou dans le monde des animaux d’appartements nourris par les souris : serpents, chats et d’autres bêtes rares souvent exotiques raffolent de nos bestioles.

-       Je suis content pour vous que l’entreprise marche.

-       Nous voulons te faire une proposition. Tu es toujours chômeur ?

-       Oui, hélas. Je cherche mais les sociétés contactées ne répondent même plus. Je suis découragé. Et réoccuper la maison familiale m’a donné un choc. Je ne m’y attendais pas.

-       Voici ce que Georgette et moi, nous te proposons. Nous sommes prêtes à t’engager dans la nouvelle société que nous avons créée et à te donner le poste de chauffeur-transporteur pour livrer, dans toute la Belgique, les souris bien vivantes, achetées par notre clientèle qui s’est étendue. Tu recevras un salaire fixe, nettement plus élevé que ton indemnité de chômage. Nous signerons avec toi un contrat à durée indéterminée. Cela permettra à Georgette de rester concentrée sur son élevage, car les transports lui prennent du temps et elle n’aime pas conduire la camionnette.

   J’étais surpris par cette offre inattendue. Le combat était évité. Je trouvais enfin une activité professionnelle. Je dis : « Je ne demande pas mieux de vous aider et d’avoir enfin un travail fixe et rémunéré. Pouvons-nous en parler ensemble ? Envoie-moi le projet du contrat d’emploi. Je te remercie Greta de ne pas me laisser tomber. »

   Je pus enfin m’endormir sans avaler un tranquillisant et me réveiller à sept heures du matin plus léger, plus confiant. L’oisiveté est la mère de tous les vices, dit-on. Je n’étais pas arrivé à ce stade de loque humaine privée de travail vu l’impossibilité d’en trouver, comme tant d’êtres humains piégés, et bientôt sans ressources, vivant dans la dépendance financière peu généreuse d’organismes sociaux gérant une population malheureuse.

   Deux jours plus tard, la lettre d’engagement était déposée dans ma boite aux lettres : Greta confirmait ce qu’elle avait proposé. Elle signait comme Administratrice-Directrice. Je gagnerai une rémunération mensuelle nette d’un tiers plus élevé que le chômage. Mon contrat de travail débute le mois prochain et il est d’une durée indéterminée. Je recevrai une avance de trois mois de salaire pour m’équiper.

   Du lundi au samedi, je disposerai de la camionnette Renault uniquement pour la livraison des souris; le véhicule devra être garé chaque soir devant la porte de la maison de Greta avant vingt heures sauf en cas de transport en dehors des heures pour certains clients privilégiés.

   Je verrai du pays, les petits villages et les villes où des animaleries sont plus nombreuses depuis que la mode des animaux exotiques s’est développée. Mon ex avait eu du flair de continuer l’élevage que mon père avait créé et géré pendant vingt ans sans penser devenir le spécialiste renommé que Georgette était maintenant.

   Bien conscient de ne pouvoir vivre sans l’apport d’un salaire, je ferai tout pour satisfaire Greta et Georgette qui dirigent la nouvelle société.

  Finis ma paresse et mon manque d’ambition ! La vraie vie commençait.

   Je signai « pour accord » le contrat d’emploi et répondis par écrit que je quitterai la maison de Greta à la date qu’elle proposera. Je retrouverai les meubles de mes parents et mon petit lit de camp ; je ne comptais pas rafraîchir la maison par des peintures intérieures ou par de nouveaux rideaux, tout sera nettoyé, m’avaient-elles précisé. Il n’y aura pas d’odeurs.

   Une nouvelle vie allait commencer pour moi. Celle de responsable des transports de la société « Les Souris Bollaert ».

   Deux jours après avoir renvoyé à Greta ma lettre et le contrat signé pour accord, je fus à mon réveil saisi par un malaise. Le plafond de la chambre et les murs tournaient comme un carrousel. Incapable de sortir du lit, j’attendis que cela passe, mon corps mouillé d’une sueur froide. Nausées. Ma vie était mal engagée depuis ma naissance. J’allais devoir expliquer à Greta que ma santé n’était pas à même d’exercer ce job, ni mes forces de déménager.

FIN

  Henri de Meeûs

Réflexions après avoir côtoyé durant avril 2021 à fin septembre 2021 un malade du Covid long.

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   Vers 16 heures, le 14 avril 2021, bientôt septuagénaire, il fut transporté par une ambulance des Urgences à la clinique XZ, car il avait, depuis quelques mois, de plus en plus de difficultés respiratoires, principalement la nuit, expliquées selon lui par une apnée très forte qui l’épuisait.     

   Comme cette apnée avait commencé plusieurs mois auparavant, on ne pensait pas au covid, d’autant plus qu’il ne voulait pas se faire tester ni passer un examen médical approfondi à cause des risques de contagion en clinique.

   Les deux médecins consultés en leur cabinet particulier ne semblaient pas trouver la solution pour diminuer l’apnée.

   Il se méfiait de la médecine et n’était pas vacciné.

   J’ignorais le contenu des entretiens qu’il eut avec les deux docteurs, car il évitait de s’épancher sur sa santé.

   Mais le 14 avril,  je dus appeler les urgences vu sa détresse et le transfert en clinique eut finalement lieu. Il me dit qu’il se sentait mourir.

   Il avait peu de famille.

   Il reçut une chambre particulière dans la clinique, fit savoir qu’il s’y sentait bien, qu’on allait s’occuper de lui.

   Deux jours plus tard, sa famille apprit qu’il était atteint du covid et qu’il avait fait un petit infarctus. Ensuite tout s’aggrava. Pneumonie, cœur fragile, Isolé, fiévreux, respirant de plus en plus difficilement, il fut endormi, et intubé. L’intubation pénétrait sa gorge apportant l’oxygène directement dans les poumons. Ce sommeil comateux avec respirateur artificiel dura deux mois, jour et nuit sans réveil. Soigné par l’équipe médicale des soins intensifs. Nourri par sondes et une quantité de médicaments censés répondre aux multiples attaques du Covid.

   La première semaine, une nuit, sans doute victime d’un arrêt respiratoire, il subit une trachéotomie, c’est-à-dire l’ouverture chirurgicale de la trachée au niveau du cou pour permettre une respiration assistée en urgence. Il est vraisemblable qu’il fut aussi victime d’un arrêt cardiaque et que le cœur fut relancé par électrochoc. Mais on nous le dira pas.

   Les médecins des soins intensifs donnaient peu de détails. Chaque matin, son frère téléphonait pour s’entendre dire le plus souvent : l’état est stable. On ne recevait jamais d’explications détaillées ; patientez était le mot d’ordre. Les médecins renseignaient le moins possible. Quand il ne fut plus contagieux, je reçus la permission de le visiter vingt minutes chaque jour aux soins intensifs. Visites courtes pour ne pas le fatiguer.

   Après deux mois de sommeil-coma, et l’enlèvement de l’intubation, les médecins tentèrent de le sortir du sommeil. Il ne se réveillait pas. Stress. Ce n’est qu’après trois tentatives de réveil étalées sur deux semaines qu’il ouvrit les yeux. Joie.

    S’il avait repris conscience, la trachée restait ouverte pour garantir, en cas d’urgence, le complément d’oxygène nécessaire aux poumons, mais la trachéotomie rendait sa parole inaudible; il ouvrait la bouche, formait des mots, mais on ne comprenait rien. Seules certaines infirmières, lisant sur les lèvres, devinaient ce qu’il essayait d’exprimer.  

   Lors de mes visites les après-midis, je ne vis jamais un médecin, c’était des infirmières ou des assistants d’infirmiers qui surveillaient le patient, les machines, et les ordinateurs gardiens de sa survie.

   On le faisait beaucoup dormir à coups de calmants.

   A la fin du troisième mois, toujours aux soins intensifs, les médecins mirent fin à la trachéotomie, assurés que l’ouverture de la gorge pouvait être refermée sans risques, l’oxygène de la sonde nasale, toujours présente, suffisant comme appoint. Il parlait à nouveau et on le comprenait. Immense soulagement.

   Les sondes demeurèrent pour l’alimentation, les liquides et l’évacuation des urines.

   C’est alors que le cœur et la tension furent suivis particulièrement car on passait d’une hypertension à une hypotension et vice-versa. Il dut subir une opération pour calmer l’arythmie cardiaque.

   Durant des mois, un escarre au cratère profond au bas du dos le fit souffrir jour et nuit intensément, nécessitant un pansement renouvelé deux fois par jour, puis après des semaines, on ne soigna plus qu’une fois par jour cette blessure. Il ne trouvait pas la position confortable pour s’asseoir ou se coucher. « Cette douleur ne me quitte jamais, cela me mine », disait-il.

   A la mi-octobre, rentré dans son logis, sorti de clinique depuis trois semaines, un infirmier passe encore chez lui tous les deux jours pour refaire un nouveau pansement. L’escarre est sur le point d’être guéri maintenant.

   Il a réintégré son logement après six mois de clinique ; il se sent intérieurement cassé en mille morceaux. Mais son esprit et sa mémoire sont intacts. Il marche sans avoir besoin d’aide. Chaque effort le fatigue, il est vite à court de souffle. Je le considère comme un martyr tant cette maladie vicieuse dévaste tout l’organisme

   Les médecins ont dit qu’il était un miraculé. C’est vrai, il vit toujours.  

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Madame Bollaert

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(Suite de la Nouvelle inédite de Henri de Meeûs, MADAME BOLLAERT,  première partie publiée dans les Carnets de juin 2021, deuxième partie dans les Carnets de Juillet 2021, troisième partie dans les Carnets de Août 2021).

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Une fin d’après-midi, on sonna. Greta et moi, nous dînions. Nous allâmes ouvrir la porte de rue. C’était Georgette mon ex-épouse presque divorcée. Elle pleurait.

   « Que se passe-t-il ? », dit Greta.

–     Ta maman est tombée dans l’escalier, il y a une heure. Elle a glissé. Elle est morte sur le coup. Ton père a appelé immédiatement le docteur Thomas qui n’a rien pu faire. La nuque est cassée, a-t-il dit. Il est encore dans la maison pour signer les papiers et le permis d’inhumer. Si vous voulez la voir, on l’a installée sur le lit de la chambre de tes parents.

–     Oui, oui, nous venons, a dit Greta.

   Et nous avons suivi Georgette.

   J’ai embrassé mon père qui avait les yeux rouges, et nous sommes montés dans l’escalier étroit où ma mère à la jambe raide avait trébuché. Nous sommes entrés dans la chambre. Le docteur repliait les papiers qu’il remit à mon père, salua tout le monde, et dit : « Je vous présente mes sincères condoléances, madame était une femme courageuse. » Et il quitta la maison raccompagné jusqu’à l’entrée par Georgette.

   Ma mère était allongée sous un drap immaculé, avec la tête aux cheveux décoiffés sur l’oreiller. Je m’inclinai et baisai son front déjà froid. Je ne ressentais pas grand-chose. Ai-je aimé ma mère ? Elle était plus douce que mon père mais sans autorité et gérant la douleur chronique qui la faisait souffrir jour et nuit, sa pauvre jambe abîmée par sa fuite éperdue de Pologne avec l’oncle chef de la police juive à Varsovie. Elle avait renoncé à bien s’occuper de moi, son unique enfant.

   Une personne effacée mais pas méchante. Toujours fatiguée, toujours assise ou couchée.

   Greta Bollaert s’approcha du corps de ma mère ; elle traça dans l’air un signe de croix au-dessus du drap qui recouvrait le cadavre, puis baissant la tête, donna un bisou sur la joue de ma mère morte. C’est à ce moment que mes larmes coulèrent. J’étais sec en entrant, mais en larmes en sortant.

***

   Le divorce avec Georgette fut prononcé rapidement. Nous vivions une période où un couple sur deux divorçait en Belgique. Magistrats et notaires avaient accéléré les procédures, les avocats ne perdaient plus de temps dans les dossiers, leurs honoraires étaient forfaitisés selon un barème favorable aux couples à faibles revenus.

   Georgette s’était domiciliée dans la maison de mon père, et moi dans celle de Greta.

   Qu’en pensaient les voisins ? Rien de bien, à mon avis. On ne leur parlait pas. Peut-être faisions-nous scandale pour ces retraités, âgés, avides d’histoires minuscules à croquer chaque jour, qui nous guettaient, Greta et moi, derrière leurs rideaux quand allongés sur nos transats, nous lisions au jardin des revues de mode.

***

    Il n’y avait pas de jardin derrière la maison de mon père veuf et de sa seconde épouse Georgette, devenue la nouvelle Madame Vansmet et automatiquement, ma belle-mère, car mon père et mon ex s’étaient mariés dans la plus stricte intimité.    Cela faisait rire Greta qui disait : « On se croirait dans une tragédie de Sophocle ! » 

   Elle ne croyait pas si bien dire.

   Deux années après le divorce, ce fut au tour de mon père de mourir. Proprement, sans chichis, tombé de vélo sur la piste cyclable, en rentrant du café où il descendait depuis son veuvage, chaque après-midi vers seize heures pour retrouver d’autres solitaires attablés devant leur bière quotidienne. Une chute à vélo, c’est classique. Un instant de distraction, un cycliste qui l’aurait gêné, on ne le saura  jamais. Il fut conduit directement à la morgue des Pompes Funèbres de La Louvière, Au bon repos, toilette, maquillage, petit embaumement, vite couché dans un cercueil blanc capitonné de rose, le choix de Georgette qui n’avait pas demandé mon avis.

   Avec Georgette, mon ex devenue la veuve de mon père, le soir, nous nous sommes recueillis, Greta et moi, devant mon père aux yeux fermés, bien coiffé, moustache noircie, avec sur l’estomac un bouquet de fleurs multicolores acheté chez la fleuriste de la Grand-Place de La Louvière.

   Mon père du temps de ma mère n’osait pas aller seul dans les cafés. Mon ex, Georgette, sa seconde épouse ne le lui interdisait pas. Ma mère ne permettait pas ces écarts. Mon père n’a pas profité longtemps de sa liberté.

°°°

   Mon ex-épouse continua l’élevage des souris non seulement dans la cave mais aussi au rez-de-chaussée de la maison de mes parents décédés. Cette maison m’appartenait maintenant. Greta Bollaert m’avait avancé les droits de succession à payer au fisc. Georgette jouissait de l’usufruit. Je ne voulais pas de dispute et lui promis de lui laisser la maison tant qu’elle ne se remariait pas.

   Georgette avait installé les souris dans de petites caisses en bois tapissées de pailles, avec un grillage serré qui empêchait qu’elles s’échappent. Son élevage marchait bien, disait Greta qui l’avait rencontrée dans le grand magasin Traffic avant qu’elle donne son préavis vu le petit héritage, du cash, que lui avaient laissé mes parents. J’ignorais l’existence de sa cagnotte. Mes parents ne m’en avaient pas parlé. Tant mieux pour Georgette de qui je n’étais pas jaloux. Elle avait aidé durant trois années ma mère qui, avec l’âge et la jambe raide, se fatiguait de plus en plus. La présence de Georgette auprès de mes père et mère avait soulagé leurs dernières années. Cela me convenait. Il est toujours pénible de s’occuper de parents âgés.

°°°

   Greta allait de plus en plus souvent visiter Georgette dans la maison voisine, disant qu’elle réconfortait Georgette qui se fatiguait avec l’élevage de souris de plus en plus nombreuses. Les caisses en bois où vivaient les petites bêtes occupaient maintenant la cave, le rez-de-chaussée et tout le premier étage.

   Georgette dormait toujours sur le lit de camp du salon. Elle décida de vider l’unique chambre, celle de mes parents, de tout le mobilier pour y installer d’autres caissons à souris, celles de la nursery, c’est-à-dire les souris pleines, une centaine, avec un éclairage rosé qui chauffait des casiers séparés par de petites cloisons de verre. L’élevage de souris prospérait.

    De l’étranger arrivaient, nombreux, les bons de commandes de firmes spécialisées dans la vente de serpents à l’appétit vorace. Mon ex-femme n’avait pas de soucis d’argent. Dire que les parents Tamisard étaient ravis, j’en doute. Ce qui comptait pour eux, c’est que leur fille ne soit pas à leur charge et qu’ils aient la paix.

   Rien n’est plus odieux pour des parents que les soucis causés par les enfants.

   Greta Bollaert se partageait entre les deux maisons, dormant une nuit sur deux dans l’une puis dans l’autre. Je m’habituai à cuisiner lors des absences de Greta. J’avais la maison pour moi tout seul Je n’entretenais plus le jardin, les herbes hautes y poussaient, sauvages. Plus de pelouse, plus de chemins ratissés.

   La Nature reprenait toute son énergie, ramenant sur le terrain les limaces, les papillons, les taupes, et dans le pommier quelques pies et choucas qui jacassaient sans contrainte.

  J’avais acheté un nouveau poste de TV Samsung à large écran ; je passais des heures à regarder des programmes parmi les cent chaînes de mon abonnement Belgacom. Les films de guerre, surtout les combats navals de la seconde guerre mondiale, étaient mes préférés. Je vibrais devant le spectacle de la bataille de Midway au cours de laquelle le Japon perdit en une journée quatre porte-avions ; ou bien je vivais le quotidien des U Boot nazis dans l’Atlantique, avec les torpilles tirées sur les navires de guerre et les cargos alliés sombrant en quelques minutes dans les profondeurs de l’océan, malgré les destroyers, chiens de garde incapables de prévenir les coups mortels.

   Je commençai à voir de moins en moins Greta quand elle décida de loger chaque soir avec mon ex-épouse dans la maison de mes parents. Surprise, surprise, comme on dit. Je décidai de ne pas accuser le coup.

   Je ne suis pas jaloux. Si elles sont heureuses, tant mieux. Si Greta aime vivre avec mon ex et les souris, grand bien lui fasse. Un matin, je vis qu’un transporteur livrait un lit pour deux personnes, pour remplacer le lit de camp.  

   Tant que Greta règle les dépenses de son immeuble que j’occupe, qu’elle accepte de payer les notes de chauffage, d’eau, d’électricité et le précompte immobilier, je ne m’en fais pas. Je dois plus souvent pomper dans mon compte à vue pour ma nourriture que je prépare et mange seul, ou pour les pizzas de chez Mario, l’Italien à catogan installé depuis trente ans au Sole Mio de La Louvière avec sa fille célibataire, qui vendent des repas à emporter vite faits, bien faits, pas chers.

   Il y a dans ce rez-de-chaussée commercial à la gloire des pizzas, une table minuscule et une chaise, dans l’angle près du four. C’est pour moi. Au mur, un miroir dans lequel je peux me voir mâcher les pâtes siciliennes à la sauce tomate.  Ensuite un café serré Stromboli et une petite addition. C’est mon repas chaud quotidien J’emporte avec moi l’odeur de graillon du boui-boui.

°°°

   Je vis un matin une enveloppe dans la boite aux lettres, avec mon nom tracé de l’écriture de Greta Bollaert. J’ouvris la lettre dactylographiée : « Nous avons le regret de te demander de quitter ma maison que tu occupes depuis ton mariage.       

   Nous avons besoin d’espace car l’élevage des souris marche fort et Georgette est d’accord de déménager chez moi avec les bêtes. Elle remet à ta disposition la maison de tes parents où tu as vécu depuis ta naissance. Je ne pourrai plus dorénavant intervenir dans tes frais. Il faudra que tu assumes. Les meubles de tes parents te restent acquis ainsi que le lit de camp. Nous nettoierons la maison de façon que tu la retrouves rafraîchie. Il n’y aura pas d’odeurs car nous demanderons à une firme spécialisée de tout bien désodoriser. Merci de libérer ma maison dans un délai d’un mois au plus tard, svp. Nous te remercions.» C’était signé Greta Bollaert. Et en petit, je lus : « Amitiés, Georgette ».

   Je ne m’attendais pas à devoir déménager. C’est stressant. Et que Greta ne finance plus rien pour moi, cela m’inquiète. Il faudra faire face à toutes les dépenses avec la seule indemnité de chômage. Il devient urgent de trouver un emploi. A moins que je demande à une agence immobilière une estimation de la valeur vénale de la maison de mes parents, puis la vendre, et me loger dans un petit appartement ou un flat. Ne plus vivre à La Louvière à côté de mon ex qui a bien manœuvré Greta, vu leur « association ». Chercher un logement à Bruxelles, mais les loyers y sont élevés. Je me sentais menacé par la décision de mes deux voisines qui ne semblaient pas se soucier de mon avenir. Tout change vite dans la vie.

   Le fait d’être au chômage, d’avoir renoncé à chercher un job parce que Greta Bollaert payait mes dépenses, c’est ok, mais si elle renonce maintenant à m’entretenir, c’est angoissant : à ma charge la nourriture, les vêtements, le chauffage, l’eau, l’électricité, le précompte immobilier, l’entretien et les réparations, je suis tout seul. Georgette mon ex a réussi à développer l’élevage des souris, elle est contente, a beaucoup de clients, plus qu’en avait mon père.   Pour les livraisons elle a acheté une camionnette qui roule dans toute la Belgique, m’a dit Madame Bollaert, quel succès, mon père serait heureux, mais moi je ne le suis pas. Je dois les empêcher de mettre leur plan en exécution, je veux être respecté, elles profitent de ce que leur a laissé ma mère en remerciement pour les soins reçus avant sa mort.

   J’ai décidé de leur écrire : «  Greta, Georgette, votre décision de réoccuper la maison de Greta où je vis depuis des mois tout seul, et me demander de vivre à nouveau dans la maison de mon enfance, celle de mes parents, me stresse au-delà de tout. D’accord, cette maison m’appartient et j’ai accepté que vous y résidiez à deux avec l’élevage des souris. Je n’ai pas voulu me mêler de vos vies d’autant plus que je suis bien conscient de l’aide que m’a apportée durant des mois et des mois Greta. Je suis bien dans sa maison. Je suis tranquille et sans soucis. Je ne souffre pas de solitude. Je vais manger à midi dans la pizzeria de La Louvière. Cela me suffit un  repas par jour. Et l’après-midi, je me repose devant la TV. Déménager va me coûter de l’argent. L’indemnité de chômage est faible. Sans l’aide de Greta, cela n’ira pas. Ne m’obligez pas, svp. Signé …. ». Je postai la lettre avec un timbre sur l’enveloppe alors que j’aurais pu la glisser non timbrée dans la boite de la maison voisine. Je voulais officialiser ma protestation.

(A suivre) 

Henri de Meeûs

Madame Bollaert

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(Suite de la Nouvelle inédite de Henri de Meeûs,  première partie publiée dans les Carnets de juin 2021, et la deuxième partie dans les Carnets de Juillet 2021).

°°°

    Je suis marié depuis un an avec Georgette Tamisard.

   J’ai obtenu un droit à des allocations de chômage dans l’attente d’une insertion professionnelle. J’attends le premier versement. On ne dit pas à quelle date.

   Nous sommes installés au troisième étage de la maison de ma bienfaitrice, un petit salon aux rideaux verts, un canapé deux places, deux fauteuils, une cuisine toute blanche avec four, frigo et une table, quatre chaises, une TV Samsung, une chambre à coucher à rideaux jaunes, un grand lit, une salle de douche avec un lavabo, et un petit w-c. Les sanitaires sont carrelés de faïences blanches et noires.

   Nous avons été gâtés. Mes parents ne sont pas intervenus.

   Je ne comprends pas pourquoi ma femme est agressive, Fiancée, elle était douceur, câlins, bisous, me défendant auprès de sa mère, madame Tamisard, qui la mettait en garde « Ne l’épouse pas, il est paresseux et sans travail. »

   Depuis mon mariage, je cherche un job que je ne trouve pas. Je suis diplômé gestionnaire informatique et cela ne m’aide pas. Les responsables des ressources humaines des sociétés à qui j’adresse mon c-v, ne répondent pas, ou m’écrivent qu’ils n’engagent pas pour l’instant. Soit ils disent garder ma candidature en réserve, soit ils fixent un rendez-vous dans leur département du personnel ; je dois résoudre alors des questions programmées sur ordinateur ; ensuite, il y a de brefs entretiens, mais cela ne donne rien malgré mon pull bleu offert par Greta Bollaert et le pantalon de flanelle gris acheté avec ma mère chez Lézar de La Louvière.

   Aucune lettre de candidature n’a abouti jusqu’ici.

   Je reste dans l’appartement toute la journée ; mes sorties, ce sont les courses avec Greta qui conduit sa Toyota 1300 ; je me sens obligé de faire quelque chose, de porter les paquets ou les bouteilles d’eau, vu le loyer gratuit ; mon seul revenu sera l’indemnité de chômage, je l’attends.

   Jusqu’à présent, mes parents n’ont pas offert de nous aider. Les Tamisard ne sont pas contents. A cause d’eux, ma femme est de mauvaise humeur, mais elle n’explique pas pourquoi. C’est une taiseuse.

   Nous n’avons rien dépensé pour les meubles. Le lit conjugal de la chambre, les deux fauteuils du salon, le tapis, le canapé deux places, la TV Samsung, les deux armoires à vêtements, les ustensiles de cuisine, furent achetés par madame Bollaert. Les parents Tamisard ont offert les draps, les couvertures, et le linge de maison. Mes parents ont donné deux vélos (d’occasion) pour nos déplacements et promenades.

°°°

   Ma Georgette, chère épouse, ma jeunette, mon poussin de vingt-deux ans, n’est pas contente.     

   Cela empire de jour en jour. Georgette m’ignore, refuse que je l’approche. Je ne peux plus l’embrasser ni la câliner. Au lit, elle se détourne.

   J’en ai parlé à Greta. Je me confie à elle plus qu’à ma mère. Elle n’a pas semblé surprise. Elle a dit : « Le début d’un mariage, d’une vie conjugale, est parfois problématique. Il faut trouver le terrain d’entente. Ta femme devrait patienter. Ce n’est pas gentil de te mettre la pression. Je ne puis vous gâter davantage car j’ai déjà beaucoup donné. Tiens-moi au courant. Mais je ne veux pas qu’elle soit malheureuse. Si nécessaire pour votre harmonie, vous pouvez déménager, chercher un autre logement. Elle est peut-être jalouse de moi. » 

   J’ignorais ce que ma Georgette pensait de Greta Bollaert car elle n’en parlait jamais. Elle préférait le silence à la plainte. Je me disais, cela passera même si Georgette n’est pas très portée sur l’amour physique. Au début, il fallait toujours lui demander, elle se crispait, fermait les yeux, restait inerte, ne m’aidait pas dans les préliminaires. Je n’osais aucun reproche, mais je suis jeune, chaud, et je ne m’attendais pas à ces débuts laborieux.

   Georgette frigide ? Pourquoi pas ? Il faut que je m’informe sur la sexualité féminine en empruntant un ou deux livres à la Bibliothèque communale de La Louvière. Pour voir clair. Les lire avec elle si nécessaire. Cela nous aidera. Ma mère m’a posé la question : « Georgette n’est-elle pas enceinte ? J’ai l’impression que son caractère devient plus difficile. » Je répondais : « Tu le sauras le moment venu. »

   Les parents toujours à se mêler des affaires du couple, qui ne les regardent pas. Est-ce que je pose des questions sur leur vie sexuelle, à supposer qu’ils en aient une ? Tout cela me fatigue. Je passe plus de temps chez Greta Bollaert, non seulement parce que nous occupons le petit appartement qu’elle a mis à notre disposition sous le toit de sa maison, mais tout y est gratuit ou presque, pas de chauffage à payer ni de taxes,  Chez Greta, je suis plus heureux que dans la maison exigüe de mes parents. Je ne veux plus reprendre la vie commune avec papa-maman.  

   Chez Greta, je suis bien dans ma peau. Ma femme, elle, c’est le contraire, elle reste le minimum de temps dans notre petit appartement, elle préfère s’asseoir chez mes parents, elle cause avec ma mère, c’est vrai qu’elles s’entendent bien, je ne l’aurais pas cru. Mon père ne se plaint pas car ma femme s’occupe de leur repas de midi ou de la lessive. La jambe de ma mère est un handicap de plus en plus gênant. Elle est obligée de s’étendre maintenant plusieurs heures par jour sur le canapé-lit du salon où j’ai dormi tant d’années. « Souvenirs de la guerre », dit ma mère quand elle masse sa jambe raide.

***

   « Il y a eu un gag l’autre jour avec tes parents », m’a raconté Georgette ma femme. « Ta mère et moi, nous causions dans le salon et grignotions des biscuits en buvant du café après le déjeuner. Ton père était dans la cave à nourrir les souris. Tout à coup, nous l’avons entendu crier derrière la porte de la cave : « Venez m’aider, je suis tombé. » J’ai couru lui ouvrir. Il était à moitié couché sur une boite en carton où il avait placé des souris pour une livraison à une animalerie, mais sa chute avait ouvert le carton, et des dizaines, si pas des centaines de souris s’échappaient de l’emballage.    

   Elles filaient à toute vitesse dans toutes les directions, c’est-à-dire qu’elles redescendaient dans la cave ou se faufilaient dans le corridor du rez-de-chaussée et dans le salon où ta mère poussait des hurlements dans le canapé. « J’ai interdit qu’elles viennent ici ». Il y en avait partout. 

   Ton père, groggy de sa chute, saignait du cuir chevelu.

   Ta mère criait : « Où est mon fils, où est mon fils ?»

   Ma femme Georgette qui n’a pas peur des souris, dit qu’elle courait partout pour essayer de les rattraper. Ma mère exigeait de mon père de les faire disparaître par tous les moyens. Dieu sait si les petites bêtes n’avaient pas grimpé à l’étage jusqu’à la chambre de mes parents pour sauver leur vie innocente et se cacher dans les coins sombres.

   Je n’ai pas assisté au spectacle décrit par ma femme.

   Quand j’ai raconté à Greta Bollaert ce qui était arrivé avec la chute de mon père,  elle a dit : « Ton pauvre père, il est plus heureux dans sa cave avec ses souris roses qu’avec ta mère ! »

   Je partageais son avis. Chacun s’amuse comme il peut. Mon père aimait ma mère, j’en suis certain. Ils ne se quittaient jamais. Mon père n’avait ni amis ni amies. Rien que ma mère. Je ne les ai jamais vu s’embrasser, ni se tenir la main. Mais si ma mère devait mourir, je pense qu’il n’aurait pas survécu longtemps. Mon père avait toujours mauvaise mine. Jaune comme s’il souffrait du foie. Son peu d’appétit n’améliorait pas sa condition physique.

   Mes parents se disputaient rarement. Malgré sa répulsion, ma mère était consciente que l’élevage des souris permettait de lui offrir des petits cadeaux qu’elle ne refusait pas.

***

   Le temps passait. Deux ans après le mariage, toujours pas de bébé. Et pas reçu encore l’indemnité de chômage à laquelle j’avais droit. Le Centre régional de l’emploi s’occupe du dossier mais me renvoie d’un employé à l’autre, et je ne reçois pas d’explications pour le retard du paiement. Il manque des pièces, disent-ils, sans préciser. Patientez, jeune homme.

  Je m’enracinais chez Greta Bollaert et ma femme passait beaucoup de temps chez mes parents. Cela plaisait à chacun, les habitants des deux maisons se rencontraient rarement et se parlaient peu. Ma femme logeait maintenant trois nuits par semaine dans le salon de mes parents sur le canapé ou sur mon ancien lit de camp. Et moi toujours au troisième étage de la maison de Madame Bollaert, j’avais renoncé à chercher un job, mes lettres de candidature, une centaine environ, envoyées dans toute la Belgique et principalement dans le Hainaut et le Brabant wallon, étaient restées sans réponse et en cas de réponse, c’était un refus pré-imprimé !

   Madame Bollaert voulait me dicter d’autres lettres plus « dynamiques » car elle avait été responsable de la gestion des ressources humaines chez Solvay, à La Louvière, mais je refusais son aide car je commençais à comprendre l’inutilité et l’ennui du travail sur un plateau de bureau, bruyant, de 8 heures à 17 heures trente, du lundi au vendredi. Et après le repos du week-end, tout recommence. Non, pas pour moi. Il fallait trouver autre chose.

°°°

   Il est agréable d’être seul allongé nu entre les draps du grand lit de la chambre à coucher, la nuit, quand Georgette dort chez mes parents. Je ne me plains pas. J’ai de la place pour mes jambes.

   J’avais constaté que Madame Bollaert avait soif de câlins ; elle m’approchait plus souvent pour me caresser la joue ou me toucher les cheveux. Au début, je la laissais faire, elle était la propriétaire avec un loyer gratuit et sans charges pour son jeune ménage protégé.  

***

   Un soir, avant le coucher, ma femme et moi nous nous disputâmes violemment dans notre chambre. Nous allions nous mettre au lit quand elle me dit : « Je ne suis pas heureuse avec toi, je n’aurais pas dû t’épouser. Depuis notre mariage, tu cherches un job, mais personne ne veut de toi. C’est moi qui paie les notes d’épicerie avec mon salaire, Tu attends toujours de recevoir l’indemnité de chômage. Tu traînes dans l’appartement, tu parles beaucoup avec Greta Bollaert, je ne suis pas jalouse mais je ne suis pas idiote. C’est désagréable. Tes parents l’ont remarqué aussi. »

Sur ce, Georgette se mit à crier, renverse les bibelots de la commode, piétine mon

cadeau de fiançailles, – je n’avais pas eu assez d’argent pour lui offrir une bague –, trois petits éléphants en porcelaine de Copenhague achetés rue Haute à Bruxelles. Avant de quitter la chambre, elle m’inflige une gifle sur la joue droite, claque la porte derrière elle, et crie : « Je loge chez tes parents, je te quitte. »

    Il était presque minuit. Derrière le rideau, je la vis qui sortait, rentrant dans la maison voisine, celle de mes parents, où une lampe était allumée dans le salon.  

    Le bruit avait réveillé Madame Bollaert qui vint frapper à ma porte : « C’est moi, tu vas bien, je peux entrer ? ». Elle portait une robe de chambre couleur pistache sur une chemise de nuit rose dont le nylon recouvrait les deux pantoufles.  

   Elle vit la trace des doigts de ma femme sur ma joue, y posa un instant les lèvres, « Mon pauvre petit, les femmes sont méchantes », dit-elle.   

***

    La décision de ma femme Georgette de s’installer chez mes parents, me laissant seul avec Greta, ne me dérangeait pas. Question d’habitude. Greta préparait chaque jour le repas de midi et le souper du soir. Nous mangions face à face à la table de la salle à manger du premier étage. Nappe jaune à rayures vertes, verre d’eau, verre de vin, un bordeaux toujours le même, agréable mais je n’y connaissais rien. Quand le repas était prêt, si je m’occupais au troisième étage de tout et de rien, par exemple voir des jeux à la TV, elle criait en bas de l’escalier : « C’est prêt, tu peux descendre ! » Je la rejoignais. Elle n’oubliait pas de me présenter sa joue avant que je puisse m’asseoir. Je ne refusais pas.

–     Cela va ? disait-elle.

–     Oui, oui, ne vous en faites pas, je ne m’ennuie pas.

   Nous mangions en silence la plupart du temps. Je la félicitais pour sa cuisine car elle aimait que j’apprécie et le lui dise. Sinon, je ne cherchais pas de sujet de conversation, je répondais à ses questions, pas plus. J’avais dit, ne me parlez pas d’une recherche de job, j’attends l’indemnité du chômage, c’est la crise, je n’ai pas un diplôme qui intéresse les hommes d’affaires, je serai un chômeur comme mon père, et basta.

***

   Je ne visitais plus mes parents dans la maison voisine où mon épouse avait pris ses quartiers. Elle aidait ma mère de plus en plus immobilisée par sa jambe raide. Après le bureau au Traffic, elle rentrait chaque fin d’après-midi dans la maison de mes parents où j’avais vécu jusqu’à notre rencontre. Je ne la voyais plus. Je ne la désirais plus.

  Mes parents ne cherchaient pas à me contacter.

  « Laissons passer l’orage » avait dit mon père à Madame Bollaert rencontrée dans un magasin, « les jeunes ménages actuels, c’est très compliqué. »

   Elle me le répéta sans dire ce qu’elle avait répondu à mon père.

   Je commençais à songer au divorce. Georgette avait quitté le domicile conjugal, et refusait de le regagner et d’intervenir encore dans mes dépenses.

   Greta me conseillait la patience. Elle acceptait de renoncer au loyer aussi longtemps que je resterais chez elle.

   Je discutai avec Greta de l’opportunité d’un divorce avec Georgette. Pas question de verser à Georgette une pension alimentaire : abandon du domicile conjugal. Notre couple n’avait pas d’enfant.

   Ne pas travailler me convenait, même si cela impliquait de vivre aux crochets de Greta.

   Un matin, le facteur me remit le premier chèque des services du chômage de La Louvière et les formulaires pour l’ouverture d’un compte à La Poste afin d’être crédité le premier de chaque mois. Cet argent permettrait de me distraire, d’aller de temps en temps à Bruxelles faire du shopping, de boire une bière dans un estaminet de la Grand-Place, d’acheter un hebdomadaire sportif, ou un vêtement. Greta insistait pour que je sois bien habillé. Pas de jeans ni de chaussures de basket où les pieds transpirent. Greta me souhaitait plus classique.

   Je dis à Greta : « Je pourrais dans quelques mois acheter une VW Polo d’occasion pour nos déplacements. »

   « Pas question », répondit-elle. « Dès que tu obtiendras un permis de conduire, je t’achèterai une voiture neuve, celle que tu aimeras. Nous pourrions descendre plus souvent dans les Ardennes, dans les petits restaurants renseignés par le Guide Lemaire. Ce sera agréable. »

   C’est Greta Bollaert qui entreprit les démarches pour lancer la procédure du divorce ; elle eut un soir, dans la maison de mes parents en dehors de ma présence, un entretien avec Georgette; elles se mirent d’accord pour choisir l’avocat que Greta proposait et pour introduire en justice une demande en divorce par consentement mutuel.

   Comme notre couple n’avait pas d’économies, le partage du petit mobilier cadeau fut réglé par Greta qui signa un chèque accepté par Georgette. J’étais libre à nouveau. Chez Greta.

°°°

   Quelques mois passèrent. Je vivais toujours au troisième étage de la maison de Madame Bollaert qui m’avait proposé à plusieurs reprises d’habiter dans les appartements du rez-de-chaussée, du premier et du second étage. J’aurais une chambre plus spacieuse pour moi seul. Une belle salle de bain. Un bureau. Mais je dis, il est inutile de modifier mon installation, vivre au troisième détend mes nerfs. J’étais heureux de partager mes repas avec Greta, je la remerciais de s’occuper de mon linge, lessive et couture, de repasser les belles chemises qu’elle me conseillait d’acheter à Bruxelles, de laver mes chaussettes et caleçons que je changeais chaque jour, et tout cela gratuit.

(A suivre)

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Henri de Meeûs

Madame Bollaert

(suite du texte de la Nouvelle d’Henri de Meeûs publié dans les Carnets de Juin 2021)

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   Mes parents dînent le soir à deux, et sans moi si Greta m’invite à partager son repas du soir, celui du mercredi uniquement, de 19 heures à 20 heures, ni plus ni moins : macaronis au gratin, salades, et tartelette aux cerises. Mes parents sont d’accord pour que je mange chez la voisine chaque mercredi soir vu que je leur apporte les fraises et souvent des salades ou des tomates. En principe, ils refusent que j’y aille les autres soirs.

   Madame Bollaert ne me dérange pas, elle est silencieuse quand j’étudie mes leçons. Elle est intelligente, a été cadre chez Solvay. Une bonne retraite lui permet de vivre sans soucis.

   Une fois par semaine, elle me tend deux plaques de chocolat Callebaut en même temps que l’argent pour le jardinage. Elle ne se trompe pas dans le calcul des heures notées dans un petit carnet à spirales.

   Les autres soirs, je reste chez mes parents et nous soupons à trois dans la cuisine, mon père parle peu, ma mère pousse des soupirs et moi je sers les plats préparés par ma mère qui, une fois qu’elle s’assied, ne se lève plus, car se lever, s’asseoir, et se relever, la fatigue.

   Depuis très jeune, fils unique, je m’occupe du repas du soir, des plats, du service, puis je reprends les assiettes, et à moi de laver la vaisselle. Eponger, essuyer, le tour est joué. Ma mère apprécie ma rapidité et mon souci de propreté. Elle préfère s’asseoir dans le canapé, sa jambe étendue sur un strapontin de velours vert.

   Ensuite une demi-heure relax à regarder à trois la TV, le programme est choisi par mon père qui garde sur les genoux la télé-commande, puis retour au petit bureau contre le mur, essayant de mémoriser une leçon ou de chercher la solution d’un problème d’algèbre. Parfois je crie : «  Un peu moins fort la TV ! » mais sitôt le son baissé, quelques minutes plus tard, mon père hausse la tonalité sous prétexte qu’une chanteuse a une belle voix ou que le match de foot est palpitant. 

   Contrairement à la voisine, ils ne respectent pas mon travail. Je l’ai signalé à madame Bollaert. Elle a dit: « Mon pauvre petit, tes parents ne sont pas instruits, ils ignorent la difficulté d’apprendre dans les livres, tu as bien du mérite ». Et sa main légère effleure mes cheveux.  

   Un jour, j’ai découvert les boules Quies, cire molle que j’enfonce dans l’orifice de chaque oreille. Un conseil de Greta Bollaert. Je n’entends plus rien, silence total sauf les battements du sang dans les conduits auditifs. Je peux enfin me concentrer sur mes études et, très vite, les résultats scolaires se sont améliorés.

   Vive les boules de cire, vive madame Bollaert. Parfois j’éprouve un saisissement quand mon père me touche l’épaule pour m’avertir de préparer le repas du soir. Je ne l’entends jamais arriver près de moi, je suis concentré dans mes études, et tout à coup sa main sur mon épaule me fait sursauter. Les boules Quies ne sont pas bonnes si on est cardiaque.

°°°

    En dernière année d’études secondaires chez les Maristes, est arrivée dans ma classe à la rentrée de septembre, une fille, grande, à peau blanche et taches de rousseur, qui s’appelle Georgette Tamisard. Elle était la seule fille de la classe. Elle a dit venir d’une école dans les Ardennes près d’Arlon. Quand les parents de Georgette se sont installés à La Louvière, elle a dû changer d’école. Son père ingénieur est le nouveau responsable de la distribution et des ventes du grand magasin Traffic.

   Elle prend un bus chaque matin qui part de la rue des Anges pour la déposer non loin du collège des Frères Maristes de La Louvière.

   Belle fille souriante, en jeans bleuâtre et pull-over jaune, avec des cheveux roux. Je ne suis pas sensible aux charmes des élèves filles souvent boutonneuses, bavardes, mal lavées, rarement peignées, pas coquettes Je préfère les femmes de plus de 25 ans, avec un peu de poitrine, mais pas trop, légèrement maquillées et bien coiffées. Surtout qu’elles soient féminines et ne ressemblent pas à des hommes.  Je n’ai jamais fait l’amour, je ne cherche pas de rencontres, je me trouve moche. De rester entre papa maman, cela n’ouvre pas la porte aux grandes aventures. Je découpe parfois des photos de blondes dans les revues de mode que ma mère jette après lecture à la poubelle, et je classe et colle ces illustrations un peu dénudées dans un cahier classé géométrie parmi d’autres cahiers que mes parents n’ouvrent pas ; mes études ne les intéressent pas.

    Les premiers jours, de septembre à novembre, j’ai cru être amoureux de Georgette Tamisard. Je pensais souvent à elle, je la regardais car elle était assise non loin de moi, au premier rang, dans la classe. Son profil et ses cheveux rouges. Elle lève souvent la main pour répondre rapide aux profs. Ce qui m’émeut, ce sont ses jambes, ses mollets, parfois ses cuisses quand elle s’assied sur le banc et que sa jupe remonte un instant. Elle ne voit pas mes regards. Du moins je le pense.  On ne se serre pas la main et nous ne nous parlons pas. Un matin, cependant, le prof de français, monsieur Frison, – nous le nommions Frisette car il avait de petits cheveux bouclés dans le cou et une fine moustache blonde – eut l’idée de mettre en scène des lectures publiques de grands écrivains de théâtre. Il avait formé dix équipes de deux élèves, avec pour chaque duo, un texte dont la lecture ne dure pas plus de dix minutes. Il voulait améliorer nos intonations et notre accent qui sentaient la province, disait-il en pinçant son français. Il avait fait du théâtre à Paris. Il disait qu’il jouait les rôles de jeune premier. Les élèves filles de l’école le trouvaient charmant.

    Je dus lire avec Georgette une scène de Tartuffe, dans Molière. J’étais Tartuffe et elle était la fille d’Orgon qui veut épouser Valère. J’ignore si les élèves ont bien compris le texte car ils n’avaient jamais entendu parler de Molière. Georgette Tamisard eut du succès, il y eut des rires. A moins que notre couple ne fasse rire ?    

   Après notre lecture, Monsieur Frisette me conseilla de parler plus fort et de prendre un air douloureux. Il nous expliqua la conduite de Tartuffe. Ce qui fut moins drôle pour moi, c’est qu’après ces lectures, les élèves m’ont appelé Tartuffe et non plus Vansmet. Mon équipe avec Georgette m’avait permis de mieux la connaître.

°°°°

   Georgette et moi, nous terminâmes nos études avec le diplôme d’humanités modernes. Elle avait trouvé, grâce à son père, un job au Traffic de La Louvière comme caissière, et moi, je m’étais inscrit à la seule école d’informatique de la ville, le Wizz, non loin de l’église saint Antoine aux deux clochers. Je déteste l’informatique mais si on réussit, on reçoit le diplôme de gestionnaire informatique. Cela plaisait à mes parents qui disaient : « Un an, c’est assez, et le diplôme te permettra de trouver un bon métier. Nous n’avons pas l’argent pour dépenser plus pour tes études ».

   Madame Bollaert regrettait que je ne tente pas l’université, elle me voyait bien devenir professeur au collège des Maristes, mais quand elle comprit que mes parents ne supporteraient pas le coût de quatre ou cinq années universitaires, elle se tut, me regarda et dit : « Si je t’offrais ces années d’études à l’université catholique de Louvain-la-Neuve ? »

   J’en parlai à mes parents. Mon père réagit vite : « Pas question, nous ne sommes pas des mendiants. Elle peut garder son argent. » Ma mère pinçait les lèvres et fermait les yeux. Mon père ajouta : « Tu diras à la Poularde que c’est bien gentil, que tu la remercies, que tu essayes une année au Wizz informatique, c’est mieux pour trouver un emploi. »

   Je n’étais pas sorti encore de la maison familiale, Georgette devenue caissière  au Traffic logeait encore chez ses parents, mais elle espérait de l’avancement. Son rêve ? Devenir gestionnaire du personnel du grand magasin.

   Devenir GRH, disait-elle. Les Ressources humaines ! C’était le mot à la mode chez les dirigeants.

   Je me dis, il est temps de sortir avec Georgette vu que nos caractères s’étaient plu dans la lecture de Tartuffe. Je le dis à mes parents : « Je voudrais rencontrer plus souvent Georgette Tamisard, et passer quelques heures avec elle en promenade le samedi ou le dimanche. » Ils ne firent aucune objection. Si cela te distrait, dit ma mère, et nous serions heureux de faire sa connaissance un de ces jours.

   C’est à la fin de notre dernière année chez les Maristes, classe de rhétorique, que nous nous sommes parlé vraiment, en la reconduisant à l’arrêt du bus qui la ramène chez ses parents. Au début, conversations courtes, puis de plus en plus longues. Elle aimait lire des livres et avait de l’humour. Contrairement à ma mère qui n’en a pas.

***

   Bref, le mariage fut décidé malgré la mauvaise humeur de la mère Tamisard. Mes parents me prévinrent de suite : « Vous êtes trop jeunes, nous n’avons pas d’argent, ce sera très simple : un déjeuner au Trois Lapins, un plat, un dessert, bière et vin, pas plus.»

   Les parents Tamisard, plus riches, restèrent silencieux mais n’offrirent pas de recevoir chez eux, ni de choisir un restaurant plus extra que celui de La Louvière. Ils ont de l’argent mais ils ont dit à Georgette, ce mariage ne nous convient pas, tu seras malheureuse, donc nous n’allons pas fêter cela.

   Quand j’ai raconté cela à madame Bollaert, j’étais assis sur l’herbe dans le jardinet à côté de son transat. Elle murmura : « Mon pauvre garçon, tu n’es pas gâté ! ». Puis, elle se leva nerveuse, rassembla ses journaux et revues, et dit à haute voix : « J’en ai assez de te voir victime de ta famille et des Tamisard qui ont de l’argent et ne gâtent pas leur fille. Tu diras à tes parents que j’offre le déjeuner du mariage au restaurant Le Canard boiteux, un étoilé au Michelin, je connais bien le patron, je paierai tout, des zakouskis aux pousse-café, que ça plaise ou non aux parents, beaux-parents, et à ta chérie. A toi de décider. Ils peuvent être contents. Je suis ta tantie, non ? »

   Elle rit, et d’une main baguée d’un saphir que je ne lui avais jamais vu. cacha sa bouche ouverte.

   « Tu leur diras aussi que je prends à ma charge le coût du voyage de noces, et vous aurez une chambre au troisième étage de ma maison, avec petit salon, cuisine et un local douche-sanitaire. Location gratuite. J’ai de l’affection pour toi. »

   Quand j’annonçai à mes parents l’offre généreuse de Greta Bollaert, ils ne firent aucune objection.

***

   Le  mariage fut conclu dans la Maison communale de La Louvière un samedi matin du mois de Mai. Temps froid malgré soleil et ciel bleu. Mon père et ma mère avaient revêtu les meilleurs vêtements de leur garde-robe. Mon père en costume gris, chemise blanche et cravate rouge, ma mère en longue robe grise s’arrêtant aux mollets et sur les épaules une écharpe de laine noire; le père Tamisard en blazer bleu, œillet blanc à la boutonnière et pantalon rouge, et sa femme en robe mauve moins longue que celle portée par ma mère, et un collier doré autour du cou.

   Tout le monde souriait ou faisait semblant.

   Georgette et moi, nous n’avions pas d’invités n’ayant ni amis ni amies assez proches.

   C’est Madame Bollaert qui fit sensation. Elle est arrivée à la maison communale dans une Mercédès grise 280S conduite par un chauffeur de location. Une robe de couleur bleu nuit, avec un décolleté convenable et un chapeau noir en paille sur lequel étaient accrochés des muguets en satin aux feuilles vert émeraude.

   A son bras, une sacoche de la marque Hermès. Monsieur Tamisard lui fit un baisemain.

   Il y eut des rires quand le bourgmestre raconta une blague qu’il sortait sans doute chaque fois aux mariés, et quand Georgette ne parvint pas à glisser l’alliance à mon doigt. J’étais rouge, j’ai dû aider ma femme à l’enfoncer. On avait essayé deux semaines avant l’achat. Mes doigts avaient gonflé. Le stress sans doute.

   Dans le restaurant, un bon déjeuner, un potage aux écrevisses, un poulet aux morilles et avant le dessert et le champagne, surprise, surprise, un jeune homme à mèche blonde apparut dans la petite salle, se dirigea vers madame Bollaert, lui baisa la main, et la mena à côté du piano. Elle nous fit une révérence et dit : « Je vais vous chanter une chanson en l’honneur des jeunes mariés chéris. » Le pianiste blond s’assit devant le piano droit, et madame Bollaert ajouta : «  Voici les Roses blanches. »

   Elle se lança, – on voyait qu’elle avait répété – tout d’un trait sans s’interrompre, portée par la musique :

C'était un gamin, un gosse de Paris,
Pour famille il n'avait qu' sa mère
Une pauvre fille aux grands yeux flétris,
Par les chagrins et la misère
Elle aimait les fleurs, les roses surtout,
Et le cher bambin tous les dimanches
Lui apportait de belles roses blanches,

Au lieu d'acheter des joujoux
La câlinant bien tendrement,
Il disait en les lui donnant :

"C'est aujourd'hui dimanche, tiens ma jolie maman
Voici des roses blanches, toi qui les aime tant
Va quand je serai grand, j'achèterai au marchand
Toutes ses roses blanches, pour toi jolie maman"

Au printemps dernier, le destin brutal,
Vint frapper la blonde ouvrière
Elle tomba malade et pour l'hôpital,
Le gamin vit partir sa mère
Un matin d'avril parmi les promeneurs
N'ayant plus un sous dans sa poche
Sur un marché tout tremblant le pauvre mioche,
Furtivement vola des fleurs
La marchande l'ayant surpris,
En baissant la tête, il lui dit :

"C'est aujourd'hui dimanche et j'allais voir maman
J'ai pris ces roses blanches elle les aime tant
Sur son petit lit blanc, là-bas elle m'attend
J'ai pris ces roses blanches, pour ma jolie maman"

La marchande émue, doucement lui dit,
"Emporte-les je te les donne"
Elle l'embrassa et l'enfant partit,
Tout rayonnant qu'on le pardonne
Puis à l'hôpital il vint en courant,
Pour offrir les fleurs à sa mère
Mais en le voyant, une infirmière,
Tout bas lui dit "Tu n'as plus de maman"
Et le gamin s'agenouillant dit,
Devant le petit lit blanc :

"C'est aujourd'hui dimanche, tiens ma jolie maman
Voici des roses blanches, toi qui les aimais tant
Et quand tu t'en iras, au grand jardin là-bas
Toutes ces roses blanches, tu les emporteras"

   On l’écouta jusqu’au bout. Madame Bollaert m’avait regardé du début à la fin. Je ne connaissais pas cette chanson si triste. Frissons partout sur ma peau. 

   Mes parents, d’abord étonnés, s’efforçaient de garder le sourire, puis à la fin du morceau, ils applaudirent poliment tandis que Monsieur Tamisard, enthousiaste, se leva, et alla embrasser madame Bollaert. Madame Tamisard fut prise d’un fou rire. Georgette, mon épouse ne riait pas. Elle vit que j’avais les larmes aux yeux. Me prenant la main, c’était beau, dit-elle.          

   Mais le clou du spectacle fut quand le patron du Canard boiteux apparut avec un grand bouquet de roses blanches qu’il remit à madame Bollaert. Et tout le monde de se réjouir y compris les serveurs qui préparaient le café et les biscuits. Je crois que le bouquet fut payé par Greta.

(A suivre)

Henri de Meeûs

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   Au moment où les courbes du Covid atteignent un bas niveau, en avril, AM est transporté aux urgences de la Clinique. En 3 jours, il est atteint d’un petit infarctus, d’une pneumonie, on découvre qu’il est contaminé par le Covid et que ses poumons sont en mauvais état. Après l’intubation, qui ne suffit pas, il sera trachéotomisé une nuit et restera plongé dans un sommeil provoqué durant 45 jours.

Après ce délai et plusieurs tentatives infructueuses de réveil, il ouvre les yeux, et il ne pourra parler tant que l’ouverture pratiquée dans la gorge pour lui donner de l’air ne sera pas refermée.

J’ai assisté impuissant à sa plongée dans le coma de 45 jours. Son frère m’informait de son état chaque jour, à 14 heures quinze, par l’envoi d’un mail court.

AM ne prenait guère de précautions, du type « gestes barrières », se moquait des obsédés du lavage des mains à l’alcool, mais il portait toujours le masque dans les magasins. Rattrapé par le Covid et son cortège de nuisances tout azimut, il est actuellement encore dans sa chambre de clinique, dans la division des soins intensifs, nourri et oxygéné par sonde, (les machines de l’intubation ont été ôtées un peu avant le réveil). Ses progrès sont minuscules mais s’additionnent. Etat critique, me dit une doctoresse au téléphone un matin.

Après 15 jours de réveil, on m’annonce qu’il n’est plus contaminant Covid et que je puis le visiter dans sa chambre. Il me réclame. Je n’hésite pas. Le poste de garde de la clinique a mon nom, je puis descendre dans les étages inférieurs et le rejoindre.

Il est allongé dans un lit, avec de nombreux tuyaux qui partent dans tous les sens.

Ses lèvres bougent, il me parle, je n’entends rien, aucun son ne sort de sa gorge ouverte suite à la trachéotomie, et toujours non obturée. Il est isolé, seul dans une chambre, dont les vitres permettent de voir les allées et venues dans le couloir central et dont la porte reste ouverte pour faciliter le passage du personnel infirmier.

Il s’exprime par des mouvements de la tête, des clins d’yeux appuyés plusieurs fois pour me montrer qu’il ne faut pas croire ce que dit l’infirmière. Il n’a pas perdu son caractère rebelle.

Lors des fortes chaleurs, il transpire recouvert d’une légère chemise qui descend jusqu’aux genoux. Je puis voir l’état de ses pieds, dont la peau a une couleur cacao, c’est la circulation de l’endormi si longtemps, ses mains sont gonflées, ses doigts ne plient pas, restent horizontaux. Il est encore incapable de saisir un objet, d’effectuer un n° d’appel sur son GSM. Il faut attendre, patienter... que ce corps reprenne ses esprits, essaie de se mettre en ordre de marche.

Mais après huit jours, sa circulation veineuse s’améliore, s’éclaircit. C’est le temps des progrès. Un médecin a dit : « Il est un miraculé ».

On parle maintenant d’obturer la trachée vu que l’état de ses poumons s’améliore. Il pourra parler enfin. Mais aucune date n’est avancée, ni pour la gorge à refermer, ni pour la sortie des « soins intensifs » vers un autre département de la clinique afin de poursuivre la résurrection. De la patience, c’est ce qu’ils disent.

Chaque fois que je le quitte, je remercie les infirmières et médecins rencontrés pour leurs soins qui l’ont maintenu en vie.

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   Pourquoi cette abondance infinie d’astres, de planètes, de galaxies, d’amas de galaxies, et pourquoi cette course vers on ne sait où ? Pourquoi l’expansion infinie de l’univers, et les trous noirs, et l’énergie noire ? Pourquoi un tel spectacle, dans quel but et pour quelle utilité, l’Intelligence infinie a-t-elle créé cet univers infini ? Création grandiose inutile ?

   Notre existence est posée sur un grain de sable, la Terre, et nous ses habitants, créatures minuscules, arrogantes, nous nous y faisons la guerre sans possibilité de la quitter, tout en la détruisant, car nous devenons trop nombreux. Nous finirons par nous dévorer les uns les autres. Personne n’aime personne. Chacun pour soi.

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MADAME BOLLAERT

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(Nouvelle inédite de Henri de Meeûs)

   La maison de mes parents est minuscule. Ils m’interdisent d’éteindre la TV allumée toute la journée. Mon père est chômeur depuis vingt ans. Ma mère est une handicapée qui préfère ne pas sortir, laissant à mon père la corvée des courses.

   Ma mère a une jambe rigide.

    Entre 10 ans et 16 ans, au retour de l’école, assis au petit bureau à gauche de la fenêtre du salon, je mémorise des leçons que je n’aime pas, je ferme les yeux, rêvant à d’autres paysages. Il faut le silence pour retenir des textes, préparer les examens. Les fils de riches sont incapables d’étudier dans un living bruyant. Obtenir mon diplôme d’humanités modernes fut donc un exploit. Même après le redoublement d’une année. Personne ne m’a félicité.  

   Quand mes parents vers 23 heures gagnent l’unique chambre à l’étage à côté d’un espace douche et w-c, je déplie le lit rangé derrière le canapé du salon, je sors les draps et couvertures et m’endors jusqu’à six heures du matin.

   Au réveil, après des mini-ablutions dans le petit vestiaire, eau chaude, eau froide, je revêts l’uniforme gris du collège, j’avale dans la cuisine deux tartines à la confiture d’orange et une tasse de café Jacqmotte. Mes parents dorment.

   Ensuite dehors, vite, vite, attente du bus, rue de la Soude, à côté de l’usine Solvay, en hiver comme en été. Mon père m’oblige, en cas de grève des bus, de prendre mon vélo. Cinq kilomètres jusqu’à l’institut des Frères Maristes. Pluie, vent ou neige, débrouille-toi.

   Pas d’amis, ni d’amies, et cloîtré chez papa-maman devant leur TV jusqu’à mes 16 ans.

   J’ai une consolation: le terrain de dix mètres sur vingt derrière la maison.

  Il appartient à Greta Bollaert la voisine, une veuve de 55 ans. Elle me confie l’entretien de son jardinet, mauvaise herbes, plantations et semis, – elle aime les fleurs et les légumes – sans dépasser deux heures par jour et pour trois euros l’heure. Interdiction d’y venir le week-end.

   Si le temps est beau, Greta se repose dans un transatlantique devant un parterre de roses jaunes. A ses pieds, sur l’herbe, des coussins et des journaux. Quand il fait chaud, elle ouvre un parasol orangé, échancre son corsage, remonte sa jupe à mi-cuisses, de telle sorte qu’en se penchant vers moi, son petit jardinier comme elle me nomme, elle offre du spectacle. La peau de sa gorge est rouge avec d’innombrables taches brunes qui annoncent la vieillesse. Ce sont les fleurs du cimetière, dit-elle, en passant les doigts sur son cou.

   Ma mère habillée long, corsage boutonné, dit qu’elle a mauvais genre. Pourtant, le maquillage de madame Bollaert est discret, son rimmel ne coule pas au soleil, ses lèvres sont teintes d’un léger rose et sur son front ne perle aucune sueur. Parfois à genoux dans les plates-bandes à sarcler les tiges herbues des carottes, je jette des regards vers Greta en bain de soleil.

   Même chez moi, dans la chambre de mes parents, derrière les rideaux, je la regarde s’installer lourdement dans son transat; elle allonge les jambes et commence la lecture du Soir, de La Libre Belgique, ou d’une Marie-Claire. J’aime la surveiller sans qu’elle s’en aperçoive. Elle me fait rire quand elle s’endort la bouche ouverte. Son chapeau de paille tombe sur l’herbe. Mes parents se moquent d’elle.

   Mon père déteste les corvées de jardinage, pas question pour lui de descendre dans le jardin de la voisine et d’admirer les plantations. Il me laisse respirer dans le jardinet de Greta.

   Avec sa jambe raide, ma mère ne quitte pas notre maison ; elle m’observe peut-être  derrière les rideaux de la chambre conjugale quand je travaille chez la voisine.

   Ma mère, née en Pologne, s’appelle Wanda Zaleska. Sa famille fut décimée par les Allemands à Varsovie. Très jeune, elle échappa aux rafles de l’été 1942. Pendant huit semaines, les juifs furent déportés chaque jour hors de Varsovie vers Treblinka, a dit ma mère. Six mille à huit mille, précise-t-elle. De jour comme de nuit. C’est mon oncle, membre de la police juive, qui a réussi à sortir du ghetto ma mère, petite fille, cachée dans un sac de pommes de terre. Par l’unique tram, m’a-t-elle raconté. Elle et le frère de sa mère, ils ont fui dans les forêts. Elle a beaucoup marché et peu mangé. De là son handicap, sa jambe raide. Nous avons la photo de l’oncle dans notre salon, un moustachu en uniforme de la police juive. Il est mort en 1947 après avoir vécu à Charleroi deux années après la Libération. Il n’est pas rentré en Pologne. Je ne l’ai pas connu car ma mère a épousé mon père en 1954 et moi je suis né en 1960. Mon père était chômeur.

   Nous habitons La Louvière à cinquante kilomètres de Bruxelles via l’autoroute.  

   Mon père fut un bel homme, mais de rester sans travail, de ne rien faire toute la journée, il s’est aigri. Il se rase deux fois par semaine, s’habille d’un même pantalon bleu et d’une veste de toile sur une chemise à carreaux. Jamais de cravate. S’il fait froid, un pull-over rouge en-dessous de la veste. Des gens croient qu’il est socialiste quand ils le rencontrent. Mais il déteste les syndicats et la politique.

   Il n’aime que les souris blanches ou rosées élevées à la cave dans des aquariums dont le plancher est couvert de copeaux et de pailles. Il vend les souris à un laboratoire pharmaceutique de Wavre et à plusieurs animaleries de Wallonie. Cela lui fait des rentrées en plus du chômage.

   Deux fortes lampes sont allumées jour et nuit dans la cave. Un vasistas est ouvert dans le mur pour l’aération des bêtes.

   Ma mère a peur des souris. Elle ne descend jamais dans la cave. Mon père dit : « Tu es une grosse biesse ! Les souris ne vont pas te manger ! »

   Oui, ce sont les serpents qui mangent les souris. Mon père m’a expliqué : « Un élevage de souris est facile et pas cher du tout, une fois que le coût d'achat du matériel et des reproducteurs est amorti. » Il m’a dit aussi que les souris ont une vie sociale très intéressante: il y a une hiérarchie, des conflits, une solidarité entre les femelles qui nourrissent et élèvent les bébés ensemble. En général, les souris vendues chez les commerçants sont parfois dans un triste état, mal nourries ou peut-être malades. Chez mon père, elles sont de première qualité et les clients, une fois qu’ils connaissent mon père, lui restent fidèles. Les souris que mon père élève n'ont rien à cacher, il les connait depuis leur naissance et elles sont bien soignées. Par contre, après une semaine sans nettoyer les cages, ça pue. Ma mère exige qu’aucune odeur ne monte du sous-sol.

   Mon père a un acheteur, le magasin Aux jolis reptiles de chez Jolly  à Ittre, près de Waterloo. Le commerçant a demandé à mon père une notice explicative sur les souris, un mode d’emploi destiné à la clientèle. Mon père a préféré que j’écrive le texte de la publicité car j’ai de l’orthographe:

LES JOLIS REPTILES de chez JOLLY

   « La souris est aliment complet et bien équilibré qui peut servir de routine alimentaire du premier jusqu'au dernier jour de la vie de vos chers serpents.
Malheureusement, son prix dans d’autres animaleries n'est pas négligeable et lorsque l'on a plusieurs serpents à nourrir cela finit par représenter une somme rondelette en fin d'année. Chez Jolly, vous aurez le choix : les souris les plus belles et les plus économiques ! Une souris fraîche est plus nourrissante qu'une souris congelée. La congélation détruit certains nutriments bénéfiques pour nos serpents. Chez Jolly, il est très facile de trouver la proie de bonne taille. Un serpent nouveau-né mangera plus volontiers un souriceau rosé d'un jour qu'un gros rosé de 5-6 jours. Un serpent de quelques mois se contentera d'un souriceau blanchon plutôt que de plusieurs rosés... Dans le commerce on ne trouve généralement que des mélanges de rosés et des adultes. Il est très difficile de trouver des blanchons, des sauteuses.... Visitez Jolly au Joli reptile ! »

   Le commerçant a aimé le texte et a dit à mon père qu’il vendait davantage de serpents grâce à la notice sur les souris. Mon père n’a pas dit que je l’avais rédigée.

   Je n’ai pas grand-chose à raconter sur la famille de mon père: des Flamands installés en Wallonie à l’époque où elle manquait d’ouvriers agricoles pour les arrachages de betteraves et de pommes de terre. Les Flamands ont aimé les paysages, la campagne autour de Namur. Mon père s’appelle Jules Vansmet. Il s’est brouillé avec ses frères et sœurs. On ne les voit jamais. J’ignore la raison de leur dispute. A cause de ma mère peut-être, mais elle ne raconte rien à ce sujet.

   Mes parents sont des taiseux. Je ne les ai jamais vus s’embrasser. Parfois mon père enlace ma mère quand il est derrière elle, elle pousse de petits cris et cela finit toujours par la même phrase : « Jules, tu me fais mal ». Mon père soupire et s’éloigne, retombe dans le fauteuil ou quitte le living pour la cuisine; il mange un ou deux biscuits Delacre au chocolat, cela calme ses manques. Chaque soir, il descend dans la cave nourrir les souris. Parfois, je l’entends qu’il leur chante de petites chansons.

   Mes parents n’ont pas d’amis, n’invitent personne, et moi, je ne puis recevoir de compagnon de classe qui verrait combien notre maison est petite avec une chambre unique à l’étage pour mes parents et moi qui dors dans le living sur un lit de camp. Ils craignent qu’on se moque de nous. Ils ne le disent pas mais j’ai compris cela quand ma mère un soir a crié à mon père : « Ce n’est pas avec ton chômage que nous pourrons recevoir dignement dans cette maison de nains ». Mon père est devenu très rouge, n’a rien dit, il s’est levé, est sorti en claquant la porte. On l’a vu prendre son vélo devant la maison et filer vers le café du Centre.

« Il décompresse », a dit ma mère pas malheureuse d’exprimer ce qu’elle pensait, pour une fois devant moi.

°°°

   Madame Bollaert abrite les ustensiles de travail, les râteaux, pelles et bêches, sacs de semences et arrosoirs, dans un petit chalet en bois au fond du jardinet. Je fais pousser pour elle, du printemps à la fin de l’automne, des carottes, de la salade, des poireaux, du persil, des tomates, et en juin les fraises de Wépion, les plus réputées du monde, même si nous n’habitons pas dans cette commune. Elle m’autorise à emporter chaque vendredi quelques fraises que j’ai fait pousser sous les verdures. Elle cueille et les dépose dans une petite boite en carton. Elle compte les fraises. C’est pour tes parents, dit-elle.    

   La veuve est gentille, la bien gentille madame Bollaert, que mon père appelle parfois « la poularde », ce qui fait rire ma mère. Elle m’a connu enfant. Je jardine entre dix-sept et dix-neuf heures le mercredi et le vendredi. Ensuite, je reçois la permission d’étudier dans son living sur une longue table recouverte d’une nappe plastifiée, vite nettoyée. Un coup de lavette. Je peux étaler mes livres et mes cahiers. Je me concentre chez elle mieux que dans le living familial. Aucun bruit chez Greta. Jamais un coup de téléphone. Elle éteint la radio et la TV, elle respecte mon travail. Mes résultats scolaires sont meilleurs.

   Parfois, elle reste assise en face de moi sans rien dire, elle me regarde, ou feuillette les pages d’un magazine de modes La belle Flora acheté à Waterloo chaque lundi. Elle commande par correspondance des pull-overs, des chemisiers ou des robes qui arrivent dans les huit jours avec le facteur. Elle paie par virements. Elle signe les reçus du facteur.

   Madame Bollaert essaie devant moi certains vêtements face au miroir du living, elle se tourne et se retourne, ce qui me distrait un peu, mais j‘avoue que ces vêtements livrés par la poste lui vont bien. Elle renvoie rarement ce qu’elle a commandé ; elle est très précise dans les mesures des vêtements achetés par correspondance. Ces achats la mettent de bonne humeur. Je l’aperçois parfois en soutien-gorge quand elle essaie un chemisier. Elle rit de voir que je la regarde.

   « Veux-tu que je te tricote un pull en laine d’Ecosse ? », me dit un soir madame Bollaert. Je n’osai refuser. Je répondis : « Oui, mais je devrai avertir ma mère. » 

  –   Pourquoi ta mère ? Tu es encore le fils de maman, le fils de ta Mamy ?

  –   Non, non, mais je ne veux pas qu’elle soit jalouse.

   Madame Bollaert éclata de rire. Je vis ses dents entre les lèvres rouges. Une canine en or. Elle a une canine en or ! Jamais vu ça.

–     Ta mère sera contente d’avoir un fils bien habillé, au chaud en hiver. Ce sera un pull à longues manches. J’ai le modèle. On le nomme l’Antonin. Ce sera chic.  Je ne t’oblige pas, c’est si tu veux et comme tu veux. Tu n’es pas tenu d’entretenir  mon jardinet non plus. Tu es libre.

Elle ne riait pas. Je sentis comme une menace dans sa voix.

Je dis : « De quelle couleur sera le pull ? »

–     Bleu foncé avec une bande jaune aux poignets et une ligne rouge à l’encolure. Tu seras bien.

–     Ok, dis-je.

   Je n’avertis pas ma mère. Pas de complications. Il sera temps plus tard.

Je ne voyais pas Greta en train de tricoter. Elle devait être à son ouvrage quand je n’étais pas dans sa maison à étudier les leçons des Frères Maristes.

   Un mois après l’annonce du cadeau, elle me tendit le pull bleu marine aux manches bordées de jaune. Il me plut. Je la remerciai et l’embrassai sur les deux joues.

–   Tu aimes ? Je suis bien contente.

   Elle posa une main sur ma tête, caressa mes cheveux et dit : « Essaie-le, je verrai s’il y a des corrections ».

   La laine sentait bon. Je passai le pull facilement malgré ma grosse tête. Je me regardai dans le miroir accroché au-dessus du feu ouvert.

   –  Cette couleur va bien avec tes cheveux blonds, dit-elle. Les filles vont te courir après.

   Je n’avais pas de succès auprès des filles, mais inutile de le lui dire.

     J’étais timide, je n’avais jamais caressé personne.

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Henri de Meeûs

(A suivre)

Extraits de Maîtres anciens de Thomas Bernhard : il s’agit d’une méditation sur la littérature, les arts, anéantis face à la mort de l’être aimé. Bernhard et Kafka sont les plus grands écrivains de langue allemande du XX^ème siècle.

Thomas Bernhard (1931-1989)

« Je n’ai tout de même rien à cacher et rien à taire, a-t-il dit, avec mes quatre-vingt-deux ans, je n’ai plus la moindre chose à cacher ou à taire, a dit Reger, je n’ai donc pas à taire, non plus, que tout d’un coup j’ai pleuré toutes les larmes de mon corps et toujours à nouveau pleuré toutes les larmes de mon corps, pendant des jours j’ai pleuré toutes les larmes de mon corps, voilà ce qu’a dit Reger. J’étais assis là et je regardais les lettres que ma femme m’a écrites au long des années, et je lisais les notes qu’elle avait prises au long des années et je pleurais toutes les larmes de mon corps. Au cours des décennies, nous nous habituons naturellement à quelqu’un et nous l’aimons pendant des décennies et pour finir nous l’aimons plus que tout et nous nous enchaînons à lui et, quand nous le perdons, c’est effectivement comme si nous avions tout perdu. J’ai toujours cru, c’est la musique qui représente tout pour moi, et parfois aussi, c’est la philosophie, la grande et la très grande et la toute grande littérature, tout comme j’ai cru que c’était l’art, tout simplement, mais tout cela, tout l’art, quel qu’il soit, n’est rien comparé à ce seul et unique être aimé. Que n’avons-nous pas fait à ce seul et unique être aimé, a dit Reger, dans combien de milliers et de centaines de milliers de souffrances n’avons-nous pas précipité cet être que nous avons aimé plus que tout autre, comme nous avons tourmenté cet être, et nous l’avons pourtant aimé plus que tout autre a dit Reger. Quand l’être aimé par nous plus que tout autre au monde est mort, il nous laisse une terrible mauvaise conscience, a dit Reger, avec une mauvaise conscience atroce, avec laquelle il nous faut exister après sa mort, et qui, un beau jour nous étouffera, a dit Reger. Tous ces livres et ces écrits que j’ai rassemblés au cours de ma vie et que j’ai apportés dans l’appartement de la Singerstrasse pour en bourrer toutes ces étagères n’ont finalement servi à rien, j’étais abandonné par ma femme et tous ces livres et ces écrits étaient ridicules. Nous croyons alors que nous pouvons nous raccrocher à Shakespeare ou à Kant, mais c’est une illusion, Shakespeare et Kant et tous les autres qu’au cours de notre vie nous avons élevés au rang de ceux que nous appelons les grands, nous laissent en plan au moment précis où nous aurions eu tellement besoin d’eux, voilà ce qu’a dit Reger, ils ne sont pas une solution pour nous et ils ne nous sont d’aucune consolation, tout d’un coup ils ne nous paraissent plus que répugnants et étrangers, tout ce que ces soi-disant grands hommes, ce que ces hommes remarquables ont pensé, et aussi ce qu’ils ont écrit par-dessus le marché, nous laisse froids, voilà ce qu’a dit Reger. Nous croyons toujours que ces hommes remarquables et ces grands hommes, comme on dit, peu importe, au moment décisif, c’est-à-dire au moment qui décide de la vie , nous pouvons nous reposer sur eux, mais c’est une erreur, juste au moment qui décide de la vie, nous sommes abandonnés par tous ces hommes remarquables, ces grands hommes et ces hommes soi-disant Immortels, dans cet instant qui décide de la vie ils ne nous donnent rien de plus que le fait  que parmi eux aussi nous sommes seuls, livrés à nous-mêmes dans un sens tout à fait effroyable, voilà ce que ma dit Reger. Uniquement Schopenhauer m’a aidé, parce que j’ai tout bonnement abusé de lui dans le but de survivre, voilà ce que m’a dit Reger à l’Ambassador. Si, plus que tous les autres, Goethe, Shakespeare, Kant, par exemple m’ont dégoûté, dans mon désespoir, je me suis tout bonnement jeté sur Schopenhauer et je me suis assis avec Schopenhauer sur le tabouret tourné vers la Singerstrasse pour pouvoir survivre, car tout à coup j’ai tout de même voulu survivre et ne pas mourir, ne pas suivre ma femme dans la mort, mais rester là, rester au monde, vous entendez, Atzbacher, voilà ce qu’a dit Reger à l’Ambassador. Mais naturellement aussi, je n’ai eu une chance de survivre avec Schopenhauer que parce que j’ai abusé de lui à mes propres fins, et que je l’ai effectivement falsifié de la façon la plus infecte, voilà ce qu’a dit Reger, en faisant tout bonnement de lui un médicament de survie, ce qu’il n’est pas du tout en réalité, tout comme ceux que j’ai déjà nommés. Toute notre vie nous nous reposons sur les grands esprits, sur les soi-disant maîtres anciens, voilà ce qu’a dit Reger, et alors nous sommes mortellement déçus par eux, parce qu’ils ne remplissent pas leur office au moment décisif. Nous thésaurisons les grands esprits et les maîtres anciens et nous croyons qu’ensuite, au moment décisif pour la survie, nous pouvons les utiliser à nos fins, ce qui ne signifie d’ailleurs rien d’autre qu’en abuser à nos fins, ce qui se révèle une funeste erreur.

Nous remplissons de ces grands esprits et de ces maîtres anciens le coffre-fort de notre esprit, et nous revenons à eux au moment décisif de la vie ; mais lorsque nous ouvrons ce coffre-fort de l’esprit, il est vide, voilà la vérité, nous sommes là devant ce coffre-fort de l’esprit, vide, et nous savons que nous sommes seuls et, en vérité, dans un dénuement complet, voilà ce qu’a dit Reger. Sa vie durant l’homme thésaurise dans tous les domaines et à la fin il se retrouve tout de même vide, voilà ce qu’a dit Reger, même en ce qui concerne ses capacités d’esprit. Quelles immenses capacités d’esprit n’ai-je pas thésaurisées, voilà ce qu’a dit Reger à l’Ambassador, et à la fin je me retrouve tout de même complètement vide. Ce n’est que grâce à une ruse grossière que j’ai réussi à abuser de Schopenhauer à mes fins, à savoir aux fins de survivre, voilà ce qu’a dit Reger. Tout à coup vous savez ce que c’est, le vide lorsque vous êtes là, parmi des milliers et des milliers de livres et d’écrits, qui vous ont complètement abandonné, qui, tout d’un coup, ne sont rien pour vous sinon justement ce vide affreux, voilà ce qu’a dit Reger. Lorsque vous avez perdu l’être qui vous était le plus proche, tout vous paraît vide, vous pouvez regarder où vous voulez, tout est vide, et vous regardez et regardez et vous voyez que tout est vraiment vide, et cela pour toujours, voilà ce qu’a dit Reger. Et vous reconnaissez que ce ne sont pas ces grands esprits et pas ces maîtres anciens qui vous ont maintenu en vie pendant des décennies, mais que ce n’a été que ce seul être que vous avez aimé plus que tout autre ».

(Extraits de Maîtres anciens, de Thomas Bernard, p. 232 à 235, Gallimard 1988)) 

Biographie tirée de Wikipedia :

L'enfance de Thomas Bernhard est marquée par de multiples déménagements et par une maladie pulmonaire dont il souffrira jusqu'à sa mort. Au cours de sa vie, l'écrivain a plusieurs fois « pris la direction opposée », le contre-pied de ce qu'on attendait de lui, ou s'est mis à détester ses goûts et ses relations antérieures. Pur Autrichien, Thomas Bernhard n'a jamais eu de mots trop durs envers son pays, tout en enracinant une partie de sa vie dans la campagne autrichienne la plus profonde.

Thomas Bernhard naît le 9 février 1931 à Heerlen aux Pays-Bas. Sa mère Herta, Autrichienne qui y travaillait comme gouvernante, revient à Vienne en 1932, et le confie d'abord à ses grands-parents. Elle se marie en 1936. Thomas Bernhard passe ses premières années à Seekirchen, dans la campagne près de Salzbourg. L'influence de son grand-père, l'écrivain Johannes Freumbichler, récompensé en 1937 par le prix d'État pour la littérature pour son roman Philomena Ellenhub, le marquera toute sa vie. Ce sont des années heureuses. En 1938, il part vivre en Bavière avec sa mère, mais garde la nostalgie de Seerkirchen. Ses résultats scolaires deviennent catastrophiques, il vit l'école comme un cauchemar. Ses grands-parents s'installent dans la région en 1939.

En 1942, il fait un séjour dans un centre d'éducation national-socialiste pour enfants en Thuringe, où il est maltraité et humilié. Placé dans un internat nazi à Salzbourg en 1943, il revient en Bavière en 1944 à cause des bombardements alliés, puis retourne au même internat salzbourgeois en 1945. Il raconte dans L'Origine comment l'éducation après-guerre y est la même que sous le nazisme. En 1947, Thomas Bernhard arrête ses études au lycée. Il décide « de prendre la direction opposée » et commence un apprentissage dans une épicerie. Quand, début 1949, il est hospitalisé pour une grave pleurésie purulente, son état est si désespéré que les médecins le considèrent comme condamné¹. Son grand-père meurt brusquement en 1949, sa mère l'année suivante, et il apprend ces deux décès par hasard dans le journal. Il ne quitte l'hôpital qu'en 1951, mais reste malade.

La période 1949-1952 marque un tournant dans la vie de Bernhard. Il profite de ses hospitalisations pour écrire de la poésie. Il tente aussi de devenir chanteur professionnel. En 1950, il rencontre au sanatorium Hedwig Stavianicek, de 35 ans son aînée, qui devient sa compagne et amie, son être vital, dont il partage désormais la tombe. Hedwig est, jusqu'à sa mort en 1984, son soutien moral et financier. Elle est la première lectrice de ses manuscrits et sans doute la seule se permettant une vive critique du travail de Bernhard.

De 1952 à 1954, Bernhard travaille comme collaborateur indépendant au journal Demokratisches Volksblatt, y écrivant surtout des chroniques judiciaires et culturelles. Il y publie ses premiers poèmes. Parallèlement, il étudie au conservatoire de musique et d'art dramatique de Vienne ainsi qu'au Mozarteum de Salzbourg. Il se lie à la société intellectuelle de Vienne, dont il fera plus tard un portrait féroce dans Des arbres à abattre. Jusqu'en 1961, il écrit essentiellement de la poésie. Il publie, en 1963, son premier roman, Gel. Il rencontre en 1964 l'éditeur Siegfried Unseld, qui dirige les éditions Suhrkamp, où la quasi-totalité de ses textes seront publiés (à l'exception notable des cinq volumes autobiographiques).

Ancienne ferme à Ohlsdorf rachetée par Thomas Bernhard

En 1965, il achète, grâce en partie au succès de Gel, une ferme à Ohlsdorf en Haute-Autriche qu'il s'attache à remettre en état. Il fait l'acquisition de deux autres maisons dans la même région en 1971 et 1972. Jusque dans les années 1980, il partage son temps entre Ohlsdorf, Vienne, et des voyages, avec une prédilection pour les pays méditerranéens (Italie, Espagne, Yougoslavie, Turquie, ainsi que le Portugal). Opéré des poumons en 1967, il séjourne de nouveau à l'hôpital en 1978, et apprend que son état est incurable. Thomas Bernhard est toute sa vie un personnage exigeant, presque maniaque. Il demande à son entourage des soins constants et, s'il est un bon vivant et d'une compagnie cordiale quand il se sent en sécurité, il suffit d'un mot pour qu'il se ferme complètement et définitivement.

La première grande pièce de Bernhard, Une fête pour Boris, est créée à Hambourg en 1970. En 1971, le téléfilm L'Italien (Der Italiener, de Ferry Radax), dont le scénario est de Bernhard, est tourné au château de Wolfsegg. Ce château est le décor de son grand roman Extinction, publié en 1986. En 1988 la création de sa pièce Place des Héros au Burgtheater de Vienne, « repaire du mensonge » comme il le dit dans sa pièce, déchaîne, dans son pays, huées, insultes, boycott et même jets de pierres de la part des nationalistes. La pièce représentée cent fois reçoit pourtant un grand succès. Elle entre au répertoire de la Comédie-Française le 22 décembre 2004.

Thomas Bernhard meurt des suites de sa maladie pulmonaire en février 1989. Dans son testament il demande que rien de son travail ne soit représenté ou publié en Autriche durant la durée légale.

·         Gel (Frost) - 1962

·         Amras - 1964 - Paris, Gallimard, 1987 (Contient Marcher (Gehen) initialement paru en 1971, repris dans l'édition de 1987.)

·         Perturbation (Verstörung), 1967 (ISBN 978-2-07-070907-6)

·         La Plâtrière (Das Kalkwerk), 1970

·         Trois jours (Drei Tage), 1971 in Récits 1971-1982 - Paris, Gallimard, 2007, coll. « Quarto » (ISBN 2-07-078372-3).

·         La Force de l'habitude (Die Macht der Gewohnheit), 1974 / Paris, L'Arche 1983 (ISBN 978-2851810304)

·         Corrections (Korrektur), 1975 / Paris, Gallimard, 1978 (ISBN 2-07-077352-3)

·         L'Origine (Die Ursache), 1975 / Paris, Gallimard, 1981.

·         La Cave (Der Keller), 1976 / Paris, Gallimard, 1982.

·         Oui (Ja), 1978 / Paris, Gallimard, 1980.

·         Le Souffle (Der Atem), 1978 / Paris, Gallimard, 1983.

·         L'Imitateur (Der Stimmenimitator), 1978.

·         Emmanuel Kant (Immanuel Kant), 1978 / Paris, L'Arche, 1989 (ISBN 2-85181-234-3).

·         Avant la retraite (Vor dem Ruhestand), 1979 / Paris, L'Arche, 1987 (ISBN 2-85181-066-9)

·         Maître (Über allen Gipfeln ist Ruh), 1980 / Paris, L'Arche, 1994 (ISBN 2-85181-334-X).

·         Les Mange-pas-cher (Die Billigesser), 1980 / Paris, Gallimard, 2005, coll. "Folio", n°4628, (ISBN 2-07-034802-4)

·         Au but (Am Ziel, théâtre) - 1981 / Paris, L'Arche, 1997.

·         Le Froid (Die Kälte), 1981 / Paris, Gallimard, 1984.

·         Béton (Beton), 1982 / Paris, Gallimard, 1985 (ISBN 2-07-070388-6).

·         Le Neveu de Wittgenstein (Wittgensteins Neffe), 1982 / Paris, Gallimard, 1992, coll. "Folio" n° 2323.

·         Un enfant (Ein Kind), 1982.

·         Le Naufragé (Der Untergeher), 1983.

·         Des arbres à abattre : Une irritation (Holzfällen), 1984, (ISBN 2-07-071063-7).

·         Déjeuner chez Wittgenstein (Ritter, Dene, Voss, théâtre), 1984.

·         Le Faiseur de théâtre (Der Theatermacher, théâtre), 1984.

·         Maîtres anciens (Alte Meister), 1985 / Paris, Gallimard, 1988 (ISBN 2-07-038390-3).

·         Extinction (Auslöschung), 1986.

·         Dramuscules, 1988 - Paris, L'Arche, 1991, (ISBN 2-85181-280-7).

·         L'Origine : Simple indication - Paris, Gallimard, 2007, (ISBN 2-07-078384-7).

·         Récits 1971-1982 - Paris, Gallimard, 2007, coll. "Quarto", (ISBN 2-07-078372-3).

·         Simplement compliqué (Einfach kompliziert, théâtre), 1986, Paris, L'Arche, 1988, (ISBN 2-85-181-082-0).

·         Place des Héros (Heldenplatz, théâtre), 1988 / Paris, L'Arche, 1990, (ISBN 978-2-85181-257-5).

·         Mes prix littéraires (Meine Preise) - Paris, Gallimard, 2010, coll. "Du monde entier", (ISBN 978-2-07-012551-7).

·         Sur la terre comme en enfer (Gesammelte Gedichte), recueil de poèmes traduit de l'allemand et présenté par Susanne Hommel, Paris, La Différence, coll. "Orphée", 2012.

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Le Fils

                                                    ______________ (récit inédit de Henri de Meeûs)

    Il y a des jours où c’en est assez d’être poursuivi, contrarié, après tant de dévouement à ma mère malade, je n’en puis plus. Mes deux sœurs, qui viennent rarement la voir, ont estimé que je la soignais mal. Elles m’ont dit de quitter la maison, qu’elles s’occuperont de notre maman octogénaire qui passe ses journées, ses nuits, au lit, à qui je donne tous les remèdes sur les ordonnances du docteur Poep.

    Il faut être attentif pour déchiffrer l’écriture du médecin. Toutes les deux heures, entre huit heures du matin et minuit, un remède différent de la pharmacie de la rue des Tongres, proche de notre maison : pilules, comprimés, collyre et autres médicaments aux noms impossibles.

   J’habite seul avec ma mère. Mon nom est Didier Donet. J’ai quarante-cinq ans, je suis célibataire.

   Tout était supportable jusqu’au jour où mes deux sœurs ont téléphoné : « Nous te demandons de ne plus soigner maman, elle ne va pas bien, tu lui donnes trop de médicaments. Il faut la placer dans une maison pour ceux qui souffrent de démence. »

   Je n’ai pas répondu, j’attends leur visite.

   Elles ne prendront jamais maman, elles veulent la placer, leur mari ne s’encombrera pas de la belle-mère. C’est un combat : les deux sœurs contre le frère. Ma mère n’est plus à même d’arbitrer, elle ne nous reconnaît plus. Elle ne parle plus.

   Tout est une question d’argent, je gère les économies de ma mère, je paie les honoraires du docteur, le coût des analyses du labo. Je me demande d’ailleurs si toutes ces analyses sont utiles, s’il est nécessaire qu’une infirmière pompe le sang de maman pour le centre médical de Linthout – elle prend du temps à trouver la bonne veine, les bras de maman sont couverts de bleus – elle n’est pas adroite cette infirmière, elle tâtonne, je reste poli, sinon on ne la verra plus.

    Il ne faut pas trop dépenser. Il y a une garde qui vient deux fois par jour pour les soins, eau tiède, gants de toilette, serviettes, pampers pour adultes, talc pour les fesses, pommades pour la peau. Maman n’a pas d’escarres. J’en suis fier, on me félicite.

   Je paie les notes une fois par mois; l’infirmière est gentille, ma mère ne crie pas, même si les prises de sang sont pénibles. Ma mère est une femme qui ne s’est jamais plainte.

   Je prépare seul la nourriture du midi et du soir. Ma mère mange peu, je lui donne, à la cuillère, une purée de pommes de terre, de carottes et d’épinards, mélangée à de minuscules morceaux de viande ou de poisson que ma mère, qui a perdu ses dents et refuse un dentier, avale sans mastiquer. Parfois un petit potage aux tomates ou aux asperges – du Royco en poudre le plus souvent – dans lequel je verse de l’eau pas trop chaude, et je tourne, tourne, tourne la cuillère, pour refroidir la soupe et ne pas brûler la langue de maman.

   Chaque repas dure une demi-heure, moi assis à côté du lit ; j’ai aidé à redresser son torse pour ne pas salir les draps. Elle a une grande serviette autour du cou.

   Ses yeux sont très bleus quand elle les ouvre et la peau de son visage est sillonnée de tant de rides qu’il est impossible de les compter.

   La garde et l’infirmière sont contentes. Quand je leur dis que mes deux sœurs veulent placer maman, elles s’écrient : « Mais comme c’est méchant ! Elles sont égoïstes ! »

   Je n’ai jamais travaillé, j’ai vécu avec ma mère depuis ma naissance, c’est-à-dire depuis quarante-cinq ans. Mon père a quitté maman deux ans après mon arrivée sur terre. Il est mort peu après. Je n’ai jamais connu les détails de leur séparation ni de son décès. Maman ne parlait pas de lui, elle avait déchiré les photos de mon père prises depuis les fiançailles jusqu’au départ définitif. Je n’ai aucun souvenir de papa. Vivre en couple, c’est difficile. Les enfants obligent les parents à ne pas se fuir. Maintenant on parle de burn-out causés par les enfants. Cela me fait rire. Moi, c’est ma mère qui m’épuise.

   Je dois me préparer à l’arrivée de mes sœurs, elles n’ont pas annoncé la date de leur venue, elles ont la clé de la maison, elles peuvent venir la nuit, je ne vais pas me barricader, mais il serait désagréable de les recevoir en pyjama à une heure du matin dans le petit salon du rez-de-chaussée.

   Ma sœur aînée, soixante ans, s’appelle Bernadette ; l’autre sœur, c’est Myriam, elle a cinquante-huit ans. Elles s’entendent bien, leur mari se supportent, ils aiment le football et les variétés à la télévision. Elles ont chacune un enfant, une fille chez Bernadette, un fils chez Myriam, à l’université déjà, qui se débrouillent bien, disent-elles, dans des études de biologie ou de chimie, je ne sais plus. Ils ne viennent pas saluer leur grand-mère depuis sa maladie ; elle est incapable de les reconnaître, de se souvenir de leur visite. Elle est démente, et toujours au lit.

   Quand je me plains dans les magasins, à la caisse, disant : « Les célibataires se sacrifient toujours pour leurs vieux parents », je vois les regards de la vendeuse ou de la patronne qui s’attardent sur moi, se demandant si je ne suis pas un bizarre, un fils à sa maman ; elles ont connu ma mère avant qu’elle ne sombre, elle m’envoyait faire du shopping pour nous deux au Carrefour.

   Cela m’amuse de paraître la victime, cela donne de l’importance, ma vie n’est pas inutile. Ma mère m’a toujours défendu, moi le chéri, l’unique, l’abandonné par papa. C’est maman la gentille m’entourant de sa protection, qui m’aidait à avancer dans les années primaires, mon esprit perdu dans les devoirs, les leçons à connaître par cœur, les calculs et l’orthographe. Misère de ces années de jeunesse. A la récréation, peu d’amis, j’étais seul à marcher le long des murs. Personne pour jouer avec moi aux billes sur la partie sablée de la cour de l’école.

   Ma mère, chaque fin d’après-midi, s’installait à la table de la cuisine pour m’aider à comprendre, à retenir, à réciter. Elle souffrait de ma laide écriture, impossible à améliorer, des fautes qu’elle refusait de corriger ; c’était moi l’auteur du travail, même si les professeurs émettaient des doutes sur mes capacités.

   Quand ma mère est tombée malade, si une de mes sœurs téléphonait pour demander des nouvelles de maman, je ne parvenais jamais à reconnaître la voix de l’une ou de l’autre de mes soeurs. Je me trompais, j’entendais leur rire moqueur.   Cela me contrariait et je bégayais.

   Je disais : « Maman va bien, elle a de l’appétit, elle est constipée, l’infirmière a administré la piqûre », et toutes des choses comme celles-là. Bernadette et Myriam répondaient par des cris. La conversation ne se prolongeait pas tandis que notre mère dans la chambre, la porte ouverte, pouvait entendre ce que je disais, si elle écoutait, mais notre mère rapidement n’a plus prononcé un mot. Savait-elle que ses filles existaient ?

   Mes sœurs n’ont jamais demandé si j’allais bien, si je n’étais pas fatigué.

   Le docteur disait : « Votre mère est mutique. » Quel mot ! J’avais compris d’abord que maman devenait un moustique.

   Arrêt de mes études à la fin des primaires. Ma mère me fit passer entre les mains de plusieurs docteurs en blouse blanche, dont certains psychiatres, qui décidèrent que je serais toujours un ralenti, que le scolaire était trop difficile pour moi, qu’ils conseillaient de rester avec maman, qu’elle aura la patience de m’instruire petit à petit.

   Nu ou habillé, que d’examens et d’interrogatoires je dus subir de la part de ces hommes en blanc, à lunettes ou sans, stéthoscope au cou, yeux froids, me tripotant parfois pour vérifier mes réflexes, disaient-ils.

   Je fus déclaré handicapé mental avec le versement mensuel d’une invalidité indexée, basse au début. Actuellement, elle est de mille euros versés par la Mutualité et tombe sur mon compte à chaque quinze du mois.

   On me conseilla d’avoir un chien pour compagnon de vie. Ma mère ne dit pas non, à condition que je me charge de le nourrir, que je le sorte, qu’il ne salisse pas la maison. Un bichon blanc, mouton minuscule. Le jour, il couchait dans un des fauteuils du salon, en face de moi. Je lui achetai une laisse rouge. Je le sortais trois fois par jour, chaque fois une demi-heure, après avoir vérifié que maman avait les yeux fermés, que je pouvais fermer à clé la porte de sa chambre. Précaution superflue vu qu’elle est incapable de sortir de son lit. Mes promenades avec le bichon toujours entre les visites de la garde ou de l’infirmière aux piqûres. Je devais noter sur un carnet de poche les heures de leur venue qui changeaient parfois.

   Le chien s’appelle Johnny.

   La nuit, Johnny dormait dans un panier au bout de mon lit. Ma chambre au premier étage à côté de celle de ma mère, la porte toujours ouverte afin d’entendre les gémissements même la nuit, si elle réclamait ma présence. Je dormais mal avec beaucoup de rêves agités.

   Il est scandaleux, je me dis, que Bernadette et Myriam veuillent me retirer la garde de notre mère que je soigne depuis trois ans. Mes sœurs ne m’ont jamais aimé, elles sont plus âgées que moi, je suis le fils unique, le chéri. Il est difficile pour elles d’accepter que, des trois enfants, je sois le préféré de maman.

***

   Notre maison de la rue Braffort est une haute maison blanche de trois étages, étroite, avec un jardin entouré de murs de briques rouges, qui descend vers l’avenue de Tervuren : pelouse, buissons, des fleurs et un pommier. Un homme du quartier vient chaque semaine entretenir le jardin. C’est ma mère qui a voulu cela car elle aime les fleurs. Depuis sa maladie, mes deux sœurs se plaignent de cette dépense d’un jardinier, disent-elles, mais je leur réponds qu’il ne faut pas être mal vu des voisins, avec des plaintes si le jardin devient une brousse ou une jungle.

   Mes sœurs se fichent du jugement des voisins. Pour elles, tout est toujours trop cher. Je pense qu’elles limiteraient aussi les dépenses pour les soins à ma mère si elles le décidaient ; elles sont capables de prendre un avocat et de courir au greffe pour m’assigner, afin qu’un juge fixe une limite des coûts et décide la mise sous tutelle de maman. Je crains toujours que mes sœurs ne me placent dans un institut psychiatrique quand maman sera morte, bien morte. Qui me défendra ? Elles connaissent une quantité de médecins car l’une comme l’autre au moindre bobo prennent des rendez-vous, se soumettent aux hommes en cache-poussière blanc et stéthoscope au cou, alignent les séances de radiographies, de kinésithérapie, d’examens oculaires, mesurent leur ostéoporose, palpent leurs seins, cherchent les fibromes, etc. Elles vivent des angoisses horribles, persuadées qu’elles vont mourir dans l’année. Bernadette comme Myriam, l’une comme l’autre, et parfois ensemble, ne croient qu’aux dires médicaux. Elles ignorent les miracles de Jésus.

   Elles ne m’ont jamais aimé et c’est réciproque. Leur mari idem. Ils ne s’intéressent pas à moi, qu’ils jugent simplet ou inadapté. Je le sais, on me l’a dit. « Ils t’appellent le benêt », m’a dit une cousine qui venait saluer maman au Nouvel-An.

   Depuis la maladie de maman, on ne voit plus la cousine.

   Que deviendrai-je si mes deux sœurs réussissent à placer notre mère dans un institut pour vieillards en bout de course, obligés de rester au lit jour et nuit, qu’il faut nourrir, laver de A à Z, surveillés par des infirmières, sous-infirmières ou ouvrières de santé non diplômées qui, sans frapper à la porte, entrent dans les chambres, tutoient les vieux, les vieilles, leur reprochent les gémissements ou forcent les bouches aux dents serrées par le refus de la nourriture, pas chaude et sans goût, à ouvrir les lèvres, pour les purées du midi et du soir, et ensuite les déshabillent pour changer les couches ?

   Il faut les changer sinon pipi caca partout, leur parler même s’ils n’ont pas l’air de comprendre, leur dire : « Il faut manger, une cuillerée pour Fifi, – c’est le canari en cage de l’Institution –, une cuillerée pour Myriam, une cuillerée pour Bernadette. » J’imagine, j’imagine. C’est la clinique du docteur Mengele. On y meurt sans un cri. Je deviens parano. Cela me fait peur de placer maman, elle est mieux dans sa chambre, avec moi qui la garde. Je refuse le projet de mes deux sœurs.

   Maman n’a personne que son fils pour la garder, pour vivre avec elle, nuit et jour, été comme hiver, pour aérer la chambre juste comme il faut, ni trop chaude ni trop froide, éviter qu’elle s’enrhume, sinon c’est la bronchite, la toux et les glaires.

  Tout cela me stresse. Pauvre de moi toujours enfant, victime, fils de ma mère.

***

    Quand ma mère était en bonne santé, nous vivions au rez-de-chaussée où sont situés le salon, la salle à manger, la cuisine, un w-c, et au premier étage les trois chambres à coucher et le bureau de ma mère, nous allions chaque mercredi matin au second, dans la chambre à la fenêtre minuscule, pour la mise en marche de la machine à laver le linge. Ensuite séchage à la vapeur et le fer à repasser Philips.

       Il suffit d’appliquer le fer sur les vêtements. En réalité il y a quelques subtilités, surtout quand il s’agit de repasser une chemise. On peut utiliser un peu de vapeur, varier la température en fonction du tissu. En cas de doute, maman jette un œil sur l’étiquette des vêtements où des conseils d’entretien sont lisibles.

     Côté mouvement, du fer sur le linge, maman évite les circulaires et les aléatoires. Il faut aller du bas vers le haut, du plus large au plus étroit. Par exemple sur une jupe à plis, on part du bas et on remonte la pointe effilée du fer vers les plis. A la fin du repassage, maman laisse le fer refroidir un peu, puis nettoie la semelle avec un chiffon doux, voire avec un peu d’eau savonneuse et une éponge douce. Elle n’utilise jamais le côté vert de l’éponge ! Maman est très habile. A l’aise avec la blanchisserie. Elle aurait pu ouvrir un magasin. Moi, je suis maladroit. Elle m’explique mais je n’ose plus repasser car j’ai raté les essais en brûlant des chemises.

   Cette chambre, dite du linge sale, est voisine de celle où j’ai installé une table pour mon train électrique Märklin miniature acquis pièce par pièce durant la période de mon âge entre mes 15 et 40 ans, qui reste un des plaisirs de ma vie.

   Quand j’économise, je ne résiste pas à entrer, avenue des Celtes, dans le magasin de jouets « Au beau Tambour » qui a la représentation exclusive de Märklin.

   Je passe des heures à feuilleter les pages de leur catalogue. Je choisis sur place les éléments de construction du circuit de mon train, les petites gares, les ponts, les montagnes en carton, les arbres, les garages et les maisons, les autos de couleurs variées, les postes de garde-barrière, mais surtout les locomotives et les wagons de taille et de couleurs différentes, anciens ou très modernes, TGV et autres monstres de vitesse ferroviaire. Personne n’a jamais vu mes beaux trains. Ni mes sœurs, personne.

   J’avais commencé à dix-huit ans la construction d’un premier train électrique miniature grâce à un coffret-cadeau reçu de ma mère.

   Bienvenue chez Märklin ! « Que vous plongiez dans le grand monde miniature de Märklin H0, que vous vous laissiez séduire par de nobles modèles de l’écartement 1 ou que vous souhaitiez profiter du charme exclusif du Z : cela commence toujours par un ovale de voie sur lequel circule le premier train. Les coffrets de départ Märklin contiennent tout pour un bon début », lisait-on sur un dépliant explicatif du premier coffret. 

   C’était leur publicité ! J’aimais les trains Märklin. J’étais occupé au second étage, tranquille, je ne dérangeais pas, j’étais assis sur une chaise au bord de la table et j’actionnais un petit tableau électrique pour faire démarrer le train, le stopper en gare, ou l’arrêter dans un tunnel de la montagne en carton. Je riais tout seul. Je m’imaginais assis dans un wagon que j’allais faire dérailler quelques minutes plus tard à un passage à niveau où une des voitures Dinky Toys posée sur la voie se serait arrêtée.   Je n’étais ni triste ni blasé.

   Ma mère avait fait installer, du temps de sa bonne santé, un petit téléphone qui reliait la chambre des trains du second étage à la cuisine au rez-de-chaussée. Inutile, pour elle, de monter et de descendre l’escalier sans nécessité.

   Au troisième étage, quatre chambres vides, de même volume, tapissées de rouge, sauf la plus grande, aux murs gris, qui sert de grenier rarement visité, où ma mère a rangé les souvenirs de son passé, les meilleurs sans doute ; elle avait détruit les plus désagréables.

   Quatre fois l’an, une femme de ménage s’activait pour le grand nettoyage de tous les étages : savon de Marseille, seaux d’eau, torchons, brosses et raclettes. Cela sentait bon. Ma mère inspectait la fin des travaux et se montrait généreuse envers celle qui avait mis du propre partout.

***

   Ce que je craignais est arrivé. Rentrant du salon de coiffure de la rue Gérard, où j’avais dû attendre une demi-heure avant de m’asseoir dans un des fauteuils de cuir synthétique, et demandé la coupe « comme d’habitude », c’est - à - dire courte sur les côtés et à l’arrière du crâne, et demi longue sur le dessus de la tête, ce qui prit une demi-heure à l’apprenti qui hésitait entre les ciseaux et la tondeuse, je rentrais d’un pas rapide rejoindre ma mère, seule dans la maison, enfermée à clé dans sa chambre.

   Je vois devant notre immeuble une ambulance à l’arrêt en double file, avec le feu tournant allumé. Je me précipite. La porte est ouverte. Je grimpe l’escalier. Je vois Myriam ma sœur aînée parler à deux infirmiers. Elle s’approche de moi et crie : «  Nous avons été  obligés de forcer la porte de la chambre de maman, tu n’étais pas là, nous n’avions pas la clé, c’est scandaleux. »

   Les infirmiers se taisent, redescendent l’escalier, rassurés sans doute pour maman, nous laissant dans mes explications bégayantes : ma sœur était venue sans prévenir, même pas par téléphone.

   Il fallait raccourcir mes cheveux devenus trop longs, elle aurait pu m’attendre ou contacter la garde qui venait de toute façon vers dix-huit heures pour les soins. Myriam a la clé de la porte de rue mais pas celle de la chambre de notre mère. Elle ignore que j’enferme Maman quand je sors et que j’emporte la clé dans ma poche.

    J’étais essoufflé, mon cœur battait trop vite. J’eus le temps de voir que ma mère était dans l’état où je l’avais quittée avant de sortir, couchée sur le dos, le teint pâle, la bouche fermée, les bras allongés au-dessus des draps et couvertures. Elle ne semblait pas inquiète, faisait-elle semblant de dormir ?

   Ma sœur, les sourcils froncés, les yeux méchants, redressait sa petite taille et criait : « Nous en avons assez de te voir ici avec maman, il est temps qu’elle entre dans une maison de soins, tu comprends, est-ce que tu comprends ? »

   Je la repoussai car elle venait trop près de moi, je sentais son haleine. Je dis : « Il faut une réunion avec le notaire et le médecin avant de prendre une décision. Je m’oppose au départ de notre mère, elle ne résistera pas, on ne déracine pas les vieux arbres. Tu ne peux m’interdire d’aller, une fois tous les deux mois, chez le coiffeur. Mon absence fut de courte durée. Je ne mérite pas cette scène alors que je consacre ma vie à maman. » J’avais crié VIE !

   Je ne disais pas qu’avant le coiffeur, j’étais passé Au beau Tambour admirer le nouveau modèle de locomotive Märklin SPK III que je désirais acheter.

    L’ambulance avait quitté les lieux sans Maman. Myriam ne restait pas non plus, même pas dix minutes auprès de sa mère, ne lui tenant pas la main dans sa main de fille fâchée. Elle partait rejoindre son mari retraité, mon beau-frère qui ne m’aimait pas, un homme impatient et nerveux, un raté du travail, qui ne ménageait personne.

   Aigrie, elle lui préparait chaque jour les repas qu’ils partageaient à deux dans leur petite salle à manger, sans se parler, le silence interrompu par le tic de ma sœur qui se raclait la gorge toutes les cinq minutes et lui, le mari, mon beau-frère, Emile, se demandant pourquoi il restait depuis vingt ans en face d’une épouse mal habillée, en pantalon, la plupart du temps, jamais maquillée, rarement coiffée. Avec elle, chaque nuit, la farce du lit conjugal, le grand matelas de la marque Désir d’amour  sur lequel, depuis longtemps, les ébats avaient pris fin.  

   Myriam, ma sœur aînée, aimait la couleur rouge. On la voyait de loin. Je me disais souvent c’est Chaperon rouge, petite de taille, qui s’entendait bien avec ma sœur Bernadette toujours en jaune.

   Quand elles sortaient en ville, mes deux sœurs ressemblaient aux oiseaux jacasseurs des îles, avec des crêtes et de longues plumes, se donnant des airs convenables.

   Leur cœur était sec et des yeux de rapaces pour agripper l’argent devenu une obsession depuis que notre mère s’enfonçait dans l’Alzheimer.

   Bernadette, ma seconde sœur, préférait les nuances du jaune. Mieux habillée que Myriam, plus coquette, parfumée, bien coiffée, maquillage et lèvres rouges, hauts talons, robes élégantes, elle avait épousé à trente ans un homme fils unique comme moi, à l’aise financièrement, orphelin très jeune qui, sans diplôme, avait été durant vingt ans le représentant d’articles de bureau, papiers à lettres, cachets, stencils, cartouches d’encre, cartes de visites, boîtes d’allumettes, bref tout le petit matériel qui avec le temps se modifiait sans cesse dans des catalogues de plus en plus épais, avec des prix bas de gamme, vu la nouvelle civilisation numérique des PC, les ordinateurs de toutes marques et de tous pays qui ruinaient les imprimeurs.

   Mon beau-frère fut vite dépassé ; il renonça à travailler à quarante ans, vivant d’indemnités de chômage et du portefeuille d’actions de ses parents tués en vacances dans un accident d’autocar en Crète. Pour une fois, leur fils ne les accompagnait pas. Sa vie fut sauvée d’être resté à Bruxelles.

   La visite de Myriam était une violence. Même si je n’avais reçu de sa part ni douceur ni baisers depuis mon plus jeune âge, ma sensibilité innocente, sans armure, encaissait de plein fouet ses mots acariâtres, sans pitié pour moi gardien de maman.

   Ce qui m’effrayait le plus était la dureté de ses regards, les sourcils froncés et la bouche méchante. Le laisser-aller de sa tenue la faisait ressembler à une gardienne de prison.

   Je ne comprenais pas l’entente de mes deux sœurs, sinon que l’aînée, Myriam dominait la plus jeune, Bernadette.

   Quand Myriam sortit en claquant la porte, avec des cris, pour rentrer chez elle retrouver son mari, je dus me retirer dans ma chambre et m’allonger sur mon lit pour récupérer. J’avais ouvert le col de ma chemise et ôté mes souliers pour m’étendre le mieux possible sur l’édredon. C’était le moment d’écouter un opéra d’Haendel. De la musique, oui, mais uniquement dans ma chambre solitaire. Maman n’aimait pas la musique, qui la fatiguait, disait-elle.

   Ô gloire de Haendel, mon sauveur, cadeau du Ciel, ma consolation. Après un quart d’heure d’écoute, je m’endormais.

   Je me réveillais vers dix-huit heures pour nourrir Maman.

***

   Je vois le cercueil de ma mère allongé devant l’autel, avec quatre hauts cierges qui scintillent et, sur le cercueil, un drap noir cousu de fils d’argent. Je puis lire A Madame Lucie Donet, mère de Myriam, de Bernadette et de Didier, regrets éternels.

   Didier était mon prénom, même si jusqu’à quinze ans, on m’appelait Didi, ce que je finis par refuser. Les diminutifs sont grotesques. 

   Il y a des glaïeuls blancs, à terre, tout autour du cercueil. A l’offrande, les personnes qui défilent devant la photo encadrée de Maman rajeunie, écrasent les fleurs blanches. Ô ma chère mère, toute seule enfermée entre quatre planches, comme tu dois t’ennuyer, comme c’est triste, où es-tu ? Penses-tu à nous, à moi, ton fils ralenti ?

   Je suis assis au premier rang entre mes deux sœurs. Mes beaux souliers et mon manteau de deuil ; mes sœurs ont renoncé au rouge, au jaune, et vêtues en gris, un petit chapeau noir sur la tête, elles regardent du coin de l’œil les personnes qui défilent pour l’offrande devant le prêtre ; certaines baisent la croix qu’il leur tend, d’autres se contentent d’y poser un doigt, puis retournent à leur place après avoir laissé dans le panier de l’enfant de chœur quelques cents ou un billet.

   Un prêtre africain inconnu, qui comblait les vides dans les rangs ecclésiastiques décimés par les crises d’après le Concile, prononça une courte homélie, d’autant plus abrégée que maman n’allait pas à l’église depuis sa maladie et qu’il ne l’avait jamais vue.

   Au moment où l’assistance se mit debout, on entendit un craquement. Le cercueil avait dévissé ; mal accroché sur le support horizontal à six pieds, il avait glissé à terre. Je me précipite avec le personnel des pompes funèbres pour le remettre à l’horizontale, mais j’ignore ce qui s’est passé, j’entends mes deux sœurs pousser un cri. Le cercueil s’est ouvert ; on voit un bras de maman se dresser tout droit vers le Ciel.

   Je m’éveille tout en sueur. Maudit rêve. Il est temps de préparer le frichti de ma mère à la cuisine.

***

   Je suis seul dans la cuisine. Maman a mangé. Elle est couchée. Je ne sais pas si elle dort ou si elle est éveillée. J’ai lavé son visage et ses mains avec un gant de toilette trempé dans de l’eau tiède. Une petite sainte Vierge, veilleuse bleuâtre, est allumée sur sa table de nuit.

   Je fais cuire pour moi un morceau de poulet avec des morilles et des pommes de terre rissolées. C’est bon. J’aime le poulet, je déteste la viande rouge. Comme ton père, disait ma mère.

   Un verre de vin, un Côte de Blaye. Boire du vin me donne des forces, je n’exagère pas. Ensuite j’irai au salon et allumerai la TV pour écouter les nouvelles du soir. Ensuite, vers 21 heures, je remonterai au premier étage vérifier que maman va bien, qu’elle n’a besoin de rien, que ses protections urinaires ne sont pas relâchées. Ensuite, je l’embrasse, lui caresse du bout des doigts les tempes. Elle a les yeux fermés. Elle respire doucement. Sait - elle que je suis là ? Que son fils la protège de ses filles rapaces, qui ne pensent qu’à la placer dans une clinique pour personnes démentes en fin de vie ?

   Si j’ai quarante-cinq ans, j’en fais soixante, car je ne suis pas soigné de ma personne. Tant que Maman allait bien, habile couturière, elle entretenait mes vêtements ; jamais un bouton ne manquait à mes vestes ni à mon manteau.

   Je me rase une fois tous les deux jours, ce qui fait dire à ma mère : ne te néglige pas, tes joues piquent. En réalité, je suis paresseux, je n’aime pas la corvée du rasoir. Je me lave dans la baignoire une fois par semaine, le vendredi matin, toilette complète, des pieds à la tête, avec un savon Cadum qui sent bon. Les autres jours, je me lave vite, nu devant le lavabo ; je change de linge tous les deux jours vu que maman s’occupe du linge sale qui, après le passage dans la bruyante machine, est repassé par elle, pas encore démente ; elle le dépose frais et sentant bon dans mon armoire. Depuis que maman a cessé de s’occuper du linge, des chemises, et de nos effets personnels, j’ai pris le relai sans atteindre la perfection, car je ne repasse pas. Cela m’ennuie. Ma mère ne fait aucune remarque.

   Avant l’Alzheimer de ma mère, elle acceptait que je me promène chaque après-midi toujours selon un même circuit : je descends la rue des Tongres, je marche sur le trottoir de l’avenue de Tervuren jusqu’au Parc du Cinquantenaire. Là, il y a des bancs où je m’assieds quand le temps est agréable. Il y a un bassin central avec des fontaines ; leurs jets retombent dans l’eau verdâtre où s’ébattent des canards.

   Je regarde devant moi. En semaine, à cette heure, on voit des mères poussant des voitures à bébés, ou tenant par la main des mioches criards, qui parfois leur échappent. Je ris de voir ces jeunes mères pousser des cris pour rattraper les enfantelets courant droit vers l’avenue avec le risque d’être écrasés par les voitures qui ne freinent pas tant les conducteurs sont pressés d’arriver je ne sais où, toujours en mission pour le patron ou pour l’épouse qui a remis une liste de courses, tu n’oublieras pas, c’est ennuyeux de te le rappeler, je t’ai donné un papier, écarquille les yeux, je t’en prie, je suis fatiguée par ta petite mémoire ! Il oublie toujours quelque chose, il invente, il dira que l’article manque.

   Je regarde les oiseaux, il y en a de moins en moins, qui picorent les miettes de pain répandues par des âmes sensibles. Les moineaux ont disparu. Ce sont les croassements des choucas qui les ont remplacés. Ils sont les chefs noirs. Il y a aussi un ou deux hérons, aristos à longues pattes, qui observent, à l’écart, perchés sur les branches des saules pleureurs.

   Il y a des couples d’amoureux qui apparaissent à la sortie des bureaux ; notre quartier est situé près du Rond-Point Schuman, le centre des bureaux occupés par les services européens. La moitié des travailleurs sont de riches fonctionnaires en dépression, m’a-t-on dit, ils rédigent à longueur de journée des notes que personne ne lit. Ils sont payés généreusement mais cela ne fait pas leur bonheur. On dit aussi que beaucoup sont terriblement endettés. Riches et malheureux.

   Mes promenades me font remarquer, ma démarche est lente, à petits pas, bras tendus le long du torse, doigts écartés sur mes cuisses. Je suis incapable de balancer les bras au rythme de la marche. Je préfère qu’ils restent raides, les mains en dessous des hanches. Quand le chien m’accompagne, il n’est pas facile de le tenir en laisse.

   Depuis la maladie de maman, j’ai dû raccourcir la durée des promenades, me contentant du jardin de notre maison. Il y a un fauteuil de paille léger à transporter, que j’installe sous le tilleul s’il fait chaud. Assis, je lis le journal du matin, La Libre ou Le Soir, ou les catalogues de Märklin que j’annote d’un Bic à encre rouge.

   Le bichon Johnny est couché dans l’herbe près de moi. Il dort ou regarde le ciel quand un oiseau passe trop bas à son goût ; dans ce cas, il pousse des aboiements que je dois faire cesser pour éviter les plaintes de voisins. Ma mère est dans un autre fauteuil à l’ombre, assise à deux mètres de moi, attachée au dossier de son fauteuil afin d’éviter qu’elle ne tombe en avant. Elle gémit parfois dans son sommeil, ce qui m’oblige à me lever pour voir si elle a un problème.

   C’est une vie lente. Je ne pourrai jamais être rapide. J’espère rester en activité tant que vivra ma mère. J’ai assez de force pour la ramener dans sa chambre au premier étage. Nous avons installé sur la rampe de l’escalier un fauteuil électrique pour lui éviter tout effort. Elle a un peu maigri, ma mère, ces derniers mois, il n’est pas fatigant de la transporter jusqu’à son lit.

***

   J’ai reçu hier une lettre d’un avocat, Maître Bontinckx, qui dit avoir reçu un mandat de mes deux sœurs pour exécuter le déménagement de maman vers la maison de soins Les Lilas rouges à Boitsfort. Il dit que je ne verrai pas mes sœurs pour éviter les discussions, qu’il essaie de trouver une solution sans disputes familiales. Il me propose de le rencontrer à son Cabinet sis avenue de Tervuren, à dix minutes de notre maison. Il ne donne pas de détails. Je lis que Bernadette et Myriam ont signé pour accord sa lettre. Que faire ? Consulter un avocat pour connaître mes droits et ceux de maman ? Les honoraires d’avocats sont élevés.

   Il ne manquait plus que cela. Mes deux sœurs me déclarent la guerre. Je ne veux pas être séparé de maman. C’est deux contre un. Je suis le plus faible. S’il faut aller devant un juge, je suis incapable d’argumenter, de défendre ma mère, d’éviter la désignation d’un curateur, dévoué (certainement) à mes deux sœurs, qui gérera le petit patrimoine de maman, qui fera vendre la maison avec le mobilier, qui forcera mon déménagement, qui lancera une procédure pour me placer en psychiatrie, car mes sœurs sont capables de tout. Elles veulent de l’argent. Je n’ai pas dormi. A deux heures du matin, je suis entré dans la chambre de maman et je me suis accroupi près de la table de nuit éclairée par la veilleuse, j’ai dit à maman dont les yeux étaient fermés : « Tu sais, Bernadette et Myriam veulent te placer dans une maison de soins à Boitsfort. Elles ont un avocat. Je dois le voir bientôt. Elles finiront par vendre TA maison. »

   Maman n’a pas bougé, mais j’ai entendu un petit gémissement. Je lui ai caressé la joue, j’ai touché sa main droite qui était chaude au-dessus du drap et je suis rentré dans ma chambre.

   Je ne dors toujours pas, j’ai des palpitations, je me relève pour ouvrir un peu la fenêtre, de l’air, de l’air, je ne veux pas mourir, je me rallonge dans mon lit de célibataire à une personne, où personne d’autre que moi n’a jamais dormi, pauvre de moi sans amie, sans amour, sans sexe en vérité. Je suis vierge, a dit ma mère.

   Mes deux sœurs, ces pestes, finiront par avoir ma peau. Depuis la dispute, j’ai l’impression de vaciller ; immobile, debout, j’ai le tournis.

   J’utilise la canne de maman pour assurer mon équilibre quand je marche rue des Tongres, chaque matin, pour les courses. Parfois, je m’arrête, la main sur un mur, pour me reposer, puis je repars vers le grand magasin Carrefour à la recherche des produits (nourriture pour maman, Johnny et moi, drogueries, eaux minérales, etc.) dans les immenses rayons débordant de marchandises.

   C’est stressant. Je heurte, avec mon sac, de nombreux clients impolis qui parfois m’insultent pour ma lenteur. Rentrer à la maison avec ces achats m’essouffle, mon cœur bat trop vite, je ne puis laisser maman longtemps seule. J’apporte les paquets, que je sors du sac de courses, à madame Latourière qui est la garde matinale de maman. Elle déballe, met au frigo, nous échangeons quelques mots avant que je monte avec elle pour sortir maman de son lit afin de la laver. Je les laisse seules, je ne veux pas regarder ma mère nue, c’est au-dessus de mes forces. Madame Latourière comprend cela. Quand maman est revêtue d’une chemise de nuit propre, la garde m’appelle pour l’aider à la remettre au lit. Je suis en sueur après tous ces efforts, et j’ai mal au dos. Madame Latourière est une femme énergique, elle a bien compris la méchanceté de mes sœurs, elle me plaint, je lui ai lu la lettre de maître Bontinckx, elle ne connaît pas d’avocats qui pourraient m’aider. Elle n’aime pas mes sœurs.

***

   Je suis arrivé à quinze heures au cabinet de l’avocat Bontinckx, avenue de Tervuren. Je n’ai pas attendu longtemps dans la petite salle d’attente. J’étais seul. Il est apparu, assez costaud, trapu, à moitié chauve, rouge de teint, lunettes à montures épaisses. Un costume bleu à veste croisée. Il fume un cigarillo. Il m'a fait entrer dans son bureau où des piles de dossiers, aux couvertures de couleurs les plus diverses, grimpent le long des murs. Comment s’y retrouve-t-il ?

   Il dit : « Assieds-toi, Didier, je suis content de te voir. Tes sœurs m’ont beaucoup parlé de toi et de tes problèmes avec ta mère. »

   Détestant le tutoiement, je répondis : « Maître, j’ai quarante-cinq ans, nous ne nous connaissons pas, je ne vous permets pas de me tutoyer. »

–     Ah bon ! Je croyais être gentil. Désolé. Excusez-moi.

–     Vous m’avez demandé de me voir à la demande de mes sœurs. Je vous écoute.

–    Oui, elles estiment qu’il est temps que ta mère, excuse-moi, votre mère ne devrait plus rester dans sa maison, qu’il est temps de la placer dans une maison de soins. Tes soeurs veulent que je sois désigné tuteur de votre mère. Il paraît que tu, ah zut ! vous souffrez d’un handicap, qu’il devient difficile de vous occuper d’elle jour et nuit.

–     Mais il y a une garde qui vient le matin et une infirmière le soir pour la toilette et la préparer pour la nuit.

–     Cela coûte. Vos sœurs voudraient vendre la maison.

–     Cela ne m’étonne pas. L’argent compte plus pour elles que leur mère.

–     Ah ! elles sont réalistes !

–     Je refuse de donner mon accord.

–     C’est très embêtant cela, mon petit Didier. Car si tu t’opposes à une solution raisonnable, tes sœurs sont décidées de te soumettre à une expertise psychiatrique et au besoin de te faire colloquer. Dans ce cas, on sait quand ça commence et jamais quand cela finit.

    Il avait repris le ton familier qui me réduisait à l’image que mes sœurs lui avaient donnée de moi. Il ne perdait pas du temps dans les circonlocutions.    Droit au but : « Ta mère dans une clinique spécialisée ou bien, si tu refuses, ce sera la bagarre et toi à l’asile ! »

   Je me levai d’un coup et sans le regarder ni lui donner la main, je quittai son bureau. J’eus le temps d’entendre qu’il me lançait : « Pauvre con ».

   Dans la rue, j’eus un étourdissement. Je m’assis sur le trottoir, ramenant les pans de mon manteau sur les genoux. Les piétons passaient sans s’arrêter. Certains jetaient un coup d’œil ou s’écartaient de moi. Une dame âgée enfin s’arrêta : « Vous n’êtes pas bien, Monsieur ? » « J’ai eu un malaise, cela va passer. » « Ah oui, vous avez bonne mine, ce n’est pas grave », et elle poursuivit sa marche.

***

   C’est décidé. J’ai réfléchi. Nous allons quitter la maison, maman et moi, ce soir. J’ai loué une voiture pour quarante-huit heures. Le véhicule est stationné dans l’entrée du jardin entre les battants de la grille. J’ai bien regardé une carte routière. Nous partons pour le Danemark. Je roulerai toute la nuit. J’emporte mes économies retirées hier sur mon compte en banque, pour l’essence, l’hôtel, et les dépenses une fois arrivés au centre du Danemark. J’ai réservé une chambre à deux lits par téléphone. J’ai un permis de conduire qui fut peu utilisé mais je sais conduire. Je ne vais pas m’endormir en roulant la nuit. Ce n’est pas mon genre. D’abord l’autoroute Bruxelles vers Aix-la-Chapelle, puis monter en Allemagne vers Hambourg, puis le Danemark, rester sur l’autoroute jusqu’à Thisted, dans le Jutland, au bord d’un fjord magnifique où j’ai séjourné une semaine de vacances solitaires il y a dix ans. Un paradis. 1200 kilomètres de voyage. Arrivée vers midi, à mon avis. Il y aura des provisions dans la voiture, de l’eau, des pampers. Ma mère dormira.

   Je ne réponds plus au téléphone, je fermerai les compteurs de gaz et d’électricité, et les portes. Je baisserai les volets. Je ne laisse pas de traces. Mes sœurs n’auront qu’à lancer des recherches qui seront trop tardives.

   A dix-neuf heures, j’emporte maman bien emballée dans une couverture et la dépose doucement à l’arrière de la voiture louée, une Peugeot 4 portières. Maman a de la place pour étendre les jambes et un petit oreiller soutient sa tête.

   J’emporte une valise avec nos effets que je place dans le coffre. Pour bien voyager, il faut voyager léger. J’enferme Johnny dans la cuisine avec des croquettes et de l’eau. Je regrette de n’avoir pas la place pour emporter les boîtes du train Märklin. Tant pis. Maman d’abord.

   Voilà nous sommes partis. Je donne un peu d’air en ouvrant légèrement ma fenêtre. Je transpire beaucoup. Ma vue est bonne. Je distingue clairement, de loin, les panneaux indicateurs des villes repérées sur la carte routière pour mon voyage. La voiture roule bien. Elle est confortable. De temps en temps, je dis à Maman : « Tout va, tu n’as pas soif ? » Elle ne répond pas, elle dort ou parfois, elle pousse un gémissement.

   Après la frontière, en Allemagne, je stoppe la voiture à une station-service pour un premier plein, puis pour désaltérer maman. Je lui lève la tête pour qu’elle ne s’étouffe pas. Je lui présente un biscuit Delacre devant les lèvres qu’elle garde fermées. Alors, c’est moi qui croque le biscuit. Je bois aussi cette bonne eau de Spa. Je change les pampers. Je vais vite vers les toilettes après avoir fermé les portières de la Peugeot. Cela dure cinq minutes.

   Nous repartons vers Hambourg. Des voitures Mercedes, BMW, Audi nous dépassent à une allure folle, m’obligeant à garder un œil sur le rétroviseur car ces monstres, à peine aperçus derrière vous, très lointains, vous dépassent comme dans une course automobile et disparaissent.  Tout cela m’excite. Je reste bien éveillé. De moins en moins de voitures au fur et à mesure que les heures passent.

   Le jour se lève, il est six heures, je quitte l’Allemagne et roule sur l’autoroute du Jutland du sud, direction la ville de Kolding. J’accuse soudain la fatigue avec les paupières qui se ferment. Pas moyen de m’arrêter ici, il n’y a pas d’aire de repos ou de sorties. J’ouvre grandes les fenêtres. Je dis Maman, tu n’as pas froid ? Elle ne répond pas. Et ce qui devait arriver est arrivé. J’ai lâché prise. Je me suis endormi. Personne sur l’autoroute. La voiture a poursuivi une direction à l’aveugle, droit sur des rambardes métalliques du bas-côté. Je suis réveillé par le crissement aigu des taules déchirées. Quel choc ! Trop tard. La Peugeot a fait un cumulet. Toute neuve, elle est sur le toit maintenant. Je puis ouvrir ma portière. Je m’extirpe. Je n’ai pas mal. Maman a été éjectée, par la vitre arrière, à trois mètres sur le talus. Je la vois sur le dos, bras en croix. Sa couverture s’est ouverte. La chemise de nuit est relevée sur les cuisses. Il y a du sang. Je suis resté debout immobile à regarder.

   Maman est morte au Danemark. C’est mieux pour elle. Elle n’a pas souffert, ont dit les secouristes de l’ambulance et la police danoise qui m’a fait monter dans leur Mercedes blanche.

****

    J’écris ces notes dans une chambre aux murs roses à un lit de la clinique du Docteur Van Zeek au milieu de la Forêt de Soignes, tout près de Bruxelles, où je suis enfermé depuis six mois. La clinique « Claire Forêt » du docteur Van Zeek soigne les malades mentaux. Le Juge a suivi la demande de Maître Bontinckx nommé tuteur qui conseille mes sœurs. Notre maison de la rue Bâtonnier Braffort

sera mise en vente. Il faut payer mon traitement psychiatrique, disent-elles.

    Le corps de Maman est enterré dans le petit cimetière de la commune où la Peugeot a fait sa cabriole. Mes sœurs ont refusé une cérémonie religieuse en Belgique.

Henri de Meeûs

Janvier-Avril 2019

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   Jésus, Fils de Dieu, Dieu lui-même, seconde personne de la Trinité, a connu l’agonie solitaire au Jardin des Oliviers, - les disciples dormaient, le laissant seul à ses gémissements de terreur -, puis durant toute une nuit, jouet de la soldatesque qui riait de le torturer, de le salir, de l’humilier, de le flageller : supplices, crachats, insultes des gardiens des palais, qui le déguisèrent en le revêtant d’étoffes criardes, lui enfonçant à coups de marteau dans le crâne une couronne de longues épines.

   Lui le plus beau et le plus intelligent des hommes et, face à Lui, l’abandon total de son Père qui ne bouge pas pour sauver son Fils.

   Sur la Croix, quand on enfonça les clous dans les poignets et les racines des pieds, même détresse, même solitude.

   Marie sa mère, Jean, et Marie-Madeleine furent les seuls à gravir le Calvaire derrière Lui, à pleurer et crier leur désespoir sous la Croix où ensanglanté, l’Agneau de Dieu, plus seul que seul, allait mourir en criant à son Père : « Pourquoi m’as-Tu abandonné ? »

   Les souffrances de grande solitude vécue par des millions d’humains au cours de leur vie accompagnée de tortures physiques ou mentales, rejoignent l’abandon du Christ, victime de la Force des Mauvais. Celle qui règne sur le Monde.

   Les états de souffrance vécus par les êtres humains peuvent être éclairés par le vécu du Christ dans son atroce abandon : les amis avaient fui, de crainte de subir un sort semblable.

   Si c’est à notre tour de vivre dans la souffrance, approchons-nous de Notre Seigneur, et confions-nous à Lui, vu qu’Il est passé par les mêmes horreurs où l’âme se cabre, où les cris ne sont entendus de personne.

   Lui seul peut nous comprendre. Il est Celui qui nous regarde avec tendresse dans ces moments où nous sommes face à la mort qui approche.

   Lui, le roi de l’univers, devenu animal de boucherie écorché jusqu’à l’os, étalé sur le bois des supplices, Lui l’assoiffé sur la Croix, à qui on tend une éponge mouillée de vinaigre, ne hurla pas aux Anges de venir à son secours.

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   L’incroyable chaos sanitaire dans toute l’Europe, avec la pagaille des vaccins commandés à des labos incapables de les livrer en temps et quantités prévus dans les contrats signés par des fonctionnaires européens trop lents, trop prudents, qui se sont fait dépasser par des pays plus pragmatiques, comme le Royaume-Uni, Israël, les USA. C’est la grande bagarre dans l’Europe divisée.

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   Il compte changer d’emploi, il cherche, il trouve. Moins bien payé, mais l’ambiance lui semble plus agréable, il aura moins d’heures à prester. Tout est bien. Il doit donner son préavis là où il travaille depuis 15 ans. On ne le lâchera que s’il exerce durant trois mois encore son job avant de reprendre sa liberté et exercer son nouveau métier dans l’autre société. C’est le préavis légal.

   Il n’est pas content et va essayer de raccourcir le délai des trois mois sans être certain d’y parvenir. La cheffe du personnel ne l’aime pas et ne veut pas transiger. Cette contrariété augmente son stress même s’il est certain d’avoir le nouveau poste car le contrat est signé et les nouveaux patrons sont d’accord qu’il preste le préavis de trois mois avant de venir chez eux. Le fait de demeurer trois mois encore dans son ancien métier, est insupportable. Sa joie d’avoir trouvé un autre emploi s’assombrit. Il s’inquiète maintenant : s’habituera-t-il dans la nouvelle société ? Il quitte un job détesté et pense maintenant que le nouveau métier sera plein de surprises dangereuses. Anxiété quand tu nous tiens !

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Johannes Scheffler, dit Angelus Silesius

 né en décembre 1624 à Breslau (en Basse Silésie, alors sous domination de la dynastie autrichienne des Habsbourg) et mort le 9 juillet 1677 dans la même ville, est un poète, médecin, théologien, prêtre(franciscain) et mystique allemand.

      Ses épigrammes profondément religieuses, d'un mysticisme très aigu et particulier, sont considérées comme l'une des œuvres lyriques les plus importantes de la littérature baroque. Il est à ce titre parfois surnommé « le Prophète de l'Ineffable ».

   Élevé dans le luthéranisme, il découvre au cours de ses études les œuvres de certains mystiques du Moyen-Âge ainsi que celles de Jakob Böhme par l'intermédiaire d'Abraham von Franckenberg. Son mysticisme et ses critiques de la confession d'Augsbourg le placent dans une position difficile vis-à-vis des autorités luthériennes ; il entrera donc dans l'Église catholique en 1653. C'est alors qu'il prend le nom d’Angelus Silesius (en latin), soit en français : « le messager de Silésie ».  Il choisit ce patronyme parce qu'il souhaite prendre comme référence Jean-Baptiste tel qu'il est présenté dans l'évangile selon Marc en Mc 1,2  : Ecce ego mitto angelum meum, ante faciem tuam, qui præparabit viam tuam ante te (« Voilà que j'envoie mon ange (messager) devant toi, qui préparera ton chemin avant toi »). On ne sait pas avec certitude pourquoi il ajoute Silesius (« le Silésien ») à son patronyme, peut-être pour honorer la mémoire du théosophe, silésien comme lui, Jakob Böhme, et pour se distinguer lui-même d'autres écrivains connus à son époque : peut-être le poète mystique franciscain  Juan de los Ángeles  ou encore le théologien luthérien de Darmstadt Johann Angelus, prénommé donc, comme lui, Johann. D'ailleurs, de 1653 jusqu'à sa mort, il n'utilisera plus que le nom d’Angelus Silesius, parfois en y adjoignant son prénom : sa signature complète est alors Johannes Angelus Silesius, soit en latin Iohannis Angelus.

   Entré chez les franciscains conventuels, il est ordonné prêtre en 1661. Il se retire dix ans plus tard dans une maison jésuite, où il passe le reste de sa vie.

   Converti enthousiaste, Angelus Silesius cherche à ramener au catholicisme les protestants de Silésie, écrivant au moins 55 tracts et pamphlets, publié en deux volumes sous le titre Ecclesiologia en 1677. Il est principalement connu aujourd'hui pour sa poésie religieuse, en particulier pour deux ouvrages publiés en 1657 : Les Saints Désirs de l'âme (Heilige Seelenlust), un recueil de 200 hymnes qui ont par la suite été utilisés aussi bien par les catholiques que par les protestants, et Le Pèlerin chérubinique (« Der Cherubinischer Wandersmann »), un recueil de 1 676 poèmes courts, principalement en alexandrins. Sa poésie explore les thèmes du mysticisme, du quiétisme et semblerait tendre dans une certaine mesure au panthéisme pour certains de ses lecteurs, ou plutôt au panenthéisme, un peu comme son contemporain Spinoza, tout en restant dans le cadre de l'orthodoxie catholique. En effet, il s'est lui-même défendu de tout penchant pour le panthéisme dans son introduction au « Cherubinischer Wandersmann », du fait des tensions créées avec les autorités protestantes locales par ses écrits et son parcours, mais aussi parce qu'une telle accusation pouvait le refouler à l'extérieur du dogme catholique. Il y entreprend donc d'expliquer tous les aspects de sa poésie, y compris son goût du paradoxe dans la mouvance de la théologie négative, à l'intérieur du cadre le plus strict de l'orthodoxie catholique. Mais les arguments d'Angelus Silesius devaient paraître suffisants aux autorités catholiques, puisqu'il a toujours obtenu l’imprimatur ecclésiastique pour la publication de l'ensemble de ses écrits. Néanmoins c'est peut-être aussi cette « expérience des limites » dans l’œuvre de Silesius qui fait une partie de son intérêt pour ses lecteurs d'aujourd'hui. (Extraits Wikipedia).

Angelus Silesius

   Le sens du devoir est inné. On l’acquiert par son éducation, par l’exemple de ses parents et grands-parents, par ceux qui sont morts à la guerre, dans les camps ou les prisons de l’ennemi. Durant toute notre vie, nous avons respecté nos héros, souvent morts jeunes, célibataires ou laissant une veuve et des enfants, et leur nom à jamais inscrits dans la mémoire des familles et des cimetières militaires. Leurs exemples sont mêlés à notre ADN.

  Mais à un certain âge, il faut fuir le sens du devoir, car il détruira vos forces.

   « Il n’y a pas de plus grand amour que de donner sa vie pour ceux qu’on aime. » est-il écrit dans les Evangiles. Peut-on choisir ? Qui aime au point de mourir pour l’autre ? Le Père Kolbe ?

   Maximilien Kolbe (Rajmund Kolbe à l'état civil), né le 8 janvier 1894 à Zduńska Wola et mort (assassiné) le 14 août 1941 à Auschwitz, est un frère franciscain conventuel polonais, prêtre, fondateur de la Mission de l'Immaculée. Arrêté par la Gestapo, il est détenu dans le camp de concentration d'Auschwitz, où il s’offre de mourir à la place d'un père de famille, Franciszek Gajowniczek. Les nazis le font exécuter au moyen d’une injection de phénol. Canonisé en 1982 par le pape Jean-Paul II, il est vénéré dans l'Église catholique sous le nom de « saint Maximilien Kolbe » et liturgiquement commémoré le 14 août.

1894-1941 mort à Auschwitz

Jean-Pierre Le Goff, né le 22 mars 1949 à Équeurdreville (Manche),
est un philosophe et sociologue français.

Rattaché au laboratoire Georges Friedmann (IDHE CNRS Paris I), il travaille sur l'évolution de la société, et notamment sur les paradoxes de Mai 68, sur la formation, sur les illusions du discours managérial en entreprise, sur le stress et la souffrance au travail.

Il privilégie l'analyse d'un certain « air du temps » qui ne se réduit pas pour lui à des « modes », mais qui lui semble significatif de mutations plus structurelles des idées, des modes de représentation, et des valeurs.

Ses ouvrages :

·         Le Mythe de l’entreprise : critique de l’idéologie managériale, Paris, La Découverte, 1992 réédité en 1995

·         Les Illusions du management. Pour le retour du bon sens, Paris, La Découverte, 1996 réédité en 2000 (ISBN 2-7071-3319-1)

·         Le Tournant de décembre, avec Alain Caillé, Paris, La Découverte, 1996

·         Mai 68. L’héritage impossible, Paris, La Découverte, 1998 réédité en 2002 et 2006 (ISBN 2-7071-3654-9)

·         La Barbarie douce, Paris, La Découverte, 1999 réédité en 2003 (ISBN 2-7071-3032-X)

·         La Démocratie post-totalitaire, Paris, La Découverte, 2002 réédité en 2003 (ISBN 2-7071-3618-2)

·         La France morcelée, Paris, Gallimard, 2008 (ISBN 978-2-07-034975-3)

·         La Gauche à l'épreuve 1968-2011, Perrin, 2011, 288 p. (ISBN 978-2-262-03335-4)

·         En librairie le 3 mars = La Société malade, Stock, 280 pages, 18,50 eur.

°°°°°

   Rentré à Bruxelles, Yagi passa trois jours dans sa chambre, au lit. Un médecin était venu changer les pansements. Je logeais dans la chambre voisine. Les parents m’avaient permis de lui rendre visite pour que le temps lui soit moins long.  Je le retrouvais chaque fois allongé sous les draps, le visage regardant la fenêtre, parfois ouverte, parfois fermée, rideaux tirés qui assombrissaient l’espace, qui m’empêchait de bien le voir, car il n’aimait pas qu’on allume la lampe de chevet. Les plats que la domestique lui apportait, ne lui plaisaient guère. Son silence prolongé nous inquiétait. Il n’avait pas parlé à son père quand celui-ci l’avait interrogé. J’essayais d’occuper son esprit par la rentrée imminente des classes à Saint-Michel. Je posais des questions. Il ne répondait pas. Le troisième jour, il y eut une visite d’un enquêteur de la police pour interroger Yagi. L’Ambassadeur aurait pu refuser vu le privilège diplomatique protégeant l’ambassade. Mais l’inspecteur ne put obtenir aucune réponse.

   Yagi acceptait que je vienne le retrouver. Parfois, il se redressait, assis dans son lit, et m’écoutait sans dire un mot. Il comprenait ce que je disais car un court moment, il émit un petit rire quand je lui parlais de l’amie de sa mère, la gentille Violet, qui nous avait reçus et avait été bien malheureuse de ce qui lui était arrivé.

   Soudain, devant moi, le troisième jour à huit heures du soir, Yagi se dressa debout sur le lit aux draps blancs bien tirés, et cria en levant les bras au ciel : « Je vais mieux, je vais mieux, je sens qu’il s’éloigne ! Donne-moi mes vêtements, j’ai faim, et je descends pour le dîner. Si tu savais combien j’ai souffert. Pas une minute de repos pour mon esprit. »

   Je me précipitai sur ses vêtements bien rangés au bout du lit sur une chaise de velours bleu, les lui tendit un à un, il s’habillait très vite, souple comme un chat.

Je me disais « C’est sa mère qui sera surprise, et son père bien content. Quel type ce Yagi, il semble en pleine forme maintenant. »

   Nous descendîmes le grand escalier et pénétrâmes avec lenteur dans la salle à manger où les parents dînaient. Je n’oublierai jamais le visage de l’Ambassadrice qui nous faisait face ; elle avait pâli d’un seul coup, j’ai pensé qu’elle défaillirait, elle cria : « Mais mon chéri, mon amour, te revoilà ! » Le père s’était levé, avait pris son fils contre lui, caressant ses cheveux. Joie de te voir mon Yagi, disait-il. Comme nous sommes contents, ta mère et moi que tu aies quitté ta chambre. J’ai promis à ta mère que nous ne parlerions plus jamais de ce qui t’est arrivé en Hollande. On va te laisser tranquille. Je remercie Daniel de t’avoir tenu compagnie par ses visites fréquentes dans ta chambre. Il m’embrassa aussi. Et la mère de même.  Pauvres parents perturbés, les voilà soulagés, car ils retrouvaient leur fils délivré d’un cauchemar.

   Yagi dit quelques mots cependant : « Excusez-moi tous de vous avoir fait de la peine et causé de l’inquiétude. Ce qui m’est arrivé n’est pas racontable. J’ai vécu l’horreur, l’anxiété, la peur, l’angoisse, sans arrêt, minute après minute, de jour comme de nuit. Transpirant sous les draps la nuit quand d’horribles visions s’emparaient de moi, et durant la journée, la présence dangereuse, invisible mais puante, de cet être diabolique qui a voulu me tuer. J’ai été possédé par un démon, voilà ce que je voulais vous dire. Tantôt, avec Daniel près de moi, les sensations maléfiques ont disparu, mon énergie et la paix de mon âme sont revenues soudainement. Je remercie Dieu. » 

   Yagi s’agenouilla aux pieds de ses père et mère, leur baisa les pieds. Il resta à genoux et fit de même pour moi en serrant des deux mains, très fort, mes chevilles. Ensuite il se mit debout, et vint s’asseoir à sa place habituelle à côté de sa mère radieuse. Elle avait retrouvé son enfant.

   Yagi mangea de bon appétit, ne refusa ni le vin ni les desserts.

   On parlait de tout et de rien, comment les parents avaient occupé les trois jours où Yagi gardait la chambre : réceptions de politiciens d’une province des Indes pour l’Ambassadeur, goûters dans la roseraie avec des amies bavardes pour l’Ambassadrice. On avait acheté un troisième paon, blanc comme la lune. Solitaire, il avait pris possession des jardins à l’arrière de l’ambassade tandis que les autres paons criards montaient la garde sur les devants de la propriété ou se perchaient dans les branches hautes des arbres face aux grilles.

   Il n’y eut plus de rechute de Yagi qui avait retrouvé son équilibre. La rentrée des classes se passa bien ainsi que le suivi des cours avec les nouveaux professeurs.

En cinq années, nous terminâmes le cycle des humanités, car nos excellents résultats nous permirent de sauter une année.

   Je vis à l’ambassade, mon domicile ; les parents de Yagi sont devenus les miens. Je suis leur fils adopté. Et Yagi me respecte, m’aime comme un frère, persuadé que ma présence avait fait fuir l’entité démoniaque.

   Je porte leur nom. J’ai appris rapidement leur langue et les usages de l’élite indienne. Quand ils voyagent ou rentrent chez eux en Inde, je les accompagne.

J’ai pu admirer le palais familial destiné à Yagi.

   A la fin de notre année de rhétorique, l’Ambassadeur fut rappelé en Inde avec sa famille et l’ensemble du personnel. La politique compliquait nos projets. Je ne voulus pas rester seul en Belgique, même muni d’un capital offert par les parents de Yagi.

   Et je décidai de suivre ma nouvelle famille, pour le meilleur et le pire.

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Fin de ce récit.                                                                   

Henri de Meeûs

  On apprend hier qu’un médicament, la Colchicine, qui existe depuis très longtemps et qui soigne la goutte, serait un très bon remède à prescrire aux malades au début de leur Covid.

   Effets remarquables, guérison accélérée. Les speakers citent rapidement le nom du

 remède.

   Cela rappelle l’épisode de la chloroquine préconisée par le professeur Didier Raoult qui dut subir la haine de ses confrères durant des mois.

   Cette fois-ci, j’attends plus de détails sur cette ancienne molécule prometteuse. Naturellement, le personnel médical se tait, il faudra leur autorisation avant de recevoir une prescription. Depuis près d’un an, c’est aujourd’hui un des seuls remèdes dont le nom est cité dans les médias. Feu de paille ? Secret défense ? Ce vieux remède pour les goutteux ne coûte presque rien. Alors quel est son intérêt ? On finira par l’interdire sous prétexte du principe de précaution.

   Le monde médical, froussard, corrompu ou terrorisé par les labos immenses en plein désordre logistique, est incapable de présenter d’anciens remèdes peut-être très efficaces, qui, ô horreur, ô scandale, sont au prix le plus bas, et on n’ose pas les évoquer, ni encourager leur l’administration.

   Après le chaos des masques, des respirateurs, des tests, des confinements ratés,  c’est maintenant le désordre en matière de vaccinations par défaut de logistique performante.

   Les virus variant sont un magnifique prétexte pour excuser la désorganisation générale.

   Voici ce qu’on nous raconte avec toutes les menaces sous-jacentes quant aux effets secondaires du médicament, afin que les moutons ne se réveillent pas et n’aillent piller les pharmacies :!

La colchicine, médicament contre la goutte, pourrait réduire les risques de complications liées au Covid-19.

Une vaste étude clinique montre que la colchicine, un puissant anti-inflammatoire utilisé pour le traitement de la goutte, réduit les risques de complications liées au Covid-19, a annoncé l'Institut de Cardiologie de Montréal (ICM). Et moins de 44% de décès, selon cette étude canadienne. 

Ce médicament est destiné aux personnes qui ont une crise de goutte. Donc ce n'est pas leur traitement de fond, mais ça se vend occasionnellement chez des personnes qui en ont besoin et c'est prescrit par le médecin, a expliqué Zineb El Kharaj, pharmacienne titulaire à la pharmacie des Chartreux. 

La pharmacienne craint une pression de certains clients pour se procurer le produit sans ordonnance. "On reste sur nos gardes. Pour le moment, c'est quelque chose qui est vendu sous prescription. Donc, jusqu'à preuve du contraire, les patients ne passeront pas par la case pharmacie d'abord. Ils passeront d'abord chez leur médecin", a précisé Zineb El Kharaj. 

   Le médecin est libre de prescrire le médicament à un patient atteint du covid, mais le soignant en assume l'entière responsabilité. "Comme tout médicament en Belgique, le médecin peut décider de prescrire un médicament hors indication. La seule différence pour lui, c'est qu'il assume la pleine responsabilité des effets secondaires qui pourraient se développer", a précisé Philippe Devos, président du syndicat belge des médecins (Absym). Seule l'agence fédérale des médicaments peut valider l'utilisation de la colchicine contre le covid. Elle mobilise ses experts au sujet de ce médicament. Il faut encore attendre la publication officielle de l'étude canadienne. Sans quoi, il est déconseillé pour le moment de prescrire ce médicament aux patients covid. 

   Attendez, bonnes gens, et crevez en paix en attendant ! Plus de 20.000 morts en Belgique depuis le début de la pandémie, et ce n’est pas fini vu qu’on annonce l’arrivée des nouveaux virus tueurs, anglais, sud-africain, brésilien, etc. plus contagieux que le premier Covid, et plus mortels aussi, disent les initiés.

   On répète les mêmes conseils primaires depuis 10 mois : la distanciation et le port du masque. Mais, maintenant il s’agit de porter le bon masque, l’officiel, le seul qui protège vraiment, car pendant dix mois, nous annonce-t-on, certains portaient des mauvais masques, inadaptés, improbables, fabriqués maison, ou par des couturières dévouées, sans la mise en garde, après une année d’épidémie, des Autorités toujours en défaut depuis le premier jour. On découvre maintenant que ces masques non conformes furent une des causes de contagion, car non hermétiques aux virus.

   J’essaie de réduire au maximum mes sorties dans des quartiers à commerces, où le public fait la file dehors sur le trottoir, dans le froid de janvier, avant d’entrer dans le magasin, bien discipliné, masqué, lunettes embuées, et commander en vitesse tel ou tel plat à réchauffer au four, puis sortir, pardon monsieur, pardon madame, car ils (elles) ne respectent pas les distanciations depuis peu allongées à deux mètres entre chaque corps. Ces deux mètres sont impraticables dans les boutiques.

   Mon chien a perdu son bel appétit, a des troubles de boyaux, boit énormément, car je lui ai acheté pour la guérir de ses coliques, des croquettes spéciales « gastro intestinales »,  qui sont trop salées ; elle dé-boit tout autant, j’achète des alèses pour protéger mon canapé qui est son lieu de repos jour et nuit. Je lui ai transmis mon stress, peut-être, j’irai consulter un autre vétérinaire. Ma chérie, créature innocente, a tout compris du quotidien de notre vie à virus multiples.

   Quand l’amour ne peut plus s’exprimer par des gestes, des contacts, cela devient une mort lente. Les visages masqués sont des tue- l’-amour.

   Des amis, après beaucoup d’hésitations, ont pris la décision de faire opérer leur chien de 14 ans d’un cancer qui se généralisait. Il leur a fallu bien du courage, car la chirurgie fit l’ablation des mamelles sur tout le côté gauche du ventre, et d’autres détails horribles que je ne précise pas.

   Après une nuit de clinique, le chien est ramené chez lui par ses maîtres. Et là, il montre sa joie de se retrouver avec eux, de se promener doucement, l’anesthésie n’a pas obscurci son cerveau, il est joyeux, a de l’appétit. Miracle ?

   Une Apocalypse lente ? Apocalypse veut dire « révélation » ». Quel message le Maître de la Création veut-il nous donner comme message à décrypter ? Message qui concerne l’humanité toute entière. Dieu est le souverain Bien, l’infiniment Bonté, l’infinie Justice, l’infinie Beauté.

Alors que veut-Il nous dire ? Pourquoi nous laisse-t-il mijoter dans un océan de virus ?

Il semble nous dire : « Vous êtes un ensemble, vous êtes tous semblables, vous êtes des êtres vivants créés par moi, les animaux ne sont pas concernés par cette pandémie. Ces virus vous obligent à lâcher prise, à vous rapprocher de l’idée d’une mort imminente, à ne plus agir comme des forcenés, toujours plus vite, avec l’argent et votre soif de jouissances et votre égoïsme qui ne mènera à rien, sinon à chercher d’autres plaisirs, d’autres buts inutiles, car vous passerez bientôt devant Moi et vous entrerez dans un autre espace, une autre vie. Vous êtes horrifiés, tous, à l’idée de la mort prochaine, les plus vieux d’abord, qui sont applaudis d’avoir à 100 ans guéri de la maladie si contagieuse.

   Vous ne croyez plus en Moi, vous ne Me faites plus confiance, alors je vous secoue un peu comme on secoue un prunier, je lâche sur vous des milliards de virus qui ont envahi la Terre comme des sauterelles, s’attaquant à certaines de mes créatures pour les détruire et terroriser celles qui craignent d’être contaminées.

   Vous êtes fâchés contre moi, car vous croyez que Je vous oublie. Mais mon Paradis est infiniment plus beau que cette pauvre Terre polluée, épuisée, que vous abîmez tous les jours. Vous avez détruit des milliards d’animaux par vos méthodes d’élevages imbéciles, par vos tueries de chasse, par vos expériences de laboratoire souvent inutiles. A votre tour, mes chers, de frôler la mort, de vivre resserrés, de ne plus vous amuser. Sachez que votre Créateur existe et qu’Il ne reste pas insensible à vos conduites criminelles. Les jours de la Punition viennent pour vous réveiller. »

°°°

Billet de l’ami ermite envoyé d’Arlon le 7 janvier :

Cher ami,

   Ce qui se passe actuellement ressemble très fort au conte L’apprenti sorcier de Goethe.  L’homme profite de sa science en l’absence du « maître ». Il perd la tête, se gave du pouvoir dont il s’enivre. Il perd le contrôle de toutes ses expériences. Sa frénésie du pouvoir scientifique l’a conduit à perdre le contrôle de la « grande machine », c’est la panique. Tout part en vrille. Peut-être que le « maître » va venir au cœur de l’ouragan, pour calmer les flots...

A.

Note sur l’Apprenti sorcier de Goethe : Un jeune apprenti sorcier fainéant tente d'animer un balai pour faire son travail pour lui : remplir une bassine d'eau en prenant des seaux et en les vidant, tout un trajet à parcourir, que le maître, parti faire une course, lui a assignée. Le balai accomplit la tâche, mais ne s'arrête pas une fois la bassine remplie. L'eau déborde et inonde la demeure du maître, qui devient une piscine géante. Le jeune apprenti, qui a oublié la formule magique pour arrêter le balai, décide de fendre ce dernier en deux à l'aide d'une hache. Rapidement, les deux morceaux s'animent et se remettent à la tâche. Le maître arrive enfin ; réparant les dégâts provoqués par l'apprenti, il est hors de lui, tout en restant calme.

  Cela fera dix mois que le virus Corona, dit aussi Covid-19, a contaminé la Terre. Aucun endroit n’est préservé. 16.000 morts depuis mars 2020 rien que pour notre petit pays, champion des contaminés par cent mille habitants.

  Le chiffre des morts augmente chaque jour dans le monde entier, et l’Europe annonce une troisième vague après la Noël.

   Les efforts de discipline populaire exigés en Novembre, les fermetures de magasins non essentiels, celles de tous les restaurants, bars et cafés, des salles de sport, des théâtres et cinémas, des espaces culturels, ont fait baisser durant deux ou trois semaines les courbes graphiques, achevant de ruiner beaucoup de commerçants, d’indépendants, d’artistes.

    Les coiffeurs qui gagnent déjà difficilement leur vie, sont interdits d’activité en permanence.

  Aussitôt que les autorités dé-confinent pour donner un peu d’oxygène à l’économie, une hausse des contaminations suit, de plus en plus rapide, qui oblige à reconfiner de toute urgence. On resserre toujours plus d’autres boulons, on alarme les citoyens sur l’état des hôpitaux qui sont à nouveau surchargés, avec un personnel toujours plus épuisé. Beaucoup d’opérations chirurgicales sont reportées, faute de lits disponibles tous occupés par les Covid-19 ; les malades classiques retardent leurs demandes de diagnostic, on attend le vaccin qui nous sauvera, qui va venir, qui viendra.

   Après les nombreux ratés de l’épisode masques, de l’épisode respirateurs, de l’épisode testing, on espère que ces vaccins créés en à peine une année nous sauveront. Ils nous sont présentés dans des caissons hermétiques soumis à une température nécessaire de – 80°.

Les politiques belges exigent que les patients aient l’accord préalable d’un médecin avant de recevoir le vaccin.

   Pour le premier vaccin Pfizer, il faudra deux inoculations séparées l’une de l’autre de 20 jours. On espère qu’il y aura encore assez de vaccins pour la deuxième prise et que cette fois l’organisation sera efficace.

   On raconte que 40% de la population est méfiante. « Passez d’abord, après vous, je vous en prie, je veux voir si cela fonctionne. »

   Ce sont les vieillards des maisons de repos qui seront les premiers servis, car le vaccin ne sera pas obligatoire. Et s’ils refusent ? S’ils meurent du vaccin, ce seront des dégâts collatéraux.

   On dit : « Chaque génération a connu une guerre. La nôtre c’est contre l’armée invisible des virus, moins cruelle que la bataille de Verdun (février à décembre 1916) ou Omaha Beach en Normandie (6 juin 1944) ». Exact. Pour ceux qui y réchappent. Mais la mort reste la mort quelle que soit la forme de l’attaque.

   Le virus accentue les éloignements, rapetisse les contacts aux communications téléphoniques, enlaidit les rares dialogues « présentiels » avec les masques de zombies qu’on voit partout, même à la télévision, rendant la diction des journalistes et autres animateurs, peu audible, assourdie, déformée.

   Il faut être reconnaissant à ceux qui n’oublient pas les vieillards, qui font leurs courses, qui leur téléphonent sans vouloir tâter leur pouls.

   Beaucoup de magasins ont compris que pour survivre, il doivent avoir un service livraison apportant à domicile repas, livres, vêtements, etc. commandés par mails ou par téléphone, et payés très vite aussi.

   Un jeune ménage : le mari est traiteur, cuisine dès 3 heures du matin, et son épouse vient livrer en auto avec une petite remorque, chaque jour, à la clientèle entre 10 heures et midi les commandes cuisinées par l’époux. Un potage, un plat, un dessert.  C’est bon. C’est le menu du jour, identique pour chacun. Et il faut faire moins d’achats dans les magasins. Et c’est pas trop cher.

   Y a-t-il de la gentillesse entre tous ces humains masqués ? A les voir s’écarter vivement des passants qui les frôlent de trop près, j’en doute. C’est du chacun pour soi et personne n’aime personne.  Sauf dans les cliniques et hôpitaux où des hommes et des femmes s’épuisent à garder en vie les victimes du Covid.

   Une troisième vague ? Et pourquoi pas dans x temps, une quinzième vague plus meurtrière, si le vaccin rate la cible, ou protège insuffisamment, ou si faute d’être obligatoire, il ne stoppe pas les contaminations.

   Le spectacle des écoles à moitié ouvertes, puis fermées, puis réouvertes, est affligeant, tant pour les élèves de tout âge, privés des bases les plus essentielles de leurs études, que pour les parents incapables d’intervenir, rongés par leurs soucis, et pour le corps professoral et leur direction, soumis aux ordres des ministères et à des stop and go perpétuels, courageux et dépressifs, démissionnaires ou malades chroniques.  

   On découvre maintenant que les petits enfants peuvent être tout aussi contaminants que les adolescents et les adultes. Ce virus est complexe, disent les virologues, infectiologues, et autres épidémiologistes,  qui n’ont pas réponse à tout.

   Le clergé catholique se soumet aux prescriptions sanitaires : 15 personnes pas plus à la messe, même si l’église est immense. Les fidèles prendront l’habitude de ne plus s’y rendre. Il y a déjà si peu de monde en temps normal. Les laïcs anti-religieux remportent une victoire facile avec ce virus, les jeunes générations étant de plus en plus indifférentes à l’égard de l’Eglise, de sa morale, de sa discipline. Ce sont les personnes âgées qui ne reviendront plus. Travail réussi du démon.

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  Voici les mesures relatives au culte : Depuis le 2 novembre, plus aucune cérémonie religieuse ne peut avoir lieu à travers tout le pays, à l'exception des funérailles, avec maximum 15 personnes, et de l'enregistrement et la diffusion d'une messe par Internet, avec la seule présence des personnes nécessaires d'un point de vue technique.

Pour les mariages, seuls les conjoints, leurs enfants jusqu’à l’âge de 12 ans accomplis, leurs témoins et l’officier de l’état civil ou le ministre du culte peuvent assister à la cérémonie. Un maximum de 15 personnes, les enfants jusqu’à l’âge de 12 ans accomplis non-compris,  peut  assister aux enterrements et aux crémations, sans possibilité d’exposition du corps.

Les lieux de culte restent ouverts, avec des groupements de maximum 4 personnes avec port du masque. Aucun service religieux n’est permis.

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  Grande panique le 18 décembre 2020 : un virus mutant du Corona a envahi à toute vitesse le sud-est de l’Angleterre et la ville de Londres. Il serait soixante fois plus contagieux que le covid-19 classique. Du coup, les frontières avec l’Angleterre sont fermées par la France, la Belgique, la Hollande, le Danemark, l’Allemagne. Des milliers de Français, qui souhaitaient fêter la Noël en France, sont immobilisés en Angleterre. On ajoute du drame au drame, plaisir médiatique. Ils disent : c’est plus contagieux, mais ce mutant serait moins dangereux, on se rassure comme on peut mais on ne se fie à personne. On vient de le signaler en France, à Tours. Il court, il court le furet du Bois-Joli ….

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   Qui a vu l’horrible crèche installée sur la Place St Pierre à Rome ? Le haut clergé vaticanesque a perdu la tête, en tolérant ce blasphème « artistique » qui se moque de la naissance du Christ.

Selon la presse : Une crèche de Noël et son sapin haut de 28 mètres ont été inaugurés vendredi 11 décembre à Rome sur la place Saint-Pierre. Une crèche bien trop excentrique, s'indignent certains fidèles. L’installation de "santons cylindriques" a provoqué la colère de certains internautes sur les réseaux sociaux. Ils voient dans ce projet inspiré de l’art contemporain une véritable "honte". D’autres espèrent même qu'il s'agisse d'un "canular". Qui proteste ? Personne … et silence du Pape.

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Lettre d’un ami ermite reçue pour la Noël de 2020 :

   Cher ami,

   Une chose importante, je suis persuadé que Dieu n’attend pas de l’homme qu’il corresponde à une religion, quelle qu’elle soit. Une religion est une manière de correspondre à une croyance collective établie au moyen d’un cahier de charges. Jésus est venu démontrer que l’homme ne peut correspondre à un cahier de charges, que chacun de ses enfant a une nature unique, individuelle, mystérieuse et elle ne peut correspondre à des règles préétablies. La religion qui est, au départ, une institution servant de base de référence pour établir les règles de civisme d’une société, n’est pas du tout ce que Dieu attend. Cela, les hommes l’ont déjà bien adopté.     

   Au contraire, Jésus est venu s’opposer au fanatisme du règlement. En cela, il s’oppose à l’uniformisation de l’être humain, qui oppresse sa nature individuelle. Jésus démonte le pharisianisme et tout autre obsession de l’ordre sur base de règles uniformisantes. Il en appelle à un regard neuf comme celui d’un enfant qui ignore les lois et qui découvre chaque situation comme nouvelle, comme un enfant qui découvre le monde.

   Le regard religieux est un regard qui exige une uniformisation du groupe, Jésus ne veut plus de cette attitude téléphonée, il ne veut pas de fonctionnaires rigides. Il vient demander au gens d’oublier ce qu’on leur a appris pour laisser toute la place à la spontanéité du regard de l’enfant qui découvre le monde au fur et à mesure. C’est la nouveauté de toute situation qui prime sur toute règle préétablie.

   Il vient accomplir la finalité de toute l’histoire humaine : être capable de regarder avec le regard neuf de l’amour. De plus, Jésus ne se fâche que dans la maison de son Père, là où règne l’institution religieuse avec des hypocrites, des bandits, une engeance de vipères, etc. Il ne se met en colère nulle part ailleurs que dans le monde dit “religieux”. C’est aussi par les institutions religieuses qu’il est condamné à mort. Par contre, il pose un regard tendre sur les gens qui ne sont pas téléguidés par des règlements. Il regarde chaque personne comme une personnalité unique qui ne peut, en aucun cas, correspondre à un cahier d’uniformisation. Il considère les religieux comme des gens qui ne peuvent être sincères, vu leur choix de vie. Dès lors, je ne vois vraiment pas comment on peut encore, de nos jours, parler de religion avec le Christ. Lui qui a osé pointer du doigt toute l’institution religieuse, au prix de terribles souffrances et de sa vie, on ose encore dire qu’il est venu pour établir une religion. C’est un scandale et de

la récupération par escamotage !

   Il n’est pas venu refaire ce qui existe déjà et il ne reconnaît pas les religieux de son temps comme ses véritables disciples, mais bien comme ses véritables ennemis ! Devrait-il changer d’attitude aujourd’hui. Vous connaissez la réponse.

   Le Dieu de Jésus n’attend pas du tout que ses disciples entrent en religion, il est bien clair sur le sujet, il ne veut plus d’attitude préformée, appuyée sur un règlement, il attend tout autre chose : la foi intime, spontanée, non-structurée, improvisée dans la confiance, c’est tout.

   Le mot religion est accolé à Dieu par les médias, parce que la société n’accepte que ce qu’elle reconnaît. En parlant de religion dès qu’on parle de Dieu, on récupère la foi pour l’intégrer aux lois de la société. Jésus est parfaitement non-instituable. Dieu est parfaitement non-instituable.

   L’amalgame de Jésus dans une institution, une religion, résout (neutralise, affadit) la nuance dangereuse de la marginalité de Jésus.

   En récupérant les disciples de la foi en Jésus et en les regroupant dans une religion, on les met au pas de la société, et le tour est joué! Et dès qu’on parle de Dieu, il n’y a plus qu’à s’adresser à ses représentants officiels reconnus par la société des hommes.

   On se fiche de qui ? On met Dieu dans le bac religions, on pose une étiquette par religion, et le tour est joué, rien ne va plus. Dieu est classé, contenu, Lui l’Infini.

Dieu = les différentes religions comme dans un magasin où on peut choisir ce qui est proposé. Dieu, c’est dans les religions, là-bas, deuxième bac à gauche ! Et quand on parle de Dieu, on convoque les différents représentants des différentes religions !   

   C’est téléphoné, emballé, étiqueté, et cela convient à l’ensemble des intellectuels, des spécialistes, qui adorent correspondre à ce type de classement bien clair et établi. On se fiche de qui ? Pauvre Jésus qui, justement, ne veut plus de religion, mais vient mettre en valeur la foi spontanée et jamais forcée. Une foi intime, individuelle, qui met en valeur les particularités spécifiques de chaque être humain comme un aspect très précieux pour celui qui les a créés. La foi d’un enfant plutôt que la religion des adultes.

   Ne pas écraser les gens en les uniformisant est le message de Jésus. C’est bien évidemment, un message qui devait être, au plus vite, récupéré et dissous par l’amalgame Dieu = religion !

   Bien joué, le Christ a été placé dans une boîte avec, sur elle, l’étiquette: religion. Cette entourloupe permet, entre autres, de comparer la “religion” du Christ (qui n’en veut pas!) et les autres religions, comme on compare Citroën avec Peugeot, comme on compare tout dans un monde où le “moutonisme” fait foi.

    La société ne veut pas de gens qui redeviennent comme des enfants au comportement imprévisible, il faut se comporter en adulte et le montrer, il n’y a qu’a choisir parmi ce que les institutions proposent, et rester dans ce cadre. On a bien résolu ce problème depuis longtemps, “Dieu = religion et ses représentants”, et “Jésus = une religion parmi les autres ! » Merci aux camoufleurs, aux escamoteurs, pour cette très adroite entourloupe que personne ne dénonce jamais, tant les penseurs, les nombreux intellectuels, spécialistes, théologiens, exégètes ont succombé à l’uniformisation de leur propre pensée. A croire que cette corruption du langage et de la pensée, finalement, arrange bien les “affaires” de chacun d’eux, c’est tellement plus facile comme cela ! Car ce qui échappe à leur classement et à leurs lois, fait peur et dérange. Ils ont même corrompu la manière de penser et de parler de Dieu dans le monde entier !  Ils ont UNIFORMISÉ la manière de parler de Dieu. Mais Dieu ne se laissera pas mettre en boîte !  

Bien à toi,

A.

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PROTESTATION

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(Avertissement : PROTESTATION est un récit imaginaire d’Henri de Meeûs, publié dans les Carnets de ce site littéraire, soit : 1^ère partie : Carnets janvier 2020 ; 2^ème partie : Carnets février 2020 ; 3^ème partie : Carnets mars 2020 ; 4^ème partie : Carnet juin 2020 ; 5^ème partie : Carnets juillet 2020 ; 6^ème partie : Carnets Août 2020 ; 7^ème partie : Carnets septembre 2020 ; 8^ème partie : Carnets octobre 2020 ; 9^ème partie : Carnets novembre 2020.)

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   A vingt heures, Yagi n’était pas encore rentré, et l’Ambassadrice malgré trois appels téléphoniques à la clinique du Zoute, ne recevait aucune information, sauf, « Patientez Madame, le médecin est très occupé, il vous appellera. »

   Violet Westwood avait décidé que nous logerions chez elle car Yagi sortirait de l’institut médical peut-être cette nuit.

   L’Ambassadrice dit qu’elle ne supportait plus d’attendre, qu’elle verrait le médecin, ou toute personne au courant de l’état de santé de son fils. Elle était fâchée d’être traitée avec désinvolture, et son émotion grandissait avec le silence qui se prolongeait.

   L’Ambassadrice nerveuse, crispait ses doigts sur un mouchoir rose. Elle avait rempli un verre d’eau gazeuse et buvait fréquemment, se levant, s’asseyant, se relevant du canapé, ou marchant sur les tapis du salon, pour finalement se rasseoir en soupirant.      Elle avait téléphoné quelques minutes à l’Ambassade de l’Inde, expliqué la situation à son mari qui lui conseillait de loger la nuit chez Violet.

   Elle alluma les phares de la Rolls dont elle claqua la portière, et démarra. Elle avait refusé que je l’accompagne. « Non, Daniel, vous avez été choqué, cela suffit, attendez le retour de mon fils, j’espère que je pourrai le récupérer. N’hésitez pas à vous mettre au lit comme le propose Violet, et reposez-vous. »

   Celle-ci me conduisit à une chambre au premier étage. Une servante ordonnait le large lit recouvert de couvertures jaunes et d’un drap blanc éclatant. « Vous avez à côté le cabinet de toilettes pour vous rafraîchir » dit Violet.. Elle sortit d’une armoire un pyjama bleu à lignes rouges. « C’est celui que je prête à mon neveu quand il passe quelques jours au Zoute. Il est amateur de golf et réussit des championnats. » Si vous avez besoin de quelque chose, n’hésitez pas à pousser sur le bouton de la table de nuit. Ma bonne Léa ne quitte pas la maison cette nuit vu toutes les emmerditudes qui nous tombent dessus. Je vous avoue que je suis dépassée, et je vous assure de toute mon amitié après ce que vous avez vécu cet après-midi avec Yagi couvert de sang. Cette attaque est ahurissante. Heureusement que vous avez échappé à temps. »

Et là-dessus, elle quitta la pièce. Je me fis couler un bain . Rien de tel pour me détendre.

   Je me réveillai en sursaut, on frappait fort à la porte, il était dix heures sur le cadran du réveil phosphorescent, la nuit était sombre, je tâtai le cliquet de la lampe de chevet. Le temps de crier qui est là, c’est Violet qui entrait, criant Yagi est revenu, il est en bas avec sa mère, descendez vite, ils vous attendent. Elle me tendit un long peignoir et je la suivis, descendant un escalier de bois clair avec aux murs des tableaux de paysages écossais.

   L’Ambassadrice s’était versé un whisky, et debout, regardait son fils, allongé sur le grand canapé du salon, Yagi son chéri, revêtu d’un polo bien propre et d’un pantalon de toile, qui remplaçaient les vêtements souillés de l’après-midi, mais hélas trois fois hélas pour son cœur de mère, son Yagi unique très aimé, avait le bras « en écharpe » collé au torse et emballé d’un épais pansement.

   « Il a eu l’épaule déchirée par un couteau ou un poignard », dit la mère. «  L’os ne fut pas atteint. Mais il a beaucoup saigné. Un chirurgien du Zoute a désinfecté et recousu la plaie. Il ne peut pas bouger le bras. Son pansement sera enlevé à Bruxelles, et on verra s’il faut encore des soins. C’est très malheureux pour sa rentrée des classes dans deux jours au Collège Saint Michel. Tout ira bien, j’espère, n’est-ce pas mon chéri ? »

   Yagi gardait les yeux fermés, son visage était pâle, je crus qu’il allait pleurer. Je m’approchai de lui, et d’un geste rapide, sans réfléchir, je lui posai un baiser sur la joue. Je dis : « Je suis content que tu sois revenu. J’ai eu très peur quand tu es sorti   couvert de sang de cet estaminet. » Il sourit. Comme le soleil chasse les lourds nuages. Eclair de vie dans la nuit.

« J’ai apprécié la vitesse de ta course pour me suivre et échapper à cette horreur. Merci Daniel, tu m’as aidé, c’est certain ».

   Ce fut le tour de l’Ambassadrice et de Violet de me serrer contre elles.

   Tout à coup, les pelouses de la villa Westwood s’éclairèrent des phares d’une voiture de police, une Volvo blanche. Des portières claquent. Deux agents débarquent et sans sonner entrent dans le hall où l’Ambassadrice venait à leur rencontre.

–     Avez-vous des nouvelles ? dit-elle.

–   Oui mais pas celles que nous espérions. On ignore par qui votre fils fut agressé. Dans le café, le personnel prétend qu’il n’y a eu aucune bagarre, que votre fils est sorti brusquement en criant. La jeune serveuse a déclaré qu’elle l’avait à peine observé après qu’il eût payé les consommations. Il s’est rendu ensuite au lavatory, pour en sortir comme le diable d’une boîte, son polo couvert de sang, et fuir l’établissement. Le personnel certifie qu’il n’y avait personne dans les toilettes. Ils l’ont vu déguerpir avec son ami tous les deux à vélo, sans demander de secours, pour regagner votre villa.

–     Celle de Miss Westwood, précisa l’Ambassadrice.

–    Je suis obligé de prendre la déposition de votre fils. Il peut rester allongé sur la divan. Je vous demande seulement de quitter le salon.

   Nous nous exécutâmes. Mon ami avait fermé les yeux. Qu’allait raconter Yagi ? Je n’étais pas dans l’estaminet lors de l’attaque. Ces Hollandais disaient-ils la vérité ? Protégeaient-ils quelqu’un ? Ce n’est pas Yagi qui s’était tailladé l’épaule. Sa mère ne disait rien mais semblait douter de la version recueillie par la police.

–   Curieuse histoire, Daniel, ne trouvez-vous pas. Yagi sur le chemin du retour ne vous a donc rien dit pour expliquer ce qui était arrivé ? dit Violet.

–   Non, il était terrifié, et nous avons pédalé le plus vite possible pour qu’il puisse être soigné. Il a crié à plusieurs reprises : « C’est horrible, horrible ».

–     Attendons sa déclaration à la police, ajouta l’Ambassadrice. Mon fils n’est pas un menteur. Si vous n’aviez pas placé le garrot, chère Violet, il serait peut-être mort. Il a perdu beaucoup de sang, selon l’urgentiste. Mais les médecins n’ont pas donné plus de détails.

   Un quart d’heure passa. Nous ne disions presque rien, attendant le retour des policiers afin de savoir enfin ce que dirait Yagi.

Et quand ils ouvrirent la porte de la salle à manger, nous vîmes que Yagi n’avait pas quitté le canapé, toujours allongé de tout son long. Les policiers debout nous regardèrent en silence, prenant un peu de temps pour nous observer, puis le plus âgé, un moustachu à chemise bleue, cravaté, et les cheveux coupés en brosse, nous dit : « C’est toujours aussi mystérieux. Votre fils ne nous a dit que quelques mots. Nous avons pensé qu’il allait s’évanouir. Il est encore sous le choc. C’est un fragile, votre fils, madame. Il nous a dit une seule phrase : « J’ai été attaqué dans les sanitaires de cet estaminet par un monstre armé d’une longue griffe ou d’un poignard. Je me suis débattu et j’ai fui ». Votre fils n’a pas voulu parler davantage. Il frissonne encore. Nous allons le laisser tranquille. Il faut qu’il se repose. Nous enquêterons demain dans ce café hollandais. Il y a peut-être des traces de sang, si elles n’ont pas été effacées. Au revoir, Mesdames, au revoir jeune homme, soyez prudent. » 

    Et la Volvo repartit dans la nuit silencieusement.

   Je regardais le ciel d’un bleu noir qui se répandait au-dessus de la mer. Les mouettes avaient disparu. Une pleine lune éclairait les dunes. Un peu de vent frais glissait sur la terrasse. J’entendais le bruit des vagues. Que s’était-l passé ?

–     Les deux garçons dormiront dans la même chambre, annonça Violet, afin que Yagi puisse avoir de l’aide s’il se sent mal. Daniel viendra nous avertir si nécessaire, n’est-ce pas, cher Daniel ? Ma chambre est en face de la vôtre.

   Nous installâmes Yagi dans l’autre lit de ma chambre. Il fut revêtu d’un autre pyjama du neveu de Violet. On lui servit de l’eau de Spa reine pour rafraîchir sa bouche sèche. Il était décidé de ne plus parler. Nous n’insistâmes pas.

   Je me couchai dans le lit jumeau. L’Ambassadrice éteignit les lampes. J’entendis bientôt que mon ami dormait et je ne tarderai pas à l’imiter tandis que, dans le corridor à l’étage où nous dormions, la lumière était encore allumée. J’entendais un vague murmure de la conversation des deux femmes qui descendaient lentement l’escalier vers le salon. Pauvres amies ! Je les plaignais. Je me plaignais aussi, ne comprenant rien de ce qu’il s’était passé.

(à suivre)

Henri de Meeûs

PROTESTATION

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(Avertissement : PROTESTATION est un récit imaginaire d’Henri de Meeûs, publié dans les Carnets de ce site littéraire, soit : 1^ère partie : Carnets janvier 2020 ; 2^ème partie : Carnets février 2020 ; 3^ème partie : Carnets mars 2020 ; 4^ème partie : Carnet juin 2020 ; 5^ème partie : Carnets juillet 2020 ; 6^ème partie : Carnets Août 2020 ; 7^ème partie : Carnets septembre 2020 ;  8^ème partie : Carnets octobre 2020.)

(suite)

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   Yagi avait décidé de découvrir les paysages en bordure de la Hollande dont la frontière était proche. On pédalait ferme, avec le vent de face. A gauche et à droite de la piste cyclable, des remblais de sable où poussaient des chardons. Le chemin réservé aux vélos était couvert d’un béton gris, étroit, qui rendait difficile le croisement de cyclistes arrivant dans l’autre sens. Yagi menait. Je l’entendais chanter mais sans le comprendre.

   Nos vélos empruntés à Miss Westwood étaient anciens, démodés, selle haute, guidon large, de couleur noire, avec des pneus épais bien gonflés. Je n’imaginais pas notre amie se promener souvent à vélo, et moins encore avec son amie l’Ambassadrice habituée aux limousines.

   Mon vélo avait un compteur de vitesse qui marquait 20 km à l’heure sur terrain plat.

Je suivais facilement Yagi. On ne voyait personne. Des dunes, rien que des dunes, et parfois, sur un promontoire de planches pour la pause pipi-sandwich des touristes, avec cabines w-c, tables et bancs de bois, et les papiers gras qui débordent des hautes poubelles, on voyait la mer si belle, échevelée, d’une pureté grise, avec ses vagues crème fraîche roulant les unes après les autres, folâtres, coquines.

   De loin la mer ne me faisait pas peur. Mais de l’approcher, je n’étais pas prêt.

   L’expérience de ma quasi noyade à Zandvoort était trop récente ; je ne l’avais jamais racontée à Yagi.

   De loin, on voyait un village aux maisons rouges autour d’ une église blanche. « C’est la Hollande », cria Yagi. « On va boire un café. »

  J’étais content de m’arrêter après une demi-heure de pédalage. Nous rangeâmes les deux vélos à côté de la terrasse d’un café, et nous nous assîmes à une table de fer. Pas d’autres clients.

   Une jeune fille blonde aux cheveux mi-longs apparut pour la commande que j’exprimai dans mon meilleur néerlandais. « Een koffie en een Cola, alstublieft ».

« Il n’y a personne ici » dit Yagi, « et nous sommes en pleines vacances. »

   La plage vue de la digue était déserte aussi.

– Je suis content d’être avec toi , dis-je. Il était temps de nous revoir. 

–  Moi aussi, je suis content. Rien de tel que de faire un peu d’exercice.

– Tu m’as beaucoup manqué durant ces vacances après la mort de ma mère.

–  Je suis désolé, mais revenir des Indes en Belgique sans le feu vert de mon grand-père était impossible.

Je le vois si peu.

   Soudain, il se leva, se dirigea dans l’estaminet. « Attends-moi un instant », dit-il.

   J’étendis bras et jambes pour assouplir les muscles. Quel calme ! De grands oiseaux blancs passent haut dans le ciel, pour un voyage surplombant la mer. Vont-ils en Angleterre ? me dis-je. Ce ne sont pas les canards qui filent en formation de triangle,  non, ces oiseaux-ci volent plus haut, j’entends leurs cris, ils me saluent sans doute.

   Mais je n’eus pas le temps d’admirer le ciel, tant la sortie hurlante de Yagi, hors de la salle du café, courbé, se tenant le bras droit ensanglanté, me stupéfia.

   Je me précipitai. «Fuyons, dit Yagi, une chose que j’ai vue, m’a attaqué, je crois qu’il y a des morts dans la salle. » Il enfourcha son vélo et cria « Viens vite, dépêche-toi, ne reste pas ici, c’est horrible. »

   Sur son vélo, debout sur les pédales, il avait pris 20 mètres tandis que je démarrais le cœur bouleversé sans rien comprendre. Le sang coulait de son biceps sur son polo.

   Arrivant à sa hauteur, je vis sa pâleur, son visage cerné. « Ne veux-tu pas t’arrêter, dis-je, pour examiner ta blessure ? »

­­– Non répondit-il, d’abord rentrer chez Miss Westwood. On demandera un médecin. Courage. Ne traîne pas !

– Tu crois que tu auras assez de forces ?

   Je parlais d’une petite voix que je ne reconnaissais pas.

   Il roulait très vite, je l’entendais geindre, le sang descendait sur son pantalon, s’élargissant en tache rosée sur les cuisses.